Páginas amarillas ( IX ): Poeta y Quiosquero

John Goodman

Poeta

Si pudiera escribir del mismo modo
que un autobús se llena y recibe
y acoge a cincuenta y dos huérfanos
para llevarlos de excursión
un viernes radiante de mayo
y siente sus pequeños cuerpos
-felices-
moviéndose en los asientos
mientras las ciento cuantro manos
ensucian los cristales
palpando el tacto de un paisaje
perplejo por tanta caricia.

Si escribir fuera ese autobús
que es padre y madre
y hermano mayor.

Si un poema pudiera ser
ese cristal manchado por sus manos
diminutas y churretosas.

El poeta tiene que ser
un autobús
-aunque sea sólo una vez-.

El poema tiene que ser
un cristal sucio
-aunque sea sólo una vez-.


Quiosquero

Convivimos con el dolor,
y aunque ocurra ahí mismo, en esa esquina,
todo viene de lejos.

Nos hemos rodeado
de titulares y escándalos,
fotografías en primera plana,
telediarios sangrientos
y nos hemos acostumbrado,
y en la costumbre
nos hemos alejado
y parece como si todo
fuera mentira
ahora.

Y uno hace bromas con los clientes
comentando lo que sucede,
echas dos o tres risas
y cuando te das cuenta
es demasiado tarde
y cierras y vas a comer
y comprendes que lo único real,
que lo que verdaderamente importa,
es el extracto quincenal del banco
que sacas del buzón
y es triste y uno se acostumbra
a que lo demás venga de tan lejos
aunque ocurra aquí mismo,
en tu propia alma,
en la mirada triste de tu mujer,
en el futuro incierto de tus hijos,
en el vasto poblado de mendigos
que te has ido encontrado en cada calle
cuando volvías.


Nota: El poema Poeta ya lo puse por aquí. Espero disculpen la repitición.

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