lunes, marzo 31, 2008
Páginas amarillas ( X ): Restaurador
Restaurador
Se aleja la luz de la estancia
y lame la madera
del alto ventanal que me cobija.
Como la sirena creciente
y metálica de las fábricas,
la penumbra me advierte
que acaba otra jornada ante este lienzo
en el que dos ejércitos se acercan
para una batalla acerada
en una llanura difusa
que no sabe de lanzas ni de ejércitos.
En la marea oculta de los siglos
aún permanece la llanura
y ahora desconoce el tráfico,
las torretas de luz,
el triste avance de la ciudad
hacia sí misma.
Permanece también el lienzo,
su tela arrugada y mordida
y excavada por siglos, los botines
diminutos del tiempo
que he ido rescatando con mis manos
y con el precio de mil jornadas
bajo este ventanal que no conoce
tampoco.
Yo, que conozco la llanura y el lienzo,
el paso de los años, todo lo bello y quieto,
no permaneceré.
El último que piense en mí
me sepultará entre la lana
eterna y despaciosa del olvido
y ya no habrá restauración
posible,
nadie se acordará de mí.
Hace un año y dos días: Bolaño por sí mismo (I): sobre el boom
Hace un año y un día: La mejor novela en castellano de todos los tiempos + Pussy mix
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viernes, marzo 28, 2008
Neil Young y Pearl Jam y Neil Young
He estado un rato buscando algo para traer hoy que les hiciera reír, pero, al final, traigo aquí justo lo que quiero traer, una especie de necesidad de ésas biológicas. Y es que necesito, cada cierto tiempo, mi ración de Neil Young. Espero sepan disculparlo, pero quiero compartir con ustedes estas dos joyas.
La primera es una versión del Rockin' in the free world de Young tocado en directo por éste con Pearl Jam en una entrega de los premios MTV en 1993. Impresionante. Al genio, si se me apareciera, le pediría estar ahí, en el escenario.
La segunda es el tema From Hank to Hendrix, un tema íntimo y sobrecogedor (la primera vez que lo oí me quedé como alucinado). Ese paso de from Hank to Hendrix al from Marilyn to Madonna me parece espectacular. Dejo la letra, que me encanta.
Neil Young y Pearl Jam
From Hank to Hendrix
Queridos niños y niñas, qué difícil es añadir algo cuando uno acaba de oír a Neil Young. Sé que ya no creen en mis propósitos de enmienda que tanto he incumplido, pero les aseguro que este finde voy a contestar todos los comentarios de la semana, y echaré un vistazo a los vecinitos y vecinitas, que hace tiempo que no leo y disfruto. Viene buen tiempo después de estos revolcones (por cierto el Instituto Nacional de Meteorología tiene nueva web, que ahora se llama aemet.es y que tiene imágenes del satélite, de forma visible, muy muy bonitas: dejo una de esta madrugada. La banda negra no sé yo por qué sale). Poco más. Hagan suyo este abrazo que les mando y mi agradecimiento por su tiempo, que no es poca cosa :))
Hace un año: Publicidad: saladitas gamesa + Faemino y Cansado + Tata Golosa
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La primera es una versión del Rockin' in the free world de Young tocado en directo por éste con Pearl Jam en una entrega de los premios MTV en 1993. Impresionante. Al genio, si se me apareciera, le pediría estar ahí, en el escenario.
La segunda es el tema From Hank to Hendrix, un tema íntimo y sobrecogedor (la primera vez que lo oí me quedé como alucinado). Ese paso de from Hank to Hendrix al from Marilyn to Madonna me parece espectacular. Dejo la letra, que me encanta.
Neil Young y Pearl Jam
From Hank to Hendrix
From Hank To Hendrix
From Hank to Hendrix
I walked these streets with you
Here I am with this old guitar
Doin' what I do.
I always expected
That you should see me through
I never believed in much
But I believed in you.
Can we get it together
Can we still stand side by side
Can we make it last
Like a musical ride?
From Marilyn to Madonna
I always loved your smile
Now we're headed
for the big divorce
California-style.
I found myself singin'
Like a long-lost friend
The same thing that makes you live
Can kill you in the end.
Can we get it together
Can we still stand side by side
Can we make it last
Like a musical ride?
Sometime it's distorted
Not clear to you
Sometimes the beauty of love
Just comes ringin' through.
New glass in the window
New leaf on the tree
New distance between us
You and me.
Can we get it together
Can we still walk side by side
Can we make it last
Like a musical ride?
Queridos niños y niñas, qué difícil es añadir algo cuando uno acaba de oír a Neil Young. Sé que ya no creen en mis propósitos de enmienda que tanto he incumplido, pero les aseguro que este finde voy a contestar todos los comentarios de la semana, y echaré un vistazo a los vecinitos y vecinitas, que hace tiempo que no leo y disfruto. Viene buen tiempo después de estos revolcones (por cierto el Instituto Nacional de Meteorología tiene nueva web, que ahora se llama aemet.es y que tiene imágenes del satélite, de forma visible, muy muy bonitas: dejo una de esta madrugada. La banda negra no sé yo por qué sale). Poco más. Hagan suyo este abrazo que les mando y mi agradecimiento por su tiempo, que no es poca cosa :))
Hace un año: Publicidad: saladitas gamesa + Faemino y Cansado + Tata Golosa
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jueves, marzo 27, 2008
Las cosas que me digo: lo ordinario y lo extraordinario ( I )
Decía Parreño en Las guerras civiles que el poeta no es un ser extraordinario, sino alguien al que, a lo mejor, una vez le había pasado algo, más o menos excepcional, y se pasaba el resto de su vida contándolo.
El Autodidacta, el personaje de La náusea de Sartre, señalaba: "La aventura. un acontencimiento que sale de lo ordinario sin ser forzosamente extraordinario"
(Perdón por la autocita, pero tiene su gracia), más confuso, pero indicando un camino que me interesa, recupero de un cuaderno de notas de 1992 una anotación mía a la que doy vueltas estos días: "La situación límite como acontecimiento radica en el tópico "más-difícil-todavía"; es justo cuando la vida se mejora a sí misma y nos ofrece su verdadero rostro. Sin embargo, debo inclinarme por la fuerza absoluta de lo cotidiano, donde apenas pasa casi nada (¿realismo?), pero todo, en una sola dimensión, oscila abruptamente como esa formación continua de continentes y cordilleras: invisible, pero poderosísima."
Aparte de demostrarme que voy a peor, creo que lo ordinario y lo extraordinario son la base de mucha -casi toda- la literatura. O mejor: la irrupción de lo extraordinario en lo ordinario. Si uno piensa, cuando el esquema clásico del planteamiento-nudo-desenlace (vigente, a pesar de lo que ha llovido) pide a gritos uno o varios puntos de giro narrativos para dar sentido a la propia narración, no hace sino introducir algo extraordinario en lo ordinario. Nada más. Basta pensar en cualquier peli, en cualquier novela: aparece un cadáver, se recibe una noticia, hay una ruptura, un encuentro, lo que sea.
Pero lo que a mí me interesa es cuando eso extraordinario se convierte, a su vez, en ordinario. O, mejor, ¿por qué no aspirar a una literatura que suponga la irrupción de lo ordinario en lo extraordinario?
Si nos vamos a lo vital, habría que plantearse: la muerte de un ser querido, ¿es algo extraordinario que remueve lo ordinario?, o, por el contrario, ¿es algo ordinario, una sucesión lógica e impacable?. Depende mucho del punto de vista para llegar, por ejemplo, a un poema dramático o a uno de tono reposado, acorde. La misa de réquiem de Mozart versus el Réquiem de Fauré. Hablan de lo mismo, de la muerte, pero son totalmente contrarios.
Todo esto, niños y niñas, no lleva a ningún lado. Son vueltas que le da uno a las cosas, a la literatura y a algo que me apasiona: el realismo, que está hecho, en idénticas porciones, de hechos ordinarios y extraordinarios.
Pienso, además, que la fuerza, por ejemplo, del mejor David Lynch radica justo en eso: en esa apariencia de normalidad que nos presenta, repleta de hechos ordinarios, cuando por debajo todo se está tambaleando a base de acontecimientos totalmente extraordinarios que conforman eso que llamamos realidad. Sí, es como esa calma aparente de los continentes y mares, cuando por debajo están moviéndose de una manera espeluznante.
Hace un año: ¿Cuál es la mejor novela en castellano de todos los tiempos?
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El Autodidacta, el personaje de La náusea de Sartre, señalaba: "La aventura. un acontencimiento que sale de lo ordinario sin ser forzosamente extraordinario"
(Perdón por la autocita, pero tiene su gracia), más confuso, pero indicando un camino que me interesa, recupero de un cuaderno de notas de 1992 una anotación mía a la que doy vueltas estos días: "La situación límite como acontecimiento radica en el tópico "más-difícil-todavía"; es justo cuando la vida se mejora a sí misma y nos ofrece su verdadero rostro. Sin embargo, debo inclinarme por la fuerza absoluta de lo cotidiano, donde apenas pasa casi nada (¿realismo?), pero todo, en una sola dimensión, oscila abruptamente como esa formación continua de continentes y cordilleras: invisible, pero poderosísima."
Aparte de demostrarme que voy a peor, creo que lo ordinario y lo extraordinario son la base de mucha -casi toda- la literatura. O mejor: la irrupción de lo extraordinario en lo ordinario. Si uno piensa, cuando el esquema clásico del planteamiento-nudo-desenlace (vigente, a pesar de lo que ha llovido) pide a gritos uno o varios puntos de giro narrativos para dar sentido a la propia narración, no hace sino introducir algo extraordinario en lo ordinario. Nada más. Basta pensar en cualquier peli, en cualquier novela: aparece un cadáver, se recibe una noticia, hay una ruptura, un encuentro, lo que sea.
Pero lo que a mí me interesa es cuando eso extraordinario se convierte, a su vez, en ordinario. O, mejor, ¿por qué no aspirar a una literatura que suponga la irrupción de lo ordinario en lo extraordinario?
Si nos vamos a lo vital, habría que plantearse: la muerte de un ser querido, ¿es algo extraordinario que remueve lo ordinario?, o, por el contrario, ¿es algo ordinario, una sucesión lógica e impacable?. Depende mucho del punto de vista para llegar, por ejemplo, a un poema dramático o a uno de tono reposado, acorde. La misa de réquiem de Mozart versus el Réquiem de Fauré. Hablan de lo mismo, de la muerte, pero son totalmente contrarios.
Todo esto, niños y niñas, no lleva a ningún lado. Son vueltas que le da uno a las cosas, a la literatura y a algo que me apasiona: el realismo, que está hecho, en idénticas porciones, de hechos ordinarios y extraordinarios.
Pienso, además, que la fuerza, por ejemplo, del mejor David Lynch radica justo en eso: en esa apariencia de normalidad que nos presenta, repleta de hechos ordinarios, cuando por debajo todo se está tambaleando a base de acontecimientos totalmente extraordinarios que conforman eso que llamamos realidad. Sí, es como esa calma aparente de los continentes y mares, cuando por debajo están moviéndose de una manera espeluznante.
Hace un año: ¿Cuál es la mejor novela en castellano de todos los tiempos?
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martes, marzo 25, 2008
Rafael Azcona, in memoriam
No me gusta ir poniendo aquí los fallecimientos de los que admiro. El tema de actualidad lo dejo para más tarde, para cuando pueda hacer una reflexión que merezca la pena y que aporte algo.
Sin embargo, no puedo dejar de homenajear a Rafael Azcona (Logroño,1926-Madrid 2008), uno de esos nombres sin los que, seguramente, yo no sería el que soy.
Azcona, junto con García Berlanga, no sólo han dado lo mejor del cine de este país, sino que volver a cualquier película suya es un reecuentro, un ejercicio de cómo ser y de cómo ver, un ejemplo de estilo, inteligencia y sabiduría sobre las cosas. Una forma de dar la vuelta, de mirar detrás, de vernos en un espejo que, sin ellos, no sería sino eso, un simple espejo.
El pisito, El cochecito, La escopeta nacional, La vaquilla, El año de las luces, El bosque animado, Moros y cristianos, Pasodoble, Ana y los lobos, La prima Angélica, La grande bouffe, Un hombre llamado Flor de otoño, La miel, Tamaño natural, Plácido, El verdugo, Peppermint frappé ...
Dejo una selección de escenas del impagable Luis Ciges en Patrimonio Nacional, de Berlanga (esa delicia) y una larga entrevista, de casi media, con Azcona, en la que habla de eso, de la vida, nada más y nada menos. Disfruten de él cuando tengan un rato, de esa conversación sencilla, apacible, amable.
Gracias, Azcona.
Hace un año: Fragmentos, de José Luis Gallero
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Fotografía: The bride was beautiful, de John Hong
No he podido evitar acordarme de uno de los libros que prefiero: Hacia la boda, de John Berger (enlace) Si no lo han leído, no deben perdérselo. Si lo han hecho, a ver si esta historia les trae algún sabor, algún olor. Las fotos son de John Hong y ganaron un premio en 2006 (enlace).
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lunes, marzo 24, 2008
Páginas amarillas ( IX ): Poeta y Quiosquero
Poeta
Si pudiera escribir del mismo modo
que un autobús se llena y recibe
y acoge a cincuenta y dos huérfanos
para llevarlos de excursión
un viernes radiante de mayo
y siente sus pequeños cuerpos
-felices-
moviéndose en los asientos
mientras las ciento cuantro manos
ensucian los cristales
palpando el tacto de un paisaje
perplejo por tanta caricia.
Si escribir fuera ese autobús
que es padre y madre
y hermano mayor.
Si un poema pudiera ser
ese cristal manchado por sus manos
diminutas y churretosas.
El poeta tiene que ser
un autobús
-aunque sea sólo una vez-.
El poema tiene que ser
un cristal sucio
-aunque sea sólo una vez-.
Quiosquero
Convivimos con el dolor,
y aunque ocurra ahí mismo, en esa esquina,
todo viene de lejos.
Nos hemos rodeado
de titulares y escándalos,
fotografías en primera plana,
telediarios sangrientos
y nos hemos acostumbrado,
y en la costumbre
nos hemos alejado
y parece como si todo
fuera mentira
ahora.
Y uno hace bromas con los clientes
comentando lo que sucede,
echas dos o tres risas
y cuando te das cuenta
es demasiado tarde
y cierras y vas a comer
y comprendes que lo único real,
que lo que verdaderamente importa,
es el extracto quincenal del banco
que sacas del buzón
y es triste y uno se acostumbra
a que lo demás venga de tan lejos
aunque ocurra aquí mismo,
en tu propia alma,
en la mirada triste de tu mujer,
en el futuro incierto de tus hijos,
en el vasto poblado de mendigos
que te has ido encontrado en cada calle
cuando volvías.
Nota: El poema Poeta ya lo puse por aquí. Espero disculpen la repitición.
Hace un año y nueve días: Publicidad: Violencia de género + Quilmes y el bristeau francés
Hace un año y ocho días: Esculturas raras + Yomelo Montosolo + Lcd Soundsystem y Nostalgia 77
Hace un año y cinco días: Los justos, de Jorge Luis Borges
Hace un año y cuatro días: En pelotas: Harry Potter y Elsa Pataky + Publicidad: ranita+ El surf según Laird Hamilton
Hace un año y tres días: Un poema de Agustín Fernández Mallo
Hace un año y dos días: El juego de las versiones: Come rain or come shine (y III): Chet Baker, Al Jarreau, Chick Corea, Keith Jarret y Juliette Lewis
Hace un año y un día: Publicidad: Cortázar anuncia el Seat León + Clap your hands say yeah y Talking heads
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viernes, marzo 14, 2008
A propósito de las vacaciones, un tema de The Do: On my shoulders
Niños, niñas, viernes de dolores y este artefacto se va a tomar un descansito, aunque no comienzo mis vacaciones -si es que lo son- hasta el martes santo.
Tengo que confesar dos cosas, a saber:
Que me sigue extrañando la pervivencia de una festividad como la semana santa en un país como éste. España es un lugar extraño que sigue sacando las imágenes religiosas a las calles. No lo critico, que conste, pero me resulta rara la tremenda afición que generan las procesiones, los pasos, la música de marcha... A ver si me explico: no me resulta tremendo que salgan las procesiones a las calles, no (cosas más raras se hacen). Lo que me llama la atención es el gentío que convocan, el baño de multitudes que se dan esas imágenes en su vuelta anual. Eso sí, que cada cual disfrute con lo que quiera. Es lo bueno que tiene esto.
Que no me gusta nada la semana santa, ni las vacaciones de semana santa, y vaya por delante que no le hago ascos a ningún festivo, feriado, libre, etc.
Unas vacaciones que no son son sino un puente (si uno vacaciona, como es mi caso, de jueves a domingo), no son vacaciones. Mucho jaleo para nada. Siempre he optado por quedarme en casa, dormir algo más y no hacer nada algo más de la cuenta. Sin embargo, por motivos que no vienen al caso, me comprometí hace un par de años a pasarlas con mi familia (madre, hermanas y sobrinos), en un sitio donde poder estar juntos unos días. Con lo que volveré a marcharme a La Alpujarra (no sé por qué, últimamente siempre lo leo en plural: Las Alpujarras; entiendo que se deberá a que hay dos: la granadina y la almeriense, pero siempre ha sido en singular y ahora siempre es en plural y no, no me gusta nada, no señor).
Pero no me gusta la semana santa. Y no es nuevo. Me acuerdo de cuando era más joven e iba a la playa, era quasi-horrible (cuando uno es joven casi nada es horrible). Aquella playa no era mi playa. El invierno le daba unos colores -preciosos- que no eran los que recordaba del verano anterior, había un viento que desdibujaba el paseo, el horizonte, y el mar tenía otro color, menos azul. Las chicas no estaban bronceadas y siempre les daba por ponerse unos jerséis (¿jerseys, jerseyes?) enormes con los que ellas pensaban que estaban monas, muy monas, pero, claro, al joven que fui maldita la gracia que le hacía no pillar cacho siquiera visual. No, no era esa mi playa.
Más tarde, la facultad y la semana santa estudiando para algún parcial que siempre había inmediatamente después. No tengo mal recuerdo de aquello, no señor. Pijamita y música, y charlas larguísimas al teléfono con Martínez, luego con Miguelito en una época dorada y opositora. Lo más que hacía era tomar un helado en Los Italianos (la mejor heladería del mundo está en Granada) para comenzar una temporada larga y perfecta de helados de limón y chocolate.
Ayyyy, la semana santa, donde todos los días son santos, extraños, ajenos, con cera en el pavimento y olor a incienso, tristes, solemnes, con ese viento que mece las capas de los penitentes.
Así que poco más, niños y niñas. Les dejo un temita de The Do, un grupo francés que he estado oyendo esta semana, irregular, pero con esta canción que destaca, On my shoulders.
Como diría Pussy, el que me quiera ver, que me busque en Bayacas, muy cerca de Órgiva. No faltará un vaso de vino, un poquito de jamón y lo que se ponga por delante. Que ustedes descansen y disfruten. Niños, niñas, muchísimas gracias por sus visitas, por su tiempo, por sus comentarios. Es un placer contar con ustedes y, como siempre digo, lo mejor de esta casa, sus clientes. Abrazos, muchos, y besos, muchísimos. Avanti.
Hace un año: Confesión, un poema de Álvaro García
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Tengo que confesar dos cosas, a saber:
Que me sigue extrañando la pervivencia de una festividad como la semana santa en un país como éste. España es un lugar extraño que sigue sacando las imágenes religiosas a las calles. No lo critico, que conste, pero me resulta rara la tremenda afición que generan las procesiones, los pasos, la música de marcha... A ver si me explico: no me resulta tremendo que salgan las procesiones a las calles, no (cosas más raras se hacen). Lo que me llama la atención es el gentío que convocan, el baño de multitudes que se dan esas imágenes en su vuelta anual. Eso sí, que cada cual disfrute con lo que quiera. Es lo bueno que tiene esto.
Que no me gusta nada la semana santa, ni las vacaciones de semana santa, y vaya por delante que no le hago ascos a ningún festivo, feriado, libre, etc.
Unas vacaciones que no son son sino un puente (si uno vacaciona, como es mi caso, de jueves a domingo), no son vacaciones. Mucho jaleo para nada. Siempre he optado por quedarme en casa, dormir algo más y no hacer nada algo más de la cuenta. Sin embargo, por motivos que no vienen al caso, me comprometí hace un par de años a pasarlas con mi familia (madre, hermanas y sobrinos), en un sitio donde poder estar juntos unos días. Con lo que volveré a marcharme a La Alpujarra (no sé por qué, últimamente siempre lo leo en plural: Las Alpujarras; entiendo que se deberá a que hay dos: la granadina y la almeriense, pero siempre ha sido en singular y ahora siempre es en plural y no, no me gusta nada, no señor).
Pero no me gusta la semana santa. Y no es nuevo. Me acuerdo de cuando era más joven e iba a la playa, era quasi-horrible (cuando uno es joven casi nada es horrible). Aquella playa no era mi playa. El invierno le daba unos colores -preciosos- que no eran los que recordaba del verano anterior, había un viento que desdibujaba el paseo, el horizonte, y el mar tenía otro color, menos azul. Las chicas no estaban bronceadas y siempre les daba por ponerse unos jerséis (¿jerseys, jerseyes?) enormes con los que ellas pensaban que estaban monas, muy monas, pero, claro, al joven que fui maldita la gracia que le hacía no pillar cacho siquiera visual. No, no era esa mi playa.
Más tarde, la facultad y la semana santa estudiando para algún parcial que siempre había inmediatamente después. No tengo mal recuerdo de aquello, no señor. Pijamita y música, y charlas larguísimas al teléfono con Martínez, luego con Miguelito en una época dorada y opositora. Lo más que hacía era tomar un helado en Los Italianos (la mejor heladería del mundo está en Granada) para comenzar una temporada larga y perfecta de helados de limón y chocolate.
Ayyyy, la semana santa, donde todos los días son santos, extraños, ajenos, con cera en el pavimento y olor a incienso, tristes, solemnes, con ese viento que mece las capas de los penitentes.
Así que poco más, niños y niñas. Les dejo un temita de The Do, un grupo francés que he estado oyendo esta semana, irregular, pero con esta canción que destaca, On my shoulders.
Como diría Pussy, el que me quiera ver, que me busque en Bayacas, muy cerca de Órgiva. No faltará un vaso de vino, un poquito de jamón y lo que se ponga por delante. Que ustedes descansen y disfruten. Niños, niñas, muchísimas gracias por sus visitas, por su tiempo, por sus comentarios. Es un placer contar con ustedes y, como siempre digo, lo mejor de esta casa, sus clientes. Abrazos, muchos, y besos, muchísimos. Avanti.
Hace un año: Confesión, un poema de Álvaro García
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jueves, marzo 13, 2008
Las canciones de mi vida : Soul teller, de Cool Jerks
Cuentan que Otis Reading pasaba horas en el estudio, caminando, absorto, pensando en la línea de vientos que iba a introducir, un instante, en una determinada canción. Dicen que era como una gloriosa enfermedad, una obsesión por encontrar la perfección del tema, el golpe de viento exacto.
A mí, claro, aquello me maravilló y tuve mi época de admiración y devoción por el soul, por Otis Reading, por Wilson Pickett, por toda esa música que hacía de trompetas y saxos la razón de su existencia.
Debió ser en 1990 cuando un día, en Flor de Pasión, de Juan de Pablos, oí este Soul Teller. Me quedé maravillado por la propuesta y, como no oí quién cantaba aquello, estuve un tiempo dándole vueltas sin conseguir averiguar una autoría que yo situaba en los sesenta, claro.
Cuando tiempo más tarde descubrí que tras ese temazo estaba Miguel Angel Julián, de Torrejón de Ardoz, con una formación que se llamó Cool Jerks, me quedé alucinado y fui en busca del disco, que se llamaba como el tema, Soul Teller, un elepé que rodó y rodó por un trozo de mi biografía.
Soul teller es un tema muy importante para mí. Habla y suena de esa forma en la que uno, sin saber por qué, se reconoce, como si le hubieran puesto un espejo delante y viera, en un segundo, eso que es realmente. Me da mucha energía, pero también puede hacerme llorar. Me emociona.
Dejo un vídeo de una versión algo más larga y más lenta, y debajo el audio de dos minutos veinte segundos, que es lo que dura la eternidad. Otro día pondré más temas de estos gloriosos Cool Jerks.
Hace un año: Dos poemas de Extraño abordaje (IX)
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A mí, claro, aquello me maravilló y tuve mi época de admiración y devoción por el soul, por Otis Reading, por Wilson Pickett, por toda esa música que hacía de trompetas y saxos la razón de su existencia.
Debió ser en 1990 cuando un día, en Flor de Pasión, de Juan de Pablos, oí este Soul Teller. Me quedé maravillado por la propuesta y, como no oí quién cantaba aquello, estuve un tiempo dándole vueltas sin conseguir averiguar una autoría que yo situaba en los sesenta, claro.
Cuando tiempo más tarde descubrí que tras ese temazo estaba Miguel Angel Julián, de Torrejón de Ardoz, con una formación que se llamó Cool Jerks, me quedé alucinado y fui en busca del disco, que se llamaba como el tema, Soul Teller, un elepé que rodó y rodó por un trozo de mi biografía.
Soul teller es un tema muy importante para mí. Habla y suena de esa forma en la que uno, sin saber por qué, se reconoce, como si le hubieran puesto un espejo delante y viera, en un segundo, eso que es realmente. Me da mucha energía, pero también puede hacerme llorar. Me emociona.
Dejo un vídeo de una versión algo más larga y más lenta, y debajo el audio de dos minutos veinte segundos, que es lo que dura la eternidad. Otro día pondré más temas de estos gloriosos Cool Jerks.
Hace un año: Dos poemas de Extraño abordaje (IX)
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miércoles, marzo 12, 2008
Dos poemas de Inmaculada Mengíbar
Buena disposición
¿Para tres días tantas maletas?
Me pregunta
Él viene con lo puesto. (No lo puedo creer.
¿Es que no va a cambiar
siquiera de chaqueta?)
Al instante me acuerdo de unos versos de Donne.
(Como un feliz reproche): Ea, pues,
¿qué más ropa necesitas que un hombre?
Cosas de mujeres
Pero seamos realistas:
Penélope, cosiéndole,
no era más feliz que yo
ahora mismo rompiéndole
la cremallera
Inmaculada Mengíbar (Córdoba. 1962) -muy de mi agrado, llevo mucho tiempo queriendo traerla aquí- ha publicado Los días laborables (Hiperión.1988), Pantalones blancos de franela (Hiperión. 1994), libro al que pertenecen los dos poemas, y Reverso (Millennium.1996)
Hace un año: Casa de citas: Fernando Pessoa
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martes, marzo 11, 2008
Sólo son vidas, de Xhelazz
He estado buscando y oyendo temas para intentar hacer un recorrido por lo mejor de la música española de 2007 y, salvo Facto Delafé y las Flores azules, no ha habido mucho que elegir (exceptúo también a Sanjosex, de los que ya hablaré).
Si ha habido un tema y un músico que me han llamado la atención, ha sido Xhelazz, un rapero zaragozano que se llama Mario Celimendiz. Su tema Sólo son vidas es tan potente, tan emocionante, que ha eclipsado, él solo, a todo el resto de músicas, temas y propuestas.
Sólo son vidas es un tema de su primer disco, El soñador elegido, editado en 2007 por Rap Solo-Boa. No lo he oído completo, pero ha bastado, como digo, este temazo para dejarme boquiabierto, asombrado y maravillado por una forma de ver la música que tiene mucho de poesía, mucho de pasión, mucho de intensidad. Ya he dicho por aquí que el rap en castellano es lo único que está destacando y lo único que está recogiendo el aliento de lo que verdaderamente pasa. Resulta curioso que mucho de lo que en su día me propuse con Páginas Amarillas, está aquí mágicamente resuelto, enlazando con aquel Gente abollada de Surfin' Bichos (enlace a las tres versiones que puse en su día).
No lo perderé la pista. Dejo el vídeo del tema, el tema subido y la letra, claro. Que disfruten.
María se muere de cáncer,
Pablo fumó su primer cigarro ayer.
Alicia jamás va a volver,
nunca lo superó Javier.
Eduardo borracho llega a casa,
Olga corre a esconderse con Diana.
Laura por fín ha sido mamá.
Raúl desaparece del mapa,
Sara vomita para no engordar.
Manuel come los restos que en la basura deja Clara.
A Marcos lo han vuelto a encarcelar,
Carmen grita libertad.
Fernando tiene miedo,
Moises sigue llorando en silencio.
Rebeca se abrocha el cinturón de seguridad,
Nacho ya no puede levantarse de la silla
a abrazar a Soledad.
Rosa y Ángel desean una hija,
así nació Silvia.
Nuria se acostó virgen,
madre se despertó Patricia.
Alfredo cuela en España a Gladielo y sin papeles.
Paco rechaza inmigración pero elige a Joandra en burdeles.
A Inés no le gusta que le toquen,
Sofía cobra por ello.
Jorge no lo haría,
Iván paga por tocar a Consuelo.
Pedro está enfermo y se muere,
Carlos quiere y no puede.
Sergio está fuerte,
Marta sueña con que la quieren,
Isabel con que la dejen,
Ramón no lo comprende.
No es un golpe contra el armario
lo que lleva en la cara Irene.
Víctor no se aclara,
Verónica besa a Alba,
Natalia no llega a fín de mes,
Juan y Elena trabajan y pagan los estudios de Andrés.
Pascual ya es viejo, nota que se va.
Ana acaba de llegar al mundo
y ya ha enamorado a Adrián.
Miriam echa de menos a Alan,
Cristina se muda con Paula.
A Eva conocidos le sobran,
a Carol amigos le faltan.
Rubén es feliz con Arancha,
Ricardo abandona a Charo,
Sonia su corazón ya ha ocupado.
David y Esther discuten a diario,
son Merche y Santiago quien más lo sufren
y callados en su cuarto.
Álvaro se ha escapado,
lo buscan Oliver y Lucía.
Bárbara aún llora su pérdida,
pero qué más da, si sólo son vidas…
Sólo son vidas,
te has parado a pensar
qué parecidas son la tuya y la mía?
sólo son vidas.
Alberto a las seis entra en fábrica,
a las diez sale Marina.
Andrea olvida fichar
a Belén no le pagan lo que a Germán.
Mónica enseña el puesto nuevo a Pilar.
Aunque Héctor se oponga,
Oscar despide a Fermín,
se tiene que marchar.
Agustín no llena la nevera,
tiene hambre Nerea.
Jose trae esperanzas
Alfonso desilusiona a César.
Luis da puñetazos,
Elías está sangrando,
Raquel a la ambulancia ha avisado.
Beatriz pregunta qué está pasando.
Jesús no sabe qué hacer en el futuro,
aprueba oposiciones Arturo.
Rocío se maquilla para quitarse edad,
Vanesa maquillada parece más mayor,
así Tomás en la discoteca no pide el carné al entrar.
Enrique vende pastillas a Alejandro,
Dadi las ha adulterado,
Teresa las ha tomado,
un tembleque raro siente Juanjo.
Gustavo recuerda la sonrisa de Carla,
el mejor grafiti de Antonio
es el pintado en memoria de Tamara.
Darío entrevista a Roberto,
Tania cruza los dedos.
Emilio tiene talento,
Noelia no confía en Diego.
Macarena odia las fronteras,
Aurelio siente los colores de la bandera.
Joaquín y Blanca reniegan de su tierra,
Hugo gasta en bingos la paga.
Begoña acusa a Adriana.
Victoria roba a Cristin,
Aurora vigila a Adam.
Felipe se obsesiona con Ángela.
Dentro de un mes se casa Lorena,
para Rosana su matrimonio es una condena.
Almudena visita la tumba de Rafa,
Ángeles abraza a Susana.
Fidel seca las lágrimas de Yolanda.
El sexo para Federico es delito,
para Ismael deleite, sobretodo con Maite.
Nicolás afiló a Jaime.
Alex y Sandra se ven a escondidas,
Adolfo compra con regalos el amor de Sabrina.
Bruno respeta a Virginia.
Miguel fue el único que no visitó a Leticia.
Mario ya no entiende nada,
pero qué más da, si sólo son vidas…
Sólo son vidas,
te has parado a pensar
qué parecidas son la tuya y la mía?
sólo son vidas.
Sólo son vidas,
te has parado a pensar
qué parecidas son la tuya y la mía?
sólo son vidas.
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Si ha habido un tema y un músico que me han llamado la atención, ha sido Xhelazz, un rapero zaragozano que se llama Mario Celimendiz. Su tema Sólo son vidas es tan potente, tan emocionante, que ha eclipsado, él solo, a todo el resto de músicas, temas y propuestas.
Sólo son vidas es un tema de su primer disco, El soñador elegido, editado en 2007 por Rap Solo-Boa. No lo he oído completo, pero ha bastado, como digo, este temazo para dejarme boquiabierto, asombrado y maravillado por una forma de ver la música que tiene mucho de poesía, mucho de pasión, mucho de intensidad. Ya he dicho por aquí que el rap en castellano es lo único que está destacando y lo único que está recogiendo el aliento de lo que verdaderamente pasa. Resulta curioso que mucho de lo que en su día me propuse con Páginas Amarillas, está aquí mágicamente resuelto, enlazando con aquel Gente abollada de Surfin' Bichos (enlace a las tres versiones que puse en su día).
No lo perderé la pista. Dejo el vídeo del tema, el tema subido y la letra, claro. Que disfruten.
María se muere de cáncer,
Pablo fumó su primer cigarro ayer.
Alicia jamás va a volver,
nunca lo superó Javier.
Eduardo borracho llega a casa,
Olga corre a esconderse con Diana.
Laura por fín ha sido mamá.
Raúl desaparece del mapa,
Sara vomita para no engordar.
Manuel come los restos que en la basura deja Clara.
A Marcos lo han vuelto a encarcelar,
Carmen grita libertad.
Fernando tiene miedo,
Moises sigue llorando en silencio.
Rebeca se abrocha el cinturón de seguridad,
Nacho ya no puede levantarse de la silla
a abrazar a Soledad.
Rosa y Ángel desean una hija,
así nació Silvia.
Nuria se acostó virgen,
madre se despertó Patricia.
Alfredo cuela en España a Gladielo y sin papeles.
Paco rechaza inmigración pero elige a Joandra en burdeles.
A Inés no le gusta que le toquen,
Sofía cobra por ello.
Jorge no lo haría,
Iván paga por tocar a Consuelo.
Pedro está enfermo y se muere,
Carlos quiere y no puede.
Sergio está fuerte,
Marta sueña con que la quieren,
Isabel con que la dejen,
Ramón no lo comprende.
No es un golpe contra el armario
lo que lleva en la cara Irene.
Víctor no se aclara,
Verónica besa a Alba,
Natalia no llega a fín de mes,
Juan y Elena trabajan y pagan los estudios de Andrés.
Pascual ya es viejo, nota que se va.
Ana acaba de llegar al mundo
y ya ha enamorado a Adrián.
Miriam echa de menos a Alan,
Cristina se muda con Paula.
A Eva conocidos le sobran,
a Carol amigos le faltan.
Rubén es feliz con Arancha,
Ricardo abandona a Charo,
Sonia su corazón ya ha ocupado.
David y Esther discuten a diario,
son Merche y Santiago quien más lo sufren
y callados en su cuarto.
Álvaro se ha escapado,
lo buscan Oliver y Lucía.
Bárbara aún llora su pérdida,
pero qué más da, si sólo son vidas…
Sólo son vidas,
te has parado a pensar
qué parecidas son la tuya y la mía?
sólo son vidas.
Alberto a las seis entra en fábrica,
a las diez sale Marina.
Andrea olvida fichar
a Belén no le pagan lo que a Germán.
Mónica enseña el puesto nuevo a Pilar.
Aunque Héctor se oponga,
Oscar despide a Fermín,
se tiene que marchar.
Agustín no llena la nevera,
tiene hambre Nerea.
Jose trae esperanzas
Alfonso desilusiona a César.
Luis da puñetazos,
Elías está sangrando,
Raquel a la ambulancia ha avisado.
Beatriz pregunta qué está pasando.
Jesús no sabe qué hacer en el futuro,
aprueba oposiciones Arturo.
Rocío se maquilla para quitarse edad,
Vanesa maquillada parece más mayor,
así Tomás en la discoteca no pide el carné al entrar.
Enrique vende pastillas a Alejandro,
Dadi las ha adulterado,
Teresa las ha tomado,
un tembleque raro siente Juanjo.
Gustavo recuerda la sonrisa de Carla,
el mejor grafiti de Antonio
es el pintado en memoria de Tamara.
Darío entrevista a Roberto,
Tania cruza los dedos.
Emilio tiene talento,
Noelia no confía en Diego.
Macarena odia las fronteras,
Aurelio siente los colores de la bandera.
Joaquín y Blanca reniegan de su tierra,
Hugo gasta en bingos la paga.
Begoña acusa a Adriana.
Victoria roba a Cristin,
Aurora vigila a Adam.
Felipe se obsesiona con Ángela.
Dentro de un mes se casa Lorena,
para Rosana su matrimonio es una condena.
Almudena visita la tumba de Rafa,
Ángeles abraza a Susana.
Fidel seca las lágrimas de Yolanda.
El sexo para Federico es delito,
para Ismael deleite, sobretodo con Maite.
Nicolás afiló a Jaime.
Alex y Sandra se ven a escondidas,
Adolfo compra con regalos el amor de Sabrina.
Bruno respeta a Virginia.
Miguel fue el único que no visitó a Leticia.
Mario ya no entiende nada,
pero qué más da, si sólo son vidas…
Sólo son vidas,
te has parado a pensar
qué parecidas son la tuya y la mía?
sólo son vidas.
Sólo son vidas,
te has parado a pensar
qué parecidas son la tuya y la mía?
sólo son vidas.
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lunes, marzo 10, 2008
Páginas amarillas (VIII): Motorista, paseante, pirómano y piropeador
Motorista
Prefiero el viento
porque tacha de un golpe los lugares
y abole el tiempo.
Paseante
Señora:
almohádeme el alma,
repita su trasero
otra tarde, en mi calle.
Pirómano
Si para seguir adelante,
si para no volver
hay que quemar los puentes,
que no falten las cerillas,
que no quede ninguno en pie.
Piropeador
Tu sexo:
una destilería
en una huelga a la japonesa,
todos los trenes de la tierra
sobre un solo raíl,
un pueblo en fiestas.
Hace un año y dos días: Publicidad: In-synch, Canal + Francia, Snickers + Shrek 3, un trailer.
Hace un año y un día: Death in Vegas: Aisha + Panorama música española 2006: Grupo de expertos Solynieve, Sr. Chinarro, Tote King, Violadores del verso y Antònia Font.
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viernes, marzo 07, 2008
Un chiste (buenísimo) + Manos de topo
Un chiste
Me lo contó Martínez y todavía me sigo riendo. A ver cómo queda escrito (edito: no me convence, pero, bueno, ahí va):
Un inglés, un francés y un español.
Dice el inglés: "Mi país sí que es un gran país. Allí sale la armada británica al mar, y hay tantos barcos, tantos, que no se ve ni un trozo de mar, ni un trozo."
Dice el francés: "Bah, eso no es nada. Francia sí que es un gran país. Allí salen los aviones al cielo, y hay tantísimos, tantos, que no se ve ni un trozo de cielo, todo lleno de aviones"
Dice el español: "Eso no sí que no es nada. En mi pueblo hay uno que se pone 25 buitres en lo alto de la polla".
Al cabo del rato, dice el inglés: "Bueno, siendo sincero, tengo que reconocer que he exagerado un poquito. La verdad es que se ve algo de mar."
Y dice el francés: "Sí, bueno, yo también he exagerado un poco. Sí que se ve un poco de cielo entre avión y avión".
Y dice el español: "Bueno, yo tampoco he sido muy exacto, la verdad. Al de mi pueblo, entre buitre y buitre, se le ve un trozo de polla"
Manos de topo: el cartero
Otra buena propuesta que nos viene de tierras catalanas (con componentes de Menorca y Vigo, también). En Equilibrio en alfileres los han definido como " son el niño con zapatos en la clase de gimnasia, los tirantes en el paraiso de los cintos, el anteojo, el color verde chillon, el fary, el sporting de lisboa, la camiseta de ACDC en un concierto de los Planetas, los gusanitos de cacahuete, las gafas azules....."
A mí (sólo he oido las 5 canciones de myspace -enlace-) me parecen una propuesta genial, repleta de surrealismo y humor, enfrascada en una instrumentación riquísima, muy sensible. Hay una pauta de sonido repleto de matices, incluso con orquestaciones casi infinitas, donde esa voz, entre el canto y el sollozo, cuenta historias que, a través de la exageración, el absurdo y el humor, terminan dando en la diana. Muy, muy buenos, como comentaba Andrés hace una semana.
Entre sus influencias, como cuentan en myspace están: "los quesos de Menorca, María Patiño, los Hermanos Maristas, la Monarquía española, Sin tetas no hay paraíso, petardas.com, cangrejas.com, el estadio de Balaídos y Nisei"
Tienen ya un disco en la calle: "Ortopedias bonitas", publicado por La Colazione / Strage ones.
Os dejo el vídeo del tema El cartero, dirigido por Kike Maillo.
Así que otra semana, niños y niñas. Se va quitando el frío de los últimos días y hará sol, salvo en el norte, donde entra otra borrasca. El domingo tenemos elecciones. He obviado el tema en este artefacto por muchos motivos, el principal es que estoy entre ese 25% que el domingo no votará. Ya sé que hay que votar, aunque sea en blanco, pero el tema está tan mal que no hay ningún partido que se presente que sea merecedor de que vaya a votar. He visto un rato de los debates televisivos y las opciones me han parecido tan demenciales que incluso he sentido algo de miedo. Este país está en un momento político malo, muy malo. La gente no se merece estos políticos, estos gestores nulos. Estamos sufriendo las consecuencias de muchos, muchísimos años, de mala gestión. Si bien es cierto que ha existido un cierto avance social, creo que es más formal que material. Así que me mantengo al margen. Eso sí, el que gane tiene mucho por hacer y vienen años malos. Poco más, niños y niñas. Les mando abrazos y besos y todo mi agradecimiento por su tiempo. Le daremos gas, ¿no?
Hace un año: El juego de las versiones: Come rain or come shine (II) por Garland, Vaughan, James + Coltrane, Modern Jazz Quartet, Bill Evans, Blakey y Stan Getz
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Me lo contó Martínez y todavía me sigo riendo. A ver cómo queda escrito (edito: no me convence, pero, bueno, ahí va):
Un inglés, un francés y un español.
Dice el inglés: "Mi país sí que es un gran país. Allí sale la armada británica al mar, y hay tantos barcos, tantos, que no se ve ni un trozo de mar, ni un trozo."
Dice el francés: "Bah, eso no es nada. Francia sí que es un gran país. Allí salen los aviones al cielo, y hay tantísimos, tantos, que no se ve ni un trozo de cielo, todo lleno de aviones"
Dice el español: "Eso no sí que no es nada. En mi pueblo hay uno que se pone 25 buitres en lo alto de la polla".
Al cabo del rato, dice el inglés: "Bueno, siendo sincero, tengo que reconocer que he exagerado un poquito. La verdad es que se ve algo de mar."
Y dice el francés: "Sí, bueno, yo también he exagerado un poco. Sí que se ve un poco de cielo entre avión y avión".
Y dice el español: "Bueno, yo tampoco he sido muy exacto, la verdad. Al de mi pueblo, entre buitre y buitre, se le ve un trozo de polla"
Manos de topo: el cartero
Otra buena propuesta que nos viene de tierras catalanas (con componentes de Menorca y Vigo, también). En Equilibrio en alfileres los han definido como " son el niño con zapatos en la clase de gimnasia, los tirantes en el paraiso de los cintos, el anteojo, el color verde chillon, el fary, el sporting de lisboa, la camiseta de ACDC en un concierto de los Planetas, los gusanitos de cacahuete, las gafas azules....."
A mí (sólo he oido las 5 canciones de myspace -enlace-) me parecen una propuesta genial, repleta de surrealismo y humor, enfrascada en una instrumentación riquísima, muy sensible. Hay una pauta de sonido repleto de matices, incluso con orquestaciones casi infinitas, donde esa voz, entre el canto y el sollozo, cuenta historias que, a través de la exageración, el absurdo y el humor, terminan dando en la diana. Muy, muy buenos, como comentaba Andrés hace una semana.
Entre sus influencias, como cuentan en myspace están: "los quesos de Menorca, María Patiño, los Hermanos Maristas, la Monarquía española, Sin tetas no hay paraíso, petardas.com, cangrejas.com, el estadio de Balaídos y Nisei"
Tienen ya un disco en la calle: "Ortopedias bonitas", publicado por La Colazione / Strage ones.
Os dejo el vídeo del tema El cartero, dirigido por Kike Maillo.
Así que otra semana, niños y niñas. Se va quitando el frío de los últimos días y hará sol, salvo en el norte, donde entra otra borrasca. El domingo tenemos elecciones. He obviado el tema en este artefacto por muchos motivos, el principal es que estoy entre ese 25% que el domingo no votará. Ya sé que hay que votar, aunque sea en blanco, pero el tema está tan mal que no hay ningún partido que se presente que sea merecedor de que vaya a votar. He visto un rato de los debates televisivos y las opciones me han parecido tan demenciales que incluso he sentido algo de miedo. Este país está en un momento político malo, muy malo. La gente no se merece estos políticos, estos gestores nulos. Estamos sufriendo las consecuencias de muchos, muchísimos años, de mala gestión. Si bien es cierto que ha existido un cierto avance social, creo que es más formal que material. Así que me mantengo al margen. Eso sí, el que gane tiene mucho por hacer y vienen años malos. Poco más, niños y niñas. Les mando abrazos y besos y todo mi agradecimiento por su tiempo. Le daremos gas, ¿no?
Hace un año: El juego de las versiones: Come rain or come shine (II) por Garland, Vaughan, James + Coltrane, Modern Jazz Quartet, Bill Evans, Blakey y Stan Getz
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jueves, marzo 06, 2008
El mundo natural, de Carlos Marzal
El mundo natural
Sucede en cuestión de unos segundos,
como todo lo que es definitivo,
igual que un bisturí se abre paso en el cuerpo.
En Kenia. En la sabana. Un león
acosa el pánico veloz de una gacela,
y, cuando la acorrala, de un zarpazo
la lanza por el aire, abierto el vientre
por donde asoma su futura cría.
Ya en el suelo, el león, fatigado,
devora el corazón de la gacela.
Unos días más tarde, ese mismo león
se acerca amenazante a un campamento.
Los cazadores blancos deciden acosarlo.
El león huye herido, se oculta en la espesura,
y los blancos, entonces, recurren a un masai,
para que con su lanza lo remate.
El guerrero persigue la huida del león,
lo acorrala, y es herido, y lo hiere,
y cuando le da muerte,
arranca el corazón del animal
y orgulloso lo come, aún palpitante.
Unos meses después, ese masai
acude a la ciudad. Va a intercambiar,
humillado, su imagen, por monedas,
para que los viajeros, en otro continente,
ilustren sus relatos con más veracidad.
Las cosas no resultan como se calculaban.
El masai, acosado, agrede a los turistas,
y un policía negro, temoroso,
desenfunda y dispara. El masai cae a tierra,
partido el corazón por un trozo de plomo.
Por regla general, estos poemas
de imágenes y tiempos superpuestos
exigen desenlace, exigen una clave.
Juzgue el lector, desde su corazón,
mientras lo tenga.
Hace un año: Ensayo de conversación con mi hija fregando los platos, de Jordi Virallonga
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miércoles, marzo 05, 2008
De los padres y de los géneros (publicidad)
Uno pierde el tiempo en muchas cosas, y una de ellas, en mi caso, es pensar en los géneros, en las diferentes formas de acercarse a las cosas y los hechos (también pienso, claro, en el género femenino, como está mandado).
Debo confesarlo: me da envidia la publicidad. Aunque siempre he dicho que la poesía llega a donde no llega ningún otro tipo de expresión artística -es así-, sin embargo, muchas veces, siento envidia de la música y de la publicidad.
De la música por su inmediatez, por su facilidad, por su capacidad para atravesar todo el espectro sentimental en un par de minutos.
La publicidad -cuando es buena, claro- por su capacidad de mirar de forma diferente. Lo repito de nuevo: no sé quién -creo que González Iglesias- dijo que la poesía de hoy la está haciendo la publicidad (terminaré por apuntar las cosas y no fiarme de mi memoria, mermada, claro, por los años). Y, en parte, es así. Apunta al envés de las cosas, puede dar la vuelta, mira de frente y desde detrás, puede ver con los ojos entrecerrados, difuminar, aumentar, dar color.
Este anuncio que traigo (cortesía, claro, de El barón rojo) es una auténtica delicia. Si a uno le encomendaran la tarea de pintar, describir, o musicar ese momento exacto en la vida de un niño en el que está absolutamente fascinado por su padre, no se podría hacer mejor. Con humor y una mirada tierna, muy tierna, del que sabe mirar y comprender de qué se compone exactamente un momento de nuestra vida. Desde luego, han llegado muy lejos, o, mejor, muy hondo. Y lo hacen con un envoltorio ligero, nada grave ni pesado, sencillo, muy asequible.
Disfrútenlo.
Hace un año: El quinto en discordia, de Robertson Davies
Technorati Tags:publicidad
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Debo confesarlo: me da envidia la publicidad. Aunque siempre he dicho que la poesía llega a donde no llega ningún otro tipo de expresión artística -es así-, sin embargo, muchas veces, siento envidia de la música y de la publicidad.
De la música por su inmediatez, por su facilidad, por su capacidad para atravesar todo el espectro sentimental en un par de minutos.
La publicidad -cuando es buena, claro- por su capacidad de mirar de forma diferente. Lo repito de nuevo: no sé quién -creo que González Iglesias- dijo que la poesía de hoy la está haciendo la publicidad (terminaré por apuntar las cosas y no fiarme de mi memoria, mermada, claro, por los años). Y, en parte, es así. Apunta al envés de las cosas, puede dar la vuelta, mira de frente y desde detrás, puede ver con los ojos entrecerrados, difuminar, aumentar, dar color.
Este anuncio que traigo (cortesía, claro, de El barón rojo) es una auténtica delicia. Si a uno le encomendaran la tarea de pintar, describir, o musicar ese momento exacto en la vida de un niño en el que está absolutamente fascinado por su padre, no se podría hacer mejor. Con humor y una mirada tierna, muy tierna, del que sabe mirar y comprender de qué se compone exactamente un momento de nuestra vida. Desde luego, han llegado muy lejos, o, mejor, muy hondo. Y lo hacen con un envoltorio ligero, nada grave ni pesado, sencillo, muy asequible.
Disfrútenlo.
Hace un año: El quinto en discordia, de Robertson Davies
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martes, marzo 04, 2008
El juego de las versiones: Wild night por Van Morrison, John Cougar Mellencamp y Martha Reeves
Pocos temas tan enérgicos, rotundos y contundentes como este Wild night, de Van Morrison, que abría su disco Tupelo Honey, de 1971.
Sorprende, y mucho, la frescura de este tema si pensamos que tiene 37 años, ahí es nada. Absolutamente vigente (todo lo genial lo es), es imposible no bailar, no sustraerse a ese viento diabólico que se te mete inevitablemente. A lo mejor, me digo, Wild night tiene el secreto de la canción, hacer posible lo imposible en un juego de aceleraciones cuando ya va al máximo, paradas a toda velocidad, hacer variado lo que no lo es. Y la letra (enlace) es algo común: ese momento en que la noche, por delante, se presenta como una promesa.
Canción soberbia, monumental, de quitar el hipo, John Cougar Mellencamp hizo una dignísima versión, con una parada algo extraña, pero apostando fuerte por la energía del original. Estaba acompañado por Me'Shell Ndegeocello. En este enlace pueden ver un vídeo de la canción para mayor gloria de una modelo bombonazo y aquí otro enlace con Ndegeocello.
Mucho mejor, para mí, es la versión que Martha Reeves (sí, la de The Vandellas) que sonaba en la banda sonora de Thelma & Louise. Fue motivo suficiente para que me gustara la peli y, en la vida antes de internet y los downloads, claro, me compré la banda sonora sólo por esta canción. El fetichismo, los amores fuertes y la pasión tienen estas cosas.
Que disfruten y, claro, a cantar y a bailar. Por cierto, pongo el reproductor y debajo la canción con enlace para descargar, para el que quiera conservarlas.
Van Morrison: Wild night
John Cougar Mellencamp: Wild night
Martha Reeves: Wild night
Technorati Tags:wild night van morrison john cougar mellencamp martha reeves
Blogalaxia Tags:wild night van morrison john cougar mellencamp martha reeves
Sorprende, y mucho, la frescura de este tema si pensamos que tiene 37 años, ahí es nada. Absolutamente vigente (todo lo genial lo es), es imposible no bailar, no sustraerse a ese viento diabólico que se te mete inevitablemente. A lo mejor, me digo, Wild night tiene el secreto de la canción, hacer posible lo imposible en un juego de aceleraciones cuando ya va al máximo, paradas a toda velocidad, hacer variado lo que no lo es. Y la letra (enlace) es algo común: ese momento en que la noche, por delante, se presenta como una promesa.
Canción soberbia, monumental, de quitar el hipo, John Cougar Mellencamp hizo una dignísima versión, con una parada algo extraña, pero apostando fuerte por la energía del original. Estaba acompañado por Me'Shell Ndegeocello. En este enlace pueden ver un vídeo de la canción para mayor gloria de una modelo bombonazo y aquí otro enlace con Ndegeocello.
Mucho mejor, para mí, es la versión que Martha Reeves (sí, la de The Vandellas) que sonaba en la banda sonora de Thelma & Louise. Fue motivo suficiente para que me gustara la peli y, en la vida antes de internet y los downloads, claro, me compré la banda sonora sólo por esta canción. El fetichismo, los amores fuertes y la pasión tienen estas cosas.
Que disfruten y, claro, a cantar y a bailar. Por cierto, pongo el reproductor y debajo la canción con enlace para descargar, para el que quiera conservarlas.
Van Morrison: Wild night
John Cougar Mellencamp: Wild night
Martha Reeves: Wild night
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lunes, marzo 03, 2008
Páginas amarillas (VII): Mecánico y místico
Mecánico
No es distinta la grasa
que cubre este motor
-ocultando las conexiones
entre las piezas, impidiendo
la visión de los cableados-
a la grasa que cubre
mi corazón
-ocultando los deterioros
y las durezas, impidiendo
que por los cables
que me unen a este mundo
circule una corriente limpia y fresca
en vez de ésta, de hastío
y de firme desesperanza-.
Místico
Una pistola entre las manos.
Para amenazar al alma.
Para volarla en mil pedazos
si no obedece.
Que aprenda.
Que ya está bien, joder.
Que cumpla con su oficio
y que contemple.
Hace un año y dos días: Fotografía: Peter Merts
Hace un año y un día: Dos collages: sonoro y visual + Dos cortometrajes: Éramos pocos y Binta y la gran idea + Richmond Fontaine: Thirteen cities
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