No ha ido mal este 2010, no señor; eso sí, no va uno a tirar cohetes porque espero que 2011 venga mucho mejor: más listos, más guapos, más altos, más sanos y con algo más de dinerillo. Como ven, no pide uno mucho a estas alturas.
Así que en esas andamos, cambiando de año, cosa que, desgraciada y afortunadamente, a estas alturas, uno ya ha visto y ha hecho en más de 20, 30 e incluso 40 ocasiones.
Pues lo dicho: más altos, más guapos, más listos y más sanos.
Les deseo lo mejor para este tiempo nuevo. Besos y abrazos
Que todo va bien lo subraya la fiebre de los últimos días, el virus o lo-que-coño-sea que me ha tenido casi una semana en cama, unos días navideños en los que no ha habido cena de nochebuena, ni comida de navidad, ni renos, pastores o villancicos.
Uno, por aquello de la literatura, siempre buscó la fiebre intentando encontrar aquello con lo que Cortázar abrió Salvo el crepúsculo, la cita de Yourcenar:
Sans doute avait-il la fièvre. Mais peut être la fièvre permet-elle de voir et d’entendre ce qu’autrement on ne voit et n’entend pas.
Es decir, aquello que sólo la fiebre permite ver y oír. Pero ha sido en vano. La fiebre sólo me ha traído un sueño ligero y, claro, ninguna revelación. Algo de malestar, sudor y cambios de camisetas y pijamas. Así, ya me dirán ustedes cómo hace uno literatura.
Que todo va bien lo subrayan las luces azules en los árboles de las avenidas, este frío vertical, también azul, las imágenes repetidas todos los años en los telediarios (las compras, el gordo, el baño helado de navidad...) como una especie de condena a la que uno está atado de por vida, los atascos, las aglomeraciones, tanto sinsentido en un ir y venir que, lejos de conducir a algún lado, nos ata más a todo esto.
Que todo va bien lo subrayan estas líneas, el fondo, azul también, de esta pantalla, los dedos buscando las teclas, la noche de este domingo, helado y extraño.
Que todo va bien lo subraya, sobre todo, el sin embargo que cierra estas líneas.
El Morente que a mí más me gustó es el que asistía en primera fila, atónito, interesado, disfrutando, a un concierto de Sonic Youth.
Dejo aquí dos temas de su disco con Lagartija Nick, Omega, de 1996, un monumento que quedará, estoy seguro: Ciudad sin sueño y Omega, que abre, de forma casi milagrosa, el disco.
Como no ando con mucho tiempo, sigo la estela del soberbio Álex, de Cesc Gay, y les dejo este Por ser como eres, de Álvaro Fernández Armero, el responsable de aquella maravilla que se llamó Todo es mentira o de otro soberbio corto, El columpio.(que contenía aquello de es muy duro ser romántica y ninfómana a la vez)
Llevo ya unos días pensando en la buena campaña que han hecho Médicos sin fronteras en las farmacias. Han puesto en los mostradores una caja llamativa (roja) que pone Pastillas contra el dolor ajeno. No puedes evitar leer ese rótulo, porque por los ojos se te meten las palabras pastillas, dolor y ajeno, y es difícil, al principio, saber exactamente de qué se trata. Luego ya caes y, claro, compras una caja de esos caramelos de menta que no están nada mal (me han ayudado en el último resfriado) son baratos y, coñis, imagino que servirán de algo.
Buscando material para hoy, me he tropezado con este anuncio y no me puedo resistir a ponerlo. Por muchos motivos, lo traigo hoy por aquí. Feliz puente a todos. Abrazos y besos.
Siempre me inquietó la expresión poner toda la carne en el asador y ahora pienso en ella.
A estas alturas, conforme se va acercando mi cumpleaños (apenas quedan dos meses), me hago un firme propósito: que no queden ni las migas. Ir a por todas. Como esta música que descubro gracias a Los mundos de Fede, Nothern Howl, esa música que empieza tras la música, lo que viene detrás de lo que llega tarde, mi vida tras mi vida.
No sé si me explico, pero se trata de eso: de poner toda la carne en el asador, no sabría decirlo mejor.
Ya traje en su día por aquí (enlace) una Trilogía sevillana en la que, en el capítulo titulado Eso es así, conocimos a Rafi y a Fali, dos pijos sevillanos que ahora viven la noche gloriosa en la que Espagggna ganó el Mundial. Gracias, Picaruelo.
Caye, de aquella maravilla que se llamó Las peluqueras me odian, envía un mensaje para que se le vote para dar la vuelta alrededor del mundo por todo el morro. Como el motivo me parece noble, copio aquí su (genial, como siempre) mensaje. Ánimo, Caye, un besito:
Es triste de pedir......pero más triste sería que vuestra querida amiga Caye se quedara a las puertas de ganar un viaje alrededor del mundo.
Estimados friends:
Estoy participando en un concursito de Facebook cuyo premio consiste en 6 billetes RTW ("round the world"=que permite dar la vuelta al mundo).
Voy en primera posición para España, pero para ganar necesito además conseguir que España sea el primer país dentro de Europa. Para ello hace falta que se apunte al juego el mayor número de gente posible que indique "España" como su país. De momento España va en tercera posición, detrás de Reino Unido (bastards!) e Italia (stronzi!)
No os llevará ni dos minutos y haréis una buena obra por vuestra amiga que contesta y distribuye todas las encuestas y hace tortillas para todas las fiestas y siempre dice que sí a todo y es más salá que las pesetas.
Vuestra colaboración también contribuirá a mejorar al mundo y alcanzar la paz mundial, por ayudarme a viajar y acumular experiencias surrealistas cuyo relato amenizará cualquier reunión o cena y llenará de alegría y regocijo los corazones de todos mis allegados.
Lo único que tenéis que hacer es seguir uno de los siguientes enlaces, apuntaros al juego e indicar que participáis por ESPAÑA.
En el archivo adjunto os explico un poco más los entresijos del juego.
Preguntas frecuentes:
P: No me empano de ná. ¿Qué significa todo esto?
R: No gastes neuronas, alma de pez. Tú dale al enlace y di que sí a todo.
P: ¿Y qué pasa si yo también quiero ganar a este concurso?
R: Olvídate: apenas queda tiempo y no conseguirías ni de coña tantos puntos como yo. De algo me tenía que servir ser una adicta al facebook y trabajar de comiuuuuniti maaanageeeer.
P: No dejas de enviar tontadas por el facebook. ¿Por qué te íbamos a hacer caso con esto? ¿No tienes nada mejor que hacer?
R: Facebook es amor. Me haréis caso porque me queréis, y eso también es amor. Sí, en realidad debería estar buscando la forma de fisionar el átomo en un horno casero, pero viendo lo que pasó la última vez que asé castañas, mejor no lo intento.
P: ¿Y si es un timo y no te dan el viaje después de molestar a todos tus amigos y conocidos?
R: Pues p'habernos matao, imagínate.
P: ¿Y qué recibo yo a cambio de todo esto?
R: Crecerás como persona, le darás un giro de 360% a tu karma, y tus hijos serán increíblemente guapos e inteligentes.
No se me ocurre mejor forma de despedida que traer aquí lo último que rodó el gran Berlanga: El sueño de la maestra, un cortometraje de 2002.
Dicen que Berlanga retoma una escena prevista para Bienvenido Mr. Marshall, que la censura no le permitió rodar; sin embargo, el propio director ha dicho que no recuerda eso. Qué más da.
Como en un poema de Cernuda o Ashbery, Cesc Gay entrega un (radiante) cortometraje con aquéllo de lo que también habló Luis Muñoz: planos sobre planos sobre planos.
Cesc Gay es hoy uno de esos directores que se están convirtiendo en imprescindibles a base de frescura, inteligencia y una mirada cálida y muy personal.
Leo en El Café Petit una historia que me interesa.
La cabecera que ideó Banksy (tengo ya preparada, para el momento oportuno, la peli) para los Simpsons denunciando las condiciones de trabajo en parte de oriente, justo de donde viene todo el merchandising de la serie. Pero es más, parte de la producción de los Simpsons se hace ahora en Corea del Sur, con lo cual, el mérito es doble.
En todo caso, enorme cabecera (no duden en verla varias veces, tiene miga) y enormes los Simpsons, que cada día me gustan más. Que lo disfruten.
Queridos niños y queridas niñas, como no he sido capaz de perpetrar una reseña medianamente digna de esa obra (desde ya, maestra) que se titula €®O$, La superproducción de los afectos (Anagrama.2010), del siempre brillantísimo Eloy Fernández Porta, les dejo por aquí dos fechas en Madrid (5 de noviembre, en el Festival Yuxtaposiciones, en el patio de la Casa Encendida y 13 de noviembre en el Festival Eñe, en el Círculo de Bellas Artes), donde se va a poder ver y oír, a modo de presentación del ensayo, una sesión de spoken word, cuya introducción les dejo abajo.
También les dejo un par de vídeos para disfrutar durante el fin de semana en el que se ve algo de esa sesión de spoken word, que tanto me interesa. Por todo eso, mis queridos niños y niñas, no creo que se haya terminado la inteligencia en este país, me siento afortunado de poder leer a Porta y estoy seguro de que ustedes van a disfrutar de su obra y de su espectáculo. Feliz finde para todos.
€®O$ SESSION
ELOY FERNÁNDEZ PORTA
Eros publicista y Afrodita financiera protagonizan este libro: un discurso creativo sobre el corazón y el capital#INGREDIENTES: Extracto de cariño, sucedáneo de dulzura, poemas con dinero, sociología de choque. Puede contener trazas de amor cortés#TEMAS: La ternura del porno (yeah, béibeh) - La fraternidad en el reality show (amigos para siempre) - La balada de la industria musical (es triste) - El Ministro del Adulterio (es un tío majete)#PREMISAS: Las instituciones se quieren más que los individuos - Lainformación es íntima y la seducción es espectáculo - Tus emociones no son tuyas - Son explosiones controladas#UN RELATO DEL FUTURO: El Crack de 2029, o la quiebra del Mercado Afectivo# LA VERDAD DESNUDA: Paris Hilton halla la amistad verdadera - Los hermanos Coen celebran el amor pérfido - Chuck Palahniuk, cirujano en Hollywood - Los Magnetic Fields cantan el Ars Amandi de hoy#HÁGALO USTED MISMO: Tenga vida interior (ya va siendo hora) - Construya una Persona (truquis prácticos) - Vuélvase humano (está de moda) - Venda a su pareja (y recupere la inversión)#SEPA QUÉ ES: El imperio de la mediación afectiva - La nueva normativa libidinal - Las celestinas virtuales - Los catálogos de ex#HARDCORE EMOCIONAL: De cómo los sentimientos de lujo pasan a ser vulgares - Hoy me siento Fox - Dispositivos pulsionales y estructuras del sentir - Por qué Martin Heidegger quiere tener las tetas más grandes que Bertrand Russell#PRODUCTOR DE SUBJETIVIDAD: Eloy Fernández Porta (Barcelona, 1974), profesor de Nuevos Ámbitos Literarios en la Universitat Pompeu Fabra, escribe en Cultura/s y salonKritik #OTROS PRODUCTOS: Los minutos de la basura (Montesinos, 1997), Caras B (Debate, 2001), Golpes (DVD, 2004: con Vicente Muñoz Álvarez), Afterpop (Berenice, 2007; Anagrama, 2010), Homo Sampler (Anagrama, 2008) y €®OS (Premio Anagrama de Ensayo2010)#BIOGRAFÍA MEDIÁTICA: Afterpop, "el ensayo más rompedor del 2007" (Pablo Muñoz, Barcelona Magazine), fue escogido Ensayo del Año por Quimera y seleccionado por Go entre los libros del año. Homo Sampler, saludado como "una escritura que obliga a redefinir lo que entendemos por teoría de la contemporaneidad" (Cristian Palazzi, Càtedra Ethos), fue incluido en la lista de los libros de la década por la revista francesa Fric Frac Club y por la web argentina LDF Lounge#HAY COSAS QUE EL AMOR NO PUEDE COMPRAR: Para todo lo demás, €®O$. No diga "Eros", diga €®O$.
¿Qué sienten, qué piensan, cómo son, qué les mueve para acceder al día desde el juego y cerrar los ojos tras el juego, el ir y venir, las risas, la actividad frenética del que sabe, desde el desconocimiento, que no hay que parar, que hay que seguir, y jugar, y reír, y disfrutar, que no tiene sentido dormir la siesta, sentarse, reposar, si hay cerca un columpio, una rampa que subir corriendo, alguien al que hablar, un simple plato que golpear con el tenedor ?
¿En qué momento dejamos de buscar el juego?
¿Por qué no buscamos el juego todo el tiempo?
¿En qué momento, cuando tuvimos delante un plato y un tenedor dejamos de pensar en hacer ruido y pensamos en comer?
Es ese momento el que busco.
Para saber qué pasó.
¿Para darle la vuelta?
¿O será que ahora el juego es justo esto: anotar, al compás de una melodía dulce que te bate en el pecho, que hubo un tiempo de juego, que ya no está?
Vía ChiquiAds (gracias) traigo un poco de aire fresco publicitario, con muchos aciertos.
Frame on wheels: Nosotros no juzgamos. Nosotros enmarcamos.
Sexshop online d.vice:"Bolas chinas desde 55.99 $"
Gotas antironquidos Asonor: "Devuélvele sus sueños"
Condones Tulipán: "Llegó la primavera"
Y algo más dinámico, un spot sobre una chica que no sabe pronunicar la marca de su coche y contrata, nada más y nada menos, que al logopeda del gran Rajoy, ese hombre que, si todo sigue así, gobernará este país (ahí es nada). Lo mejor, desde luego, es el título: El logopeda de Rajoy.
Un concurso
Para los cinéfilos (ahí te quiero ver, compa Manuel) y demás, claro, este reto: a ver quién adivina las 26 películas que se incluyen en esta pieza (muy buena) de 1 minuto y 25 segundos. Yo yas las sé (porque he tenido que mirarlas para ser el juez)
Una canción de Mojave 3
Y como últimamente no me prodigo mucho, y cuando me prodigo tampoco es que traiga el mejor material posible, les dejo hoy, para el finde, un temita de mis adorados Mojave 3. Qué delicia, qué maravilla. Baby's coming home, de su disco Out of tune.
Y poco más; tiempo seco y templado, que no favorece que podamos preparar una pasta con setas, ayy, esa delicia. Gracias por su tiempo y su paciencia. Feliz fin de semana.
De entre las historias que prefiero, hay una que, cuando pienso en ella, me estremezco y quiero extraer siempre una lección que seguramente la propia historia no contiene. No sé dónde la leí ni a quién pertenece, pero la dejo aquí.
Habla de un alpinista que encontró la muerte en una expedición invernal a los Alpes y cuyo cuerpo nunca pudo ser rescatado por lo complicado de la zona donde cayó. El alpinista dejó viuda una mujer embarazada. El niño que nació, creció con una obsesión por su padre, muerto en las montañas, desaparecido, sin una tumba en la que poder recordarlo y llorarlo, como le había contado su madre. Así que un buen día decidió que iría a los Alpes a encontrar ese cuerpo que, según le habían contado, permanecería intacto por el frío abrumador y perpetuo del glacial.
Pero pasaron los años y el niño, ya adulto, no supo encontrar ni el tiempo, ni el dinero suficiente para lanzar esa expedición que daría con el cuerpo del padre; sin embargo, ya casi anciano, un cúmulo de casualidades hizo posible el desplazamiento hasta los Alpes. Tras muchas semanas, debajo de los hielos, donde excavaron siguendo los testimonios de los que sobrevivieron, aquel niño, ya anciano, encontró finalmente a su padre. Pero su padre, que se había conservado con los 23 años de su muerte, en ese momento podría haber sido su nieto o incluso él mismo, por el tremendo parecido físico, muchos años atrás. Él había buscado a su padre, pero su padre, después de tantos años, ya no era su padre, no podía ser su padre, pues era casi 60 años más joven que él. Y, sin embargo, pese a todo, era su padre.
Hoy cumple mi madre 67 años (¡¡¡ felicidades !!!). Cuando murió mi padre -con 66 años- ella iba a cumplir 63. Ahora mi madre es mayor que mi padre, al que nunca podré recordar como un anciano. Si todo va bien, habrá un momento en que mi madre, anciana, sea mucho mayor que mi padre; incluso, si todo va muy bien, llegará un día en el que yo seré mayor que mi padre, que seguirá para siempre ahí, en ese esplendor de una vida que amó y por la que fue amado. El tiempo, además de tirano, es un misterio. Y no carece de magia, de dolor y de belleza, de mucha belleza.
"Los primeros colonizadores del espacio digital -los contraculturales, los tecnoanarcos, los friquis- han sido desplazados por una segunda andanada de pobladores, más populosa y fuerte, formada, esta vez sí, por gente normal. Los casados. Los hipotecados. Los puretas. Los mierdas. Gente seria. Carne de Hacendado y OpenCor. La misma basura normópata y biempensante que se viste de Zara y aspira a los adosados, con nómina domiciliada y un certificado de matrimonio metido en el bul. Ya están aquí. No les bastaba con los cubículos, con los bistrots, con la sala de espera del asesor fiscal. No los ahuyentó el pinchazo de la burbuja de las puntocom. Están entre nosotros. Opinan que todas las opiniones son respetables, que molan las baladas de Shakira, que el éxito de Amenábar es bueno para el país. Y, ya que están, también quieren meterla. Pa variar. Porque alguien les dijo que aquí sí se liga. Ha ocurrido. Internet se ha democratizado. Me cago en Alexis de Tocqueville."
Eloy Fernández Porta: Eros. La superproducción de los afectos. (Anagrama. 2010)
Dejo esta maravilla para el puente, en dos partes que suman algo más de 16 minutos, y copio directamente del youtube uan hermosísima precisión. Que lo disfruten y descansen.
"No volverá nunca más, y lo sabe. Él, que se está yendo, ha ido a hacer la última visita a la obra maestra incomprensible, que permanecerá. Como para intentar penetrar en un misterio al que no tienen acceso las palabras. La mirada que Antonioni le lanza alejándose es de una intensidad dolorosa."
Y pudiera parecer mentira, pero la vida sigue y continúan pasando cosas. Una de las que prefiero: que Neil Young acaba de sacar un nuevo disco, Le noise, repleto de energía, buenas canciones y algo que me ha gustado saber: la producción de Daniel Lanois y que él solito (iba a escribir él y su polla, para que no se me olvide donde nací) es el que lleva todo el disco, él y su guitarra.
Tiene 74 años, hace ya un tiempo un aneurisma casi lo deja fuera de juego, y ahí sigue, después de una vida repleta de vida, que es a lo que deben aspirar las vidas. Sólo a eso.
Les dejo (gentileza de Young, aunque google aproveche para meter publicidad al principio) el disco completo, interpretado en directo. Ahí es nada.
Espero sepan disculpar esta prolongada ausencia, pero he estado mudando mi domicilio profesional.
Qué cosas.
Una cajonera que ha perdido sus cuatro ruedas, un mueble bajo ya, irremediablemente, sin sus dos puertas, tres cortes en las manos (edito: y uno en la cabeza que me he descubierto esta misma mañana), la cintura destrozada y media espalda dolorida, al menos me consuelo pensando que en la última mudanza la sacrificada fue una impresora, con lo que tiene eso de contrariedad para el laboro. Pero sigo vivo; eso sí, destrozadito ya para varios días.
Así que mañana lunes me incorporo a un sitio nuevo, unos pocos metros cuadrados pintados de azul claro, dos ventanas grandes, un árbol impresionante a la vista, una sala de espera tapizada en rojo, una pared (a mi espalda) que está pidiendo un Rothko y los papeles de siempre, los libros de toda la vida (¿tiro o no los aranzadis de 1995 y 1996?) y cierta ilusión. Que todo esté ordenado y que no haya un papel a la vista es un reto que trato de conseguir, aunque sé que no me lo termino de creer y tampoco sé para qué serviría.
Así que ya saben, si pasan por ahí (enlace), no dejen de avisarme. Hay tres o cuatros barecillos interesantes (muy interesantes) al lado. Ya saben: tomaremos unos vinos, unas patatas bravas y hablaremos de la vida, ese extraño abordaje, y alabaremos a la Michelle Rodriguez de Machete.
Pues eso, no sé si he hecho bien o no. Les cuento:
Ayer, cuando paseaba con Mus, un chico (de unos 16 años) me pidió un cigarro. Yo le dije lo que suelo decir: que tenía ducados, negro. Generalmente ahí termina la cosa pues los chicos de esa edad tienen la buena y sana costumbre de jincharse (Pichanube dixit) de porros. Pero este me dijo que perfecto, que le diera uno. Yo lo miré, lo vi muy joven y le dije: lo siento, no puedo darte, eres menor. Y ahí quedó la cosa. Un rato después me acordé de cuando yo tenía esa edad y no teníamos cigarrillos y los pedíamos por ahí (de hecho, alguna vez hicimos competiciones a ver quién conseguía más) y no recuerdo nadie que me dijera esa tontería. Y, sin embargo, a pesar de ser yo un fumador empedernido, el chico me pareció demasiado joven. No sé si he hecho bien o mal, no tengo ni idea, pero se me ha quedado esa sensación de ser un pureta retrógado, un gilipichas. En fin... la próxima le doy el paquete entero y el encendedor.
En otro orden de cosas, in the other hand, o como sea, me tropiezo con Alazne Bilbao, la top que más ha destacado en Cibeles, según los muy expertos (que son los que sigo y leo, hay que tener cuidado con eso, que hay mucha opinión ligera). Bilbaína, les dejo un retratrillo (de perfil tiene su naricita y todo, no vayan a creerse) con el cigarrillo que no le di al pobre chico.
Y como no sólo de tops vive el hombre, he estado leyendo dos trozitos de un libro de Irvine Welsh que no he leído (Acid House), en el blog O mejor...¡Denme el librillo entero!. Nunca he traído por aquí lo que disfruté leyendo Si te gustó la escuela, te encantará el trabajo, genial, una literatura que, ahora mismo, me parece esencial. A ver si se ríen y disfrutan tanto como yo de estos dos trocitos (a mí el primero, particularmente, me parece delirante, genial.)
"De todos modos, en la mierda esa de Disneylandia, un tontolculo con traje de oso se nos pone delante de un salto, ¿sabes? Sacudiendo los brazos por todas partes y tal. La cría empezó a gritar que te cagas, le dio un susto de verdad, ¿sabes? Así que le meto una hostia al cabrón, le pego un puñetazo en la boca al puto vivales, o donde creía que tenía la boca, debajo de ese traje, ¿entiendes? ¡Joder, vaya que si lo hice! Ni Disneylandia ni putas hostias, eso no le da al cabrón ningún derecho a ponerse de un salto delante la cría, sabes." - - -
"Qué tiempos, ¿eh, tío?Fueron unos tiempos bastante desastrosos en realidad, pero el hogar siempre parece mejor cuando estás lejos, y más aún desde detrás de una neblina de hachís."Y poco más, mis queridos niños y niñas. Ya en otoño, ojito que viene un finde frío, lo cual, si uno lo piensa, no está nada mal. Gracias, besos y abrazos.
Claro, que después del trallazo de Gun, tan sólo cabe una opción: ponernos cool. Así que aquí les dejo a Summer camp, un grupito con un epé reciente, Young, que a mí me ha recordado un grupo que me gustaba: The gentle people. (Por aquí su myspace -enlace- y su blog -enlace-). Feliz fin de semana a todos.
De entre lo que suele llegarme, nada me ha emocionado más que este nuevo poema de Juan Carlos Friebe, mi querido Gun, Media algarabía, un poema pregonado de principio a fin.
(Y me ha devuelto alguna confianza en la poesía, justo en el momento en que llevo varios años preguntándome qué hacer para que la poesía deje de ser poesía y regrese a la realidad, al menos a la mía. Ya volveré sobre eso, a propósito del libro Postpoesía de Fernández Mallo)
Les cuento: el poema pertenece a un proyecto de un texto (poema) para un paisaje sonoro, en este caso creado por Manuel Mateo y que se compone de la música de las campanas de la iglesia de Santa Ana de Granada (en Plaza Nueva), mezclado con el concierto que dio en su día (1992) Llorenç Barber, Concierto para campanarios y espadañas en la ciudad de Granada, donde sonaron (y yo lo oí, si señores, por allí andaba) 200 campanas al mismo tiempo. Sobre esta música, Manuel Mateo ha añadido (prodigiosamente) pregones grabados por Alan Lomax en el Albaycín y el Sacromonte en 1952.
Y sobre todo ello, dentro de ello, este enorme poema de Friebe, un prodigio en la acumulación de palabras muy comunes en los que somos de Granada y rondamos los 40: cañadú, chacolines, mala follá, perdices (patatas asadas que se venden en la calle), balate, regomello, bulanico. Se encuentran fácilmente con google y, si no, pregunten, será un placer.
Pero Juan Carlos ha ido más allá; no sólo escribe el poema, repleto de voces que aún resuenan en nuestros oídos, sino que también lo ha pregonado de una manera que a mí me tiene absolutamente emocionado. Les dejo el vídeo y el poema. Preparen los pañuelos. Bendito sea Gun.
MEDIA ALGARABIA
Pregonado
De principio a fin
la flauta que afila el aire // las voces que el aire llena /___
de_ almencina y de altramuh´ / de garrapiñá y de cañaduh´ //
…
migah´ d´harina / migah´ d´arena /
lumbre´h crujiente´h ´espeto´h de plata //
...
jaulas de estaño pa´ la perdices que vien´asá´s /
(
su poquilloe´ pimienta_y_su pizca e´ sal ////
la flauta que afila el aire // las voces que el aire llena /___
de pandereta´h de cuchufleta /
de nube´h dulce´h de_algodón /
(
d´hambre´ d´entonces / con pan d´hogaza /
manos llagá´s_a_rodilla hincá´ /
fregando suelos pah´la´h´señorah´h con delantah´/
…
la flauta que afila el aire // al socaire de la´h campana´h /___
como un desaire´h´e malafollá //
resuena a niña´h lustrando alpaca /
a señorita´h en el bastidor /
sillas de anea / cintas de séa /
(
alpargatah de´sparto y tacón e´charol /
(
abriguito de paño que huele a alcanfor /
la flauta que afila el aire entre los balates //
resuena a luto de puebloh´blancoh´ // con hierbabuena /
a camachoh´ dormío´h de luna nueva /
a pape´h de´htraza y a regomelloh´s /
y a un buen pepino pa´pipirrana /
y a una nana e´mucho primor/
(
retahíla de mimoh´ que van en fila
(
y una Mirinda pa la´h zagala´h /
que van mu´ linda´ de comunión //
la flauta que afila el aire / entre las campanas /
/ sabe a buñueloh´ / y a limoná´h
…
/ cucuruchos de nata / de tós sabores /
/ barquillos de fresas / de tós colores /
(
/ a chacolines / de Bib-Rambla / y a bulanicos /
con su mensaje / por la carrera / para la Vih´n /
…
…
…
melodía sin afilar /
cuchillo sin dientes / voz sin canción //
/ tiririrí de un infeliz / tiririrí de un afilaór //
/ tirititrán de un tirirí / con su triste tiriró //
Tiene Micah P. Hinson un nuevo trabajo, Micah P. Hinson and the pioneer saboteurs. Arrebatador, como siempre, algo más extraño en algunos momentos, lo que más me ha gustado ha sido el instrumental que abre el disco, A call to arms, una especie de declaración de intenciones que también cierra el disco después de una tormenta de ruido de muchos minutos.
Colosal, a mí me ha recordado al tema Laurens walking, del genial Badalamenti, de la banda sonora que hizo para Straight story de David Lynch.
He querido dejar aquí un par de vídeos con los temas y un par de fotos que me gustan. La de ayer, para el tema de Hinson, y otra para el de Badalamenti.
Espero que disfruten. Habrá que sacar los pañuelos, claro. Feliz fin de semana.
