Bob Dylan: Changing of the guards

Un pequeño anticipo, antes de la despedida




Hace un año: Vacacionesssss, chicharrones, una vieeeeja sin calzooones

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Un vídeo para los niños: Tiji Tv y the balloon

Ligero, en eso he pensado cuando he visto este vídeo vía Llámame Lola. Sirva como homenaje a los hijos de muchos de los que pasan por aquí: a los hijos del compa Manuel, de Andrés, Candela -de Miriam-, mis sobrinos, Laura y Clara, las hijas de Marsu, aunque ya le gusten otros vídeos, la niña de Soler, Guillermo, y a ésos que vienen de camino (Cuti y Miguelito) y de todos aquellos que no recuerdo ahora o no me da tiempo a poner. Para eso están de vacaciones, ¿no?.



Hace un año: Lo que me dejo pendiente

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El verano según Joseph Szabo

Llevo un tiempo con estas fotografías de Joseph Szabo en la recámara, mirándolas de vez en cuando. He pensado hoy en la palabra tumultuoso, en un verano de tumultos, en un verano tumultuoso. Me ha gustado por lo que tiene de sugerencia, de calor, de combustión, de encendido, de paisaje feroz, de lo que se inflama y arrastra.











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Juego de niños, de Carlos Marzal

Mitchell Kanashkevich

Juego de niños

Cuatro o cinco palabras aprendidas
en la noche del tiempo, siendo niños,
nada más que esas cuatro o esas cinco
palabras aprendidas son precisas,
para nombrar los dos o tres asuntos
que merecen nombrarse en esta vida.

El resto es lo que queda cuando a la poesía
le hemos quitado todo lo que es la poesía.


Carlos Marzal (Valencia.1961). El poema pertenece a su libro Los países nocturnos (Tusquets.1996), del que ya se han publicado otros dos poemas en este blog (enlace + enlace).


Hace un año y dos días: Publicidad: perrillo enamorado y traicionado + Tetas y cine

Hace un año y un día: Los británicos, by Pussy + Lo que traerá el otoño + El nuevo single de The Go Team!


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Narración y Literatura (un banco, una recién nacida, Nabokov y un pastor)

Hace dos o tres días, en la cola de la ventanilla de un banco, me quedé mirando a una recién nacida, que tenía los ojos muy abiertos. La llevaba, en su canasto, la que supuse la abuela, pues delante de ellas estaba la madre, ya con las tareas de la caja. La abuela, en cuanto se dio cuenta de que estaba mirando a la pequeña, comenzó a hablarme, a contarme que tenía 25 días, que había pesado casi 4 kilos, que tenía las manos enormes y las piernas muy largas, que estaba espabiladísima, que dormía fenomenal. Entre las frases, la madre de la niña se daba la vuelta desde la ventanilla y añadía o puntualizaba algo: los pies también muy grandes, iban a hacerle los orificios para los pendientes en la farmacia de al lado del banco porque ya no lo hacen en los hospitales, comía muy bien, con mucha hambre...

Ni que decir tiene que salí encantado del banco por el encuentro. En el coche, ya de regreso, me di cuenta de que yo no había preguntado nada, que simplemente había sonreido al mirar a la pequeña. La iniciativa fue de la abuela, secundada por la madre y con pequeñas intervenciones, en un ir y venir continuo, de la directora de la sucursal.

Seguramente ellas no lo sabían, pero estábamos asistiendo a un nacimiento de una forma de literatura, o a un ejemplo de cómo nace, al brote de la narración en un estado puro y me explico.

Todo lo que abuela y madre me comentaban, ya lo sabían ellas. Eran reflexiones que ya habían hecho, cosas que se habrían dicho mil veces en la familia, que habrían relatado a los amigos. Además de la externalización de un motivo de alegría para ellas, también de orgullo, estaban creando un lazo invisible que se nutría de literatura. Esa necesidad de contar, el hecho de contar estaba dando realidad a la hija y nieta. Si un desconocido escuchaba sus reflexiones, sus pensamientos, sus sentimientos, se hacía más realidad -si vale esta expresión- la realidad de la pequeña. Sólo lo que es expresado y comunicado es literatura, narración, historia, relato. Sólo a través de la literatura llega a existir lo que también existe, pero de otro modo.

Cuando se lo comenté a María, me contó algo de Nabokov que me tiene entusiasmado desde entonces. Decía éste que la literatura nació justo en el momento en el que ese pastor que siempre iba gritanto que viene el lobo, que viene el lobo, volvió a gritar que viene el lobo y era mentira. Ahí radica ese nacimiento de la literatura, no ya por la ficción (Nabokov se refería a esto), sino porque hay una transformación de la realidad, un enriquecimiento (no es la palabra), es decir, la construcción de otra realidad, la literaria, que es más realidad que la realidad misma.

Y no mucho más, mis queridos niños y niñas. Ayer, además de no tener demasiado entre manos, me quedé dormido. Pesa el año y pesa julio, con su carga y su calor. Me queda una semana para las vacaciones, y me encamino hacia la ligereza. Voy a intentar hacer una recopilación de canciones para dejarla aquí. Hoy es fiesta en estos andurriales y el tiempo irá desde el no mucho calor de hoy hasta el mayor calor del domingo. Poco más. Mandarles un fuerte abrazo y agradecerles su tiempo. Gritaré lo de avanti.


Hace un año y un día: Vaya semanita: Megane euskadi + tangas

Hace un año: Hay días, de Eugènio de Andrade

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Novios abandonados

Muy poco tiempo hoy y un spot de lujo, del portal de venta de segunda mano Más oportunidades. Se titula Novios abandonados y me ha encantado. Lo he visto en Amo la publicidad.





Hace un año: Lo que queda en las tardes (Enrique Andrés Ruiz y Juan Carlos Lázaro)

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Un poema de Descubrimiento de la lentitud

Franck Juery, vía A desgana

Una de las satisfacciones mayores de hacer un blog son los correos que, de vez en cuando, uno recibe. El otro día, Victoria, desde un sitio fuera de España que desconozco, mostró interés por este libro, Descubrimiento de la lentitud, que publiqué allá por 1992. En agradecimiento por sus amables palabras, dejo hoy aquí un poema de ese libro (en este enlace puse otros tres), y mando un abrazo muy fuerte a Victoria.

Quince de noviembre

No ser nada en la tarde. Abandonarme
tan sólo en su respiración
pausada
y pensarte como hilos
de agua tras mis cristales.
No ser nada y estar cansado
como los puertos
con memoria y sin estandartes.

Sería preciso llamarte
aunque no sirviera de nada.

Sentirse roto como un almanaque
y estar triste porque anochezco
sin prodigios de arquero.
Estar solo, quizás arrebatado,
en este cuarto que sabe de ti,
de tus labios pretéritos y mansos
en la fotografía.

No ser nada, mujer, y estar cansado
como una lenta historia junto al fuego.



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Un poema de Javier Egea

Eran tiempos muy duros. No era fácil vivir.

Por eso madrugué por los despachos,
volví mañana, les expuse el caso
y conseguí un empleo para ella:
tras mirarla a los ojos -al menos eso dijo-
le entregaron la llave más preciada,
pusieron a su cargo el alumbrado.

Yo hice lo que pude, lo que en mi mano estaba.

Y no la he vuelto a ver:
aquella misma noche me cortaron la luz.


Ya he puesto por aquí otros poema de Javier Egea, de este magnífico Paseo de los tristes (enlace + enlace)

Hace un año y dos días: Páginas amarillas (III): cardiólogo, costurera, disgustado, durmiente (el bello)

Hace un año y un día: Jordi Villaronga y Jahel Villaronga + Stand by, de Extremoduro


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Casa de citas: Francisco Brines

Autor

Llevo tiempo queriendo traer aquí este trocito de un libro y un poeta que me entusiasman. Desde hace muchos años, y a través de estas palabras, me ha parecido que la verdad poética, en muchos casos, prevalece sobre la verdad a secas.


"Unos construyen sus casas y otros andan por los bosques; porque el destino del hombre es el amor, y cada uno tiene su propia lucha y su propio camino."

Francisco Brines: Las brasas, 1960


Como ven, un viernes escueto. Ojo, viene calor para el fin de semana. Así que penumbra y ventiladores, gazpacho (del de Miriam, no, que lleva cebolla) y algún heladito. Y siesta. Gracias por su tiempo, abrazos y besos. Dénle gas :)

Hace un año: España 2007, una historia de injusticia

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Publicidad: chocolates y helados y Una historia

Ligeritos de equipaje, vamos a lo que vamos, osease, a intentar pasar un buen rato con algunos spots.

El primero viene de la mano del reciente padre, nuestro Barón Rojo. Me ha gustado este anuncio. A mí el chocolate nunca me ha apasionado; de vez en cuando tomaba un bombón, un trozo de chocolate con leche, no sé, sin fijarme demasiado. Hace algo menos de un año, a raíz de probar un chocolate de Valor al 70% sin azúcar, me quedé alucinado con el abanico de esencias, con el olor, con la textura. Así que ahora, todas las noches tomo una onzita o dos y tan contento. ¿Cosas de la edad? No sé, tal vez.

Y qué decir de los helados. No puedo resistirlos. Me parecen una delicia, sobre todo si son de Los Italianos, de Granada. Pero, vamos, como me pasa con la paella, me gustan hasta los malos. Hace no muchos días, Miriam hablaba de los Drácula, y ayyy, cuántos me habré comido. El helado me parece un producto de la inteligencia, como la paella. Poner el ingenio a funcionar para hacer algo con leche, esencias y frío y que resulte algo milagroso; para mí, es un momento clave de la humanidad. Así que aquí les dejo este anuncio que está en ese punto justo de pasarse de rosca. Lo he visto en Los mejores anuncios de televisión y aunque leo que se inspira en American beauty, a mí me parece que sale directamente de aquella maravilla que se llamaba Cosas que nunca te dije, de Isabel Coixet. ¿Tierno o espeluznante? Ustedes deciden.



Y para terminar un vídeo (vía Ziritione) que me gustó hace tiempo y que no sé si realmente lo he puesto por aquí o no. Si ha sido así, espero disculpen que no lleve un archivo de lo que voy poniendo y que me repita, si es el caso. Me gusta este vídeo. La publicidad es un arma de doble filo peligroso, y es justo ahí, en esa mezcla que lleva en su naturaleza de ser algo que se hace simplemente para vender y en ser un instrumento esencialmente creativo, donde radica su atractivo, quizá su fuerza.



Hace un año: Casa de citas: Vázquez Montalbán (Wikiquote)

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El oso, de Moris

Tendría que hacer un especial de Moris (Mauricio Birabent), un rockero argentino que yo conocí cuando ya había emigrado a España, con su disco de 1978, Fiebre de vivir (que hoy sigo escuchando).

El oso pertenece a su disco de 1970, Treinta minutos de vida, y es un tema del que se han hecho multitud de versiones. Yo conocía la que aparecía en una peli que me encanta, Tango feroz (sobre la historia de otro rockero argentino, Tanguito), y que cantaba -creo- su hijo, Antonio Birabent.

Dejo la dos versiones y la letra.

El oso

Yo vivía en el bosque muy contento,
caminaba, caminaba sin cesar.
Las mañanas y las tardes eran mías;
a la noche me tiraba a descansar.

Pero un día vino el hombre con sus jaulas
me encerró y me llevó a la ciudad.
En el circo me enseñaron las piruetas
y yo así perdí mi amada libertad.

"Conformate -me decía un tigre viejo-
nunca el techo y la comida han de faltar.
Sólo exigen que hagamos las piruetas
y los hijos podamos alegrar."

Han pasado cuatro años de esta vida.
Con el circo recorrí el mundo así.
Pero nunca pude olvidarme de todo,
de mis tardes, de mi bosque y de mí.

En un pueblito alejado
alguien no cerró el candado.
Era una noche sin luna
y yo dejé la ciudad.

Ahora piso yo el suelo de mi bosque,
otra vez el verde de la libertad.
Estoy viejo, pero las tardes son mías.
Vuelvo al bosque, estoy contento de verdad.

Hace un año: Derek Walcott: Love after love

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Forges y las vacaciones

Nadie como Forges para mirar a las vacaciones de frente, destapando lo que nadie nos atreveríamos a contar y arrojando luz sobre la locura inmensa que somos. Tengo un tomo entero dedicado a las vacaciones y vuelvo a él de vez en cuando. Hoy pongo aquí algunos de los que me manda Miguelillo (un abrazo). Espero que les gusten.










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Un poema de Juan Carlos Reche

Magdalena Wajda-Kacmajor

Cuando la física admita su ternura,
cada pueblo se haga cargo de su nube
y la verdad acepte su vergüenza,
en la palabra monstruo morirá
el tumor que la forma
y volverá a nacer,
desafinado, un son.

Si uno se marcha de uno,
soledad de dos.
Cepo olvidado en el cuartillo.
Nada soñándose copo soñándose frío.

Juan Carlos Reche (Córdoba.1976) ha publicado El dolor y la velocidad (Renacimiento.1999) y Carrera del fruto (Pre-textos.2008), al que pertenece el poema que subo.


Hace un año y dos días: Lonchas de vida cortadas y envueltas por el maltrecho, envejecido y cansado charcutero Enrique Ortiz, en Granada el 17 de Febrero de 2005 (y II)

Hace un año y un día: Publicidad: algo tendrá el vino cuando lo bendicen + Voyeurismo a tope + Pussy y Dios y Silvio Melgarejo

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En cualquier fiesta, de La Mode

Cuando toquemos fondo
sin oportunidades...

Cuando nuestra riqueza
sea sólo la memoria...

Fin de ciclo, fin de fiesta.

¿En qué lugar deberíamos haber dado la vuelta para quedarnos allí?

Lo malo del calor es el calor que nos trae, la travesía hacia la playa, las chanclas azules, el resplandor del sol sobre el mar a las cuatro de la tarde, una canción, un cubo de sangría en una de las noches más hermosas que jamás hayan existido.

Vivir a través de la memoria, de un olor que casi podría dibujar entre las líneas de estas torpes líneas en las que sólo pretendo decir que, a veces, duele la distancia, lo que se ha ido y no has podido retener, lo que sabes que ya nunca va a volver.

En cualquier fiesta

Cuando todo se acabe
y nadie nos recuerde
seguro que nos vemos
en cualquier fiesta.

Cuando el tiempo se pierda
sin que nadie lo gaste
seguro que nos vemos
en cualquier fiesta.

Yo me acercaré a tu mesa,
te preguntaré si bailas
y daremos vueltas por la pista vacía.

Tú me mirarás sonriendo
con una expresión cansada
será en cualquier fiesta
una noche cualquiera.

Cuando toquemos fondo,
sin oportunidades,
seguro que nos vemos
en cualquier fiesta.

Cuando nuestra riqueza
sea sólo la memoria
seguro que nos vemos
en cualquier fiesta.

Yo me acercaré a tu mesa...

Tú me mirarás sonriedo...






Niñas, niños, feliz fin de semana. Remite el calor y puede llover el domingo (eso sí, casi nada, salvo en el norte). Espero que todo esto siga siendo de su agrado. Por mi parte, como siempre, darles las gracias por su tiempo y enviarles abrazos y besos. Avanti, pues.

Hace un año: Casa de citas: Rex Stout

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Lambchop: Is a woman

Pocas bandas, muy pocas, como Lambchop. Pocas canciones, muy pocas, tan emocionantes como ésta.



Is a woman

In the hour of the girl
You can make the danger witness
Or whatever, without your heart
So you wish you could relate
If it's always gonna be
Sit beside me on a star
If you wake me up tonight

So you try to make it whole
with everybody here
More than a Sony
To make the words throw up
Or show me the way
As they pick me up again
They will be there on the couch
They will make you better still

Can you be sure
Of anything you make?
It's enough to make you gag
It's enough to make you sick
Each and every day
With the concrete and the masonry
When the paint that's on is dry
You can work it from your eye

And you take from my heart
As you stand alone forever
From the roaming and the surf
And the cloudy cloudy day
Just a boss thing that is pure
Something specially for you
It's like everybody's needing it
And everybody's sure

And they say

Is a woman, write this down
Put the paper over there
More than it is
No more than it is

Hace un año: Dos poemas de Pere Rovira

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Un poema de Margaret Atwood

No había recogido aquí lo que para mí es una gran noticia: el premio Príncipe de Asturias de las Letras a la canadiense Margaret Atwood (Otawa.1939), una de las autoras a las que con más fervor he leído estos últimos años.

Siempre recomendaré su libro de relatos Chicas bailarinas, editado por Lumen en 1998, como un ejemplo de lo que a que debe aspirar la literatura; a través del libro, nos van llegando diferentes tipos de mujeres (embarazadas, estudiantes, granjeras...) y, a través de ellas, una historia universal del desamparo y de la soledad, del vivir contemporáneo, con un despliegue de técnica y talento narrativo fuera de lo común. De todas formas, también cualquier novela de las publicadas en castellano de Atwood es absolutamente recomendable (no les eche para atrás la forma en que Ediciones B la ha publicado: como best-sellers en forma de novelones amorosos)

En poesía, hay tres libros en castellano: Power politics (Hiperión.2000), Los diarios de Susanna Moodie (Pretextos.1991) y Luna nueva (Icaria.1999) Creo que Power politics es un libro de poemas absolutamente necesario. Publicado en 1971, el libro, como dice la contraportada de la edición de Hiperión, es una glosa del famoso eslogan feminista: "Lo personal es lo político". Es un análisis poemático, demoledor, de las relaciones entre hombres y mujeres como absolutos juegos de poder, como el avance de ciertos imperalismos con un reflejo histórico latente.

Es interesante y muy bueno este estudio de Amparo Arróspide sobre la percepción del misterio y el horror en la obra de Atwood (enlace)

Les dejo un poema de Power politics

Al fin y al cabo, eres bastante
normal: 2 brazos, 2 piernas
una cabeza, un cuerpo
aceptable, dedos en los pies y en las manos, a veces
excéntrico, a veces sincero
pero no demasiadas veces, demasiados
aplazamientos y excusas pero

te adaptarás a todo, cumpliendo
con los plazos y con las otras
personas, fingiendo amar
a la mujer que no debes durante algún
tiempo, escuchando a tu cerebro
encogerse, tus diarios
extendiéndose mientras te haces mayor,

haciéndote mayor, por supuesto
morirás, pero aún no, sobrevivirás
incluso a mis ideas distorsionadas sobre ti

y no quiero hacer
nada para solucionarlo
tu desdicha y tu enfermedad

no estás enfermo ni eres desdichado
sólo estás vivo condenado a estarlo.


Hace un año: Dos poemas de Karmelo C. Iribarren

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La pequeña plaza, de Sophia de Mello

Andre Kertesz

La pequeña plaza

Mi vida había adquirido la forma de esa pequeña plaza
en aquel otoño en el que tu muerte se organizaba meticulosamente
me aferraba a la plaza porque tú amabas
la humanidad humilde y nostálgica de las tienduchas
donde los dependientes doblan y desdoblan cintas y telas
intentaba convertirme en ti porque te estabas muriendo
y la vida entera cesaba allí de ser la mía
intentaba sonreír como tú sonreías
al quiosquero al estanquero
y a la mujer sin piernas que vende violetas
pedí a la mujer sin piernas que rezara por ti
encendía velas en todos los altares
de las iglesias que dan a esta plaza
pero apenas abrí los ojos y vi fue para leer
la vocación de lo eterno escrita en tu rostro
convocaba las calles los lugares las personas
que habían sido testigos de tu rostro
para que te llamaran para que deshicieran
la tela que la muerte estaba tejiendo en ti.


Sophia de Mello Breyner Andresen (Oporto, 1919-Lisboa 2004) es una de las poetas más importantes en lengua portuguesa. Además del Premio Camoes, por aquí se le concedió el Premio Reina Sofía de Poesía en 2003. La traducción es de Antonio Tabucchi.

La pequeña plaza es uno de los poemas que prefiero, la fuerza le viene de dentro y fija, como pocos, una forma de arrojar luz.

Les dejo un vídeo homenaje, con un par de fragmentos de otro poemas.



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Fotografía: piscinas abandonadas, de Gigi Cifali.

Quizá fue porque me pasé parte de mi infancia jugando en una piscina abandonada (para espanto de mi madre) que había al lado del apartamento de mis padres en la playa, pero el caso es que siempre me ha atraído ese fin de ciclo, la ruina, el abandono (volveré sobre esto).

Vía A desgana descubro esta serie fascinte de piscinas abandonadas, de Gigi Cifali, que las rotula con un sugerente Absence of water.





Hace un año y dos días: Amnistía Internacional: signature

Hace un año y un día: Dos novedades: Chemical Brothers y Tom Waits con el Kronos Quartet


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Dr. Zito y la blogosfera + Joan Miquel Oliver

La blogosfera y el Dr. Zito

No puedo evitarlo: cada vez que termino de leer una entrada de Dr. Zito tengo que frotarme los ojos. Siempre salgo reforzado, con mucho más de lo que llevaba antes de leerle. Dr. Zito es uno de esos autores de los que hablaba Félix de Azúa cuando se refería a Juan Benet: de los que te suben, con el aliento entrecortado, a rastras, hacia una cumbre, y sólo cuando la coronas puedes mirar hacia abajo y comprender el porqué del esfuerzo. Y no sé por qué, pero sigo imaginando un libro con un título mágico: El gabinete del Dr. Zito, y a lo mejor la magia del Dr. no cabe en un libro, tal vez ha sobrepasado el formato rígido de una paginación, de un índice que no conduciría a nada.

Ayer, Dr. Zito escribió sobre El futuro de la blogosfera. Sus argumentos (atinados, pero sobre todo, líricos y brillantes) quedaban casi ocultos por su prosa, por el discurso dorado, por la inteligencia, por esas imágenes tan zitianas de bitácoras a la deriva en un universo infinito en un post de años atrás -enlace- ("Un océano de detritus, de entropía orgánica que sin embargo no ocupa ningún espacio"). Esto está escrito en 2005, cuando yo ni sabía que existía esto de la blogosfera.

Uno, que adora y cree en la literatura, no para de pensar que la literatura anda muy falta de autores de la talla del Dr. Como leo en Starman Magazine: "eXistenZia, con Z de Zito"

Háganme caso: regálense para este fin de semana esta entrada del Dr. Zito (enlace)

Joan Miquel Oliver

Los años no hacen sino acercarme a Antònia Font (ya he hablado por aquí -enlace-), un grupo mallorquí al frente del cual se encuentra Joan Miquel Oliver, que también ha entregado discos en solitario.

Ayer leía en Rockdelux que había un nuevo vídeo de Oliver en solitario, este Hansel i Gretel, y no tardo en traerlo aquí. Me gusta la capacidad melódica de este autor, su forma de acercarse a la canción, sí, también su iconoclastia dentro de un formato más o menos clásico. No puedo evitarlo: tiene algo que emociona.

Dejo, además, una entrevista -deliciosa- en el programa Silenci (la forma en la que define el silencio con la secuencia final de Fargo me ha sorprendido; también ese poema al que acude cuando se le pregunta por la poesía: el coche fantástico).

Y añado también el vídeo de la canción Sa nuvia morta. Con el Nocturno nº 13 de Chopin (aquí pueden oír el original) y un intervalo tecnopop, Oliver construye un tema que es pura emoción. Los dos -el de Hansel y éste- dieron formato a un Ep de 2007.

Hay un fin de semana ahí, esperando, para oír despacio. Espero que disfruten.







No mucho más, niños y niñas. Tiempo perfecto: sol y no demasiado calor, es el momento de ver caer la tarde, de mirar las noches de este verano que nos atraviesa. Los fines de semana de julio son como un anticipo -rácano- de lo que serán las vacaciones. Los lunes no cuestan tanto después. No se trata del ocio, no. Hay algo más elevado en que el tiempo sea nuestro, en disfrutar de una siesta tremenda, en tomar café al filo de las ocho de la tarde. En un tiempo -éste nuestro- en el que, por encima del todo, se nos roba el tiempo, tener algo es un lujo. Mil millones de gracias por su tiempo, por tanto, por sus comentarios, por su visita. Les mando abrazos, besos, y un heladito de chocolate y limón (el fin de semana pasado -gracias a Martínez- disfruté de uno de trufa que sigo recordando). Avanti tutto.

Hace un año: Dos canciones: Facto Delafé y Yeah yeah yeahs

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Del juego (el león Christian)

(Para El barón rojo, para su hijo, recién llegado, al que sé que nunca le faltará juego)

¿Qué nos une a los que estamos unidos? ¿Qué hay detrás, qué hay debajo o en el centro de una pareja, de una madre y un hijo, de unos hermanos, de dos amigos? ¿Qué vínculo nos une a nuestro perro?

Hoy estoy pensando en juegos. Ayer vi este hermosísimo vídeo que me mandó Miguelito (gracias, prenda), y buscando cómo documentarlo aquí, llegué anoche a la versión extendida y me he detenido en el momento en el que los dos hermanos están jugando con un pelota y el león.

He anotado eso.

A lo mejor, me digo, ese juego es el lazo, el vínculo, la unión: el juego, la diversión, el momento feliz y compartido. Pienso y creo que tal vez ese juego es importante también en una madre y su hijo, en los dos amigos, en dos hermanos.

¿Y no será que el amor no es sino juego, puro humor, el hecho, sencillo y simple, puro, de que dos personas se lo pasan bien juntos?

Disculpen la parrafada y disfruten de estos dos vídeos (eso sí, si pueden, no escuchen las canciones)





Hace un año: El mar, un cartel

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Casa de citas: Ramón Gómez de la Serna

Joseph Szabo

"Lo que defiende a las mujeres es pensar que todos los hombres son iguales, mientras que lo que pierde a los hombres es pensar que todas las mujeres son diferentes."

Ramón Gómez de la Serna

Hace un año: A propósito de una entrada de Jesús Alonso, un texto de Juan Hidalgo

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Cultivos, de Julián Rodríguez

Me gusta la trayectoria de Julián Rodríguez (Ceclavín, Cáceres.1968). Sin pausa, ha ido abordando diversos proyectos narrativos que se pueden agrupar en dos: novelas (reeditadas en un volumen único: Lo improbable y otras novelas -Debolsillo 2007-) y un ciclo con tintes autobiográficos que bajo el título (muy sugerente) de Piezas de resistencia, ya había recibido el libro Unas vacaciones baratas en la miseria de los demás (Caballo de Troya. 2004) y ahora se suma este Cultivos, editado por Mondadori. Además, ha escrito poesía, que traeré por aquí pronto.

Cultivos es una especie de cuaderno de notas en el que Julián Rodríguez, como si sembrara con esa técnica de lanzar al aire -el nombre técnico no lo recuerdo-, ha dejado caer una autobiografía (él dice exactamente memorias prematuras), una serie de ensayos sobre el proceso íntimo y técnico de una narración fallida, que enmarca una poética sucesiva a lo largo de todo el libro, varios libros de viajes, un estudio soberbio sobre la música y el relato de la enfermedad y muerte de un amigo.

Además, es un canto, épico y lírico a un tiempo, a los últimos restos de una sociedad rural, de la vida en los pueblos pequeños (Extremadura) y de las historias que llegan al narrador y que, a través de él, van -ahora sí- a vivir para siempre. Aquí, habría que volver a John Berger, a su trilogía De sus fatigas (trilogía que, a años vista, me sigue pareciendo lo más deslumbrante que he leído), autor al que Rodríguez nombra, consciente de un empeño y un aliento que no difiere en demasía.

Cultivos es un libro extraordinario. A mí me ha interesado, sobre todo, lo que tiene de apertura del interior de narrador. Pocas veces podemos asistir, como lectores, al proceso de creación de una novela a la par que vivimos el momento o momentos vitales del propio autor. Julián Rodríguez lo muestra y convierte a Cultivos en una delicia para el que que quiera mirar a través de esa cerradura que el autor abre.

Por todo eso, niños y niñas, no duden con este Cultivos para su equipaje veraniego.

Les dejo enlaces a algunas reseñas y a un par de entrevista con Julián Rodríguez. Copio, además, este pequeño fragmento:

La avena es valiente.

Esta frase, que parece un verso, no un buen verso, la repiten con dos horas de diferencia, el mismo día, los dos hermanos de mi padre, Pedro y Victorio.

La avena es valiente, se da bien, crece en la peor tierra y también en la tierra húmeda.

La alfalfa necesita una tierra "algo mejor", dicen.

El trigo necesita la mejor tierra de que se disponga.


Crítica de Santos Sanz Villanueva en El Cultural (enlace)

Reseña en Palabra y voz (enlace)

Reseña en el blog de Rafael Reig (enlace): divertido e inteligente, Reig habla de este libro como de poética de supermercado.

Audio de una entrevista (enlace) en Mar de fueguitos

Entrevista en El periódico de Extremadura (enlace)


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