Cerca, muy cerca, del paraje de arriba me pueden encontrar a partir de mañana(por muy de ensueño que pueda parecer, no hay ni un maldito cartel de Bar, ni parece que haya -o no se ven- muchachas en minifalda).
Me hubiera gustado dejarles algo especial, y traerles el Guarrimix nº 2, pero no me ha sido posible. Ya saben, el calor, y los flecos del año laboral, que no han sido pocos.
Para mí ha sido una tercera temporada del artefacto algo complicada, y con poco tiempo. Sé que he tenido que descuidarlo y que no he podido y no he sabido ofrecerles lo que ustedes se merecen. Desde luego, hago propósito de enmienda para la vuelta.
Lo que sí tengo muy clara es la gratitud que les debo: por su calor, por su tiempo y por su generosidad. Sin ustedes, mis queridos niños y niñas, esto no sería posible. Así que un millón de gracias.
Ya saben: si quieren un vaso de vino y un trozo de queso, andaré por ahí, echando de menos algo de ruido y desorden, durmiendo alguna que otra siesta casi eterna, mirando a Mus y pensando y hablando sobre la vida, este extrañísimo abordaje.
Abrazos enormes y besos muchos más enormes. Nos vemos enseguida.
Tiempo para El culebra y El cabeza, y un nuevo diálogo, tan suculento como los otros dos. Aunque se ha publicado un cuarto episodio, por mi parte lo dejo aquí. Lo pueden seguir -y les aseguro que merece la pena- en el canal de Mundoficción en youtube (enlace)
Rafi y Fali, dos pijos sevillanos, hablan un poquito de todo. De nuevo, un resultado genial, de una naturalidad pasmosa y repleto de humor e inteligencia a través del paseo por lugares comunes. Si no me equivoco, esta fue la primera parte de la serie, con un éxito total. Que lo disfruten.
Llego tarde, pero con buen material (gracias, Funes).
No tienen desperdicios estos vídeos que componen la trilogía sevillana, de Alberto Sánchez y Alberto López; además de pasar un rato buenísimo, podemos encontrar algunos hallazgos sublimes. Que lo disfruten (mañana y pasado traeré las otras dos entregas)
Llevo un par de días canturreando esta canción allá donde voy, la tengo en la cabeza, no se me va y no quiero que se vaya. Oí una versión en el final de una de las repeticiones de Desafío extremo, que ponen ahora en Cuatro, y ahí se me quedó la canción, espero que por mucho tiempo.
Hímnica, con una melodía milagrosa, Hitsville Uk tiene todo lo que puede llegar a tener una canción y consigue lo máximo que puede hacer una canción: quedarse dentro de ti.
Me acuerdo de una peli que me gustaba,El hombre que perdió su sombra, de Alain Tanner. Recuerdo a Paco Rabal hablando, diciendo: "¿El comunismo?. Eso no ha muerto, hombre. A lo mejor lo que pasa es que todavía no ha empezado."
Con The Clash me pasa eso. Que pienso que el punk, a lo mejor, todavía no ha comenzado siquiera, que la propuesta, la mirada y la intención de los Clash va más allá de donde ellos pudieron llegar y que se hace necesario tomar el relevo (en música, en literatura, en lo que sea).
The Clash ha sido uno de los grupos más importantes de la historia última de la música. Ellos supieron, como nadie, contarnos la tremenda realidad inglesa de un tiempo convulso, como son quizás todos los tiempos. Inteligencia, talento, sensibilidad y emoción, mucha emoción, nadie como ellos para destrenzar los hilos grasientos de una época que ahora parece lejanísima.
Por eso ahora me pregunto por qué no hay hoy, con lo que está cayendo por estos andurriales, un grupo similar a los Clash, alquien que sepa contarnos qué está pasando, qué sentimos, qué hacemos al hacer o no hacer nada.
A mí me vuelve loco este tema. Si no lo han oído nunca, a ver qué les parece. Si ya lo conocen, vuelvan a él, que se les meta en la cabeza y les aseguro, sí, que van a ser felices, muy felices. Ya puse por aquí otro tema de The Clash (enlace)
Les dejo un vídeo y el audio, además de la letra.
They cried the tears, they shed their fears, Up and down the land, They stole guitars or used guitars So the tape would understand
Without even the slightest hope of a 1000 sales Just as if, as if there was, a Hitsville in U.K. I know the boy was all alone, til the Hitsville hit U.K.
Remember
They say true talent will allways emerge in time, When lightening hits small wonder Its fast rough factory trade No expense accounts, or lunch discounts Or hypeing up the charts, The band went in, 'n' knocked 'em dead, in 2 min. 59 I know the boy was all alone, till the Hitsville hit U.K.
So hit it
No slimy deals, with smarmy eels in Hitsville U.K. Lets shake and say, we'll operate in Hitsville U.K. I know the girl felt all alone, till the Hitsville hit U.K.
The mutants, creeps, and musclemen, Are shaking like a leaf, It blows a hole in the radio, When it hasn't sounded good all week, A mike 'n' boom, in your living room, in Hitsville U.K. No consumer trials, nor A.O.R., in Hitsville U.K.,
I know the boy felt all alone, Till the Hitsville hit U.K.
Now the boys and girls are not alone, Now that Hitsville's hit U.K.
I know the boys and girls are not alone, Now that Hitsville's hit U.K.
I know the boys and girls are not alone, Now that Hitsville's hit U.K.
I know the boys and girls are not alone, Now that Hitsville's hit U.K.
Y no mucho más, queridos niños y queridas niñas. Ahora sí que comienza mi cuenta atrás para marcharme unas semanas el próximo sábado. A ver si hacemos algo digno para el artefacto la próxima semana, para dejar buen sabor de boca al respetable, que es el que sigue mandando. Hoy seguirá el fresquitillo, pero mañana comienza de nuevo una andanada de calor. Perfecto. Un fin de semana que no sea ardiente, no es fin de semana. Se sudarán las siestas, como Dios manda, y volveremos a las terrazas, donde siguen estando las muchachas en minifalda (dénse prisa, que no tardarán en irse a la playa). Yo (además de quitarme papeles de encima de la mesa, como diría Martínez) voy a seguir oyendo los Clash, y voy a intentar terminar una recopilación para regalarles como extra de verano, junto a un póster desplegable de Beyoncé. Internet no está bien inventado del todo; debería permitir mandar cositas, como adjuntas a los correos. Todo se andará y yo les podré mandar o dejar aquí una casete y el póster de Beyoncé. Muchas gracias por su tiempo y su generosidad. Gracias por su paciencia y, como diría mi querido compa Manuel, gritemos juntos: biban los Clash.
Aquí va, para este miércoles ardiente, una de las cosas más deliciosas que he visto últimamente. Vía Llámame Lola descubro este corto en el que Mathias, un niño de ocho años, hace una redacción escolar que titula Cómo entender a las mujeres. No se lo pierdan (no he encontrado subtítulos en castellano, lo siento)
"Cuando las cosas se complicaron no busqué refugio en las drogas o la enseñanza. Aprendí a escribir algo que pudiera leerse en noches como ésta por alguien como yo. Sin la literatura nadie sabría a ciencia cierta cómo es la realidad privada del hombre." José María Parreño. Las guerras civiles (Anaya & Mario Muchnik. 1995)
El otro día, en la entrada sobre el último disco de Sonic Youth, el siempre atinado y brillante Dr. Zito, en un comentario, recordaba las palabras de alguien, hablando del disco, y escribía: "mientras que a nosotros ya nos parece un disco más de SY, es necesario recordar que seguramente algún chaval en alguna parte del mundo escuchara The Eternal y eso pondrá su mundo patas arriba"
Me pareció hermosisímo y muy justo. Un disco que ponga tu mundo patas arriba es un gran disco. Poner tu mundo patas arriba, además de necesario, es algo que sólo es capaz de escribir alguien que ha oído mucha música y sabe que los discos son justo para eso.
Llevo toda la semana dando vueltas con este disco, de los ya clásicos Dinosaur Jr., Farm, y mi mundo, si no del todo, sí se ha puesto algo patas arriba. Es un disco emocionantísimo, repleto de canciones casi perfectas (para mí), de ésas que contienen grandes galopadas de guitarra, al estilo Neil Young con sus Crazy Horse, vibrante, y concebido y ejecutado desde la sencillez y la sabiduría que da tener ya unos cuantos años a la espalda y no necesitar de huecos efectismos para que tu música suene a verdadera.
No se pierdan este Farm, niños y niñas. Para mí es de lo mejorcito que he oído este año. He disfrutado como un loco y me he acordado de una mañana, en Discos Krisis, cerca de la Plaza de Gracia, en Granada, en una época el único sitio donde se podía comprar música. Andaba yo en esa tarea -perfecta- que era buscar, pasando con los dedos, discos de vinilo, cuando un chico, a mi lado (que tenía una melena justo como la quería yo), le daba vueltas a un disco de Dinosaur Jr. Le pregunté por ese grupo, que no conocía, y habló con tanto entusiasmo, que terminé llevándomelo y agradeciéndole toda la vida aquel descubrimiento (más tarde, me dejé melena, pero no llegó a tocar los hombros y la de aquel chico era por debajo de los hombros; nunca me atreví, ni mi pelo me lo permitió, que todo hay que decirlo).
Ahora escucho Plans (se la dejo abajo) y, además, de una canción perfecta, en ese par de momentos en que se juega con la guitarra y un I knoooow youuu dooooo, se vuelve a producir ese milagro de la emoción pura, del misterio y del roce del misterio, de lo que es de verdad y te puede ensanchar o romper el corazón, eso a lo que vuelves, buscando calor.
Les dejo también Over it (creo que fue el primer single) y una toma de ensayo (genial) de la monumental I don't wanna go there, que en el disco dura 9 minutos. Que lo disfruten, yo sigo en ello, dando vueltas con el disco.
Plans
Over it
I don't wanna go there
¿Y qué les voy a contar que ustedes ya no sepan, queridos niños y queridas niñas?. Julio avanza y yo cada día estoy más cansado. No me disgusta y creo que no es malo cuando el reposo no está lejos. Lo malo es el cansancio cuando hay más cansancio más allá. Hoy y mañana vamos a tener fresquins; aprovechen para las rebajas y para pasear y un aviso: con fresquito, también pasan las muchachas con minifalda por las terrazas; eso sí, encima, sobre los hombros, pueden llevar algo. Ya se lo quitarán el domingo, no se preocupen. Les agradezco (y nunca es suficiente) su tiempo y su generosidad y, claro, su paciencia. No se olviden de este disco y de esa canción, Plans. A ver si antes de que termine julio nos ponen nuestro mundo patas arriba, al menos un par de veces. Abrazos y besos.
Antes que nada, muchas gracias por su participación en el acertijo. Para el que no estuviera, preguntaba qué me había podido regalar un banco, de nombre guipozcoano, situado en la Gran Vía de Majadahonda. El compa Manuel, muy entonado, hablaba de un apartamento en Seseña y, más sugerente, un set de tupper-sex (ya me habría gustado); Cuti no quería ni pensarlo, al igual que La Dama se esconde, que ni quería oír hablar de bancos (con razón). Viola tricolor, muy sugerentemente, hablaba de otro sets, de cubos y palas playeros, para echar el rato en nuestras queridas playas.
Pues no y no; dicho banco, el jueves pasado, me regaló, como promoción para que sus no clientes se convirtieran en clientes, un barra de pan, así como lo oyen, una barra de pan. Y no vayan a pensar que era una barra de pan candeal, a los siete cereales, de pan integral, o una chapata al horno lento con semillas tiernas de honolulú. No señor. Era una barra de pan, de lo que aquí, en Madrid, piden como pistola, una barra de ésas de ahora que, compradas por la mañana, a la noche te arruinan la cena (los hornos eléctricos han hecho mucho daño).
Y digo yo: ¿quién habrá sido el esquizofrénico director de marketing de dicha campaña?. Vaya por delante que yo, como nacido en el 67, a todo lo regalado digo que sí, cosa que aprendí de mi madre, que era capaz de comprar la marca más horrorosa de los horrores de cacao (en vez del Cola-cao, con lo que nos pasábamos dos meses odiando el final de la cena), sólo porque regalaban una taza horrible de todos los horrores, o que se presentaba con un cubo de Colón (sí, de aquéllos con los que tocábamos la batería) de mil kilos porque traía un tenedor. (De todo esto, ya conté cuando leí lo último de Verdú, del sobre-sobre-sobre exceso de cosas que tenemos, que antes eran valiosísimas -relojes, despertadores, camisetas- y hoy no valen nada).
Pero, volviendo al andobas director de marketing; ¿pero es que no se da cuenta de que esa barra de pan evoca eso de a pan y agua, referente de la cárcel y de la hambruna, o aquel otro de contigo pan y cebolla?, ¿pero no cae en que el cliente los va a comparar con el banco de enfrente, que te regala maletas y te da una visa para que viajes y la fundas?
No sé, lejos de evocarme a la sencillez y lo cándido de tan elemental alimento (más para los que no sabemos vivir sin bocadillos) a mí me dio muy mal rollo, pero que muy malo; pensé en una cámara acorazada en la que no había oro, ni billetes, sólo ratoncitos y cestas y cestas de barras de pan o pistolas.
Eso, sí, yo me fui contentísimo con mi barrita para la cena, sabiendo que tenía muchas posibilidades de arruinármela, pero no abrí cuenta en el banco; ni creo que lo haga nunca.
Les dejo otro Forges, por si el de arriba les ha sabido a poco.
Lo propio de las alas es quemarse cinco minutos antes de llegar hasta el sol.
Toda meta es un túnel que te absorbe, es una oscuridada que se alimenta de tu propia sustancia y de tu olvido y ese modo de muerte que es el conseguir.
Cuando uno logra un fin se queda triste. La meta se lo traga.
Mejor ser el mejor sin beso de champán, sin aureola. Y el sueño se ha quemado en su inminencia, como sabiendo que vencer es chusco.
Tus sueños se han quemado de pura lucidez.
Álvaro García (Málaga, 1965) es uno de los poetas que leo con más gusto. El poema pertenece a su soberbio libro Para lo que no existe (Pre-textos 1999). Ya lo traje por aquí (enlace).
He pasado un buen rato acordándome de este chiste.
Dicen que la sección de Deportes de El Corte inglés de Madrid llevaba un larga temporada con una crisis tremenda, que no se vendía absolutamente nada, así que en un reunión de los jefazos se decide trasladar, desde Cádiz, a un vendedor de la sección que tenía unos números de ventas formidables.
El Director desconfía del vendedor, pero, como se le insiste una y otra vez que es un vendedor buenísimo, termina por aceptar el traslado.
Así que termina el primer día de trabajo del vendedor gaditano en El Corte inglés de Madrid y, cuando va a revisar las ventas, el Director comprueba que ha vendido por importe de 750.000 Euros.
El Director, loco de contento, manda llamar al vendedor gaditano a su despacho.
Cuando llega, le dice:
- Enhorabuena por las ventas de ayer, Sr. Gómez, jamás en la historia se había vendido tanto en El Corte de Inglés de Madrid. Estamos asombrados y muy orgullosos de usted. 750.000 Euros, sí señor; ha vendido usted una lancha fuera borda del último modelo, varios lotes completos de productos de pesca, chalecos salvavidas, tienda de campaña de lujo, útiles de salvamento, botas equipadas con todos los adelantos científicos, etc. Total, 750.000 Euros. Cuénteme, Sr. López, ¿cómo lo hizo? ¿Acaso hizo una venta colectiva a un club de aficionados, con productos para todos los socios?, ¿una venta a la Federación internacional de Pesca?, ¿algún puerto deportivo?
Así que el vendedor gaditano, le contesta:
- Qué va, qué va, Sr. Director. Estaba yo en la sección de deportes, en la parte de Pesca, y se me acercó un señor y me preguntó si sabía en qué planta podía encontrar compresas. Así que le dije: "Tu mujer con la regla ¿y te vas a quedar en casa este fin de semana?, Pero, pissssha, vete de pesca, hombre"
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De todos los ganadores de Cannes, que se van poniendo para descargar en Ziritione, me ha gustado mucho éste, para promocionar un festival de cine independiente, Bacifi. Creo que ya puse alguno, de unos amigos en un coche, uno vestido de payaso
Sonic Youth: The eternal
Sé que algunos han leído que Jesucristo anduvo sobre las aguas; bien. Yo he visto a Kim Gordon caminar sobre la guitarra de Thurston Moore y extraer uno de los más extraños paraísos de ruido y dulzura que han entrado por mis oídos.
Después de más de 30 añitos sacando discos (no está nada mal, no señor), The Eternal es algo más reposado que algunas obras anteriores, pero con ese reposo extraño del mar, al que uno mira y sabe que, en unas horas, será turbulencia pura.
Desde el noise, el rock, Sonic Youth ha sido uno de esos grupos que, desde el ruido y la furia, nos han mostrado nuestro tiempo, su banda sonora, la cicatriz púrpura de una confusión que no se puede evitar cuando se trata de contar a través de la música. Enorme lección la carrera de este grupo y, en 2009, discazo.
En Hipersónica, o en Demode, pueden leer reseñas más afortunadas. Les dejo dos temas, Sacred Trickster, que abre el disco, y un momento de calma (hermosísima) con Antenna. Que les aproveche.
Y poco más, queridos niños y niñas. Les iba yo a contar lo que me regalaron ayer en un banco de Majadahonda, pero les dejo en ascuas a ver si alguien tiene la mente tan retorcida como para adivinarlo. Viene calor-calor, que es ese grado, como los terremotos, al que sólo le queda una posibilidad por encima: calor-calor-calor.Así que ya saben: huyan del deporte y del sol. Opten por la siesta, por el gazpacho y las patatas fritas y huevo, con algo de chorizo. Ventilen la casa a primerísima hora. Duerman desnuicos, encima de la cama, y vayan a una terracita por donde pasen chicas bronceadas en minifalda. No se puede hacer más contra el calor, se lo aseguro. Gracias por su tiempo, y por su paciencia, y por su generosidad. Besos y abrazos. Que sigan esas guitarras y que nos iluminen.
Viajó. Conoció la melancolía de los barcos, el despertar helado bajo las lonas de las tiendas, el aturdimiento de los paisajes y de las ruinas, la amargura de las amistades recientes e interrumpidas. Regresó. Frecuentó el mundo, tuvo aún otros amores. Pero el recuerdo del primero los volvía insípidos; además, la vehemencia del deseo, la flor misma de la sensación, se había perdido. Las ambiciones de su espíritu también habían disminuido. Los años pasaron; y soportó el peso de su inteligencia y la inercia de su corazón.
Cuando he leído que este tema (soberbio) de Tina Charles está fechado en el año 1976 me he quedado extrañado, porque recuerdo haberlo oído algo más tarde, en torno al 78 ó 79.
No lo olvidaré nunca. Tenía 11 ó 12 años. Por esas cosas que pasan, un verano (terminaba julio) logré, con otros amigos, colarme en una fiesta de gente algo mayor. Fue en Colinas Bermejas, una urbanización de chalets cerca de Granada (ahí también empezaron 091, por cierto).
Sin saber bien por qué, supe allí que esa canción tenía algo de lo que me tenía que apoderar lo antes posible.
Nunca olvidaré un grupo de chicas mayores que cantaba, en una especie de coro, y a voz en grito, esa canción, I love to love. No es que me gustaran aquellas chicas (seguro que también), sino algo más: a través de aquella canción, entraron, en el centro de mis ganas, todas las chicas, todos los veranos que pudieran ser como aquél y aquel momento, todas las canciones que se pudieran cantar y bailar, todas las fiestas como aquélla.
I love to love hizo que deseara, más que nunca, ser algo mayor, que el tiempo pasara rápido y encontrarme en el centro de todo aquello de lo que, por el momento, estaba fuera. Ahora, cuando oigo I love to love, deseo ser algo menor, aunque sea un momento, para sentir aquellas ganas, aquel hambre, aquella sed.
No tiene buena reputación el verano, no señor. Es cierto que saca lo peor de nosotros, que el estatus de veraneante, con una mezcla justa de turista y guiri, puede ser de lo más extremo de la condición humana.
Atuendos imposibles, sandalias horrorosas que, a base de tiras, ocultan los pies, mujeres con trapos atados a la cabeza y camisolas abultadas por barrigas imposibles, las bermudas (que ahora se llevan con chaqueta y corbata), el olor a coco de muchos bronceadores, los niños gritando, la música a todo volumen hasta altas horas de la madrugada, verbenas infames (las hay deliciosas también), familias enteras en el Carrefour con el carrito repleto de sillas de tijera sin respaldo. En fin, nada que no haya sin afinar mi queridísimo Forges, como ya puse por aquí hace un año (enlace)
Y, sin embargo, otro verano es posible. Leyendo lo que ha escrito Pez Hammer, de Paralelo 40, en su post Une soirée d'éte à Saint-Malo, me he acordado de muchas cosas y he deseado muchas otras. Les dejo su entrada y les pongo en enlace porque está repleto de canciones sugerentes, cálidas, amables como el verano, y que nadie deberia perderse. Llevan un par de días dando vueltas en mi coche y pareciera que navego un velero, pequeño y azul, en un placidísimo mediterráneo.
Atardece en la Bretaña. La marea sube y la gente empieza a abandonar la playa de Bonsecours. Bebes despacio un calvados en una terraza tranquila, lo suficientemente lejana de la playa para no soportar su bullicio, y lo suficientemente cercana para disfrutar de las siluetas de las jovencitas en bikini. Una tenue brisa trae un aroma a salitre y marisco que empieza cocer. Una pareja de cuarentones, que por su acento y aspecto parecen profesores de sociología de la Sorbona, discuten sobre el mejor tenor verdiano. Un matrimonio de yanquis, pero educados, veinteañeros examinan una guía de vinos. El color salmón del polo realza el tono broncíneo de tu piel, ya curtida por el sol. Un dj subsahariano selecciona un tema de Koop, que se desliza, perezoso, por los alrededores. No eres creyente, pero esto debe de ser lo más cercano a la definición del Paraíso.
Y, claro, les dejo un par de temas de Koop, que mencionada Pez Hamme, una deliciosa banda sueca:
Come to me
Relaxin' at club fusion
Y no mucho más, queridos niños y niñas. Ya julio y el calor explotando en el aire, sucesivamente. Ahora es madrugada y entra una brisa ligera, fresca. Pero la noche ha debido de ser de aúpa. Yo no me he enterado. Caigo como un bulto. Va necesitando uno unas vacaciones. No queda mucho, no, pero lo que queda será ese último repecho en el que uno va arrastrándose. No esta nada mal, no señor. Nos arrastraremos. Así que mil gracias por sus comentarios (que termino hoy de contestar) y por su paciencia, por su tiempo y por su generosidad. Imaginemos un atardecer veraniego eterno, repleto de bebidas y algunas comiditas, buena música. En ese atardecer les veo para darles abrazos y besos.
Vicente Verdú (Elche, 1942) vuelve a poner los puntos sobre las íes y lo hace con valentía, sobre el cuerpo, todavía caliente, del difunto.
Abordar en un libro el tema de la crisis, tan actual, no deja de tener sus riesgos. Prescindir de la perspectiva que da el tiempo, hacer un análisis riguroso, casi al ritmo de lo noticiable, es una tarea de titanes sólo al alcance de mentes tan brillantes y atinadas -no, no exagero- como la de Verdú.
No deberían perderse este libro: es un lujo para la inteligencia, uno de esos tesoros a los que uno va a volver, a menudo, buscando la sencillez y la erudición del que ve más allá, del que sabe que las cosas son algo más que la apariencia, que la realidad es lo que queda entre las líneas de los titulares y las portadas.
Vicente Verdú se mete de lleno en el análisis de la Crisis actual, de alcance mundial y repercusiones a la vuelta de cada esquina. Pero Verdú analiza mirando hacia atrás y hacia adelante, que es la única forma de ver la verdadera dimensión del presente en el que vivimos. Como dice en una entrevista con Juan Cruz (enlace):
Creo que la crisis no es exclusivamente financiera y económica; hay implicados muchos más elementos. El especulador no puede especular si no hay gente con quien especular; el estafador no estafa si no hay un cándido; la gente no se aventura en las hipotecas si la época no lo promueve. Todo esto tiene que ver. Y tiene que ver, por si faltaba poco, con la pérdida de calidad de las cosas. Cuando se habla de los bonos basura o de las hipotecas subprime, eso es concordante con el trabajo basura, con la tele basura, con la comida basura y con la mala calidad de las personas, porque ésa es una cuestión que a mí me ha parecido interesante para explicar. No estoy moralizando, estoy hablando de la ruptura de los materiales...
A través de continuas miradas a la historia, poco a poco, se van destacando los ejes esenciales que han llevado a la situación económica actual que, claro, tienen sus correlativos a nivel social (especialidad de la casa) en el ámbito laboral, de ocio, amoroso, político...
Quizá, para mí, lo más interesante es el análisis que Verdú hace de la pérdida de valor actual del intermediario y que también destaca en la entrevista:
Pregunta: ¿Y ahora dónde ve usted el no?
R. En el descrédito de las instituciones bancarias y de todos los intermediarios, políticos incluidos, como factores de explotación. En cuanto a la política, ya no cabe la posibilidad de pensar en un sistema democrático que sobreviva si no es a la manera como lo ha entendido Obama, movilizando a millones de personas a través de Internet. El mundo camina hacia la desaparición del intermediario improductivo y hacia una estructura más horizontal, una suerte de "anarquía armónica", como dice Salvador Pániker.
Deliciosos los análisis del dinero metálico (remotándose a Grecia y terminando en el diseño arquitectónico de las actuales oficinas bancarias), de la mujer, de los nuevos hábitos y usos que ha traido internet a través de las redes sociales y los blogs, y del bajo precio (casi cero) de muchísimos artículos que me ha hecho comprender cómo es posible que anden por nuestra casa un montón de objetos (relojes, calculadoras, camisetas, bolsas de aseo, maletas...) por los que, hace unos años, suspirábamos.
No se pierdan este libro. Alegrarles el verano no se lo va a alegrar (y miren que Verdú, desde el comienzo al final del libro se muestra abierto a la aparición, tras estos tiempos tan convulsos económicamente, de un nuevo hombre en un nuevo mundo), pero todo el que quiera saber un poco más de lo que está pasando, se va a alegrar de poder asistir al despliegue, al menos, de una inteligencia soberbia y una mirada genial sobre las cosas.
No se olviden de que Vicente Verdú escribe un blog (enlace) que actualiza muy a menudo. En este enlace de Anagrama pueden leer un trocito del libro. Yo les dejo esta fabulosa cita, con la que coincido y que me encanta:
Así, una gran proporción de los fenómenos sociales de nuestro tiempo adquiere la forma de eclosiones propagándose mediante el modelo de la estampida o la epidemia, que, por su magnitud, llega a adquirir una autonomía liberada de origen y causalidad. La crisis no es sólo la crisis, sino todo aquello que se cree, se habla o se teme sobre la crisis. O, incluso, ésta sería a efectos prácticos la única crisis y de ahí la dificultad (o la imposibilidad) de neutralizarla mediante medidas referidas a lo económico que, a estas alturas, está siendo superado por todo lo demás.
