Un poema en prosa de Graciela Baquero

Solitude, de Daniel Masclet

La negra habla con África desde la cabina telefónica de la calle Cabestreros. Lleva a su espalda un niño atado en la cintura y están envueltos ambos en telas de colores vivos.
Mientras la mujer conversa desde tan lejos con su gente, mece a la criatura con el rítmico vaivén de sus caderas. Su balanceo sagrado y distraído hipnotiza a todos los que por allí pasamos y al propio niños que ahora se nos duerme.
Movimiento de mareas en el que dejarse estar bajo la luz morena de la tarde. Mujer niño negro planeta: estatura real de la belleza.


De Crónicas de Olvido (Pamiela. 1997). El poema lo extraigo de Campo Abierto. Antología del poema en prosa en España (1990-2005). Dvd 2005

En el Blog de Estrella (enlace) pueden encontrar más poemas de Graciela Baquero.


Hace un año y nueve días: Is your love in vain?, de Bob Dylan

Hace un año y seis días: Páginas Amarillas (XI): Resucitado, Soliloquiador y Toxicómano

Hace un año y cinco días: Novela: Y punto., de Mercedes Castro

Hace un año y cuatro días: Aparte, de Antonio Moreno

Hace un año y tres días: Mis canciones: Another rolling stone, de Kevin Ayers

Hace un año y dos días: Suma de variada intencion y Franz Schubert, Trío Opus 100


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Carne y Cuaresma + Un tráiler de Spike Jonze + Canciones: Emily Lizeau, Fanfarlo, Pajaro sunrise y Delên

Carne y carne

Vía El barón rojo veo este anuncio que me ha traído a la memoria, este viernes de Dolores, una época en la que en casa de mis padres, los viernes de Cuaresma, se comía, invariablemente, lentejas y boquerones. En homenaje a aquellos tiempos pongo este anuncio de carne + carne.

A todo esto, la chica se llama Padma Lakshmi y tiene una paginita web (enlace) y es la ex de Salman Rushdie, lo que hará, seguro, que hoy muchos poetas se planteen el paso a la novela, como me lo estoy planteando yo.



Un tráiler

Una peli que me ha apetecido es Where the wild things are, que he visto en Ziritione, de Spike Jonze, con esa canción que tanto me gusta de Arcade Fire, Wake up y que ya puse por aquí. No sé, pero me ha gustado lo que he visto. Los tráiler son un arte en sí, muchas veces mejores que la película. Ya veremos, pero no se puede negar la emoción de estas imágenes.



Algunas canciones

Y traigo hoy, a modo de totum revolutum, una cuantas canciones que he oído, sin orden, de nombres que he ido apuntando de la crítica del Rockelux de este mes

Emily Lizeau lanza un disco que se llama Pays sauvage, pongo la canción L'autre bout du monde, que no sé si es de este trabajo. Juguetona y pasional, me ha gustado.



Fanfarlo es un grupo londinense que ha ascendido a las alturas tras un comentario de David Bowie. Pop clásico, un toque nostálgico y muy buena música. En jenesaispop he descubierto, además, este mp3 del tema I'm a pilot (enlace). Habrá que oír el disco completo, que se llama Reservoir.



Pajaro sunrise , de por aquí, es de esos grupos que dividen a los oyentes en amor/odio. A mí me han vuelto loco. La delicadeza, un toque mágico, sí, y la capacidad para conectar con algo que uno suele necesitar, los convierten en un grupo con mucho que decir. Dejo Sunday morning birds.



Y de Menorca llega Delên, un dúo que descubro en un anuncio publicitario impreso. El flechazo ha sido inmediato. La canción me ha recordado a un grupo que adoro y del que preparo un especial, los catalanes Mishima. El vídeo es tremendo, sencillo, el que podía haber grabado uno cuando recorría Ibiza con un coche alquilado pequeñísimo. Volveré a traer a Delên por aquí. Mientras tanto, dejo el tema Crid.



Y no mucho más, no. Me despido hoy hasta el lunes post vacaciones. No vacaciono hasta el miércoles, pero necesito un descanso. Por lo demás, el tiempo no va a ser malo (veremos a ver, veremos a ver) estas vacaciones. Me voy a Bolaños de Calatrava, en plena Mancha, muy cerca de Almagro. Una casona manchega me dará cobijo, eso sí, junto a otros 6 adultos, 4 niños (de 13 años a 7 meses de edad), y un perro, el gran Mus. Ya les contaré. Uno siempre se teme lo peor en estos casos. Un millón de gracias por su tiempo, su paciencia y su generosidad. Besos y abrazos. Que descansen y disfruten de estos días.


Hace un año y un día: Publicidad: economía e historia, y del fútbol

Hace un año: Fotografía: Antía Mouré


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Un poema inédito

Masahisa Fukase

Poema de amor

Ni imaginabas una voz
ni tenías un hueco.

Nunca supiste que la plana
nerviosa de los días
tiene letra de mimbre,
que el idioma terrible de las horas
es sólo un tiempo entre paréntesis,
un balcón desde el que mirar,
el banco donde esperas.

Porque la dicha, a veces, puede ser
un rastro en el pasillo, la huella de un lavabo,
el agua hirviendo sola en la cocina.

Ni imaginabas una voz
ni tenías un hueco.

Sin embargo, anota que llegó
como llegan las aves y las olas,
sin noticias, sin trampa, sin misterios.
Cuenta que se quedó.
Escribe que te trajo
un tiempo que se escribe con su nombre,
un país de hierba y cielo,
el calendario exacto de las horas felices,
el dulce idioma
de su existencia.



Hace un año y un día: Páginas Amarillas (X): Restaurador

Hace un año: Casa de citas: José Guillermo Ánjel

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Un poema de José María Fonollosa

Regina DeLuise

Hace casi tres años que comenzó este artefacto, y no he traído por aquí a J.M.Fonollosa, un poeta que suelo frecuentar. Dejo aquí un primer poema de su libro Ciudad de hombre: New York (Quaderns Crema. 1990) y pendiente el hilo para profundizar un poco en él.

Leroy Street

Dirígete al Oeste, hasta que el Este
sea el Oeste también, fin y principio.

Y entonces ve hacia el Norte, hasta que el Sur
sea el Norte también, fin y principio.

En su confluencia exacta tal vez halles
qué significa el fin y qué el principio.

Pero es mejor que apures tu cerveza
sentado en una mesa con amigos.

Y que otros se alucinen y extravíen
persiguiendo ese fin o ese principio.


Hace un año y dos días: Neil Young y Pearl Jam y Neil Young


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Faemino y Cansado de nuevo (y Sara Carbonero)

No traigo demasiado material hoy, sólo un vídeo de Faemino y Cansado que, al menos yo, no había visto. Eso no es poco. Además, está repleto de faemino y cansado. Absolutamente genial.



Así que no mucho más, queridos niños y queridas niñas. Quería haberme ocupado de la portada del Interviú para Beatriz Montañez, pero ahora mis ojos van tan sólo para la sección deportes, justo antes que el programa del Wyoming: Sara Carbonero es la responsable de que pueda decirles, sin dudar, la alineación de cualquier equipo de primera y segunda división. Les dejo una fotico y, por si quieren ver un vídeo, pues les dejo este enlace . Ahora que la Sexta tiene lo de la Fórmula 1, no lo duden: a las nueve de la noche, déjense de telediarios y vean los deportes. Se alegrarán. Ahhhhhh, se me olvidaba: cambian la hora (tardes más largas y otra vez de noche a trabajar) y viene fresquito mañana y nos va a pillar a todos con la mangui corti. Gracias por su generosidad, por su tiempo. Abrazos y besos y, claro, Biba la Sexta.



Hace un año y dos días : Fotografía: The bride was beautiful, de John Hong

Hace un año y un día: Rafael Azcona, in memoriam

Hace un año: Las cosas que me digo: Lo ordinario y lo extraordinario (I)


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Más sobre las esquelas de Elena Lupiánez Salanova

Gracias a Marsu, que me puso sobre la pista, y buscando aquí y allá (enlace + enlace) he podido reconstruir, eso sí, fragmentariamente, una historia que quiero traer aquí y que me tiene con un nudo, de alegría y nostalgia, en la garganta, y que me ha roto el corazón a base de injusticia, amor y belleza. No puedo evitarlo: cuando leo el sms se me saltan las lágrimas y la hermosísima postdata, desde la injusticia, me puede hacer llorar.

Saco de Mi cajón desastre (enlace) este breve recorrido:

Elena Lupiáñez Salanova murió el 21 de marzo de 1994, a los 40 años, de un cáncer de pulmón. Trabajaba en El País y, según este periódico, era: "Mujer inteligente y de una extravagancia sutil, gran amante de los grandes viajes, de humor cáustico y poco espectacular, Lupiáñez era madre de dos hijos gemelos, Boris y Yuri, nombres que recibieron porque ella y su marido, el escritor y portavoz de Izquierda Unida de la zona centro Madrid en el Ayuntamiento de esta ciudad, José Luis Casaus, decidieron concebirlos en Leningrado".

Así pues, una historia de amor interrumpido, pero nunca finalizado, nunca terminado. Cada 21 de marzo, desde hace 15 años, JL Casaus, a través de las esquelas que publica en El País, pone al día a su amada, y madre de sus hijos, de las idas y venidas de la vida, de sus vidas y avatares. Amor, mucho amor, inteligencia y un humor muy fino, irresistible.

Dejo las esquelas de los aniversarios que he podido encontrar y los encabezo con una, en verso, que he encontrado aquí:

VI Aniversario

Elenita:
Boris y Yuri
ojalá que cosmonautas,
navegan los piélagos
de Internet, cuyas ciénagas
procuro sustituir
por los puertos de Ítaca
y por los del Amazonas
capital de las sílabas del agua.


XII Aniversario

Elenita:
Tus hijos Boris y Yuri ya no son esos pibes que, escribía Julio Cortázar, conocían las palabras pero no sabían qué hacer con ellas. En su mayoría de edad quieren regalarte esta palabra del español amable; una que ya saben utilizar en la acepción del profesor Viqueira, un caballero formado en la Institución Libre de Enseñanza. “Conciencia: dícese de la actividad mental para estimar el bien”.

JL Casaus

XIII Aniversario

Elenita:
La semana que, obligatoriamente, Boris y Yuri hacen las tareas domésticas la mesa familiar se atiborra de arroz a la gusana, spaghettis erguidos o apelmazados, carne a la suela, pescado muerto y ensaladas saladas; eso sí, hay un masivo descorche de yogures y conservas y una inmensa ingesta de frutas, charcutería y pan bendito. A todo esto la prueba del algodón no engaña y su falta de pericia con la plancha queda justificada con no sé qué belleza de las arrugas. Ya aprenderán.

JL Casaus

XIV Aniversario

Elenita:
El viaje que no hicimos a Alejandría te incapacita para verter al sánscrito primero y a tu idioma después el bastardo esperanto que tus mileuristas hijos, Boris y Yuri, se gastan por el móvil.

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JL Casaus

P.D. Mileuristas y móvil; otros enigmas que no sospechas.

XI Aniversario

Elenita:

Boris y Yuri han sufrido la cercanía de una tragedia atroz. El horror que han vivido por la muerte de Lamberto ha puesto en su conocimiento lo que por edad no conocieron cuando la obscenidad de la tuya.
De todos modos, la vida, ese desconcierto, y el conflicto doméstico siguen tan campantes: el griterío y las calzoncilladas de la televisión (no puedes imaginar su nivel y cuantía) no logran silenciar a John Coltrane y Dave Brubeck, tus favoritos.

J.L. Casaus

Hace un año y un día : Páginas amarillas (IX): Poeta y Quiosquero


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A propósito de una esquela en El País

Tengo que reconocer mi afición -que ya no practico tanto- a las esquelas. Debía tener yo unos trece años, cuando un gitano que solía frecuentar mi padre, cogió el Ideal de Granada, y le echó un vistazo y lo cerró. "Yo sólo leo las letras gordas y las esquelas", me dijo.

Desde entonces, y raíz de aquello, he leído las esquelas. No soy un coleccionista al modo de Cela, pero hay muchas que me han llamado la atención.

Desde que me fui de Granada, claro, mi afición se ha resentido. Con las esquelas de El País no hay esa cercanía de una capital de provincias, donde, si tiras un poco del hilo, siempre conoces al que aparece (cuando voy algún fin de semana a Granada, sigo leyendo las esquelas, aunque ya, claro, estoy muy perdido). El ABC, a veces, me satisface y publica unos culebrones de padre y señor mío, aunque suele limitarse a los méritos militares, civiles y académicos de los difuntos.

Recuerdo dos por encima de otras: una, que vi en Granada, fue la de un difunto al que le pusieron dos esquelas: por una parte, su mujer, su madre política, sus hijos, etc y, por otra, su amante, con dos cojones. No sé si la historia era de dominio público o no, pero desde ese momento seguro que lo fue. Ni que decir tiene que admiré y aplaudí el gesto de esa señora que, más allá, de las convenciones, quiso homenajear a su amado. Abajo del nombre, tan sólo eso, su amante y el nombre, sin Doña y sin misas y sin nada más. Muy hermoso.

La otra esquela que recuerdo fue la de mi abuelo, el padre de mi padre. Tenía yo cuando murió diez años y como mis padres la recortaron del Ideal, y andaba a mi alcance, me recuerdo leyéndola una y otra vez. Sé que el hechizo venía de dos hechos: por una parte, era la primera vez que yo leía el nombre de alguien que conocía en la prensa y allí estaban el nombre de mi padre y el de mi madre, en letras impresas y para mí eso era un choque total: no podía entender que esas dos personas, que andaban todo el día por mi casa, estuvieran en el periódico. Pero lo que me hechizó definitivamente fue que debajo del nombre de mi abuelo, Enrique Ortiz Payán, aparecía, entre paréntesis, (Del comercio).

Mi abuelo tenía una pequeña tienda de comestibles (ultramarinos) en la Calle Jaúdenes, muy cerca de la Plaza de la Trinidad y de la Plaza Birrambla, y en la esquela, por lo visto, fue importante esa agrupación gremial, que me tuvo alucinado mucho tiempo. No entendía qué tenía que ver aquella extraña palabra, Comercio, con mi abuelo, y nunca lo pregunté: temía despertar el dolor de mi abuela, o el de mi padre con la pregunta. Con los años supe lo que significaba pero todavía hoy, si pienso en esa agrupación de palabras, Del comercio, me sigue asaltando una especie de extrañeza, de ternura por la inocencia de esa expresión, de duda y alegría por ese del humano, terriblemente humano.

Pero vamos a lo que vi el sábado en El País. Una esquela diminutiva, en la izquierda y abajo de una página. Divertida, descreída, hermosísima. La reproduzco para disfrute del respetable. No he pedido permiso al firmante, pero sé, y no sé por qué, que no le molestará que aparezca aquí. He querido pensar que el firmante, JL Cassaus, cada año, fiel a una cita, le cuenta a Elena, la cara y el reverso de un hecho, arranca una sonrisa a alguien a quien hace ya quince años que no ve.

XV Aniversario de la muerte de

ELENA LUPIÁÑEZ SALANOVA

Elenita:
Cuando sugerí a tus hijos, Boris y Yuri, la lectura de las 1.104 páginas de Vida y destino (Vasili Grossman), me replicaron que estaban más interesados en la obra El camino al paraíso está asfaltado de tetas. Entendí que era un librito de haikús o tal vez de tankas y los cubrí de besos. Me tranquilicé cuando supe que era una suerte de concurso televisivo de hechuras anatómicas y que no malgastaban su vida con la literatura japonesa.

JL Casaus



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