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Willy Ronis

Restaurador

Se aleja la luz de la estancia
y lame la madera
del alto ventanal que me cobija.
Como la sirena creciente
y metálica de las fábricas,
la penumbra me advierte
que acaba otra jornada ante este lienzo
en el que dos ejércitos se acercan
para una batalla acerada
en una llanura difusa
que no sabe de lanzas ni de ejércitos.

En la marea oculta de los siglos
aún permanece la llanura
y ahora desconoce el tráfico,
las torretas de luz,
el triste avance de la ciudad
hacia sí misma.

Permanece también el lienzo,
su tela arrugada y mordida
y excavada por siglos, los botines
diminutos del tiempo
que he ido rescatando con mis manos
y con el precio de mil jornadas
bajo este ventanal que no conoce
tampoco.

Yo, que conozco la llanura y el lienzo,
el paso de los años, todo lo bello y quieto,
no permaneceré.

El último que piense en mí
me sepultará entre la lana
eterna y despaciosa del olvido
y ya no habrá restauración
posible,
nadie se acordará de mí.


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