Casa de citas: José María Parreño

Juan Buhler

"Cuando las cosas se complicaron no busqué refugio en las drogas o la enseñanza. Aprendí a escribir algo que pudiera leerse en noches como ésta por alguien como yo. Sin la literatura nadie sabría a ciencia cierta cómo es la realidad privada del hombre."

José María Parreño. Las guerras civiles (Anaya & Mario Muchnik. 1995)


Hace un año y dos días: Casa de citas: Francisco Brines


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El nuevo discazo de Dinosaur Jr.: Farm

El otro día, en la entrada sobre el último disco de Sonic Youth, el siempre atinado y brillante Dr. Zito, en un comentario, recordaba las palabras de alguien, hablando del disco, y escribía: "mientras que a nosotros ya nos parece un disco más de SY, es necesario recordar que seguramente algún chaval en alguna parte del mundo escuchara The Eternal y eso pondrá su mundo patas arriba"

Me pareció hermosisímo y muy justo. Un disco que ponga tu mundo patas arriba es un gran disco. Poner tu mundo patas arriba, además de necesario, es algo que sólo es capaz de escribir alguien que ha oído mucha música y sabe que los discos son justo para eso.

Llevo toda la semana dando vueltas con este disco, de los ya clásicos Dinosaur Jr., Farm, y mi mundo, si no del todo, sí se ha puesto algo patas arriba. Es un disco emocionantísimo, repleto de canciones casi perfectas (para mí), de ésas que contienen grandes galopadas de guitarra, al estilo Neil Young con sus Crazy Horse, vibrante, y concebido y ejecutado desde la sencillez y la sabiduría que da tener ya unos cuantos años a la espalda y no necesitar de huecos efectismos para que tu música suene a verdadera.

No se pierdan este Farm, niños y niñas. Para mí es de lo mejorcito que he oído este año. He disfrutado como un loco y me he acordado de una mañana, en Discos Krisis, cerca de la Plaza de Gracia, en Granada, en una época el único sitio donde se podía comprar música. Andaba yo en esa tarea -perfecta- que era buscar, pasando con los dedos, discos de vinilo, cuando un chico, a mi lado (que tenía una melena justo como la quería yo), le daba vueltas a un disco de Dinosaur Jr. Le pregunté por ese grupo, que no conocía, y habló con tanto entusiasmo, que terminé llevándomelo y agradeciéndole toda la vida aquel descubrimiento (más tarde, me dejé melena, pero no llegó a tocar los hombros y la de aquel chico era por debajo de los hombros; nunca me atreví, ni mi pelo me lo permitió, que todo hay que decirlo).

Ahora escucho Plans (se la dejo abajo) y, además, de una canción perfecta, en ese par de momentos en que se juega con la guitarra y un I knoooow youuu dooooo, se vuelve a producir ese milagro de la emoción pura, del misterio y del roce del misterio, de lo que es de verdad y te puede ensanchar o romper el corazón, eso a lo que vuelves, buscando calor.

Les dejo también Over it (creo que fue el primer single) y una toma de ensayo (genial) de la monumental I don't wanna go there, que en el disco dura 9 minutos. Que lo disfruten, yo sigo en ello, dando vueltas con el disco.


Plans



Over it



I don't wanna go there



¿Y qué les voy a contar que ustedes ya no sepan, queridos niños y queridas niñas?. Julio avanza y yo cada día estoy más cansado. No me disgusta y creo que no es malo cuando el reposo no está lejos. Lo malo es el cansancio cuando hay más cansancio más allá. Hoy y mañana vamos a tener fresquins; aprovechen para las rebajas y para pasear y un aviso: con fresquito, también pasan las muchachas con minifalda por las terrazas; eso sí, encima, sobre los hombros, pueden llevar algo. Ya se lo quitarán el domingo, no se preocupen. Les agradezco (y nunca es suficiente) su tiempo y su generosidad y, claro, su paciencia. No se olviden de este disco y de esa canción, Plans. A ver si antes de que termine julio nos ponen nuestro mundo patas arriba, al menos un par de veces. Abrazos y besos.


Hace un año y un día: El oso, de Moris

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Lo que el banco me regaló, con un poco de Forges

Antes que nada, muchas gracias por su participación en el acertijo. Para el que no estuviera, preguntaba qué me había podido regalar un banco, de nombre guipozcoano, situado en la Gran Vía de Majadahonda. El compa Manuel, muy entonado, hablaba de un apartamento en Seseña y, más sugerente, un set de tupper-sex (ya me habría gustado); Cuti no quería ni pensarlo, al igual que La Dama se esconde, que ni quería oír hablar de bancos (con razón). Viola tricolor, muy sugerentemente, hablaba de otro sets, de cubos y palas playeros, para echar el rato en nuestras queridas playas.

Pues no y no; dicho banco, el jueves pasado, me regaló, como promoción para que sus no clientes se convirtieran en clientes, un barra de pan, así como lo oyen, una barra de pan. Y no vayan a pensar que era una barra de pan candeal, a los siete cereales, de pan integral, o una chapata al horno lento con semillas tiernas de honolulú. No señor. Era una barra de pan, de lo que aquí, en Madrid, piden como pistola, una barra de ésas de ahora que, compradas por la mañana, a la noche te arruinan la cena (los hornos eléctricos han hecho mucho daño).

Y digo yo: ¿quién habrá sido el esquizofrénico director de marketing de dicha campaña?. Vaya por delante que yo, como nacido en el 67, a todo lo regalado digo que sí, cosa que aprendí de mi madre, que era capaz de comprar la marca más horrorosa de los horrores de cacao (en vez del Cola-cao, con lo que nos pasábamos dos meses odiando el final de la cena), sólo porque regalaban una taza horrible de todos los horrores, o que se presentaba con un cubo de Colón (sí, de aquéllos con los que tocábamos la batería) de mil kilos porque traía un tenedor. (De todo esto, ya conté cuando leí lo último de Verdú, del sobre-sobre-sobre exceso de cosas que tenemos, que antes eran valiosísimas -relojes, despertadores, camisetas- y hoy no valen nada).

Pero, volviendo al andobas director de marketing; ¿pero es que no se da cuenta de que esa barra de pan evoca eso de a pan y agua, referente de la cárcel y de la hambruna, o aquel otro de contigo pan y cebolla?, ¿pero no cae en que el cliente los va a comparar con el banco de enfrente, que te regala maletas y te da una visa para que viajes y la fundas?

No sé, lejos de evocarme a la sencillez y lo cándido de tan elemental alimento (más para los que no sabemos vivir sin bocadillos) a mí me dio muy mal rollo, pero que muy malo; pensé en una cámara acorazada en la que no había oro, ni billetes, sólo ratoncitos y cestas y cestas de barras de pan o pistolas.

Eso, sí, yo me fui contentísimo con mi barrita para la cena, sabiendo que tenía muchas posibilidades de arruinármela, pero no abrí cuenta en el banco; ni creo que lo haga nunca.

Les dejo otro Forges, por si el de arriba les ha sabido a poco.



Hace un año y un día: Un poema de Juan Carlos Reche

Hace un año: Forges y las vacaciones


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Ícaro, un poema de Álvaro García

Yuri Bonder

Ícaro

La meta es como un túnel, se nutre de tiniebla.

Lo propio de las alas es quemarse
cinco minutos antes de llegar hasta el sol.

Toda meta es un túnel que te absorbe,
es una oscuridada que se alimenta
de tu propia sustancia y de tu olvido
y ese modo de muerte que es el conseguir.

Cuando uno logra un fin se queda triste.
La meta se lo traga.

Mejor ser el mejor sin beso de champán, sin aureola.
Y el sueño se ha quemado en su inminencia,
como sabiendo que vencer es chusco.

Tus sueños se han quemado de pura lucidez.


Álvaro García (Málaga, 1965) es uno de los poetas que leo con más gusto. El poema pertenece a su soberbio libro Para lo que no existe (Pre-textos 1999). Ya lo traje por aquí (enlace).


Hace un año y dos días: En cualquier fiesta, de La Mode

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Un chiste + Publicidad + Sonic Youth: The eternal

Un chiste

He pasado un buen rato acordándome de este chiste.

Dicen que la sección de Deportes de El Corte inglés de Madrid llevaba un larga temporada con una crisis tremenda, que no se vendía absolutamente nada, así que en un reunión de los jefazos se decide trasladar, desde Cádiz, a un vendedor de la sección que tenía unos números de ventas formidables.

El Director desconfía del vendedor, pero, como se le insiste una y otra vez que es un vendedor buenísimo, termina por aceptar el traslado.

Así que termina el primer día de trabajo del vendedor gaditano en El Corte inglés de Madrid y, cuando va a revisar las ventas, el Director comprueba que ha vendido por importe de 750.000 Euros.

El Director, loco de contento, manda llamar al vendedor gaditano a su despacho.

Cuando llega, le dice:

- Enhorabuena por las ventas de ayer, Sr. Gómez, jamás en la historia se había vendido tanto en El Corte de Inglés de Madrid. Estamos asombrados y muy orgullosos de usted. 750.000 Euros, sí señor; ha vendido usted una lancha fuera borda del último modelo, varios lotes completos de productos de pesca, chalecos salvavidas, tienda de campaña de lujo, útiles de salvamento, botas equipadas con todos los adelantos científicos, etc. Total, 750.000 Euros. Cuénteme, Sr. López, ¿cómo lo hizo? ¿Acaso hizo una venta colectiva a un club de aficionados, con productos para todos los socios?, ¿una venta a la Federación internacional de Pesca?, ¿algún puerto deportivo?

Así que el vendedor gaditano, le contesta:

- Qué va, qué va, Sr. Director. Estaba yo en la sección de deportes, en la parte de Pesca, y se me acercó un señor y me preguntó si sabía en qué planta podía encontrar compresas. Así que le dije: "Tu mujer con la regla ¿y te vas a quedar en casa este fin de semana?, Pero, pissssha, vete de pesca, hombre"

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De todos los ganadores de Cannes, que se van poniendo para descargar en Ziritione, me ha gustado mucho éste, para promocionar un festival de cine independiente, Bacifi. Creo que ya puse alguno, de unos amigos en un coche, uno vestido de payaso



Sonic Youth: The eternal

Sé que algunos han leído que Jesucristo anduvo sobre las aguas; bien. Yo he visto a Kim Gordon caminar sobre la guitarra de Thurston Moore y extraer uno de los más extraños paraísos de ruido y dulzura que han entrado por mis oídos.

Después de más de 30 añitos sacando discos (no está nada mal, no señor), The Eternal es algo más reposado que algunas obras anteriores, pero con ese reposo extraño del mar, al que uno mira y sabe que, en unas horas, será turbulencia pura.

Desde el noise, el rock, Sonic Youth ha sido uno de esos grupos que, desde el ruido y la furia, nos han mostrado nuestro tiempo, su banda sonora, la cicatriz púrpura de una confusión que no se puede evitar cuando se trata de contar a través de la música. Enorme lección la carrera de este grupo y, en 2009, discazo.

En Hipersónica, o en Demode, pueden leer reseñas más afortunadas. Les dejo dos temas, Sacred Trickster, que abre el disco, y un momento de calma (hermosísima) con Antenna. Que les aproveche.





Y poco más, queridos niños y niñas. Les iba yo a contar lo que me regalaron ayer en un banco de Majadahonda, pero les dejo en ascuas a ver si alguien tiene la mente tan retorcida como para adivinarlo. Viene calor-calor, que es ese grado, como los terremotos, al que sólo le queda una posibilidad por encima: calor-calor-calor.Así que ya saben: huyan del deporte y del sol. Opten por la siesta, por el gazpacho y las patatas fritas y huevo, con algo de chorizo. Ventilen la casa a primerísima hora. Duerman desnuicos, encima de la cama, y vayan a una terracita por donde pasen chicas bronceadas en minifalda. No se puede hacer más contra el calor, se lo aseguro. Gracias por su tiempo, y por su paciencia, y por su generosidad. Besos y abrazos. Que sigan esas guitarras y que nos iluminen.

Hace un año y un día: Un poema de Margaret Atwood

Hace un año: Lambchop: Is a woman

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Casa de citas: Flaubert

Nobuyoshi Araki

Viajó.
Conoció la melancolía de los barcos, el despertar helado bajo las lonas de las tiendas, el aturdimiento de los paisajes y de las ruinas, la amargura de las amistades recientes e interrumpidas.
Regresó.
Frecuentó el mundo, tuvo aún otros amores. Pero el recuerdo del primero los volvía insípidos; además, la vehemencia del deseo, la flor misma de la sensación, se había perdido. Las ambiciones de su espíritu también habían disminuido. Los años pasaron; y soportó el peso de su inteligencia y la inercia de su corazón.

Gustave Flaubert

(Ahora que el verano nos dará una oportunidad para leer todo el día, a lo mejor hay que volver a La educación sentimental, a Frédéric Moreau)


Hace un año y un día: Fotografía: piscinas abandonadas, de Gigi Cifali

Hace un año: La pequeña plaza, de Sophia de Mello


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Las canciones de mi vida: I love to love, de Tina Charles

Cuando he leído que este tema (soberbio) de Tina Charles está fechado en el año 1976 me he quedado extrañado, porque recuerdo haberlo oído algo más tarde, en torno al 78 ó 79.

No lo olvidaré nunca. Tenía 11 ó 12 años. Por esas cosas que pasan, un verano (terminaba julio) logré, con otros amigos, colarme en una fiesta de gente algo mayor. Fue en Colinas Bermejas, una urbanización de chalets cerca de Granada (ahí también empezaron 091, por cierto).

Sin saber bien por qué, supe allí que esa canción tenía algo de lo que me tenía que apoderar lo antes posible.

Nunca olvidaré un grupo de chicas mayores que cantaba, en una especie de coro, y a voz en grito, esa canción, I love to love. No es que me gustaran aquellas chicas (seguro que también), sino algo más: a través de aquella canción, entraron, en el centro de mis ganas, todas las chicas, todos los veranos que pudieran ser como aquél y aquel momento, todas las canciones que se pudieran cantar y bailar, todas las fiestas como aquélla.

I love to love hizo que deseara, más que nunca, ser algo mayor, que el tiempo pasara rápido y encontrarme en el centro de todo aquello de lo que, por el momento, estaba fuera. Ahora, cuando oigo I love to love, deseo ser algo menor, aunque sea un momento, para sentir aquellas ganas, aquel hambre, aquella sed.

Les dejo el vídeo y el audio.






Hace un año y dos días: Dr. Zito y la blogosfera + Joan Miquel Oliver

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