517 (un poema inédito), seguido de Your love is the place where I come from y mucho más Teenage Fanclub

Your love is the place where I come from es el título de la canción que prefiero de Teenage Fanclub, una de mis bandas de cabecera.

Ayer hizo siete años de un concierto que dieron en Madrid, y que fue como el disparo de salida del resto de mi vida, sin que entonces lo supiera y sin que fuera capaz ni siquiera de imaginar entonces que todo lo bueno, todo lo hermoso, iba a partir de allí.

A modo de celebración, inserto hoy aquí un poema casi inédito (lo autopubliqué en un cuadernillo), 517, seguido de una pila de canciones de Teenage Fanclub, a las que hace referencia el poema. Espero que les guste.

517

Cae afuera la tarde.

Te hablo del sur y del invierno,
de los charcos helados de Granada,
de tardes, tapias y colegios,
de las canciones de Teenage Fanclub.
Te hablo del mar y del verano.

Miramos una carretera
cuarteada por mil inviernos.

Me hablas del norte, de la lluvia,
del olor de Valencia en primavera
y del calor de un hospital
en el noventa y cinco.
Me hablas del mar y del verano.

Fumamos a escondidas.

Maldigo un tiempo sin nosotros,
la habitación donde no estuve, el miedo
que no sentí, el calor que no pasé.

Nos abrazamos.

Sobre la carretera cuarteada
por mil inviernos,
cae afuera una tarde, hermosa y lenta,
de principios de junio.



Teenage Fanclub: Your love is the place where I come from

Ain't that enough



Sparky's dream



Hang on



Star sign



I need direction



Norman 3



Everything flows



About you



Niñas, niños, mañana no acudiré a la cita con el artefacto éste. Viajo, eso sí, por estrictos motivos laborales, así que nada de envidia. Es uno de esos días que uno no quiere que lleguen nunca. Jornada de madrugón-madrugón (no de estos madrugones por gusto), voy para volver enseguida, enseguida que es regresar a casa 19 horas más tarde, sin siesta, lo cual significa que voy a estar penoso y endemoniado desde la una de la tarde (no está ya uno para muchas tonterías). En fin, qué les voy a contar. No seré yo el que me queje cuando ya está a tiro de piedra el sábado, con su mañana, con su comidita, con su siesta, aysssss, qué tendrán los sábados. El tiempo seguirá siendo una ruina: sol y frío, nada de lluvia, y habiendo mediado ya noviembre y sin llover no significa sino que habrá sequía, y gorda, en primavera y que hay virus, muchos, en forma de gripes, falsas gripes, gastroenteritis, etc, en el ambiente. Mientras no llueva no se irán, así que a comer mucho, que, en comiendo, no llegan los virus. Gracias, y muchas, por las visiticas y las lecturicas, y un abrazo fuerte. No olviden sonreir y dénle gas o, mejor: dale gas.


Hace un año: El síndrome Chéjov, de Miguel Angel Muñoz


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