A pesar de ser viernes y tener ganas de desparramar un poquito, hoy voy a ser parco, muy parco, y por varios motivos. Uno, que he tenido pintores en casa y he tenido que salir de ella -normal- con lo que mi ritmo ha quedado algo alterado. La semana que viene tendré un acuchillador-barnizador (acojona, ¿verdad?), de lunes a jueves, con lo que tendré que irme y no sé cómo y dónde podré actualizar, pero eso ya lo veremos.
El segundo y principal motivo es este vídeo que les traigo hoy; cuando mi queridísimo Juan Carlos Gun me hablaba en un correo de acontecimiento de la década, sabía que no estaba exagerando y aquí sigo, extasiado, por la música (y a lo mejor también por el olor de la pintura; como no se debe pintar con frío ni lluvia -no seca rápido, por lo visto- yo he pintado en invierno, con un frío tremendo y una lluvia helada).
El vídeo es del tema, The Wolves (I & II), de Bon Iver (alias de Justin Vernon), frente al que sobra cualquier comentario.
La historia es sencilla: abandonado por su novia y por su grupo, decide retirarse unos meses a una cabaña en las montañas de Wisconsin. El resultado es un disco, For Emma, forever ago, que duele como una quemadura en el centro del alma y, a la vez -he ahí su proeza- reconforta, sana, redime. Uno no sabe mucho de belleza, no señor, pero cuando se la topa en sus narices, no es difícil reconocerla.
Pueden leer mucho por ahí sobre este disco; a mí me han gustado estos dos: enlace + enlace.
Les dejo con este tema; busquen un momento para ustedes y oigan y vean. Será, seguro, un magnífico fin de semana. Ahhhh, y preparen los pañuelos. Gracias por su tiempo. Abrazos y besos. Biban las cabañas de Wisconsin, Biba el desamor y Biban los árboles y los fuegos. Biba Gun.
Un comentario de Esther y un vistazo al blog El escritor y sus críticos, me ha llevado a leer de nuevo este poema, La Condena, de Felipe Benítez Reyes, que no había leído desde hacía bastante tiempo y que me ha gustado aun más, si cabe. Lo dejo aquí.
LA CONDENA
El que posee el oro añora el barro. El dueño de la luz forja tinieblas. El que adora su dios teme a su dios. El que no tiene dios tiembla en la noche.
Quien encontró el amor no lo buscaba. Quien lo busca se encuentra con su sombra. Quien trazó laberintos pide una rosa blanca. El dueño de la rosa sueña con laberintos.
Aquel que halló el lugar piensa en marcharse. El que no lo halló nunca es desdichado. Aquel que cifró el mundo con palabras desprecia las palabras. Quien busca las palabras que lo cifren halla sólo palabras.
Nunca la posesión está cumplida. Errático el deseo, el pensamiento. Todo lo que se tiene es una niebla y las vidas ajenas son la vida.
Nuestros tesoros son tesoros falsos.
Y somos los ladrones de tesoros. De Felipe Benítez Reyes ya me he ocupado por aquí alguna vez (enlace + enlace)
Lo mejor de la semana lo ha traído Correos: un discazo de Jose Soler, un buen y gran amigo que hace tiempo que no frecuento. En nuestros tiempos, nos intercambiábamos música a base de selecciones que el otro, normal, tenía que criticar a rabiar.
A mis grabaciones siempre las tachaba de country, el muy mamonaco; las suyas, normalmente, eran tremendamente pajilleras (yo las rotulaba como Solerción) y en esas andamos. Un amigo, por mucho tiempo que pase, te puede romper el corazón (de alegría).
Soler, con un simple sobre franqueado, me ha devuelto unos años inolvidables. Qué lujazo. Soler, un abrazo fuerte y pajillero, zí zeñor.
Lo más radical de la semana lo pone Aznar, con la colaboración de su señora. Él declara que lo del cambio climático pues eso, que no es para tanto, y Botella, entretanto, al frente del Medio Ambiente de la Comunidad de Madrid, aprueba una norma en virtud de la cual se va a proceder a registrar los contenedores para multar a las comunidades de vecinos que no separen adecuadamente los resíduos. ¿No hablan en la cama, como cualquier matrimonio? ¿No ven el telediario juntos, mientras apuran una sopa, y comentan lo de qué mal está el mundo? A mí me tienen extrañado. A lo mejor es que quieren llevarse, mutuamente, la contraria y expresan así lo que el resto de los mortales solucionamos con esas conversaciones de -Hace frío hoy; -No, cariño, nada de frío, hace un día estupendo; -Qué dices estupendo, pero si están cayendo chuzos de punta; -Estás faltal, mi vida, hace un sol radiante y, además, la paella está sosa. Ahhhh, se me olvidaba el añadido de oro de Esperanza Aguirre, que está de acuerdo con Aznar: dice que lo importante son los seres humanos, no el planeta. Ahí es nada. Qué tropa.
Lo más hermoso de la semana lo pone un jabalí, que ocasiona un atasco en la carretera de A Coruña, en el Bus Vao, en dirección a Madrid. Para el que no la conozca, la A6, por la mañana, es algo tan sensible que basta un estornudo, un guiño, un bostezo, para que se atasque de esa manera en que se produce lo que es un atascazo: sin andar un metro en media hora. A mí me ha gustado este vídeo por muchas cosas, por lo que tiene de imprevisto, de extraordinario y de hermoso: un simple jabalí, pequeñísimo, poniendo en orden a todo el mundo, empezando por la benemérita.
Pero mucho más me ha gustado imaginar escenas: -Coño, Rodríguez, otra vez llega usted tarde; -Señor Ramírez, es que había un jabalí que iba lentísimo; -Rodríguez, como se le siga yendo la pelota lo pongo en la calle. Si el jabalí hubiera tenido la oportunidad de colarse por la tarde-noche, imagino un millar de matrimonios rotos por la falta de veracidad de la excusa para el retraso nocturno: -¿Qué horas son éstas, Fernando? -No te lo vas a creer, Consuelo. He estado dos horas y media detrás de un jabalí en el Bus Vao. Impagable.
Y lo más divertido de la semana ha sido la notificación que recibo de Blogger, que me dice que la DMCA (Digital Milennium Copyright Act) se ha chivado de que le han chivado que he infringido la ley y que proceden, por tó el morro, a borrarme un post ( http://elblogdeenriqueortiz.blogspot.com/2007/11/malas-y-buenas-noticias-edwyn-collins.html) en el que subía una canción. Ya ves.
Me amenazan con cerrar el blog si sigo por ese camino, así que tendré cuidado, más que nada porque quiero ser yo el que cierre el blog, y eso que aún no sé (a diferencia del Dr. Zito) cómo voy a terminarlo. Hacía tiempo que nadie me regañaba (es lo que tiene la edad, que nadie te regaña) y me hace cierta ilusión que me manden un correo con un tirón de orejas. Eso sí, me acojona el absoluto control que tiene esta peña sobre lo que uno, ya ves, un pobrecillo, pone en el internéeeesss. En fin. Ahí queda la cosa. Pero que conste que Blogger me ha hecho derramar una lagrimita de nostalgia por aquellos tiempos en los que a uno no paraban de regañarle. Qué cosas tiene la informática.
Y para terminar este recorrido, mi canción de la semana, The Escapist, del nuevo disco, Everything is borrowed, de The Streets. Como dicen en Hipersónica, han pasado de hablar cómo se pasaban el día fumando porros y jugando a la consola, a I came to this world with nothing and I will with nothing but love . La madurez, niños y niñas, tiene esas cosas, que, claro está, tienen remedio. En unos años volverán a los porros y a los juegos, ya verán. Yo estoy a puntico. Creo que parte de lo que se ve en el vídeo es el sur de Francia (ayyyy, Andrés)
Y no mucho más. Fin de semana crucial: hay cambio de hora. Vamos a dormir una hora más la noche del sábado al domingo. Tal y como lleva uno la semana, ¿qué quieren que les diga?, pues que lo agradezco. Atardecerá temprano y dentro de poco será de noche a las seis. Se encenderán las luces de los pisos a las cinco y a las diez la casa será como un submarino en el que hubiéramos habitado desde siempre. El tiempo, al menos por aquí, en el centro, va a dar una tregua y el fin de semana va a ser apacible. Eso sí, prepárense porque a partir del martes-miércoles viene un frío qué pa qué. Los años lo acercan a uno a lo cálido, a lo exterior y, claro, a los desnudos de las chicas (que suelen ser en verano). Así que a encender la luz. Les mando abrazos y besos por doquier y les agradezco, no saben cuánto, su generosidad, su tiempo y su paciencia. Biban los porros y biban las consolas.
Una visita a un blog recién descubierto, maravilloso, La vida, me recuerda que no había puesto por aquí ningún poema de Miguel d'Ors, un poeta al que los años me han ayudado a leer. Los extraigo de 2001 (poesías escogidas), publicado por Númenor en 2001.
Cosas que no soporto en un poema
Que suceda en Lisboa. Que se proponga ser original. Que hable de los dorados cuerpos de los etcétera. Que diga Espacio o Punto (incluso sin mayúsculas). Que lleve algún versito
metido para adentro, o abuse del azul.
Que las manías de Cernuda emule. Que le pueda gustar a Octavio Paz. Que esté escrito en Valencia.
Que sea mío.
Sin estas cosas
Te lamentas: sin estas riñas de niños, sin estos arroces fríos, visitas a dentistas, vasos rotos, suspensos, facturas implacables, fiestas de cumpleaños, peines por los rincones..., sin toda esta barbarie, qué sosiego tu vida: silencio, calma y tiempo. Qué atmósfera perfecta para la cuidadosa corrección de poemas.
De poemas, iluso, que no hubieras escrito nunca sin estas cosas que, juntas, son tú mismo.
Miguel d'Ors (Santiago de Compostela. A Coruña. 1946) ha publicado varios libros de poemas, desde Del amor, del olvido, de 1972 a Sol de noviembre, de 2005. Los dos poemas que subo pertenecen a La imagen de su cara, de 1994.
Justo antes de ir para allá, el viernes, un mensaje en el teléfono me decía tu llegada.
Y hace un rato he hablado con tu padre, Miguelillo, y le he mandado un abrazo a tu madre, Paloma, que apenas conozco.
Creo que te vas a llamar Marta y quería que supieras que justo ahí donde te asomas al mundo estuve viviendo yo más de treinta años.
Que tuve la suerte de tomar más de tres millones de café con tu padre y que todavía, cuando pienso en aquellos años, un escalofrío de felicidad me recorre la nuca.
Ya te hablaré de aquellos tiempos enormes, de cómo tu padre me enseñó a mirar una ciudad que todavía -de otra manera- sigue siendo mía, y de cómo la palabra amistad, a pesar del tiempo, sigue teniendo su voz, su forma de contar, siempre feliz, a trasvés.
Mañana sábado, d.m., a las doce del mediodía (que es muy buena hora: no te hace madrugar, aunque me temo que lo haré, ni terminar muy tarde, con lo que tampoco peligra la comida ni la siesta), en la Biblioteca de Andalucía, en Granada, se presenta el libro En cada lamento que se hace canción, de Jordi Vadell, que ya comenté por aquí (enlace), y que es un librazo sobre las canciones de José Ignacio Lapido.
Por allí estaré, diciendo dos o tres cosas que todavía no he preparado y yo con estos pelos. Lo importante es que estará Jordi hablando de su libro -cual Umbral-, el Maestro -léase José Ignacio Lapido-, Miguel Ángel del Arco (juez y editor) y el grupo malagueño Dos mil locos. (la página web creo que es de Miriam). Es decir, un lujazo, que no debería perderse nadie. Para colmo y por si fuera poco, hay concierto de José Ignacio Lapido por la noche, en la Sala El tren. Hoy estará en Jaén, en el Auditorio de La Alameda. O sea, dos oportunidades de oro para ver un buen concierto.
Es un libro que merece la pena leer. Mi enhorabuena de nuevo a Jordi, también a José Ignacio y a Comares, por lo que a ellos les toca.
Y no mucho más, niños y niñas. Viajo en un rato, pues, a Granada. Hay más acontecimientos que me esperan allí. Voy a conocer a Andrés, mi reciente sobrino (enlace) y, claro, a ver a su abnegada madre, Cuti, a ver qué cara se le ha puesto, y a su esforzado padre, al que, por lo visto, se parece bastante. No es mal parecer, no señor. Además, mi madre cumple mañana 65 años (si uno lo piensa, parece buena cifra) y, por tanto, hoy mismo, su último día de trabajo, accede a eso que tengo escrito por todas partes en mi escritorio: jubilación. Qué gusto. Así que estaremos dándonos un pequeño homenaje familiar, que para eso son los aniversarios. Desde aquí, felicidades mamá (con ese toque de trabajo manual de niño de tres años al que le han obligado a hacer una cuartilla con un dibujo para su madre). Te dejo algo que llevas tiempo pidiendo y un vídeo de Lapido, para abrir boca.
Así que nada más. No se me ocurre mejor fin de semana: buena música, rock, un buen libro, un buen concierto, buena compañía y familia. Ya les contaré y a ver si traigo una fotico. Muchas gracias por su tiempo y por su generosidad. Les mando un abrazo y, claro, besos. Biba Lapido, Biba Jordi y Biba Comares. Biba mi madre.
Como en los bisontes de las pinturas rupestres, a veces, cuando pienso en el origen primero de la música siempre me pregunto si fue el miedo o la alegría lo que llevó al hombre a cantar, si estaba celebrando o temiendo cuando garabeteó de rojizo la pared húmeda de una cueva.
Pienso ahora en la celebración, en lo amabilidad como actitud, como tela para el alma, en esa canción que te eleva un palmo del suelo, en el poema al que uno vuelve cuando todo carece de sentido. Como un hijo, como el amor, como la muerte y, claro, como la vida, pienso en todo aquéllo que puede hacerte reír y llorar a un tiempo. Se dice más castizamente: las risas de hoy son lágrimas mañana y viceversa. Pero no es eso, no es sólo eso.
Uno, con los años, y sin darse cuenta, comienza a apostar por músicas que celebren, que señalen la alegría y que se alegren, que sean amables, que pacten con todo lo que hay de luz, sin olvidar las sombras.
Me gusta un subrayado de dicha, de algo que me recuerde -cuando se me olvida- que he visto hace unos días el sol reflejándose sobre el Mediterráneo, que he sentido el calor mientras miraba afuera una tormenta desatada y furiosa, que he oído la cerradura mientras introducía la llave y dejaba afuera un día de locos, pero cumplido, que la luz de la lámpara, al final del día, es la confirmación de un orden exacto y hermoso que me da fuerzas y me ayuda y me hace feliz.
Y en estas que me topo con una obra maestra como este Next year in Zion, de Herman Dune, recién publicado, y sé que va a dar muchas vueltas en mi coche, que lo llevaré conmigo un largo tiempo, y que volveré, que buscaré su amabilidad, su ternura y esa forma de decir -como en voz baja- de lo que es absolutamente auténtico y demoledor.
Herman Dune es un dúo francés (antes trío), que en este trabajo hacen un recorrido -ideal- por músicas y texturas de esas melodías que llevamos en el subconsciente. Inclinados por el folk de inspiración americano, da igual como queramos catalogarlo. Asistimos aquí a doce temazos, que vienen desde un más allá que conocemos y van hacia un hasta siempre que estará con nosotros, a nuestro, lado, dándonos calor y luz, consuelo, ropas secas tras la tormenta.
Dejo sólo un tema: My babe is afraid of sharks, porque es tan delicioso, tan delicado, que basta con él. My baby tiene miedo de la oscuridad (del fuego, de los extraños, de los tiburones, de los coches) porque dice que está llena de monstruos (...); ahora my baby ya nunca tiene miedo de la oscuridad. Ven aquí un minuto; abrázame fuerte y llévame a un lugar seguro. Niños, niñas, preparen los pañuelos.
Subo el archivo de audio para el que quiera conservarlo, pongo un vídeo que he tenido que subir yo mismo -el primero-, con la carátula estática del disco, y una versión -genial- en directo. En este otro enlace de youtube se puede oír otro tema del disco: My home is nowhere without you (enlace) Tampoco deben perderse -de discos anteriores- este I wish that I could see you soon (enlace). Y eso sí, queridos niños y niñas: háganme caso: no se queden sin este disco (lo iré subiendo poco a poco).
(Y a todo esto, me pregunto si no será el origen de todo, el fin de todo, como esta canción, en la que se pronuncia el miedo y se borra el miedo. Tal vez como en los antídotos al veneno, que son el mismo veneno, en otra proporción, así la música y el arte: decir el miedo y borrarlo de un golpe, pronunciar la sombra de la dicha, la dicha de la sombra. No sé.) Herman Dune: My baby is afraid of sharks
MV me manda esta maravilla, que sigo viendo.. Según cuentan en el mismo youtube los autores:
El video se grabó hace unos 4 años. La polémica entre Chewaka y Bicho acabó ahí; de ella poco puedo decir excepto que en absoluto hace honor a su apodo, era una coña entre amigas, y de él, que sigue siendo igual de espontáneo y cachondo que siempre (si no más). Si os lo encontráis por Madrid lo podréis comprobar. Por cierto, es todo real, grabado nada más llegar a casa después de una gran borrachera. GRANDE CARLOS!!!
A mí me ha trae algunos recuerdos, gloriosos. Para el martes martero, otra sonrisa
Me manda Miguelito -que va a ser papá en breve- esta maravilla. Por mucho lugar común que pudiera tener, a mí me tiene fascinado ese tono in crescendo, mágico e invisible, con el que me sigo riendo. Obsérvese el recurso de acumulación -que tan buenas páginas nos ha dado en Faulkner, Benet, Onetti y, a veces, en Nabokov-. Aquí lo dejo para remontar el lunes lunero:
El cuento de amor más breve y hermoso del mundo
Había una vez un hermoso príncipe que le preguntó a la bella Princesa: - ¿Te quieres casar conmigo? - Y ella le respondió: - ¡¡¡...NO!
Y el príncipe vivió feliz por muchos años yendo a pescar, a cazar y al bar todos los días con sus amigos y tomaba mucha cerveza, vino y cava, se ponía hasta el culo de copas cuantas veces quería, jugaba al golf y comía caviar porque le alcanzaba la pasta para eso y mucho más, dejaba la ropa tirada en la silla del comedor y follaba con mujeres de la noche y vecinas y amigas, no tenía que competir con vecinos y amigos por el mejor coche, el mejor lugar de vacaciones, etc... Y se tiraba pedos a mansalva y meaba salpicando la tapa del baño con la puerta abierta, cagaba leyendo sin límite de tiempo y cantaba eructando y se rascaba los huevos, viendo fútbol todo el fin de semana... Y no le tocaban las pelotas.!!!!..
Hete aquí un verdadero descubrimiento, un disco de ésos que uno tiene ganas de echarse a los oídos de vez en cuando, una joya. Pero iré más despacio.
Mgmt son dos neoyorkinos, Andrew VanWyngarden y Ben Goldwasser (sí, los dos de la portada), que, medio descubiertos por la industria, medio secreto a voces a través de publicidad viral en los blogs, sacan este bombazo, Oracular Spectacular, este mismo año. Si quieren saber más detalles del nacimiento del grupo, se ha creado una página a tal efecto: Quién son Mgmt (enlace)
¿Y en qué consiste este disco?, se estarán preguntando ustedes, queridos niños y queridas niñas. Bien fácil. Mezcla absoluta de todo, con inclinación hacia lo electrónico y la psicodelia, con melodías certeras repartidas a lo largo y ancho de sus canciones. Producido por Dave Fridmann (no en vano, también productor de los adorable The flaming lips), un disco que en el mismo corte te lleva a los 60 y te golpea con los 80 no puede ser malo.
Para mí, este disco tiene tres canciones insuperables. Time to pretend ha sido un bombazo y se ha colocado entre las mejores de 2008. A mí me ha vuelto loco esa mezcla de sabores que posee, donde el ritmo te dice algo que las voces están desdiciendo. Oyéndola (y esta semana la he oído varias veces), me han entrado ganas de ponerme una camisa sin cuello, descalzarme en una playa, fumarme un porraco y esperar a que se me aparezca el indio Gerónimo para echar un rato hablando de lo que fueron las praderas de Wall Street.
Kids es un lujazo, seguramente habrá llenado pistas y hecho las delicias de las discotecas. A mí me parece un tema imparable, perfecto, con esas líneas de distorsión que lo encumbran y un estribillo que se queda flotando ante ti muchas horas después. Hipnótico, divertido y bailable, muy bailable, no se puede pedir más.
Weekend wars es una especie de mezcla de Yes y Bee Gees, de algo de los primeros Pink Floyd. Sin embargo, más que mezcla, es un temazo, muy adictivo también (como todo el disco). Tiene algo, no sé qué, que te va llenando y cuando llega el final no te queda otro remedio que darle al rewind o a las dos flechitas hacia la izquierda. Tierno, pero también explosivo, sólo un gran grupo podría hacer algo así.
En dos blogs de obligada lectura musical, Jenesaispop (enlace), e Hipersónica (enlace), pueden encontrar crónicas y reseñas más jugosas que ésta.
Yo, por mi parte, les dejo los vídeos de los tres temas, para qué hablar tanto.
Time to pretend
Kids
Weekend wars
Y, ¿qué quieren que les diga?. No mucho más. Me dejo pendiente una entrada de homenaje a Joan Margarit, reciente Premio Nacional de Poesía por su libro Casa de Misericordia, del que ya puse algo en su día cuando se publicó (enlace). Del nuevo premio Nobel, no he leído nada, así que más tareas. Tengo anotado también: Hacer un post sobre economía, buscar publicidad en El barón rojo, contestar comentarios, y lo de siempre: fumar menos o dejarlo, comer algo menos, buscar no se qué, oír no sé cuanto, y cosas de esas que para qué voy a aburrirles. El otoño se ha venido de golpe. No hará mucho frío, pero las casas ya se han quedado heladas. Ando yo por la mía con una sudadera roja de El niño y unas zapatillas de invierno azul marino que me merqué -esto lo decía mi padre, creo que es caló- en Ibiza y que son abrigaditas y que parecen los zapatos de Heidi, pero, a veces, tengo frío y no me gusta. Recuerdo que antes lo adoraba, y que me gustaba estar en casa abrigado, con la cabeza fría. Los años son tremendos y a mí en esta vejez prematura que tengo me ha dado por no querer tener frío en casa, estar en camiseta y dormir destapado. No es muy ecológico, no señor, pero mi calefacción depende de decisiones de la comunidad de vecinos, que no paran de oír la radio y ver telediarios donde, claro, te acojonan y me temo que esta año la calefacción la van a poner para Navidad. ¿Han visto?. He terminado hablando de economía, como todo el mundo. Así que para no seguir, les deseo un buen finde, y les doy las gracias por su generosidad y su tiempo. Abrazos y besos y biba la paella.
«Niebla», tú no comprendes: lo cantan tus orejas, el tabaco inocente, tonto, de tu mirada, los largos resplandores que por el monte dejas, al saltar, rayo tierno de brizna despeinada. Mira esos perros turbios, huérfanos, reservados, que de improviso surgen de las rotas neblinas, arrastrar en sus tímidos pasos desorientados todo el terror reciente de su casa en ruinas. A pesar de esos coches fugaces, sin cortejo, que transportan la muerte en un cajón desnudo; de ese niño que observa lo mismo que un festejo la batalla en el aire, que asesinarle pudo; a pesar del mejor compañero perdido, de mi más que tristísima familia que no entiende lo que yo más quisiera que hubiera comprendido, y a pesar del amigo que deserta y nos vende; «Niebla», mi camarada, aunque tú no lo sabes, nos queda todavía, en medio de esta heroica pena bombardeada, la fe, que es alegría, alegría, alegría.
Enhebrando el mundo con su hilo de gracia, el agua fluye, transparente, silenciosa.
Miguel Ángel Bernat (Madrid.1954), de su libro En el viento (Huerga & Fierro.2003). Otros poemas de Bernat en este blog: enlace + enlace. El blog de Miguel Ángel Bernat (enlace)
Ayer, en torno a las diez de la mañana, aparecías por aquí, Andrés, y no puedo imaginar mejor noticia para este final de septiembre, ni nada que pueda hacerme más feliz y algo más viejo.
Y vuelvo a ser tío y un poco abuelo. Y me explico (a otro Andrés un día le llamó esto la atención)
Tu madre, Lourdes -Cuti-, nació cuando yo tenía 6 años. Cuando nuestra madre comenzó a trabajar, ella tenía 3 años y yo 9. Así que fueron muchas las ocasiones en las que la llevé al colegio, la peiné, vigilé su comida, vi cómo le llegaba el sueño. Con el tiempo, ese primer vínculo se fue transformando en una unión muy especial, que permanece a pesar del tiempo y la distancia. Ha sido hermana y un poco hija. Le enseñé qué decían los libros, qué músicas te pueden hacer volar y qué historias eran mágicas. Ella, claro, me enseñó muchas más cosas, de esa manera en la que los hijos enseñan a los padres y éstos regresan y comprenden y siguen adelante en un tiempo perpetuo de ida y vuelta.
Así que llegas ahora, Andrés, y eres sobrino, hijo de mi hermana, y algo nieto mío.
Y te doy la bienvenida, y te celebro y bendigo los días que vendrán, felices, a través de ti.
Se lo dije a Javier: esto consiste en lo que tú quieras que consista. Llénalo de luz y de alegría, de días tiernos y en paz, de noches de asombro y júbilo. Todo tendrá lo que tú le des, serán tus manos las que mullan las horas.
No hay secretos aquí: disfruta, recorre con alegría la curva del día, y da, también, la bienvenida a la tristeza. Piensa en los demás. Ayuda a los demás. No te ahorres ninguna emoción. Pásatelo bien.
Bienvenido, Andrés. __________
(A todo esto, niños y niñas, me despido hasta el lunes. Tenía pendiente una visitita a Ibiza y me voy mañana. Así que mil millones de gracias por sus visitas y comentarios y por su tiempo. Disfruten del resto de semana. Biba la sobrasada.)
