Publicidad: Cerveza Schneider y Desengrasante Bardahl

Vía ZiritionE, dos buenos anuncios.







Technorati Tags: publicidad

La boda de prima Begoña y Poti + el manual para bodorrios de Pierre Nodoyuna

Buen fin de semana en una Sevilla primaveral, es decir, calurosa, y asediada por las obras y por el tráfico caótico, como todas las ciudades que conozco. Que este país se esté convirtiendo en una masa informe de urbanismo horroroso y en un atasco continuo es algo que, con toda seguridad, vamos a pagar muy caro, si no lo estamos pagando ya a precio mayor que el del oro: mal vivir y pérdidas diarias de tiempo, cuando esto, el tiempo, es precisamente lo más escaso.

A lo que vamos: que prima Begoña se casó con asturiano Javier Poti en una iglesia pequeñita del centro de Sevilla, que todo fue una maravilla, que nos encontramos con familiares dispersos all over the world y esto siempre es motivo de alegría. Más, si cabe, si te estás tomando una cervecita fresquita (Cruzcampo) en pleno Parque de María Luisa (nada que ver con el Pozo María Luisa, esa canción espeluznante de la guerra civil en la que mueren cuatro mineros; la pondré un día) acompañada de ese jamón que manejan en Sevilla y un lomo de los de antes, además de otra delicias inconfesables. También motivos para estar triste, para echar de menos, para darte cuenta de que algunas cosas esenciales han cambiado.

Como dato curioso decir que en Sevilla, aparte de la orquesta o DJ, se lleva que en mitad del baile aparezca lo que se conoce como Charanga, que es un pequeño grupo de músicos, muy jóvenes, armados de instrumentos de viento y percusión, que comienzan con piezas muy muy enloquecidas, y luego hacen un repaso de pasodobles, canciones populares, éxitos, etc. El sonido es endiablado y muy parecido a esas orquestas pequeñas que aparecen en las películas de Fellini y en la boda surrealista y tremenda de Gato Negro, Gato Blanco, de Kusturica. Muy curiosa esta formación musical de raíces populares y que debido a la cercanía (tocan mezclados entre los invitados) y a lo directo de la música (sin arreglos, sólo la esencia cañera de los temas) consiguen animar, y muchísimo, el cotarro.

Una boda, pues, sencilla y memorable. Enhorabuena y mucha felicidad.

Bien distinta es la boda que relata Pierre Nodoyuna en esta entrada ejemplar (muy divertida) que llamó Manual de supervivencia en Bodorrios, del que les ofrezco la primera parte, dedicada a las bodas cañí, dejando la segunda, dedicada a las bodas pijas, para otro día. Me encanta este Manual, es una delicia de observación y fineza descriptiva.

Manual de supervivencia en bodorrios (1)

Tres bodas en un mes. Tres. Paseando por media Españaza el mismo puto traje, sin posibilidad de hacer planes en un mes y palmando un pastizal. Qué bonito es el amor y qué bonitos los ceremoniales. Les contaría las innumerables cosas absurdas que rodean a las bodas, ese evento en el que dos personas dicen que se van a querer para siempre con la particularidad de que lo dicen antes, no después, de echar un polvo, de que lo hacen delante de mucha gente, de que todos van disfrazados y de que luego se ponen hasta las cartolas de comida. No, mi naturaleza generosa quiere ayudar, y por eso invertiré este tiempo en ayudar en la confección de un manual de supervivencia en bodas para las generaciones futuras cuyo autor intelectual es la usuaria anónima. Para que sepan a qué atenerse.

Empezamos por la boda cañí, reciamente española. Características:

-La marcha nupcial debe ser escuchada a todo trapo y, a ser posible, con algún arreglo cutre del órgano Yamaha que han pedido prestado al Fredi.
-Todos los amigos de los novios han de permanecer fuera de la iglesia, fumando, de cachondeo e intercambiando chistes verdes con familiares desconocidos.
-Lectura de la carta de los corintios.
-Problemas de sonido
-Los monaguillos tienen pinta de bakalas.
-Comulgan la abuela, las tías abuelas, la tía monja que ha venido de Venezuela, la novia pija del hermano y ya.
-Es opcional que la novia esté embarazadísima pero reluciente, embutida en su vestido de virgen bien blanquito.
-Antes, en la España profunda y cañí, la Españaza del Generalísimo, la novia embarazada se casaba de negro... Pero quieren democracia y, claro…
-Arroz del gordo a toneladas. El basmati y el salvaje no cuentan. Ha de ser arroz SOS llevado hasta la iglesia en paquetes de arroz SOS que, opcionalmente, se pueden llevar en una cesta de mimbre.
-Los tradicionales "vivan los novios" se repiten de forma compulsiva. Es importante el acento en la o de novios, esto es, ‘vivan los noviós’
-Muuuchas latas y globos (de condones, of course) para atar al coche. Hay dos opciones de coche, el semituneado del novio con los cristales de atrás tintados o el todo terreno de los tíos que viven en Madrid y que, obviamente, tratan de impedir el colgado de latas y/o condones.
-En el cocktail previo al convite se ofrecen tanto combinaciones pseudomodernas en recipientes extraños (que no dejan de ser variaciones sobre el clásico ‘melón con jamón’) con fritanga tipo palitos del Capitán Pescanova que es, obviamente, lo que hace las delicias de la concurrencia.
-Invitados borrachos que no paran con el "que se besen, que se besen..." o con el “que se besen los padrinos”.
-El salón de celebraciones está en un polígono industrial del extrarradio. Con todo, el camino hacia donde se zampa está decorado con antorchas. Unos tíos disfrazados de mariachis ejercen de guía para que la peña no se equivoque de boda.
-Dicho salón acoge simultáneamente cinco o seis bodas. Grandes columnas, mármol o imitación de mármol rosa por un tubo, dorados y fuentes. Como Marina D'Or, vamos.
-El parking se convierte, bien en centro de interacción social, bien zona de reyerta. Para pelearse no es necesario acudir a distintas bodas, pueden ser perfectamente los del novio contra los de la novia.
-Dispone de doble techo para que la tarta baje hasta los novios. Éstos la cortan a dos manos con espada toledana reutilizable, cincelada, dorada y muy, muy fea.
-Un vals para abrirl el baile. Varios copazos después, la novia se desmelena completamente y con su disfraz de milhojas (chorreras, mucha pedrería y volantes, y un largo e incomodísimo velo) se agarra el pedo de su vida..
-Una liga, por Dios!!!! A modo de ramo, ésta se lanza a las decenas de mujeres desesperadas que están convencidas de que "de una boda, sale otra boda"...
-Los regalos para invitados son puros para ellos y espejitos o alfileres para ellas. Son repartidos por quinceañeras vestidas de elfas, con tules vriginales, y que disimulan con el pote que hace tres o cuatro horas estaban en el Space.
-Invitados desconocidos que piden drogas a los amigos del novio, como si esta condición llevase aparejada la tarea de camello. Esto ocurre cada vez que vas al lavabo, centro de reunión de los que quieren meterse.
-Desvanecimiento de la tía abuela en alguno de los (muchos) momentos cumbres del banquete.
-Procesión hacia una discoteca donde poder oír a David Bisbal. Normalmente varios invitados pelearán por llevar al rebaño hacia el sitio donde son colegas del encargado para así sacarse copas gratis. “El Terminal está mogollón de lejos, mejor vamos al Keops” vs “Qué dices tío, ahí son siete euros de garrafón, yo lo saco por cinco y es calidad”

¡Cómo está el patio!

Así están las cosas.

Aznar

Que Aznar no era de fiar (psicológicamente hablando) lo supimos cuando, cual niño poseido, le salió aquello de "estamos trabajando en ello" con aquel acento que se dijo tejano, pero que en realidad era el acento del mimetismo y un despiste de identidad mü gordo. A mí me resultó extraño que tras eso no se retirara de la política (aunque no tardó mucho), aconsejado por su familia y compinches.

Que este hombre no está bien lo demuestra este vídeo (lo he visto en muchos blogs, y no lo recuerdo, así que no pongo la vía):



Que este hombre va a peor lo demuestran estas declaraciones, de ayer mismo, en Georgetown, al lado de Alvaro y Mario Vargas Llosa:

José María Aznar ha asegurado que el multiculturalismo "divide y debilita a las sociedades" y "no favorece la tolerancia ni la integración".

¿Qué propone entonces? ¿Tolerancia a distancia, es decir, cada uno en su país y todos muy tolerantes?. ¿Integración sin multiculturalismo, es decir, integrar a los que sean de nuestra unicultura?.

No olvidemos (es imposible) sus anteriores reflexiones sobre la "ocupación árabe" y "la bondad de los reyes católicos".

Montilla

Josep Ramoneda tiene que escribir una segunda parte del brillante "Después de la pasión política" (Taurus. 1998). Creo que uno de los motivos del divorcio entre política y ciudadanía es que, entre otras cosas, nos tratan como gilipollas. La gente no es tonta, ni mucho menos y en el discurso político (lo vemos todos los días, pero la proximidad de elecciones actúa como una lente de aumento) falta rigor, seriedad y, por supuesto, profesionalismo.

No recuerdo quién decía que si se rompe un grifo hay que llamar a un fontanero, si se rompe un interruptor, a un electricista, es decir, a gente que sepa lo que está haciendo. Ahora bien, para mejorar las cosas, ¿llamaría usted a un político?. Yo, ni de coña.

Así que los socialistas catalanes idean este spot para que se voten sus ideas, su programa, su compromiso, sus ideales, su vocación de servir a los ciudadanos: "Montiillaa, l'aliment que necessita Catalunya"



A mí me gustaba más lo de "Nocilla, qué merendilla" y prefiero la Nutella a la Nocilla. ¿A quién votaría, si viviera en Cataluña?

El patio musical: Ms. John Soda



Visto lo visto, nos queda la música. Ms John Soda, un grupo de Munich, sí, Alemania, mezcla de electrónica y pop, es decir, electropop con mucho de dreampop. Son: Stefanie Böhm y Micha Acher (que tocó en The Notwist, gran grupo que tengo que escuchar más).

Su segundo disco, “Notes & the Like” (Morr music. 2006), es de lo mejorcito que he oido este año, de esos trabajos que cuanto más los escuchas, más profundizas y disfrutas. Ojo al catálogo de Morr, repleto de buenas formaciones.

Dejo como muestra el tema Hands, delicioso, quizá el más accesible, y el enlace al disco entero, as usual, en los comments. No se lo pierdan, van a disfrutar.




Que tengan un magnífico fin de semana; por mi parte, en un rato, me marcho a Sevilla ya que casamos a la prima Begoña con Poti (un asturiano que adora el chorizo y que, por eso, no puede ser mal chico). Mucha felicidad.

No se pierdan los posts de la próxima semana: tías en pelotas, hacerme millonario sin dar ni golpe y siendo honrado, el secreto mejor guardado de Letizia Ortiz y los vicios inconfesables de los candidatos a la alcadía de Madrid.


Technorati Tags: Aznar, Montilla, Ms John Soda

Conversación en una peluquería

Me lo contó María.

Dos peluqueras muy jóvenes, mientras trabajan (una al lado de la otra).

Exterior anocheciendo.

Octubre y lluvia.

"- El chico que conocí ayer me ha mandado un mensaje pidiéndome que le acompañe al médico mañana.

- Pero... ¿no es demasiado pronto?

- Eso creo yo, que esas cosas son para más adelante.

- ¿Y qué le has dicho?

- Que me lo estoy pensando".


Con independencia de cualquier juicio de valor sobre el notas (cuenta Kurt Vonnegut que en los años 30, en América, un notas era el que olía los sillines de las bicis de las chicas), como ven, hay veces que la vida imita al arte.

Del plagio (con un caso práctico: Mikel Erentxun y Lightning seeds)

Vaya por delante que plagio (en el caso de la foto) una entrada, como siempre soberbia, del blog de El barón rojo. Todo aquel que quiera elevar los niveles de autoestima, como escribe el barón, puede hacerlo aquí . Conste que no me hago responsable de lo que algunos obligarán a escribir a la pobre chica.

A lo que íbamos. Ayer noche, viendo la tele, me sorprendió un anuncio de un perfume que plagiaba (copiaba escandalosamente) aquel vídeo de P.J.Harvey para la canción "Down by the water". Quiero decir que el anuncio del perfume (no sé cómo se llama, sólo que era azul -el perfume- e iba en un frasco muy raro) utilizaba la imagen de una chica delgada, con el pelo largo y moreno, vestida de satén rojo y debajo del agua. Me temo que el autor del spot, convencido de la fragilidad de nuestra memoria, pensó que ya nadie se iba a acordar de aquella P.J.Harvey que tanto nos emocionó. El vídeo original podeis verlo en este enlace. El anuncio, me temo, ahora que empiezan a colgar bombillas para la navidad, se van a jinchar de verlo.

Bueno, pues eso, que el plagio (generalmente por falta de imaginación y con afán de lucro) es moneda corriente y, lo que es peor, casi aceptada. For example, que una Lucía Etxebarría sonriente mantenga que todos los escándalos de plagio que le tocan de lleno lo que hacen realmente es incrementar las ventas, es inadmisible. O que la denominada AR (Ana Rosa Quintana) siga presentando un programa después del peaso plagio (que reconoció) es sólo prueba de que no le da la más mínima vergüenza el haberlo hecho. Por cierto, ¿saben ustedes que dijo la interfecta tras reconocer el plagio?. Pues que la culpa era suya por no controlar lo que otros escribían (para ella). En fin, Serafín.

Vayamos al caso práctico. Mikel Erentxun y los Lightning Seeds.

Aunque el tema ya es antiguo (2005) y ya lo han comentado otros blogs (Love of 74) me apetecía comentarlo por aquí porque está en los tribunales, pendiente de sentencia. (Conste que a mí el Erentxun lo único que me ha hecho ha sido contaminarme una parte de mi juventud -que ya me encargaba yo de descontaminar- con aquellas cien gaviotas que nadie sabía donde iban y un viento que soplaba más de lo normal; eso sí, El sentido de tu canción, me gusta).

Erentxun compuso una canción, que con letra distinta y bajo el título "1 + 1 son 7" aparecía en la cabecera de la serie Los Serrano, cantada por Fran Perea. Ni que decir tiene que dicha canción, que llegó a ser número uno de ventas, reportó (y seguramente sigue reportando) pingües beneficios a los titulares de la misma que son (agárrense), además del propio Erentxun, los superhéroes Vortex Music, osease Warner, Globomedia y Telecinco.

Ian Broudie, como autor del tema "Pure", single en 1989 de los Lightning Seeds (también con muchas ventas en UK) acusó a los titulares de plagio e intentó un Acto de Conciliación el 19 de Enero de 2005, pero no se llegó a un acuerdo. Según sé por el Foro de Muzikalia la demanda por plagio se ha admitido, estando pendiente de prueba pericial (es decir, que varios entendidos oigan las dos canciones y dictaminen si hay plagio o no). También sé que por lo visto Mikel Erentxun ya es experto en esto del copy and paste. En este enlace pueden leerlo.(Por cierto, buen grupo estos Stormy mondays)

Este es el caso práctico de hoy, amiguitos y amiguitas, conviértanse en peritos y dictaminen: ¿Creen que Erentxun ha copiado a los Lightning Seeds?.

Aquí la canción 1 + 1 son 7 de Erentxun para la serie Los Serrano, cantada por Fran Perea.




Aquí el tema Pure de The Lightning Seeds.



Technorati Tags: plagio,mikel erentxun,lightning seeds

Xela Arias y su Darío a diario

Cuando conocí la poesía de Xela Arias ya era una poesía completa; de hecho, la conocí a raíz de su muerte, como Jeff Buckley, a destiempo, muy joven, en plena cima de lo que convencionalmente llamamos "trayectoria artística".

Recuerdo que en la sección de necrológicas de El País me llamó la atención que hubiera muerto una poeta gallega, con 41 años, de un ataque al corazón. No me extrañó no conocer ni a la poeta ni a su obra, pues los trasvases entre la poesía en castellano y en las otras lenguas españolas a veces son más difíciles que con un dialecto de la última aldea del país más recóndito del mundo. Pero ese es otro tema...

Enseguida me puse a buscar y pude conseguir dos de sus libros en el mercado de segunda mano: Darío a diario (Xerais.1996) e Intempériome (Espiral Maior, 2003).

Xela Arias había nacido en Lugo en 1962, aunque pasó casi toda su vida en Vigo, donde llevó a cabo su trabajo de traductora, correctora y asesora lingüística para la editorial Xerais, de la fundación del mismo nombre.

Publicó su primer libro, Denuncia do equilibrio, en 1986. En 1990 su libro Tigres como cabalos conmocionó la sociedad literaria gallega pues se trataba de un trabajo en el que los poemas iban acompañados de fotografías de Xulio Gil en las que se mostraba a la propia autora desnuda. Xela Arias, junto a otros poetas gallegos nacidos en los primeros sesenta, fue rupturista con la anterior poesía gallega. Alguna vez se les ha llamado "los francotiradores".


Darío a diario, editado maravillosamente por Xerais en 1996, es una colección de poemas en los que Xela Arias va anotando su experiencia de la maternidad. Como ha señalado el director de Xerais, Manolo Bragado, "desmitifica la cuestión de la maternidad" y en él, Xela, "aparece más desnuda que cuando se fotografió desnuda para Tigres como Cabalos".

Darío a diario es un libro ágil, de poemas cortos, muy breve, sincero, de una naturalidad y espontaneidad increíbles.

Xela Arias murió el 2 de Noviembre de 2003, a los 41 años, de un ataque al corazón.

En el 2004 se publicó en Xerais Xela Arias, quedas en nós, un libro colectivo en el que se le rinde homenaje, y se hace una aproximación a su vida y a su obra.

Os dejo algún poema de Darío a diario (no me atrevo a traducirlos, pero no cuesta demasiado entenderlos):


Tódolos bebés son tu e ningún coma ti.
Tódolos nenos son tu e ningún coma ti.
Tódolos adolescentes son tu e ningún coma ti.
Tódolos mozos son tu en ningún coma ti.
Tódolos anciáns son tu e ningún coma ti.
Tódalas nais son eu e todas, como min, saben que es único.

--------

I

Dis ma-ma-má
e consegues oito pasos seguidos sen axuda
cara a nós. ¿Vesme?
Son a nai que te pariu e coida
face-lo necesario porque avances.

II

¿Que é o necesario?
Coma sempre:
asumir que me equivoco e seguir investigando.
Como sempre en min,
e máis contigo.

-----

Busco o modo de te acompañar sen estorbo,
que seas ó meu carón feliz e creador
de ti,
de ti e mailo mundo que apañes.

-----

Non me gustaban de nena os peluches
e lembran meus pais que non xoguei moito ás bonecas.
Non me deteño a cociñar e na química das quimeras
rocei un xeito de delincuencia xuvenil.
Un xénero feminino algo a desmán das narracións para o ano en que nacín.

E vés
ti
agora,
primeiro imaxinado e xa querido,
logo presente nestes cuartos a diario:
hai posible en ser muller un privilexio imposible de transferir.


Techonorati Tags: poesía,Xela Arias, Darío a diario

Faemino y Cansado en el Oeste

Tenía ganas de volver a ver esta actuación.

Feliz lunes

Technorati Tags: faemino y cansado

El juego de las versiones: Hallelujah, de Leonard Cohen, por Jeff Buckley y Surfin Bichos

Hallelujah, de Leonard Cohen.

Fue en 1984, en su disco Various positions, donde apareció este Hallelujah, al comienzo de la cara B del disco, cuando la música tenía dos caras y uno no peinaba canas y poco pelo.

Quizá el más atinado ha sido Peter Handke, que escribió que Leonard Cohen canta como si estuviera seduciendo a una mujer, es más, que no tiene interés en cantar, que lo único que quiere es seducir.

Cante como cante, a mí Leonard Cohen me ha dejado un par de discos imprescindibles (I'm your man, de 1988, y The future, de 1992)





Hallelujah, de Jeff Buckely.


Jeff Buckley, que había nacido en 1966, estaba llamado a convertirse en una de las referencias de este siglo XXI. Sin embargo, como su padre, el gran músico Tim Buckley, murió antes de tiempo, en 1997, con 30 años.(En la foto podeis verlos a los dos)

Había debutado en 1993, con un mini-disco en directo (qué valor), Live at Sin-é, donde en cuatro canciones incluía dos versiones (qué valor): una de Edith Piaf y otra de Van Morrison (qué valor): "The way young lovers do" (qué valor), de Astral Week.

Su estremecedor Hallelujah pertenece a su disco Grace, el único que llegó a grabar, de 1994. Casi a capella, demuestra hasta dónde podía llegar. Estremecedora versión, desnuda, esencial, imprescindible.

Jeff Buckely murió ahogado en el río Wolf, de Memphis, el mismo día que había llegado para grabar su segundo disco: My sweetheart the drunk, que iba a producir el genial Tom Verlaine. La última canción que escuchó fue Whole lotta love, de Led Zeppelin.





Aleluya, de Surfin Bichos.

Los Surfin Bichos es una de las formaciones más necesarias de la historia del rock español. Nacieron en Albacete, a finales de los ochenta. Su primer disco, La luz en tus entrañas, de 1989, contenía aquel tema fundacional: Gente abollada. Afortunadamente, para el que quiera descubrirlos o redescubrirlos, este mismo año acaban de sacar toda su discografía reeditada. Luego dieron lugar a dos formaciones: Mercromina y Chucho.

Su versión del Aleluya de Leonard Cohen está en su mini-disco Family Album I, de 1993, que encontré y compré por casualidad en una tienda de segunda mano de Madrid, un par de años después y por la cantidad de 125 pesetas, eso sí, con el plástico opaco de tanto polvo.

Ese Family Album también contenía una versión de Ride into the sun, de The Velvet Underground, una de las canciones que más me gustan, apasionan y obsesionan de la historia musical (la pondré otro día).





La pregunta está clara: ¿Qué versión prefieren ustedes?

Buen fin de semana.

Technorati Tags: Hallelujah, Leonard Cohen,Jeff Buckley,Surfin Bichos

Dos poemas de Esther Morillas

Fotografía de Yuri Bonder

Cuando sea anciana

Cuando sea anciana seré extranjera,
y me teñiré el pelo de blanco,
y llevaré bolsos de croché,
y jerseys de punto de mezclilla con hilos brillantes,
y uñas pintadas de colores brillantes,
y encendedores de oro,
y tendré un marido que diga:
darling, darling,
i love you,
y entenderé las canciones,
y estaré en el bar hasta que cierren
o hasta un minuto antes.


Cuando seas anciano

Cuando seas anciano quiero que seas un anciano venerable,
que no estés enfermo ni tosas
ni tengas los dientes negros,
ni achaques, ni temblores,
o si tienes temblores que no seas malhumorado,
y que no huelas como algunos viejos huelen,
y que no hagas ruido al comer,
y que no hagas ruido al respirar,
y que no recuerdes siempre el pasado.

Puede que sea falta de piedad o bondad o lealtad por mi parte,
no depende por entero de ti, la vida es terrible,
pero cuando seas anciano
quiero que me importe si te mueres.


Esther Morillas (Jaén.1968) ha publicado Algunas ciudades (Pre-textos.1994) y Mujeres (Pre-textos.2001), libro al que pertenecen estos dos poemas. Ha traducido el magnífico libro Mediterráneas, del poeta italiano Umberto Saba, también publicado en Pre-textos.

Techorati Tags: poesía, esther morillas,Yuri Bonder

Publicidad: Ala (perdón mamá) y Captain Morgan

Otros dos buenos anuncios.

Con el primero doy la bienvenida a Clara Martínez Beaumont Morgan, que nació ayer en Granada. Con el segundo me acuerdo (en el buen sentido) de su padre y también de Katrin (su espléndida madre). Enhorabuena.




Vía Llámame Lola (gracias).

Vía El barón rojo (graciasss).

Technorati Tags: publicidad, ala, captain morgan

Dos novelas policiacas: Cinco mujeres y media, de González Ledesma y Ojos de agua, de Domingo Villar

Vaya por delante que me gusta, me apasiona, la novela policiaca, que cada tres o cuatro libros necesito leer una obra de este género y que leo buenas y malas, regulares, desastrosas. Me encantan las aventuras de los últimos que he leido: Pepe Carvalho (Vázquez Montalbán), John Rebus (Ian Rankin), Montalbano (Andrea Camilleri), Kurt Wallander (Henning Mankell) y los guardias civiles Bevilacqua y Chamorro (Lorenzo Silva).

Vaya por delante también que no soy un experto en el género y que pueden visitar ustedes el blog de Francisco Ortiz, que no es pariente, eh, Novela negra y Cine Negro, donde pueden ilustrarse, empaparse y, claro, disfrutar.

Pongo aquí las dos últimas que he leido:


Cinco mujeres y media, (Planeta.Booket.2006) de Francisco González Ledesma (Barcelona.1927). (Por cierto, la portada de la edición de bolsillo (a algo más de 5 euros, frente a los 24 de la edición normal) que he leido es otra).

El protagonista es el inspector Méndez, una especie de antihéroe descreído ya desahuciado por el cuerpo de policía, que recorre una Barcelona magníficamente descrita (no en vano, el autor nació en el barrio Poble Sec, como Serrat), buscando hacer justicia en un caso de violación y asesinato de una trabajadora joven. Conocemos a los culpables desde el principio, pero la trama se va desplegando con sexo, mucho sexo, especulaciones urbanísticas, dinero y venganza.

El inspector Méndez también era protagonista de Crónica sentimental en rojo (que le valió el Planeta de 1984), pero mientras ésta era una muy regular novela policiaca, Cinco mujeres y media es divertida, muy ágil (a pesar de las 392 páginas de la edición de bolsillo) y está bien resuelta (aunque con algo de totum revolutum). Si como señalan algunos, hoy por hoy sólo la novela policiaca muestra a la sociedad española tal y como es, este es un ejemplo perfecto. Sin ser una magnífica novela, sí puede leerse con agrado y quedarse con ganas de leer algo más de este Méndez, que siempre lleva libros en los bolsillos de las americanas.


Ojos de agua (Siruela.2006) de Domingo Villar es el primer caso del inspector gallego Leo Caldas.

En un Vigo algo desdibujado (Villar no ha terminado de darle la impronta del protagonismo que podría tener), el inspector Leo Caldas, (gallego, nostálgico, por momentos triste, y que también trabaja en la radio en un programa de atención al ciudadano), se acompaña del policía Rafael Estévez (un aragonés desterrado a tierras gallegas por razones disciplinarias) para resolver el crimen, horroroso, de un saxofonista de jazz.

La réplica que da el aragonés Estévez al gallego Caldas no termina de funcionar del todo, pero eso sí, consigue momentos muy divertidos en los que se refleja ese espíritu gallego tan conocido del sí pero no.

Novela muy corta (186 páginas generosamente maquetadas), pero con una trama muy bien desarrollada y muy bien resuelta, el personaje del inspector Caldas queda sólo insinuado, pero imagino que la novela tendrá continuación en otros episodios. Agil, muy ágil, la novela se lee del tirón y (cosa buena) uno se queda con ganas de más Vigo y más Caldas.

Como extra, esa fijación, que me encanta, por la cocina (como en Carvalho y Montalbano), en este caso gallega, bien descrita y perfectamente incrustada en esta novela.

Technorati Tags: Francisco Gonzalez Ledesma, Domingo Villar, Leo Caldas, Carvalho, Vazquez Montalban,Ian Rankin, Andrea Camilleri, Henning Mankell, Lorenzo Silva

Entradas ejemplares:Kit básico para superar el amor perdido y Sexo en Nueva York

Además de esos blogs que leo a diario y que pueden encontrar a la derecha bajo el título de Blogs que leo, tener un rato para mirar por ahí a ver qué se cuece en la blogocosa, depara no sólo sorpresas, sino momentos mágicos.

Uno. En el blog Royal Jelly, que escribe desde Buenos Aires Betty Carol, salta, de repente, la poesía, la alta literatura. Bajo el título de Kit básico para la superación del amor perdido, me encuentro con este primer párrafo, que me ha parecido magnífico:

"Tuvo que pasar un poco más de un año, 15 días de vacaciones con mis amigas, dos novios, 4 amantes, 3 peces, 900 horas de estudio, 100 horas cátedra de docencia, 460 horas de danza, dos funciones a fin de año, miles de cajas de pañuelos, un par de borracheras vergonzosas, un manojo de amigos nuevos, 14 libros, dos recitales memorables, varios pares de zapatos, unos 50 discos, una mudanza, un montón de cartas que nunca mandé, un ascenso, una computadora y un reproductor de mp3 nuevos y vaya uno a saber cuantas cosas más para que lo olvide. Bueno, para que no me duela tanto".

El resto del post describe los componentes del set: messenger, música, té, estudios universitarios y blogs. Se puede leer aquí.

Royal Jelly es un ejemplo de blog fresco, divertido, inteligente y donde, de repente, te asaltan latigazos de poesía como ésta:

"Fashion Victim II

Ni la enfermerita , ni la azafata, ni la caperucita roja; mi nueva fantasía sexual es:

Quiero que me besen en una plaza. Y que haya sol y olor a verano.Y que se sienta de fondo el murmullo de los nenes y los autos y los perros.
Y que el beso dure mucho y sea con los ojos cerrados.Y sentir esa cosa de alosquince, de querer y no poder o en caso de poder no tener dónde.

Yo no sé si es la edad, la maratón cotidiana o Buenos Aires, pero creo que los buenos besos (con todo y sus consecuencias) están subvaluados".

Gracias, Betty Carol.

Dos. Me gusta mucho, muchísimo, el blog de Pierre Nodoyuna. Ya he ido poniendo por aquí trozos de sus entradas, siempre inteligentes, lúcidas, divertidas, irónicas... Guardo para siguientes ocasiones su Manual para la supervivencia en bodorrios, sin desperdicio y que hacen de su autor un fino, pero que muy fino, observador de la realidad.

De todo lo que ha ido escribiendo últimamente, me ha encantado su entrada Lovely. Recuerdo otra entrada que copie aquí mismo, en la que Pam, de Tras los pasos de Atreyu, analizaba Sexo en Nueva York de forma magistral y femenina. Pierre Nodoyuna, lúcida y masculinamente, aporta su grano de arena (gigante) para analizar la serie de marras. Inteligente, divertido, mordaz, ¿qué más se le puede pedir? Les copio la entrada entera.

"Lovely"

Sarah Jessica Parker ha presentado un perfume que se llama Lovely. “Una delicada fragancia en la que se combinan notas de lavanda, ámbar, orquídea y almizcle, y cuya comercialización en España aún no está prevista”, dicen en la página web de Hola. La verdad es que después de leer esto me quedo mucho más tranquilo.

Tiene gracia. Lovely. Los dueños de un gran puticlub que hay en la carretera de Madrid a Burgos (aunque en el telediario digan ‘la carretera de Burgos’, asumiendo que cualquier camino digno de tal nombre tiene que empezar o acabar en Madrid) tuvieron la misma y feliz idea. El Lovely está un poco más allá de la fábrica de El Águila, y por lo visto es muy, muy tocho. No, no es que diga que las de Sexo en Nueva York sean unas putas. Lo que me hace gracia es que el nivel de sofisticación de la supuestamente sofisticada Sarah Jessica Parker es parejo al de los proxenetas de los alrededores de Madrid.

Lo que me descuadra de Sexo en Nueva York no es la estupidez y chabacanería de la serie en sí. Total, si algo sobra en la tele es morralla. No me parece mejor ni peor que Maracaná 06. Ni que tenga éxito, que lo tiene (no como Maracaná). Lo alucinante es que sea presuntamente una serie moderna cuando, objetivamente, es una versión cara del rijoso teatrillo de matrimonios metidos en cama con el que José Luis Moreno amenizaba las noches de los sábados cuando España era España. Uno de los personajes masculinos que aparece más veces (bueno, apareció las tres veces que he visto algo de esta serie) se llama ‘big’ o ‘mister big’ o algo así porque tiene la polla grande. Por lo visto, la liberación de la mujer en el cambio de siglo consiste en que pueda decir en la tele y antes de la una de la mañana, que un tío tiene una gran butifarra. En que sea soltera y tenga amigas solteras con las que cotorrear y hablar de los tíos que se han ido tirando. O de los bolsos y zapatos que se han comprado. En que vayan a sitios fashion con camareros que están buenos y les monten pollos, a éstos o a los de las tiendas pijas. En que gaten millonadas de dinero pero no trabajen, y vayan a fiestas superexclusivas. En que adornen todo eso con un sonrojante rollo seudofilosófico que suelta la protagonista con voz en off, sentada en cuclillas sobre la cama, escribiendo en un Mac con una taza en la mano.

Porque, ay, una serie supercoolmoderna no puede ser superficial, carajo. Así que entre polvo y polvo, o entre compra y compra, escuchamos dilemas de complejo planteamiento tales como ‘está casado, pero no es feliz en su matrimonio, ¿acaso hago un favor al mundo privándome de su néctar?’ o ‘ Quizá se parezca más que ninguno al tío que yo quiero, pero tiene pelos en la espalda y viste ropa del año pasado’. La cosa es más o menos la misma, supongo que transmitiendo el mensaje “somos nosotras las que elegimos a quién metemos en la piltra, por muy superguays que sean todos los que van pasando por el pilón”.

Imaginen una serie llamada “Sexo en Londres” en la que cuatro tíos se pasasen el día en el pub hablando de las tías que se han cepillado, se pasasen por la piedra de forma más o menos regular a una llamada ‘la ubres’, fuesen al fútbol y planteasen a los teleespectadores las dudas, si no angustias, que genera tan compleja existencia. Supongo que les parecería bastante poco cool, no muy moderna y más bien cutre. A mí también. Pero no. Por lo visto Sarah Jessica Parker, que a mi me parece la típica pija sin estilo, fea incluso después de operada y que se compra la ropa más cara para ver si así va elegante (con resultados escalofriantes), es un ejemplo de la modernidad y la sofisticación neoyorquinas. Paris Hilton no. Las dos hacen lo mismo, pero como Paris no habla en una serie con la voz en off ni se plantea aspectos como “desde pequeña me dijeron que tenía que tener cuidado con los hombres, pero nunca me advirtieron que tuviese cuidado conmigo. ¿Alguien avisó a los hombres?”, pues sólo es una guarra".

Gracias, Pierre.

Techonorati Tags:Royal Jelly, Pierre Nodoyuna, Sexo en Nueva York

Micah P. Hinson (dos discos)

Micah P. Hinson and the Gospel of Progress, de 2004, una auténtica joya. Las canciones, que comienzan como melodías sencillas, van creciendo y creciendo hasta formar una amalgama de sonidos ricos y muy muy hermosos.

De este disco pongo On my way, apasionado y arrollador. El enlace para el disco entero está en comentarios.

Micah P. Hinson and the opera circuit, de 2006, es más variado, más rico, más sabio. Aunque hay momentos en que se echa de menos la sequedad emocional del anterior, the opera circuit gana a cada escucha, es pura música del alma.

Os pongo un tema tierno y extraño, Jackeyed, y el disco en los comments.

Feliz weekend (confieso que los cambios de letra no son voluntarios).

Tengo que actualizar, no me puedo resistir a que tengais la oportunidad de oir este monumento, esta proeza sonora que puede arrancar hasta lágrimas. You're only lonely.

Micah P. Hinson (un vídeo)

Pocos, muy pocos artistas, tan emocionantes y conmovedores, con tanta fuerza y que lleguen tan lejos como Micah P. Hinson. En 2004 me deslumbraba su disco Micah P. Hinson and the gospel of progress, (de donde procede el tema del vídeo: Beneath the rose). Acaba de sacar un nuevo trabajo: Micah P. Hinson and the opera circuit, que es, si cabe, mejor.

Aprovecho el festivo para poner el vídeo de la canción (a la que acompaña perfectamente). Mañana pongo los enlaces para bajarse los dos trabajos de este fuera-de-serie. No conviene perderlo de vista, de verdad. Es una auténtica joya.




Technorati Tags: Micah P.Hinson

Un poema de Extraño abordaje ( II )

Una explicación. Algo cansado de los excesos del yo (o de mirarme el ombligo) que había en mis dos primeros libros (Tormenta alrededor de una fotografía y Descubrimiento de la lentitud), en Extraño abordaje me había propuesto escribir poemas que hablaran de otros, desconocidos, de situaciones que había visto o imaginado; el resultado son una especie de estampas donde se intenta captar un momento (generalmente visto en el calle) y profundizar en él.

Entre 1990 y 1993 (Extraño abordaje se escribió en 1992) solía frecuentar en mis días libres (que no eran muchos) la Biblioteca Municipal de Granada, en el Paseo del Salón (se ve en la foto de arriba, al lado de la palmera) para sacar libros, leerlos del tirón en el mismo día y devolverlos al siguiente. Aún no trabajaba y estaba tieso (aunque trabajar no supone dejar de estarlo); mi ansia lectora era más amplia que mi capital y éste, generalmente, era invertido con fe en el no siempre próspero negocio de la ebriedad, don en el que creíamos a pie juntillas.

A lo que íbamos. Como ya por entonces estaba prohibido fumar en las bibliotecas, solía descansar de mis búsquedas (en unos archivos complicadísimos a base de fichas) fuera, fumando, en el sitio que se ve en la fotografía. Allí había unos bancos y varios días observé la misma escena. Una chica, preciosa, de unos 15 años (como escribió Onetti: "ese cuarto o quinto sexo que llamamos una muchacha") también descansaba allí (utilizaba la biblioteca para estudiar) y en todos los descansos aparecía su novio, en una moto. Estaban un rato hablando, abrazándose, besándose y ella regresaba a estudiar y él se iba. Más tarde, ella volvía a salir y él aparecía de nuevo, perfectamente sincronizados.

De ahí, y de todo eso, procede el poema VII de la segunda parte (Variaciones sobre la luz) de Extraño abordaje.


VII

Te recogen el pelo quince años
rizados y morenos y tan dulces
como el parque que ahora
te dice su voz al teléfono
de cazadoras y ojos limpios
muchacho
que te acompaña hace ya tanto
que te recogerá a las cuatro
con sus manos calientes
a pesar de enero y la moto
que os llevará a la cartelera
después del café y el parque
de vuestra mirada tan sólo
y su calor al lado
el asiento la sala su caricia
en el pelo tras cada escena
tú tan querida tan cuidada
y tan feliz en el portal
de la diez y de su mirar
que te seguirá por las escaleras
hasta tu casa
hasta tu habitación
donde sonará el disco de los smiths
que él te regaló porque tenía
en su música una muchacha
como tú en una casa
con chimenea en el invierno
y en cada giro de guitarra
lo verás a él leyendo
cómo crece stephen dédalus
en el libro que le prestaste
y así vosotros vuestro amor
creciendo
por encima del instituto
y de la facultad y del trabajo
y de un mundo asombrado
que dirá el estandarte
para vuestra mirada.

Una nota. Aun hoy, 14 años después, sigo pensando en la falta de puntuación gráfica de todos estos poemas. Entonces estaba convencido de que puntuar estos poemas suponía una infracción, ya que lo que pretendía era adecuar el poema a ese instante preciso en el que se observa algo (como dije, generalmente por la calle, caminando) y se piensa (difusamente) en lo que se observa. Esa realidad, sólo mental, no está articulada, es algo caótica.

Dos notas. Que aparezcan en el poema los Smiths y el Stephen Dédalus del Retrato del artista adolescente de James Joyce no es pedantería (bueno, eso creo, aunque el primer gran fallo del que comienza a escribir es querer demostrar a toda costa que ha leido). Siempre me ha gustado que la vida y la cultura se mezclen, es inevitable (García Montero hablaba de vida donde haya cultura y de cultura donde haya vida). Es más, en estos mundos de los blogs, me he dado cuenta de que, junto a sus vivencias, la gente escribe de sus devociones musicales, literarias, artísticas.

Tres notas. En el libro, en el quinto verso, en vez de "cazadoras" aparece (esta errata no estaba en las galeradas) "cazadores". Me sigue desconcertando que se piense que el novio pertenece a alguna peña que frecuenta los domingos los cotos de caza.

El mundo es una nota donde vivo yo. Sí, estoy de acuerdo: demasiada perfecta la historia de amor; muy pequeñoburgués eso de instituto, facultad, trabajo. Muy cultos, muy guapos, muy felices, muy limpios. ¿Quién sabe? A lo mejor ha sido así...o no.

Technorati Tags: smiths,stephen dédalus,james joyce,garcía montero,onetti

Ninguna necesidad, de Julián Rodríguez

Julián Rodríguez (Ceclaví, Cáceres.1968), en mi opinión, se está convirtiendo (poco a poco, sin hacer ruido) en uno de los narradores imprescindibles de esa generación de los que estamos a punto de que nos caigan los 40 (que no es poco).

Es más, creo que, junto a Kiko Amat (Sant Boi.1971) y su "El día que me vaya no se lo diré a nadie" (Anagrama.2003) (ojo, no perderse sus artículos para La Vanguardia en su blog, ni sus sesiones de DJ), nos ofrece un planteamiento radicalmente original y moderno de lo que puede y debe ser una novela, admitiendo, con Cortázar, que una novela puede ser todo.

Descubrí a Julián Rodríguez allá por el 2000, cuando publicó Mujeres, Manzanas (Editora Regional de Extremadura.2000). Por el relato Virtud, muy a la manera del mejor John Berger y, sobre todo, por mostrarse a lo largo de todo el libro como un verdadero enfermo de literatura, supe que el libro tendría continuidad y que me encontraba con un verdadero autor, con un auténtico escritor.

La novela Lo improbable (Debate.2001) me lo confirmó sólo un año más tarde.

Ahora, en Ninguna necesidad (Mondadori.2006), Julián Rodríguez va ahondando en su visión de la narrativa, perfecciona sus líneas maestras y profundiza no sólo en sus vivencias, sino en las de una serie de personajes muy próximos a mí, por años, por vivencias, por afinidad.

Como Julián Rodríguez tiene un blog donde va recogiendo las críticas a la novela, Ninguna Necesidad, y Miguel Angel Muñoz ha escrito una reseña muy sabia sobre el libro, me abstengo de hacer lo propio y remito a ese conjunto crítico.

Por mi parte indicar que os vais a encontrar con una novela muy breve, que se desarrolla en una semana, de lunes a domingo, donde lo fundamental es el fragmento, su estructura fragmentaria (que me apasiona), y el tratamiento de la elipsis.

Julián Rodríguez no piensa que somos tontos los que leemos y no nos entrega esa novela mascadita, llena de explicaciones y de biografías documentadas, de esos insufribles se-levantó, encendió-la-luz, etc. Un personaje, El Muerto, está a punto de morir en un hospital. Un amigo, en una fuga/viaje por Portugal, recuerda episodios de la vida junto a él. ¿Hay un argumento más sencillo y más maravilloso?. Os dejo un trocito:

"El Muerto había engordado desde que cumplió veinte años (adelgazaba y engordaba. Hasta que cumplió treinta. Luego ya no dejó de engordar). Pero era un buen nadador, y tenía fondo (así lo decía él mismo) para caminar muchos kilómetros.

En verano se subía a uno de aquellos autobuses que hacían rutas por toda Europa. Le gustaba sentirse viajero.

Era solitario, pero había hecho algunos amigos en sus viajes. Siempre llevaba su cámara de fotos (la primera vendimia: 230.000 pesetas, más comida y alojamiento. Al año siguiente ganó el doble). Eso le hacía sentirse útil aun de vacaciones.

(...)

El Muerto era el último de una familia de hombres hoscos y trabajadores (tenían un raro sentido del humor. Parecían puros, no lo eran del todo. Eran buenos, podría decirse. También injustos). No eran religiosos, no se metían en los asuntos de los demás. Les gustaba su trabajo, aunque fuera duro. Eran agricultores. No se daban importancia. Quizá porque no la tenían.

Era hosco."

Etiquetas (Technorati tags) julian rodriguez, ninguna necesidad

Los días de cine de Gasset

Estaba seguro de que algún día lo conseguiría.

Debido a la incompatibilidad horaria y a pereza a la hora de programar grabaciones, hace años que no veo el programa Días de cine.

Recuerdo que cuando lo veía me descojonaba (uy, se me escapó) con el presentador, Antonio Gasset Dubois, una joya.

Hace un rato, ojeando las actualizaciones de algunos blogs, me he tropezado con arteyliteratura en el que se hacía referencia a una entrada del blog Tierra de Cinéfagos, donde se han recopilado algunas de sus frases lapidarias y se ponen algunos vídeos, que podeis encontrar en este enlace de youtube.

Para hacer bulto, y como me gustan todas, las copio aquí (gracias, Cinéfagos).

Mis dos favoritas:

"...Soy consciente que a la hora de emisión de mi programa solo puede ser visto por un puñado de poli toxicómanos insomnes."

"Y llegamos a la pausa en este programa del que tan orgullosos nos sentimos. No así de algunas compañeras de la 7ª planta de Torrespaña que fuman saltándose la norma que tanto nos beneficia a todos."

El resto, también, sin desperdicio (la de Schumacher y la de los impulsos sexuales son excepcionales):

"Llega el momento de la publicidad, disfrutad del cine si podéis. Sino, también tenéis la música, la literatura o incluso la historia, a no ser que queráis ser presidente del Gobierno."

"Servidor se confiesa seguidor de Philip K. Dick, quizás por ello me he convertido en un trastornado."

"Jeunet es el director de ese engendro, película para algunos (estaban equivocados), ladrillo para otro (estábamos en lo cierto) que fue Amelie."

"Ahora vamos con "El señor de los anillos", película basada en un famosísimo libro... que yo no me he leído. Sin embargo, les diré como anécdota, que algunos de mis amigos tienen, en una estantería totalmente vacía, junto con su foto de sus vacaciones en Calasparra, un ejemplar de "El señor de los anillos"."

"...Lo mejor del festival de Venecia, mi acompañante, aunque por desgracia este enamorada de otro."

"Tan guapa actriz como mala la película que ha venido a promocionar."

"Ben Affleck es a la buena interpretación lo que un pepinillo cocido a la alta cocina."

"Se estrena estos días la película El último samurai, protagonizada por el ex-marido de Nicole Kidman, único dato destacable de este actor llamado Tom Cruise."

"Para ir al cine con esta cartelera hay que tener coeficiente intelectual negativo."

"Veamos el reportaje de Mar adentro que ha realizado mi compañero y amigo Alberto Bermejo, el único de todo el equipo al que le ha gustado la película."

"Y ahora, si nos perdonan, vamos a hablar de cine español."

"Es incuestionable que Kill Bill es una virtuosa obra de dirección. Lo que es cuestionable es si es algo más."

"Sé que aguantaran a estas altas horas de la noche el momento de publicidad ya que al regreso tenemos un especial del salón del cine erótico de Barcelona...."

"¿Qué seria de nosotros sin un país inteligente como es Francia?"

”Buenas noches a todos, pero antes de despedirnos, un consejo: no os droguéis, porque la ingesta de estas sustancias puede producir efectos indeseados. Un amigo mío se tomó el otro día cierta pastilla y creyó ver a George Bush leyendo un libro"

""Les deseo que pasen una buena semana, sea lo que sea lo que hayan decidido hacer, incluso si es de Nazareno auto flagelante."

"Aprovechen la pausa para revisar su agenda de amigos, encontrarán que han malgastado su preciado tiempo y paciencia en conocer a un montón de ineptos, no se corten, cojan un boli y táchenlos."

"Durante la pausa publicitaria, rezaré con la esperanza de que ninguno de sus hijos se haya presentado al casting de Operación Triunfo."

"Nos vamos con la esperanza de que ninguno se deje llevar por los fanatismos religiosos, políticos o sexuales: los primeros por no llevar a nada, los segundos porque el objeto de deseo suele ser un idiota de renombre y los últimos por las continuas frustraciones."

"Llego la pausa, evitar cambiar de canal en estos minutos no vaya a ser que os encontréis con esa mujer con ansias de fama, exhibiéndose en publico, justificando un frío asesinato." (se refería a la mujer que ayudo a morir a Ramón Sampedro, reconociendo su responsabilidad en un programa de la tele)

"Llego la hora de la pausa... espero que puedan contener durante unos minutos los impulsos sexuales de vuestras parejas... si no puede ser, no puede ser... en cualquier caso volveremos después de la publicidad con el sector mas casto de la audiencia."

"Vamos a una pausa publicitaria, que será tan corta como el sueldo del presentador."

"Hasta el próximo programa. No sabemos ni qué día ni a qué hora nos pondrán, de modo que estén atentos."

"Sed buenos, y si por lo que fuera no podéis, seguid siendo malos, la diferencia es mínima."

"Quiero aprovechar, como amante de la Fórmula 1, para felicitar al corredor alemán Michael Schumacher por su triunfo en el Gran Premio de San Marino. Da gusto ver en lo más alto del podium a personas ni fatuas, ni engreídas, ni desagradecidas. Espero que continúe la racha."

"Cuando vuelvan de la publicidad me habré desnudado y me tiraré al mar (En Cannes)". Evidentemente a la vuelta de la publicidad dio su explicación: "Era un patético intento por mantener la audiencia....."

"La verdad es que hay días que no sé dónde refugiarme políticamente."

"Ahora pueden ustedes hacer un montón de cosas aprovechando los interminables minutos de publicidad."


Etiquetas: cine, antonio gasset

Muchachito Bombo Infierno y un postre: Los delinqüentes

¿Qué quieren que les diga?

Frescos, audaces, con una energía desbordante, divertidos...; además, desprenden buen rollo y la música que hacen es arrolladora. Con todos ustedes, Muchachito Bombo Infierno.

Será mejor



Paquito Tarantino



De postre, otros que también desprenden muy buen rollo y mucha energía: Los Delinqüentes.

Aquí, con Bebe, en esta deliciosa Después




Y, ojo, que hay por ahí una formación que se llama G5 (Muchachito Bombo Infierno, Los Delinqüentes, Kiko Veneno y Tomasito) que pronto va a sacar un disco. Un anticipo lo podeis ver aquí y aquí .

Que tengan un buen fin de semana; va a hacer buen tiempo.

Manual de infractores, de Caballero Bonald, Premio Nacional de Poesía

El libro Manual de infractores (Seix Barral.2005), de José Manuel Caballero Bonald, ha conseguido el Premio Nacional de Poesía de este año.

Caballero Bonald (Jerez de la Frontera,1926) lo definió en su día como una poesía "hija de la indignación inicial que me hace conducir la pluma sobre el papel, pero también de la melancolía, la incertidumbre, la recuperación de un pasado nebuloso y de rastreos en temas prohibidos de la experiencia".

El punto de partida de este libro, que se iba a llamar "La desobediencia", fue la ira y más concretamente: "...la irritación que me produjo la guerra de Irak, esas ignominias consuetudinarias que produjo la política de ese señor que al parecer ahora dirige la FAES. Aznar creo que se llama".

Personalmente creo que es un lujazo contar con este libro, escrito por un poeta de trayectoria ejemplar y que está a punto de cumplir 80 años. Como escribía ayer Luis Muñoz en El País, en un artículo titulado "Una sabiduría serena y alerta": "Manual de infractores es el libro de alguien que ha alcanzado la sabiduría de mantenerse sereno y alerta al mismo tiempo. Esa clase de estado que cualquiera desearía no sólo para la literatura sino también para la vida y que supone haber pasado por numerosas fases previas, haberse sabido desprender de lo accesorio y tener un interés genuino por lo que sucede delante de los ojos".

En este enlace se puede leer la entrevista que Javier Rodríguez Marcos hizo al autor cuando se publicó Manual de infractores, y que creo que es el mejor manera de ilustrar esta entrada.

Del libro, me quedo con estos dos poemas que representan dos líneas del libro: una directa, hija de esa ira que anunciaba Caballero Bonald; y otra, hija del paso del tiempo, de la madurez, de la reflexión, de la pasión.

Secta

Me asomo a un mundo numerado y veo
la secta envilecida de los hijos
de quienes ya eran hijos del oprobio.

Solapan sus linajes con cosméticos,
pero aun así no pueden
encubrir esa abyecta condición de gregarios
que sustentan su fe. Se llaman
como sus gentes se llamaron,
nombres trucados de homicidas, nombres
hereditarios de secuaces
de soldadescas y de clerecías. Son los mismos
que siguen solazándose
con las soflamas de los patriotas
y empuñan de continuo estandartes y cruces
con que emular a sus mayores,
mientras avanza por las avenidas
un cortejo triunfal de bienpensantes.

Líbrate, compañero,
de esas iglesias y esos mentecatos.


Un carrusel vacío

El cansancio colinda con los números
pares, se parece a un penacho
de pétalos y espumas, de sucias algas glaucas
flotando en las orillas
tornadizas del tedio. El cansancio es un pozo
de lana y tafetán, un vestido de fiesta
colgado de la percha de la noche,
un pájaro cautivo, un libro vano,
el desenlace hostil de algunos sueños.

Todo concuerda ya con el cansancio
mientras llega la hora
de enumerar los desperfectos
del crepúsculo, sus esquinas opacas,
la lenta ineptitud de la flores marchitas.

El cansancio es también un carrusel vacío.


Caballero Bonald es autor de varios libros de poemas: Las adivinaciones (1952), Las horas muertas (1959), Descrédito del héroe (1977) y Diario de Argónida (1997), libros que, junto a otros, aparecieron reunidos en "Somos el tiempo que nos queda" (Seix Barral.2004). Ha escrito también varias novelas imprescindibles: Dos días de septiembre (1962), Agata ojo de gato (1974) y Campo de Agramante (1992) y dos tomos de sus memorias: Tiempo de guerras perdidas (1995) y La costumbre de vivir (2001), que no tardaré mucho en leer.

Cortometrajes: "La excusa", de Ernesto Porto y "Domingo", de Nacho Vigalondo

( Para ver el corto, pulsar en la imagen)

Me ha gustado este cortometraje (ágil y fresco).

De una forma u otra, creo que a todos puede traernos buenos recuerdos.

Lo he visto y he copiado la foto y la forma de enlace al vídeo en El barón rojo, (gracias)

Nacho Vigalondo, como siempre, magistral, una verdadera delicia (tengo que ir poniendo más trabajos suyos)

Lo he visto en Dadanoias (gracias)

Retrato de mujer, de Wislawa Szymborska

In the foggy morning, de Yuri Bonder (Vía Las insólitas aventuras del pez )

Retrato de mujer

Debe ser a elección.
Cambiar para que no cambie nada.
Es fácil, imposible, difícil, vale un intento.
Sus ojos son, si cabe, una vez azules, otra vez grises,
negros, alegres, sin causa llenos de lágrimas.
Duerme con él como una cualquiera, única en el mundo.
Le parirá cuatro hijos, ningún hijo, uno.
Ingenua, mas la que mejor aconseja.
Débil, mas podrá con el peso.
No tiene cabeza, pues la tendrá.
Lee a Jaspers, y revistas de mujeres.
No sabe el porqué de este tornillo y construirá un puente.
Joven, como siempre joven, todavía joven.
Sostiene en sus manos un gorrión alirroto,
su propio dinero para un viaje largo y ajeno,
un mazo, una compresa y una copa de vodka.
¿A dónde corre? ¿no está cansada?
Que no, un poco, mucho, no pasa nada.
O le quiere o se empeña.
Por lo bueno, por lo malo y por el amor de Dios.

(Traducción de Elzbieta Bortkiewicz)

Wislawa Szymborska (Kórnik, Polonia.1923), Premio Nobel de Literatura de 1996. En castellano: El gran número, Fin y principio y otros poemas (Hiperión.1997), al que pertenece el poema e Instante (Igitur.2004). También Paisaje con grano de arena (Lumen.1997), que no conozco.

Por el norte

Fin de semana en el norte y dos paseos con Mus en las playas de Suances y Liencres (en las fotos, sin hacer justicia a lo que es); con el sol casi caído, la arena mojada y el mar frío de final de septiembre. Hay veces en las que es muy difícil pedir algo más.

Bueno, de pedir, volvería a pedir esto (quitándole lo de cocina para hombres, claro, pero es la mejor foto que encontré):