Un poema de José María Fonollosa

Regina DeLuise

Hace casi tres años que comenzó este artefacto, y no he traído por aquí a J.M.Fonollosa, un poeta que suelo frecuentar. Dejo aquí un primer poema de su libro Ciudad de hombre: New York (Quaderns Crema. 1990) y pendiente el hilo para profundizar un poco en él.

Leroy Street

Dirígete al Oeste, hasta que el Este
sea el Oeste también, fin y principio.

Y entonces ve hacia el Norte, hasta que el Sur
sea el Norte también, fin y principio.

En su confluencia exacta tal vez halles
qué significa el fin y qué el principio.

Pero es mejor que apures tu cerveza
sentado en una mesa con amigos.

Y que otros se alucinen y extravíen
persiguiendo ese fin o ese principio.


Hace un año y dos días: Neil Young y Pearl Jam y Neil Young


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Faemino y Cansado de nuevo (y Sara Carbonero)

No traigo demasiado material hoy, sólo un vídeo de Faemino y Cansado que, al menos yo, no había visto. Eso no es poco. Además, está repleto de faemino y cansado. Absolutamente genial.



Así que no mucho más, queridos niños y queridas niñas. Quería haberme ocupado de la portada del Interviú para Beatriz Montañez, pero ahora mis ojos van tan sólo para la sección deportes, justo antes que el programa del Wyoming: Sara Carbonero es la responsable de que pueda decirles, sin dudar, la alineación de cualquier equipo de primera y segunda división. Les dejo una fotico y, por si quieren ver un vídeo, pues les dejo este enlace . Ahora que la Sexta tiene lo de la Fórmula 1, no lo duden: a las nueve de la noche, déjense de telediarios y vean los deportes. Se alegrarán. Ahhhhhh, se me olvidaba: cambian la hora (tardes más largas y otra vez de noche a trabajar) y viene fresquito mañana y nos va a pillar a todos con la mangui corti. Gracias por su generosidad, por su tiempo. Abrazos y besos y, claro, Biba la Sexta.



Hace un año y dos días : Fotografía: The bride was beautiful, de John Hong

Hace un año y un día: Rafael Azcona, in memoriam

Hace un año: Las cosas que me digo: Lo ordinario y lo extraordinario (I)


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Más sobre las esquelas de Elena Lupiánez Salanova

Gracias a Marsu, que me puso sobre la pista, y buscando aquí y allá (enlace + enlace) he podido reconstruir, eso sí, fragmentariamente, una historia que quiero traer aquí y que me tiene con un nudo, de alegría y nostalgia, en la garganta, y que me ha roto el corazón a base de injusticia, amor y belleza. No puedo evitarlo: cuando leo el sms se me saltan las lágrimas y la hermosísima postdata, desde la injusticia, me puede hacer llorar.

Saco de Mi cajón desastre (enlace) este breve recorrido:

Elena Lupiáñez Salanova murió el 21 de marzo de 1994, a los 40 años, de un cáncer de pulmón. Trabajaba en El País y, según este periódico, era: "Mujer inteligente y de una extravagancia sutil, gran amante de los grandes viajes, de humor cáustico y poco espectacular, Lupiáñez era madre de dos hijos gemelos, Boris y Yuri, nombres que recibieron porque ella y su marido, el escritor y portavoz de Izquierda Unida de la zona centro Madrid en el Ayuntamiento de esta ciudad, José Luis Casaus, decidieron concebirlos en Leningrado".

Así pues, una historia de amor interrumpido, pero nunca finalizado, nunca terminado. Cada 21 de marzo, desde hace 15 años, JL Casaus, a través de las esquelas que publica en El País, pone al día a su amada, y madre de sus hijos, de las idas y venidas de la vida, de sus vidas y avatares. Amor, mucho amor, inteligencia y un humor muy fino, irresistible.

Dejo las esquelas de los aniversarios que he podido encontrar y los encabezo con una, en verso, que he encontrado aquí:

VI Aniversario

Elenita:
Boris y Yuri
ojalá que cosmonautas,
navegan los piélagos
de Internet, cuyas ciénagas
procuro sustituir
por los puertos de Ítaca
y por los del Amazonas
capital de las sílabas del agua.


XII Aniversario

Elenita:
Tus hijos Boris y Yuri ya no son esos pibes que, escribía Julio Cortázar, conocían las palabras pero no sabían qué hacer con ellas. En su mayoría de edad quieren regalarte esta palabra del español amable; una que ya saben utilizar en la acepción del profesor Viqueira, un caballero formado en la Institución Libre de Enseñanza. “Conciencia: dícese de la actividad mental para estimar el bien”.

JL Casaus

XIII Aniversario

Elenita:
La semana que, obligatoriamente, Boris y Yuri hacen las tareas domésticas la mesa familiar se atiborra de arroz a la gusana, spaghettis erguidos o apelmazados, carne a la suela, pescado muerto y ensaladas saladas; eso sí, hay un masivo descorche de yogures y conservas y una inmensa ingesta de frutas, charcutería y pan bendito. A todo esto la prueba del algodón no engaña y su falta de pericia con la plancha queda justificada con no sé qué belleza de las arrugas. Ya aprenderán.

JL Casaus

XIV Aniversario

Elenita:
El viaje que no hicimos a Alejandría te incapacita para verter al sánscrito primero y a tu idioma después el bastardo esperanto que tus mileuristas hijos, Boris y Yuri, se gastan por el móvil.

tqremos bsts

JL Casaus

P.D. Mileuristas y móvil; otros enigmas que no sospechas.

XI Aniversario

Elenita:

Boris y Yuri han sufrido la cercanía de una tragedia atroz. El horror que han vivido por la muerte de Lamberto ha puesto en su conocimiento lo que por edad no conocieron cuando la obscenidad de la tuya.
De todos modos, la vida, ese desconcierto, y el conflicto doméstico siguen tan campantes: el griterío y las calzoncilladas de la televisión (no puedes imaginar su nivel y cuantía) no logran silenciar a John Coltrane y Dave Brubeck, tus favoritos.

J.L. Casaus

Hace un año y un día : Páginas amarillas (IX): Poeta y Quiosquero


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A propósito de una esquela en El País

Tengo que reconocer mi afición -que ya no practico tanto- a las esquelas. Debía tener yo unos trece años, cuando un gitano que solía frecuentar mi padre, cogió el Ideal de Granada, y le echó un vistazo y lo cerró. "Yo sólo leo las letras gordas y las esquelas", me dijo.

Desde entonces, y raíz de aquello, he leído las esquelas. No soy un coleccionista al modo de Cela, pero hay muchas que me han llamado la atención.

Desde que me fui de Granada, claro, mi afición se ha resentido. Con las esquelas de El País no hay esa cercanía de una capital de provincias, donde, si tiras un poco del hilo, siempre conoces al que aparece (cuando voy algún fin de semana a Granada, sigo leyendo las esquelas, aunque ya, claro, estoy muy perdido). El ABC, a veces, me satisface y publica unos culebrones de padre y señor mío, aunque suele limitarse a los méritos militares, civiles y académicos de los difuntos.

Recuerdo dos por encima de otras: una, que vi en Granada, fue la de un difunto al que le pusieron dos esquelas: por una parte, su mujer, su madre política, sus hijos, etc y, por otra, su amante, con dos cojones. No sé si la historia era de dominio público o no, pero desde ese momento seguro que lo fue. Ni que decir tiene que admiré y aplaudí el gesto de esa señora que, más allá, de las convenciones, quiso homenajear a su amado. Abajo del nombre, tan sólo eso, su amante y el nombre, sin Doña y sin misas y sin nada más. Muy hermoso.

La otra esquela que recuerdo fue la de mi abuelo, el padre de mi padre. Tenía yo cuando murió diez años y como mis padres la recortaron del Ideal, y andaba a mi alcance, me recuerdo leyéndola una y otra vez. Sé que el hechizo venía de dos hechos: por una parte, era la primera vez que yo leía el nombre de alguien que conocía en la prensa y allí estaban el nombre de mi padre y el de mi madre, en letras impresas y para mí eso era un choque total: no podía entender que esas dos personas, que andaban todo el día por mi casa, estuvieran en el periódico. Pero lo que me hechizó definitivamente fue que debajo del nombre de mi abuelo, Enrique Ortiz Payán, aparecía, entre paréntesis, (Del comercio).

Mi abuelo tenía una pequeña tienda de comestibles (ultramarinos) en la Calle Jaúdenes, muy cerca de la Plaza de la Trinidad y de la Plaza Birrambla, y en la esquela, por lo visto, fue importante esa agrupación gremial, que me tuvo alucinado mucho tiempo. No entendía qué tenía que ver aquella extraña palabra, Comercio, con mi abuelo, y nunca lo pregunté: temía despertar el dolor de mi abuela, o el de mi padre con la pregunta. Con los años supe lo que significaba pero todavía hoy, si pienso en esa agrupación de palabras, Del comercio, me sigue asaltando una especie de extrañeza, de ternura por la inocencia de esa expresión, de duda y alegría por ese del humano, terriblemente humano.

Pero vamos a lo que vi el sábado en El País. Una esquela diminutiva, en la izquierda y abajo de una página. Divertida, descreída, hermosísima. La reproduzco para disfrute del respetable. No he pedido permiso al firmante, pero sé, y no sé por qué, que no le molestará que aparezca aquí. He querido pensar que el firmante, JL Cassaus, cada año, fiel a una cita, le cuenta a Elena, la cara y el reverso de un hecho, arranca una sonrisa a alguien a quien hace ya quince años que no ve.

XV Aniversario de la muerte de

ELENA LUPIÁÑEZ SALANOVA

Elenita:
Cuando sugerí a tus hijos, Boris y Yuri, la lectura de las 1.104 páginas de Vida y destino (Vasili Grossman), me replicaron que estaban más interesados en la obra El camino al paraíso está asfaltado de tetas. Entendí que era un librito de haikús o tal vez de tankas y los cubrí de besos. Me tranquilicé cuando supe que era una suerte de concurso televisivo de hechuras anatómicas y que no malgastaban su vida con la literatura japonesa.

JL Casaus



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Un corto de Álvaro Vega Rico + Magnesia, de La buena vida + Una historia del Tanned Tin

Veo en Ziritione este cortometraje de Álvaro Vega Rico, El curioso caso de Benjamín Baños y, claro, se me vienen a la memoria algunos momentos épicos de una juventud, ayyyy, cada vez más lejana. Aunque entrada triunfal como ésta tuve una hace no demasiado, en silencio se alegra uno de haber remontado alguna época absolutamente etílica, lo cual no quita para que uno piense que hay que repetir de vez en cuando. Les dejo este maravilloso corto, que está a concurso en Notodofilmfest.



Ayer, festivo, estuve intentando ordenar mi habitación de trabajo; como siempre, unos papeles, un disco suelto, hicieron que parara, perdiera tiempo, no continuara con el orden y me dedicara a leer y a escuchar. Ayer me encontré el Ep Magnesia, de La buena vida. Magnesia es una canción que me sigue gustando. Tiene algo de crecida invisible, una aliento épico y triste por debajo, que me encanta. Hace ya nada de tiempo, como decía Gabino Diego en Amanece que no es poco, se ha marchado del grupo Iranzu (enlace). Y lo que no logré averiguar fue de dónde saqué ese Ep. Recuerdo mil escuchas en ese formato de cd delgadísimo, con cuatro canciones, pero no consigo recordar el momento en que llegó a mis manos. Les dejo el vídeo -que se oye regular- y el audio, para que disfruten de este temazo.





Y, para acabar la semana, me ha gustado un vídeo que he visto en el soberbio blog, repleto de música, de Viola tricolor, Los colores de los pensamientos. Es un recorrido por el Tanned Tin, un festival de Castellón en el que nunca he estado y no sé si debería ir justo ahora (es un buen momento para festivales, con este tiempo). El vídeo es una delicia y hay para un rato: dura casi una hora, con lo que el fin de semana es perfecto para eso.

Y no mucho más; tremendo de bueno el festivo de ayer y algo traumático el volver hoy al trabajo. Pero tener dos viernes en la misma semana es algo muy apetecible. Tiempo bueno, muy bueno. Seguiremos, por tanto, disfrutando de los paseos al atardecer, en el Monte del Pilar, que es a donde va Mus a desparramarse, a perseguir perrillas (por una extraña conjunción estelar y planetaria, todas las perrillas de los alrededores están, o en celo, o en medio-celo) . Gracias, como siempre, por su paciencia y su tiempo. Besos y abrazos.


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Los padres antes de los padres (Luis Muñoz y Alice Munro)

Hay una idea, un momento, que me apasiona (y obsesiona) y del que tengo notas para una serie de poemas: la de los padres antes de nuestro nacimiento, la de los padres antes de los padres.

Pensar, imaginar, en ese tiempo en el que no estábamos, pero en el que, tal vez, éramos un proyecto, una sombra, un atisbo, o mejor: cuando no éramos ni siquiera eso. Imaginarlos sin nosotros en un itinerario extraño y mágico que, precisamente, iba encaminado a nosotros.

Un tiempo en el que no estábamos y que, sin embargo, hemos vivido, de otra manera.

Leyendo el último (y genialísimo) libro de Alice Munro, La vista desde Castle Rock, una ráfaga en el relato Trabajar para ganarse la vida habla de eso. Leyendo el fragmento que les pongo me he acordado de un poema que adoro de Luis Muñoz, Años sesenta, de su libro Manzanas Amarillas.

Los dos, sin hablar de lo mismo, se dirigen a ese tiempo anterior a nosotros, en el que seguramente estábamos sin estar. Ambos están tocados de idéntica fuerza, de una sensibilidad arrebatadora en las líneas sencillas en las que enmarcan una emoción que, a mí al menos, me puede y sobrecoge.

(Por aquí me he ocupado de ambos: Luis Muñoz: enlace; Alice Munro: enlace)

Aquí los dejo.

Años sesenta

I
La sombra plateada de unos pinos
bordeando el mantel entre el almuerzo
un sábado de mayo.
Todos sonríen a la cámara
como si contuvieran
un pequeño sol entre los dientes,
la pulpa de algún convencimiento:
será el futuro, su retórica
de animal palpitante,
el brillo alrededor de su espejismo.

La cámara se mueve
alrededor de las parejas
con los pasos de un duende
benéfico. Brindan por ella,
por su ojo sumergido en el tiempo
como quizá brindaran por nosotros
si nos supiesen detrás ahuyentando su olvido.

Mis padres están cerca de la mesa,
bañados por la luz de un mismo sueño.
Ella adelanta su vaso, sonríe al objetivo,
él le toma los hombros y con la realidad
respira un argumento amable.

II

Una rara nostalgia, de condición difusa,
llamea como signo de ese tiempo
que sólo hemos vivido en la memoria de otros,
un tono y la visión de certidumbres,
y unos ojos con fuste, un candor desenvuelto.

Luis Muñoz. Manzanas Amarillas


"Cuando pienso en mis padres en la época anterior a convetirse en mis padres, después de haber tomado la decisión pero antes de que su vida la volviera -en aquellos tiempos- irrevocable, los veo no sólo conmovedores e indefensos, maravillosamente engañados, sino más atractivos que en ninguna época posterior. Es como si entonces nada se hubiese frustado y la vida aún floreciera llena de posibilidades, como si ellos disfrutaran de toda clase de poder antes de inclinarse el uno hacia el otro. Naturalmente, eso o puede ser cierto; debían de estar ya impacientes, mi madre seguro que estaba impaciente, con casi treinta años y soltera. Debían de conocer ya el fracaso, puede que acudiera el uno al otro con reservas más que con el optimismo exuberante que yo imagino. Pero lo imagino, como seguramente nos complace hacer a todos, para no pensar que nacimos de un afecto siempre cicatero, o de una promesa sin gran convicción. Creo que cuando llegaron y eligieron el lugar donde vivirían el resto de sus vidas, en el río Maitland al oeste de Wingham, en el municipio de Turnberry, en el condado de Huron, viajaban en un coche que rodaba bien por carreteras secas en un día claro de primavera, y que ellos eran amables y apuestos y sanos y confiaban en su suerte."

Alice Munro. Trabajar para ganarse la vida. La vista desde Castle Rock


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Memoria, un poema de Josep Maria Nogueras

George Simhoni

Memoria

La memoria es un perro ladrando a medianoche,
un faro entre la bruma frente al mar,
un grifo que gotea sobre los platos sucios.

Circula el tiempo bajo nuestra piel;
en nuestra piel dibujan los años su tatuaje,
su rosa de nostalgia.

La memoria nos salva, y a la vez nos condena,
cuando el pasado vuelve y brillan los recuerdos
en el presente oscuro.

Contra el olvido habla la voz de la memoria,
rescata lo perdido del corazón del hombre.

Y el hombre ríe y llora junto al fuego,
mientras la nieve cae.

Somos trenes cargados de memoria
viajando hacia el futuro.


Josep Maria Nogueras (Algaire, Lleida, 1969). Ha publicado Labor de noche, Ida y vuelta (Pre-textos 1997) y El tiempo de los árboles (Pre-textos, 2003), de donde extraigo este poema.


Hace un año y dos días: A propósito de las vacaciones, un tema de The Do: On my shoulders

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Regresos: The boy least likely to y Camera obscura

Por mucho que busco dentro de este artefacto, no encuentro si me hice cargo del primer disco de The boy least likely to, que se llamó The best party ever y que era todo un señor discazo, repleto de alegría, de palmas, de pop.

Descubro a través de Jenesaispop (enlace + enlace) que regresan estos chicos con un segundo trabajo: The law of the playground y, aunque sólo le he echado un vistazo, vuelven por el pop florido, rebosante de sonrisas, directo al disfrute y la celebración, cosas que no están nada mal, no señor.

Les dejo Every Goliath has its David, del nuevo trabajo y mi himno particular del disco anterior: Apple wagon, una delicia deliciosa que se te mete y no te deja.

Every Goliath has its David



Apple wagon



También por Jenesaispop (enlace) sé que vuelve otro de mis grupos escoceses preferidos, Camera Obscura, de los que también me ocupé por aquí (enlace). No he oído el disco (no ha salido todavía), que se llama My maudlin career, pero la canción del mismo título que adelantan en su web (también la pueden escuchar aquí) me gusta. Camera obscura es un grupo que tiene mucho que decir, tienen talento y son jóvenes. A ver.

Les dejo My maudlin career y pongo de nuevo -en audio y en vídeo- un tema que me puede: Before you cry, ayyyyy.

My Maudlin career



Camera obscura: Before you cry

Before you cry



Y no mucho más, queridos niños y niñas; si quieren buena música, les recomiendo la recopilación de covers que ha hecho Pussy (enlace) y que ha tenido el buen gusto de incluir uno de mis covers preferidos: el In the ghetto del Príncipe Gitano, ahí es nada. Buen tiempo, muy bueno. Se ven ya algunos brazos descubiertos, pero no, todavía no hay demasiadas piernecillas sueltas. Lo malo de los años es lo que nos viene encima cada año, en los primeros calores, en los parques municipales. Qué le vamos a hacer. Terminar siendo un viejo verde no me desagrada. Si uno ya fue un niño verde, un jovencito verde y un adulto verde, una tercera edad verde no es mal destino, sino, más que nada, una carrera vital coherente y olé. Gracias por su tiempo y su generosidad. Besos y abrazos y mucha manga corta, sí señor.

Hace un año y un día: Dos poemas de Inmaculada Mengíbar

Hace un año: Las canciones de mi vida: Soul teller, de Cool Jerks

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Los discos de mi vida: David Bowie (1967)

Eran otros tiempos (este artefacto -me temo- terminará siendo el soporte vital de las batallitas de un abuelo).

Puedo ubicar mis mil escuchas de este primer disco de David Bowie, de 1967, si hago memoria y recuerdo que no pude grabarlo en casete, con lo que tuvo que ser antes de mis 16 años.

Antes todo era diferente, no sé si mejor, pero muy diferente. En casa de mis padres sólo había un tocadiscos. Si alguien te prestaba un disco (entonces se prestaban, ni siquiera se grababan), había que oírlo y oírlo hasta tener que devolverlo (fatal momento). Comprar un disco, además de ser casi un lujo asiático, era difícil pues eran escasos los que se editaban por aquí. Por eso los discos iban y venían entre los amigos. Recuerdo ir al colegio con una bolsa con varios discos para devolver, o para prestar. ( Y nunca se dijo que estábamos vulnerando los derechos de autor).

Por eso, en aquel tiempo, las escuchas era muy intensas (no quedaba otro remedio). En primer lugar, porque tampoco había auriculares (entonces, cascos) y había que aprovechar los pocos momentos en que los padres estaban fuera para darle gas al artefacto. El tocadiscos, además, estaba en una estancia común, claro, no era tu habitación, y si ibas a oír un disco, te dedicabas a eso, a oírlo, sin lecturas, con la funda en la mano, siguiendo las letras, si venían, y absorto en las portadas. Un disco se ponía y se volvía a poner. No había mandos a distancia y lo de levantarse nunca nos ha gustado.

Les cuento esto para que se hagan una idea de las veces que pude escuchar este disco, el primero, de David Bowie, editado en 1967, el año en que nací, y que se llamó simplemente David Bowie.

Todo el mundo ha oído a Bowie, pero muy pocas veces se ha recorrido con suficiente profundidad esta maravilla. Recuerdo que mi primera impresión fue de rechazo: yo lo que quería eran canciones fuertes, con guitarras aguerridas, baterías locas y bajos retumbones, no la instrumentación casi clásica de este elepé, no su sabor a eternidad, su regusto rococó, su elegancia, su inteligencia.

Aunque lo oí en una versión que llegó a España, que era un disco doble, el orden era el mismo que el original, y creo que incluía The laughing gnome, es decir, era una especie de recopilación de los primeros trabajos de Bowie.

Están aquí -y les dejo- las canciones que prefiero: Little bombardier es un vals delicioso, que canto muchas veces bajo la ducha, uno de mis temas de toda la vida, no se lo pierdan; Rubber Band, dramática, da una prueba de los registros vocales del mejor Bowie y contiene un juego de vientos que envidiaría el mejor Nyman (ojo al vídeo, que es una toma de 1969 donde vemos a un David Bowie resplandeciente); When I live my dream, bajo una falsa solemnidad, contiene una melodía inmejorable y una instrumentación de volverse loco; There is a happy land es una especie de plegaria épica; Sell me a coat y Uncle Arthur son temas juguetones, de idas y venidas. The laughing gnome, mucho antes del padre Abraham aquél, es una propuesta divertidísima y un estribillo contagioso y único. Niños, niñas, disfruten de este tesoro. Para el que quiera saber algo más, le dejo este enlace.

Little bombardier



Rubber band



When I live my dream



There is a happy land



Sell me a coat



Uncle Arthur



Silly boy blue



The laughing gnome

Hace un año y un día: Páginas amarillas (VIII): Motorista, paseante, pirómano y piropeador

Hace un año: Sólo son vidas, de Xhelazz

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Casa de citas: Daniel Clowes (a través de Homo Sampler, de Eloy Fernández Porta)

"En el futuro se sentirá nostalgia de la nostalgia de las generaciones anteriores." (Un adolescente tocado con un peinado a lo Stray Cats discute con otro de apariencia casi idéntica). "No voy de los cincuenta... ¡Voy del revival de los cincuenta en los setenta!." "¡Bah! ¡ Yo voy de los cincuenta en los ochenta!"

Daniel Clowes: El futuro

Hace un año y dos días : Un chiste (buenísimo) + Manos de topo

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Fitness forever y Holiday + Christina Rosenvinge

Hay un disco por el que me pirro: Cafe Reggio de la banda americana Holiday, que editó Siesta en 1997 (hoy agotado). Era el disco ideal para un domingo por la mañana, soleado, uno de esos domingos dedicados a desayunar despacio, a leer -con mucha distancia- la prensa, a dar un paseo y tomar una caña, a comer algo perfecto y echar un ligera siesta. Sí, un disco muy delicado, hedonista, absolutamente feliz, muy recomendable y que vence al tiempo y resiste mil escuchas. Cuando el poeta José María Álvarez recomendaba ser generoso con la amada y recitarle unos versos de Villamediana, se hubiera podido añadir: y ponerle Cafe Reggio, de Holiday. Para abrir boca (le dedicaré una entrada algún día) les dejo una canción que alguien acaba de subir al youtube. (A todo esto, Cafe Reggio se puede bajar (enlace)

All I want by





Me he acordado de Holiday, porque he escuchado de refilón una banda nueva que me ha gustado: Fitness forever .Son italianos y suponen un nuevo viaje en pos del pop casi perfecto. Ellos se inclinan por Bacharach y otras melodías que ya conocemos de los 60. Las pulen, les dan brillo e inician un viaje -ya conocido, pero al que uno vuelve- en busca de la luz, lo amable, lo que es de la dicha. En la página de Elefant se pueden escuchar más temas (enlace). Yo les dejo precisamente el vídeo de la canción Bacharach, para que den unos brinquitos este finde.

Bacharach




No he oído todavía el disco de Christina Rosenvinge, Tu labio superior, pero sí el tema La distancia adecuada, del que se hicieron tres vídeos diferentes; dirigidos por Luis Cerveró. Me he tropezado con este tema en la recopilación de Rockdelux de lo mejor de la música española de 2008. Hubo un momento, la otra mañana, en que quise entrever una lucidez extraña en la letra, perfectamente mecida por una melodía muy conseguida y una voz perfecta. Le he dado vueltas. Me gusta este tema. Algún día tendré que explicar lo que pensé. Me interesa esa palabra: señorita.

Versión Kiss



Versión Gallery



Versión Fence




¿Y qué más les puedo contar que ustedes no sepan ya? Poca cosa. Que Margie Simpson asiste a su primer beso lésbico para hacer realidad una fantasía de Homer (enlace), que se ha inventado una bebida -para competir con la cocacola- hecha a base de orina de vaca (enlace) y que un buen muchacho, hincha del athletic, simuló un coito con una presentadora (enlace), con lo cual ya se abierto el debate: un tío genial y divertido o un agresor machista (el verdadero debate lo entablarán las de este triángulo de las Bermudas: Novia/Madre/Suegra). En fin... Viene mejor tiempo y habrá que dar algún paseo, ¿no creen? Muchas gracias por su tiempo, su generosidad y su paciencia para con éste torpe artefacto. Abrazos y besos.

Hace un año y un día: De los padres y de los géneros: publicidad

Hace un año: El mundo natural, de Carlos Marzal

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Homo Sampler, de Eloy Fernández Porta

No sería exagerar decir que la aparición de este libro, Homo Sampler, Tiempo y consumo en la Era Afterpop (Anagrama. 2008), de Eloy Fernández Porta, es un verdadero acontecimiento. Como dice Vicente Luis Mora en un comentario en el blog de Juan Francisco Ferré, "Yo creo que más que Homo Sampler en sí, Eloy es en sí mismo un antes y un después de la cultura española".

Si Afterpop (enlace) era una bomba puesta justo en el culo de la crítica más cegata de nuestro panorama (no sólo literaria, ehhh, que de todo hay), Homo Sampler es ya una auténtica declaración de guerra. Fernández Porta echa por tierra, destruye, hace añicos, vapulea, quema, años y años no sólo de cultura, sino de interpretación y crítica de esa cultura, que es, en muchísimos casos, lo que nos termina llegando.

De nuevo multidisciplinar (novela, poesía, ensayo, pintura, arte, comic, teatro, periodismo, publicidad, música, cocina), Homo Sampler rebosa inteligencia y audacia y está escrito desde el humor del que sabe mirar con distancia, de lado, que es como se atraviesan las cosas (y se rompen las defensas: por los laterales, nunca por el centro).

Me resulta muy difícil destacar algo para ofrecerles ya que todo es sobresaliente. Entre otras cosas que me han encantado, Homo Sampler se detiene en el tiempo, uniendo el de los relojes swatch y el tiempo de un librazo, que es un poemazo, de Peter Handke: Poema a la duración (aquí un extracto). No conozco a muchos autores capaces de semejante proeza, que lo es. También se detiene en las técnica de sampler aplicadas a la poesía (esto, claro, a mí me ha parecido suculentísimo), aunque he echado de menos a T.S.Eliot y a sus collages.

Hay de todo: desde un test de carcajada continua -donde conviven Torrente y Holly Golighty-, a algo de gastronomía, pasando por la Milá, y un acierto esencial: el UrPop como anatomía del hombre contemporáneo, como señala el siempre magnífico Alvy Singer, esa vuelta a un primitivismo que Fernández Porta analiza de forma portentosa.

En este caso con más razón que nunca: no se lo pierdan, niños y niñas. Casi todo lo que les rodea pasa hoy por esta fina disección que es Homo Sampler.

Les dejo una cita amplia para que tomen temperatura (tengo por ahí otras que iré poniendo); les dejo enlaces a análisis más acertados que éste, y al final pueden leer un extracto que se publicó en Barcelona Review.

"El periodismo clásico presentaba como modelo de noticia la frase: "Señor muerde a perro". Esta frase aún es deudora de algunos presupuestos demasiado modernos, en el sentido de no lo bastante posmodernos: el binarismo natural/civilizado, la excepcionalidad como simple ruptura de la rutina; en fin, un sentido del evento que hoy nos parece naif. En la época posmoderna ese principio fue retirado en favor de un esquema distinto, que podría ser enunciado así: "Ciudadano belga muerde a perro homosexual". La frase trae consigo la inclusión de la alteridad, el uso del contraste como factor cómico y no sólo informativo y, por encima de todo ello, la hipertrofia de la anécdota, que presupone un lector avezado y muy acostumbrado a tales excesos. Pero si bien esta noticia aún puede atraer la mirada de algún que otro suscriptor, la que de veras corresponde a nuestra era sería más bien la siguiente: "Club de Mordedores de Perros bate el Récord Guiness de mordiscos". Aquí el acontecimiento aparece sobrecodificado, de tal modo que lo nuevo no se concibe ya como "excéntrico", sino más bien como "grado máximo en la escala de las excepciones", susceptible de ser superada por el suceso subsiguiente."

Alvy Singer (enlace)

Juan Francisco Ferré (enlace)

No recomendable (enlace)

Focoforo (enlace)

Pensamiento en imágenes (enlace)

Texto de Fernández Porta, extraído del libro: De la amistad trash (enlace)



Hace un año y un día: Páginas amarillas (VII): Mecánico y místico

Hace un año: El juego de las versiones: Wild night por Van Morrison, John Cougar Mellencamp y Martha Reeves


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Los poemas que me hicieron (II): un poema de Luis Rosales

Masahisa Fukase

El libro La casa encendida, de Luis Rosales (Granada 1910- Madrid 1992), tuvo dos versiones: una, primera, de 1949, y otra de 1967, mi año de nacimiento. Aunque nunca he sabido si este poema que pongo hoy fue tocado, imagino que leo la versión última.

Tengo la Poesía reunida de Luis Rosales en dos volúmenes, de Seix Barral, en una edición que se hizo para celebrar el Premio Cervantes de 1982. No recuerdo cuándo la compré, sé que tuvo que ser durante la carrera, es decir, entre 1985 y 1990.

El poema, o extracto más bien, que pongo, está justo al principio del libro, tras un soneto, y el título general en el que se inserta se titula Ciego por voluntad y por destino. El poema sigue, y vuelve sobre el mismo tema de volver a casa, y acordarse de un belén de Granada, y encontrarse al sereno, etc. Sin embargo, este extracto siempre ha tenido su vida autónoma.

Narrativo (es importante esto por lo que tiene de evolución en la obra de Rosales -verso libre y abandono de la poesía pura- y en la evolución de la poesía española de entonces), el poema es un trallazo emocional de los que adoro. A mí me ha servido mucho (imagino que sin provecho, claro): para buscar ese momento de iluminación y emoción y que muchas veces coincide con ese momento exacto: con el de volver a casa y abrir la puerta, con el de subir en el ascensor y, de repente, verte en el espejo. Momentos que, como aquellas habitaciones de hotel de una sola noche de Gil de Biedma, te devuelven un olvidado sabor a ti mismo.

Porque todo es igual y tú lo sabes,
has llegado a tu casa y has cerrado la puerta
con aquel mismo gesto con que se tira un día,
con que se quita la hoja atrasada al calendario
cuando todo es igual y tú lo sabes.
Has llegado a tu casa,
y, al entrar,
has sentido la extrañeza de tus pasos
que estaban ya sonando en el pasillo antes de que llegaras,
y encendiste la luz, para volver a comprobar
que todas las cosas están exactamente colocadas, como estarán dentro de un año,
y después,
te has bañado, respetuosa y tristemente, lo mismo que un suicida,
y has mirado tus libros como miran los árboles sus hojas,
y te has sentido solo,
humanamente solo,
definitivamente solo porque todo es igual y tú lo sabes.

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