Feliz año (Hymns to the silence)

Quería aprovechar esta entrada número 399, y última del año, para hablar de un disco de Miracle Fortress que me ha encantado, del panorama musical de 2007, no sé, poner algún vídeo y alguna canción de las que guardo, seguramente para siempre, comentar los discos que salen el año que viene...

Pero les voy a dejar un vídeo que me ha gustado y que espero que, como el de ayer a Marsu, les traiga sosiego y paz. Es un montaje sobre la canción Hymns to the silence, del disco de mismo nombre, de 1991, de Van Morrison, tal vez su último gran disco. Iba a poner la letra, pero lo que me interesa es ese Can you feel the silence? que repite casi al final de esta colosal canción que utilizo de cierre del 2007.

Así que me despido a secas, es decir, que les deseo un cojonudísimo 2008. Que rebose de poesía, canciones redondas y libros soberbios, de familia y buenos y viejos amigos, de velas encendidas en salones en penumbra, de perrillos que juegan, de sol y libertad y buen rollo, de cosas buenas. Que nos lo pasemos bien. Que todo el mundo se lo pase bien.

Gracias, niños y niñas, por pasar por aquí. Reciban un abrazo bien fuerte. Sonrían.



Hace un año: Tres canciones para 2006: Postcards from Italy, de Beirut; Young folks, de Peter, Björn & John; Oh Mandy de Spinto Band

Mañana hará un año de: Cortometraje: Valle Paraiso de Eduardo Martín + El cine que viene: Robert Rodriguez y Quentin Tarantino + Fin de año, de Luis García Montero.

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Una historia verdadera

A veces, la magia es una mezcla de imágenes (David Lynch), música (Angelo Badalamenti) y la mirada de alguien (Richard Farnsworth). (La parte musical más emotiva se puede oir en este enlace)

Colosal.



Hace un año: Los detectives salvajes, de Roberto Bolaño

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La alambrada de mi boca, de Ana Pérez Cañamares ( I )

Para mí, uno de mis acontecimientos poéticos del año que se nos va ha sido, sin duda, la publicación del libro La alambrada de mi boca, de Ana Pérez Cañamares (Ediciones Baile del sol.2007), vecina de aquí al lado, a través de su imprescindible blog El alma disponible.

Quería, a toda costa, antes de que terminara el año, comenzar a darle unas vueltas al libro de poemas de Ana, y esto por muchos motivos. El principal, claro, es porque he disfrutado de él como un enano y me gustaría, en lo posible, que los que pasan por aquí disfrutaran también de una forma de decir sencilla, muy sencilla, pero hondísima, haciendo que confluya en el poema esa magia que debe confluir cuando el poema es rotundo y logrado.

Más que un análisis conjunto del libro, he preferido detenerme en algunos poemas que me han entusiasmado y que creo muy representativos no sólo de este poemario, sino de otros poemas que he ido leyendo en el blog de Ana: El alma disponible.

Comienzo con el poema que abre el libro, sin título, para hablar de algo que me importa mucho. En un poema es importante no sólo lo que se dice, sino también lo que no se dice. El poema, por su naturaleza, calla, deja zonas en penumbra que el que lee debe estar viendo como se ve algo de reojo. Un poema es importante no sólo por lo que nombra, sino también por lo calla, por lo que dice a medias, por lo que apenas pronuncia, por lo que deja a un lado, en esos espacios en blanco que quedan alrededor de las líneas impresas del poema en la página.

Ana lo borda. A través de los tres versos de la última estrofa nos introduce, sin decir nada, en toda una historia de recuerdos, de familia, de silencios que vienen de la memoria. Además, el poema sirve de toma de temperatura del libro, de su cadencia, de su forma de decir, dura y piadosa, comprendiendo a través de los poemas las reglas del juego poético que no otras que las propias reglas de juego de la vida.

El poema está en la primera parte del libro, que se llama Tres, dedicado a poemas que hablan de la madre y de la hija, como trazando los vértices de un triángulo donde el otro vértice lo vemos también como de reojo y donde está ese yo que escribe. Verse a través de otros, formar parte invisible, pero patente, de una genealogía del corazón.

Dejo el soberbio poema.

Hija, si en algún momento
mientras estás ocupada en crecer
-dura y lícita tarea-
puedes mirarme a los ojos
hazlo.

No te dejes las preguntas
para cuando sea la misma voz
la que cuestione y la que responda.

Mira que en esta familia
tenemos la dolorosa costumbre
de conocernos mejor de muertos.


Hace un año y cuatro días: El juego de las versiones: Hallelujah (y 2) por Enrique Morente, John Cale, Rufus Wainwright, K.D. Lang y Willie Nelson

Hace un año: Aportación de Walt Disney a la especie, de Jordi Virallonga

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Mi felicitación navideña + El rap de los reyes magos + Sexy Santa + Cortometraje: No te saltes el eje + Berlanga y Plácido

Felicitación navideña

Este año he tenido que imprimir y mandar con sobre y sello unas felicitaciones navideñas. Como el cuadro me gusta (tiene un buenrollismo que me encanta), lo pongo aquí y así aprovecho para felicitarles las fiestas a todos ustedes. El lema que acompañaba la felicitación, también lo hago extensivo. Al igual que aquella frase que había en algunos bares y que un día traje aquí ("lo mejor de esta casa, los clientes"), también hago extensiva la cita de Emerson.



"El mejor ornamento de una casa son los amigos que la frecuentan"

Emerson

El rap de los reyes magos

Me he quedado de piedra cuando he visto en Ziritione este rap de los reyes magos que, claro, va de Santa Claus. A ratos muy divertido, ocurrente y demoledor. El final, muy pasado de rosca. He estado dudando si ponerlo o no (anoche me acostaba con la idea de no ponerlo y hoy me levanto con la idea de que es mejor ponerlo) He querido que esté aquí por varios motivos y, sobre todo, subrayar el motivo por el que nunca estaría aquí. Soy partidario de todo, y tengo la idea de que todo puede entrar, pero creo que, a veces, hay cosas que sobran. En todo caso, he querido que sean ustedes los que juzguen.



Sexy Santa

Lo bueno de las navidades es que inspiran y sirven de inspiración a todo tipo de mentes. Esta peli, aunque no la pondrán para la tarde del día de navidad, me parece muy acertada y, ojo, que está dirigida por la otrora actriz, Anita Rinaldi. El lema, no me lo negarán, es grandioso: ¿Has sido bueno este año?


Cortometraje: No te saltes el eje

También he visto en Ziritione este cortometraje, que me ha gustado mucho. Natural, surrealista, muy divertido, las dos actrices lo bordan. Y ese Tang, ¿qué me dicen de ese Tang?



Berlanga habla de Plácido

Si ¡Qué bello es vivir! es la imagen -cinematográfica- de las navidades, sin dudar del talento de Capra, a mí siempre me ha parecido que la imagen nuestra, la de este país, es más parecida a la que ofrece Berlanga en Plácido. He encontrado este vídeo donde el autor habla de su película, intercalándose imágenes. Como hay devociones y pasiones que no perdonan, lo he traido hoy aquí, para que disfruten de Berlanga, que sigue siendo de lo mejor que hemos tenido.


Poco más, niños y niñas. Este artefacto deja de publicarse hasta el próximo miércoles . Me marcho a Granada, a ver a la familia. A mí las navidades ni me gustan ni me disgustan pero, eso sí, tengo que reconocer que unas fiestas que, antes que nada, tienen un marcado acento culinario, me interesan mucho y estoy dispuesto a defenderlas. Espero que lo pasen bien, que les toque la lotería, como me va a tocar a mí. Les reitero el agradecimiento por su visita y les mando un abrazo muy fuerte. Hay que sonreir :))


Hace un año: Tres chicas: Julia Cristina, Javiera Mena y Vanexxa

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Tres poemas de Descubrimiento de la lentitud

Rarindra Prakarsa

Aunque le pongo muchos reparos a mi libro Descubrimiento de la lentitud, que se publicó en Qüasyeditorial, en 1992, no puedo negarme a la solicitud de Identidade do indiscernivel, a quien le agradezco mucho el interés (y también a mi primo, de Volando vengo, que lo mencionó)

Descubrimiento de la lentitud narraba, a través de poemas que llevaban por título fechas, una historia amorosa, desde el primer encuentro, hasta el final, donde más allá de esa historia quedaba un aprendizaje del yo, que es lo que suele pasar cuando uno es joven e inexperto y se olvida de que ese tipo de historias suele ser cosa de dos.

A todo esto, recuperado, agradezco muchísimo todos los deseos de mejora. Son ustedes un primor, que diría mi madre.

Ocho de Marzo

Hablaré de la magia, de marzo y sus botellas
como metales lentos del olvido.
Diré que te encontré
como se encuentran ciertas piedras:
sin olas ni mareas que lo eviten.
Hablaré de tus botas y de los edredones
que asomaron
entre tus ojos rama:
reciente abetal tras la aldea.

La tarde es un intruso y escribiré
tu forma de mirar el lomo de los libros,
tu modo de pincel y el color de tu falda.

Hablaré de la magia, mis ojos hacia ti
con un olor a sábanas antiguas,
como si nos citáramos para tomar café
todos los días ocho,
como si siempre hubiera exámenes los martes.

Hablaré de la magia
y del libro que te dejé
porque no he descubierto aún en qué lugar
de aquella tarde pudo estar el truco,
pero marzo, sin duda,
es un intruso
que llama a las ventanas como tú.


Veinticinco de Octubre

"Por primera vez, Baoyu conoce
las sensaciones de la nieve y de lluvia."

(Cao Xuequin)

Baoyu dormita en mi cintura
como un titán que llora
y se encharca de otoño.

Mientras fluya esta lágrima
es inútil imaginarte
desnuda como un olmo que lamiera
la niebla.

Baoyu conoce mi lluvia
y llora
por las crías más débiles
como lentas berlinas del olvido.

Cuatro de Diciembre

El milagro de la escritura:
apurar unos versos en la noche
y sentir una extraña plenitud
sin lugares, sin horas:
ese cuerpo encendido de los nombres,
su filo antiguo y último,
su insomnio, quizás sus palomas
como verdades.

Porque también me salvan las palabras,
lo que nombran y lo que callan,
su sabor lento a bosque
y también esa magia de racimo
si reparo en su ritmo
de ola recién parida y hermosísima.

La lentitud de las palabras:
apurar unos versos en la noche,
cuando ya es tarde para casi todo.
Sentirse cansado y feliz
ante lo que ofreció la noche
a solas en tu cuarto,
y de repente descubrirlo todo
ante esa página
que te exigió todo el esfuerzo.

Entonces, desde la pared,
Jeanne Hébuterne me mira y asiente:
acaso también Modigliani
sintió esta plenitud
que me invade si te escribo y te pienso.

Hace un año: El abrecarta, de Vicente Molina Foix + Gamoneda e internet + Una fotografía de Erwitt

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Portadas de El Jueves

Espero sepan disculpar la falta de entradas, entradas, pero (continuando con la gripe) me ha parecido acertado para hoy este repaso a algunos destellos, inteligentes y certeros, de las portadas de El Jueves. Enseguida doy cuenta de la petición de Identidade do indiscernivel.









Hace un año: Tres poemas de Joan Margarit

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Beulah

Aprovecho que la gripe no me deja escribir más de cuatro renglones para poner tres canciones de Beulah, una de mis bandas favoritas. Aunque los temas de los que he encontrado vídeos son representativos del sonido del grupo, no captan el espíritu de psicodelia y distorsión de otros temas, mucho más largos. Geniales, emocionantes, desde 2001 parecen estar retirados. Disculpen la brevedad. Mañana, más y mejor.

Gene autry



Landslide



Emma Blowgun's Last Stand



Hace un año: Las alegres luces de navidad + La educación de los hijos + La canción del año

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Canción para pedir más carril bici, de José Antonio González Iglesias

Yuri Bonder

Como dije el otro día, me he encontrado en el último número de Turia este poema inédito (creo) de José Antonio González Iglesias, cuyo último libro, Eros es más, lo he puesto aquí en varias ocasiones. González Iglesias (Salamanca. 1964) es uno de los poetas más interesantes de nuestro panorama. Disfruten de este poema.

Canción para pedir más Carril bici

Ir por el carril bici
persiguiendo
el origen del río
durante media hora,
paralelo a los peces,
paralelo
al piragüista
de torso grande
adelantarlo,
escalar hasta el puente
peatonal, transmutarme
en perpendicular
al agua
de Gredos por aquí,
dar media vuelta,
bajar formando parte
del viento, ser
tan físicamente
feliz, correr ahora
más rápido que el Tormes,
dejar atrás los juncos,
la lavanda, las sombras de las frondas,
los niños, los atletas,
la plata de los peces
y al tenaz piragüista.
Ir por el carril bici
durante media hora,
ser centauro recién
nacido, me parece
más de lo que merezco
en este día casi
víspera de septiembre.

Pero reclamo más.


Hace un año y dos días: Revista de variedades: Calendario Private + Alberti y Pinochet + Janis Joplin + 18 canciones para no llorar

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La felicitación de El Jueves + Un clásico: Calendario Private + Dos discos de 2007: Spoon y Burial

La felicitación de El Jueves

Admirables, adorables, inteligentes y geniales. Así ha resuelto El Jueves su felicitación para 2008, bordeando la estupidez que saben que tienen alrededor. No sólo es reprobable la condena a una multa de 3000 Euros, sino que sigo sin entender a esos medios (incluyendo un editorial de El País) en los que se repitió hasta el hastío que la portada no era de buen gusto, que no era acertada, sumergiéndose, de lleno, en la mediocridad y en la falta de comprensión hacia lo que sobresale a base de inteligencia y sentido del humor. El secuestro de la publicación (recuerden que la apoyó el propio gobierno del PSOE) fue una medida tan desproporcionada que pasará a la historia como una de las burradas más burras del comienzo de silgo. No es tan malo que un juez imponga una condena ridícula porque la ley es ridícula, como que los medios de comunicación se dediquen a decir que si es grosera, que se pasa, y rollo similares que están justificando (no ya la condena del juez al que le obliga la ley) la propia existencia de la ley y de la norma que dice que en este país, cuando es viernes y 2007, todavía hay gente a la que no se puede tocar.

A ver quién es ahora el guapo que dice algo, que habla de buen o mal gusto. Muy inteligentes, adorables, y de lo mejor de este año. Bien por El Jueves.


Calendario Private 2008

Ya está listo para descargarse el calendario Private 2008. Pueden hacerlo desde la misma página de Private (enlace) o bien desde el enlace que tan amablemente ha puesto El blog del Chacal, que tiene la ventaja que es un pdf muy sugerente (enlace)

No he podido (no sé por qué) poner ninguna foto del calendario, que no es gran cosa (están de capa caída). Repite Silvia Saint y como estarán de malamente que hasta sale Lucía Lapiedra.

Sin embargo, aparece Angel Dark, a quien ven en la foto, que tiene una característica que hace de ella una actriz muy singular: es ligeramente bizca (de ojos) y eso, niños, se agradece. ¿ O no?

Y se preguntarán ustedes por qué traigo aquí el Calendario Private. Pues por muchos motivos. Uno quiere que sus amigos sigan leyendo este blog y así, de vez en cuando, seguro que entran a ver lo que se cocina aquí. Otro motivo es que el calendario del año pasado ha sido el post más visitado de este artefacto. Así que a contentar al público, que para eso es casi navidad, ¿no?

Dos discos de 2007

Spoon: Ga ga ga ga ga

Spoon es como uno de esos equipos que siempre están en mitad de la clasificación, que cuando la cosa se pone interesante, nadie los sigue porque ni se juegan ganar el campeonato ni descender.

Sin embargo, son imprescindibles por muchos motivos. El genio, muchas veces, es como una estrella fugaz y desaparece pronto. ¿Cuántos grupos han quedado olvidados después de un primer disco enorme? Muchísimos y muchísimos también han sido los que no han podido mantener el nivel.

Spoon llevan en esto de la música ya más de 10 añitos y saben lo que se hacen. A mí me gustaron Girs can tell, de 2001, y Kill the moonlight, de 2002. Su regreso en el 2007, con este Ga ga ga ga ga, es un disco clasicón, muy clasicón, pero necesario, uno de esos discos en los que uno busca la estabilidad emocional y musical de lo que sabe que nunca va a defraudarle. Más pop que rock, tiene temas, como éste del vídeo, muy redondos. El que quiera lo puede descargar aquí (enlace). Gracias al blog Drogándote con música por el enlace.



Burial: Untrue

Distinto, muy distinto, de Spoon es este disco de Burial, un nombre bajo el que nadie sabe quien se esconde y que se etiqueta bajo el nombre de dubstep, que es el género de baile y electrónico que ha devuelto la dignidad a la electrónica inglesa.

Si quieren leer un artículo jugoso sobre el origen del dubstep, pueder ir al blog Salto al vacío, donde se cuenta el origen en las caras b de los single que se editaban en Jamaica. Una maravilla y aquí tienen el enlace.

Como Juan Cervera, en Rockdelux, ha hecho una reseña emocionante y hermosa de este disco, les dejo unas notas y un vídeo. Por cierto, quien lo quiera, se lo puede bajar aquí (enlace) Gracias a Salto al vacío por el enlace.

"Una lección de cómo enfrentarse hoy al arte de la canción (...) desde unos presupuestos capaces de dotar de otro significado a términos como el soul. Masajes para el alma en habitaciones sin luz, sin aire. La belleza de un sueño delicado corrompida por el virus de la implacable verdad. Burial: la soledad era esto."

Juan Cervera. Rockdelux. Diciembre 2007



Niñas, niños, viernes y sereno y la navidad (de la que no he hablado todavía) encima. Me dejo en el tintero un disco muy emocionante, que tendré en lo alto de mis listas de 2007: Band of Horses, con su Cease to begin. La semana que viene hablaré de ellos. Va a hacer mucho frío, con mínimas que se acercarán a los cinco bajo cero, así que ya saben: a la calle, que se estará bien y mucho mejor a la vuelta, en casa. Quería decir que ando algo liado y que tiene razón el loco oficial, de Boppeando, cuando me dice que no comento en su blog (cosa que haré). Así que espero sepan entender algunos comentarios sin contestar aquí y otros que no he puesto en algunos de los blogs de la derecha, que repaso y leo siempre que tengo un rato. No quiero justificarme, sólo enumerar mis pasiones y entre éstas están a la derecha de este artefacto. Poco más. Sólo agradecerles con un millón de gracias sus visitas y mandar un fuerte abrazo a los niños y besos a las niñas (no sé cómo andarán los niños después de lo de private y me da miedo). He recibido esta semana un número nuevo de Turia (por cierto, con un poemazo de González Iglesias que pondré en días venideros) del que daré cuenta este finde. Sonrían :))


Hace un año: Nace nueva estrella: José Ramón Corazón

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Lo tremendo en las canciones infantiles: Los tres alpinos, Me casó mi madre y Ya se murió el burro

Cuando algunas noches (mientras intento que el agua de la ducha arrastre el cansancio) me sorprendo cantando o silbando algunas de las canciones que oía y cantaba cuando era pequeño, si me detengo y pienso, me quedo alucinado (ahora se dice a cuadros, y me gusta).

En estos tiempo de corrección política (y por ende, estética y moral) no sé qué canciones infantiles se oyen ahora, qué le cantan las madres a los niños y qué cantan los niños cuando van en coche. No sé si me gustaría que fueran las mismas canciones que cantaba yo. Desde luego, si los niños de hoy están a salvo de estas letras, de estas historias, tampoco se pierden nada que no puedan ver en una peli o jugar en un vídeojuego.

Eso sí, las historias de estas canciones, sus tonalidades, tenían algo tremendo, algo que hoy creo que no se da: hay un punto de vista donde lo inevitable, el fatum (lorquiano), pesa, alumbra desde dentro, quemando a unos personajes que deambulan por las historias cantadas. Hay, además, una especie de resignación que lo cubre todo, como una nieve tóxica. Hay tristeza, hay pena, una pena honda que no sé si hoy es posible. Vamos por partes. Pido disculpas por la extensión de esta entrada, (pero es que me ha costado dios y ayuda encontrar estos temas).

Los tres alpinos

Con independencia de que los personajes sean tres alpinos (al principio no entendía pues la palabra alpino sólo la había visto escrita en una caja de lápices de colores, y más tarde me pareció muy exótica), llama la atención cómo la canción encadena los hechos, que son tremendos: vienen de la guerra, ven a una princesa en una ventana que se empeña en que el alpino pequeño le regale las flores, a lo que éste accede pero, claro, tiene que pedir la mano al rey, que, por listo, lo fusila. La princesa muere de pena y el rey se va a morir a China (que debía ser lo peor que le podía pasar a alguien entonces, muerto y en China, qué horror).

No me negarán que a pesar de los tintes universales de la historia (podríamos ver cuántos guiones millonarios de Hollywood siguen hoy el mismo esquema; nos quedaríamos a cuadros), ésta es directa y tremenda, demoledora. La lógica impone que si alguien viene de la guerra (imaginen cómo debe venir uno de la guerra) le espere lo mejor, una especie de paraíso en la tierra. No. La canción, popular entre los scouts, dice lo contrario. Llama la atención, además, que el mismo tono sirva para el regreso de la guerra, con ese ramo de flores y para el fusilamiento. La canción no cambia de tempo, es idéntica y el ria ria rataplán así lo certifica. En algunos países de latinoamérica se cambió el final (cosa normal) y se resucita al alpino para que la princesa también resucite y se casen. Lo que no se sabe es si el rey vuelve o no de la China.

Pongo la letra y la canción.

BALADA DE LOS TRES ALPINOS

Eran tres alpinos que venían de la guerra
ría, ría, rataplán...
que venían de la guerra...
El más pequeño traía un ramo de flores...
ria, ria, rataplan
traía un ramo de flores...
Y la princesa estaba en la ventana....
ria, ria, rataplan
estaba en la ventana
Pequeño alpino regálame esas flores...
ria, ria, rataplan
regálame esas flores
Te las daré si te casas conmigo...
ria, ria, rataplan
si te casas conmigo
Para casarme has de hablar con mi padre...
ria, ria, rataplan
has de hablar con mi padre
Señor rey, quiero casarme con su hija...
ria, ria, rataplan
quiero casarme con su hija
Largo de aquí o te mando fusilar...
ria, ria, rataplan
o te mando fusilar
Yo no me voy si no es con la princesa...
ria, ria, rataplan
si no es con la princesa
Al día siguiente moría fusilado...
ria, ria, rataplan
moría fusilado
Y la princesa también murió de pena....
ria, ria, rataplan
también murió de pena
Y el señor rey se fue a morir a China....
ria, ria, rataplan
se fue a morir a China

Balada de los tres alpinos

Me casó mi madre

Tradicional, esta canción me parece muy hermosa y ello a pesar de la historia que cuenta, también universal (podríamos volver a los guiones y veríamos... a cuadros): una mujer se casa, obligada, con alquien que no quiere. Hasta aquí, bien, tampoco pasa nada porque uno se case con alguien a quien no quiere. Lo peor viene después, cuando el marido, en la noche de bodas (también podía haber esperado) va a casa de la querida, a la que ofrece sayas y mantillas, no sin antes decirle que a la otra (la narradora) va a darle palo y mala vida. La canción, desde luego, es preciosa y me acuerdo perfectamente de cantarla muy pequeño. Me gustaba mucho eso de pícara mujer y creo que pensaba que estaba cantando algo como muy intenso y prohibido. Dejo letra y música en dos versiones, la de Nuevo Mester de Juglaría, que sigue la letra, y la de Nuestro pequeño mundo, que mucho me temo que sufrió los rigores de la censura porque no hay engaño por ningún lado. Juzguen ustedes y si alguien sabe el por qué de esta versión light de Nuestro pequeño mundo, que lo cuente, plis plis. Por cierto, romance con versos de seis sílabas, una joya.

Me casó mi Madre

Me casó mi madre
Chiquita y bonita
Con unos amores
Que yo no quería
La noche de novios
Entraba y salía
Me fui detrás dél
Por ver dónde iba
Y veo que entra
En cá la querida
Y le oigo que dice
Abre vida mia
Que vengo e comprarte
Sayas y mantillas
Y a la otra mujer
Palo y mala vida.
Yo me fui a mi casa
Triste y afligida
Me puse a leer
Leer no podía
Y oigo que me llaman
A la puerta mía
Y oigo que me dicen
Abre vida mía
Que vengo cansado
De buscar la vida
Tú vienes cansado
De cá la querida
Pícara mujer
¿quién te lo decía?
Hombre del demonio
Yo que lo sabía.

Nuevo Mester de Juglaría: Me casó mi madre

Nuestro pequeño mundo: Me casó mi madre

El burro del vinagre

Aquí sí que no llegan los guiones de Hollywood. Estamos ante algo muy nuestro, una historia que a lo mejor podría haber rodado García Berlanga, pero, eso sí, seguro que la hubiera tamizado con su mirada piadosa de verdadero genio. La canción, muy corta, parte del momento en que el burro de la tía vinagre muere, hace un pequeño recorrido por su triste vida y toma una panorámica del entierro, que es ejemplo patrio del mayor de los surrealismos: esa tía María tocando el cencerro, que no parece que sea en honor del burro. Uno quiere pensar que los personajes son buenos, pero no, porque antes nos han dicho que era el alivio de todos los vecinos que, por tanto, abusaban de él. El turururú es, además de un elemento mnemotécnico para que los niños canten, la burla más despiada. Pongo letra y música.

El Burro Del Vinagre

Ya se murió el burro
de la tía "Vinagre",
ya se lo llevó Dios
de esta vida miserable.
Que tururururú,
que tururururú,
que tururururú,
que tururururú.

Él era valiente,
él era mohíno,
él era el alivio
de todos los vecinos.

Ya estiró la pata,
ya cerró el hocico
y con el rabo dijo:
"adiós, adiós. Perico".

Todos los vecinos
fueron al entierro
y la tía María
tocaba el cencerro.

Ya se murió el burro

Hace un año: Que habla de la navidad

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César Vallejo: Del café y De la lluvia ( IV): Poesía

Ayer, a propósito de ese café de Claudio Magris, Marsu recomendaba Emozioni de Segafredo Zanetti, que en cuanto tenga un rato voy a comprar y probar (uno de mis propósitos para el año 2008 es tomar un buen café en casa). Gracias Marsu :) ; ya te contaré...

Cuando leía el comentario sobre el café me acordaba de César Vallejo, uno de los mejores poetas en castellano, y pensaba que todavía no había puesto nada de él por aquí. Estos son los versos a los que me refiero:

Me gusta la vida enormemente
pero, desde luego,
con mi muerte querida y mi café
y viendo los castaños frondosos de París
y diciendo:
Es un ojo éste, aquél; una frente ésta, aquélla... Y repitiendo:
¡Tanta vida y jamás me falla la tonada!
¡Tantos años y siempre, siempre, siempre!

No fue en estos versos, sino en otro que decía, preguntando, "¿qué será de su falda de franela?", donde aprendí, de la mano de Vallejo, que en el poema un elemento cotidiano es siempre un abrazo tendido al que lo está leyendo, un guiño que funciona como esa pregunta que no admite respuesta: pero, ¿no te acuerdas ya de esta casa? Eso es importante. Ya pondré ese poema aquí.

Del café de Magris y Vallejo pasé a la lluvia de éste pues me acordé de Piedra negra sobre una piedra blanca, un poema en el que imaginaba su muerte y, claro, terminó siendo así. Otro milagro de Vallejo, otro poema memorable que arranca así:

Me moriré en París con aguacero,
un día del cual tengo ya el recuerdo.
Me moriré en París -y no me corro-
tal vez un jueves, como es hoy, de otoño.

Pongo, completos, los dos poemas y me digo que seguiré hablando de Vallejo, desde luego.

PIEDRA NEGRA SOBRE UNA PIEDRA BLANCA

Me moriré en París con aguacero,
un día del cual tengo ya el recuerdo.
Me moriré en París -y no me corro-
tal vez un jueves, como es hoy, de otoño.

Jueves será, porque hoy, jueves, que proso
estos versos, los húmeros me he puesto
a la mala y, jamás como hoy, me he vuelto,
con todo mi camino, a verme solo.

César Vallejo ha muerto, le pegaban
todos sin que él les haga nada;
le daban duro con un palo y duro

también con una soga; son testigos
los días jueves y los huesos húmeros,
la soledad, la lluvia, los caminos...

HOY ME GUSTA LA VIDA MUCHO MENOS...

Hoy me gusta la vida mucho menos,
pero siempre me gusta vivir: ya lo decía.
Casi toqué la parte de mi todo y me contuve
con un tiro en la lengua detrás de mi palabra.

Hoy me palpo el mentón en retirada
y en estos momentáneos pantalones yo me digo:
¡Tanta vida y jamás!
¡Tantos años y siempre mis semanas!...
Mis padres enterrados con su piedra
y su triste estirón que no ha acabado;
de cuerpo entero hermanos, mis hermanos,
y, en fin, mi ser parado y en chaleco.

Me gusta la vida enormemente
pero, desde luego,
con mi muerte querida y mi café
y viendo los castaños frondosos de París
y diciendo:
Es un ojo éste, aquél; una frente ésta, aquélla... Y repitiendo:
¡Tánta vida y jamás me falla la tonada!
¡Tántos años y siempre, siempre, siempre!

Dije chaleco, dije
todo, parte, ansia, dije casi, por no llorar.
Que es verdad que sufrí en aquel hospital que queda al lado
y está bien y está mal haber mirado
de abajo para arriba mi organismo.

Me gustará vivir siempre, así fuese de barriga,
porque, como iba diciendo y lo repito,
¡tanta vida y jamás! ¡Y tantos años,
y siempre, mucho siempre, siempre, siempre!

Hace un año: MacDonald's de Manuel Vilas (Hamburguesas y poesía, por Vicente Luis Mora)

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Casa de citas: Claudio Magris

Imogen Cunnigham

En el blog Hasta siempre Elena me encuentro este trallazo. Con los años, Claudio Magris se está convirtiendo en alguien muy necesario para mí. Inteligente, lúcido, feroz y preciso, exactísimo. No se puede pedir más.

“Mi calidad de vida no es sólo el café que tomo, también el mundo que me circunda, los otros que viven en él. Para mi bienestar no basta con que yo no sea agredido, también hace falta que los otros no lo sean. Mi bienestar depende del de los demás. Parte de mi egoismo crea un mundo civil.”


Hace un año: Cambios y búsquedas

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Bajo la piel (un poema casi inédito)

En 1995 el Comité Ciudadano Antisida de Granada, a través de un siempre generoso Gerardo Venteo, me invitaba a un proyecto que se iba a llamar Memoria Azul y que consistía en una carpeta, preciosa y enorme, donde se unían un poema y una pintura de varios poetas y artistas, y de la que se iban a sacar a la venta 100 ejemplares para recaudar fondos. (Pondré por aquí algún día el maravilloso texto introductorio de Mariano Maresca). Acepté, por supuesto, y con la suerte de que se me emparentó con Manuel Vela, que entregó un trabajo soberbio (no puedo escanearlo, es demasiado grande): una serigrafía que me sigue emocionando cuando la miro. (Alguna parecida se puede ver en su página web, en obra gráfica)

El poema no tenía por qué ser inédito. Se podía ceder un poema ya publicado. Sin embargo, en mi caso, trabajaba entonces en un poema que se llamaba Bajo la piel, en recuerdo de la canción de Cole Porter, I've got you under my skin, en la versión que hizo Neneh Cherry. Contaba una historia real, que me había sucedido hacía muy poco.

Bajo la piel era lo que en su día no había podido contestar a alguien que me había contado su historia. Pongamos que se llamaba Ana (de hecho, el poema se publicó, no recuerdo dónde, con el título Ana recoge un análisis) y que tras un diagnóstico de sida, con la intención de no volver a trabajar y vivir intensamente el resto de sus días (entonces el sida era aún más grave que hoy), decide llevar desde el sur a Madrid unos cuantos kilos de hashich. La detención, tontísima (por un piloto delantero fundido y una señal de stop de la guardia civil que puso muy nerviosos a Ana y su novio -nunca habían hecho algo parecido-) fue en la provincia de Granada y yo estaba de guardia, por lo que me hice cargo de la detención. A través de las visitas que le hice a la cárcel, tuvimos cierta cercanía a través de varias charlas donde me contó parte de su historia. Hice amistad con Ana y con sus padres. Aún conservo una cartera de piel (le tengo un cariño especial) que me regalaron, cariñosos y generosísimos. Pero perdimos el contacto. Queda el poema, que pongo hoy aquí.

Bajo la piel

Ese papel repleto de números y siglas
que me has mostrado
no dice el mundo,
no, ni siquiera lo interpreta
en ese orden férreo que imponen
esas torpes columnas que lo cubren.

No importa. Del pliego arrugado
que muestras temblorosa
debes saber que tan sólo confirma
que lo que fue del tacto, de su vasto gobierno,
a veces permanece algo bajo la piel,
y no como memoria tibia, cierta,
no como ese perfume joven
que llega y llena las estancias
que fue cerrando el tiempo, no.

Bajo la piel, a veces, es sólo el desacuerdo,
las horas astilladas y difusas,
la cerrazón penúltima, lo único que sabemos:
que al lado de cada palabra
que le arrancamos a la vida
-para escribirla sobre el alma-
existe en paralelo un precio
ajustado, implacable, triste.

Bajo tu piel navega la etiqueta
desprendida de todas tus horas y tus días
con su precio final, injusto, digno.

Bajo mi piel, tus ojos húmedos
y el autobús vacío e iluminado
-acelerando enloquecido
por las calles de esta ciudad
de la que tan sólo recuerdas
una visita con tus padres
hace más de veinte años-
que me has incrustado en el alma
como una bala necesaria,
deseada tal vez, a tiempo.


Hace un año y dos días: Viernes musical: Lcd Soundsystem, St. Germanin y Jarvis Cocker

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Nanni Moretti y Franco Battiato: Vaselina Roja

Ayer, en vez de agradecer los comentarios de la entrada anterior (cosa que haré), y de preparar la de hoy, estuve parte de la mañana haciendo algo que nunca había hecho (enlace). Así que me encuentro, como siempre, casi sin nada, pero con un recuerdo que me vino de ir de acá pá allá en el youtube.

Vaselina roja, Palombella Rossa, de Nanni Moretti, de 1989, ha sido una de las películas que más me han gustado e interesado y esto por un motivo: se desarrolla, enteramente, durante un partido de waterpolo; sí, así como lo oyen. Eso, siempre me ha hecho pensar en las tremendas posibilidades narrativas que tiene cualquier cosa, es decir, que todo es posible.

Moretti hace de Moretti, con sus historias, con sus paranoias políticas, con sus idas y sus venidas. En el todopoderoso youtube he encontrado una escena de la peli que me volvió loco, y que, vista quince años después, me parece que sigue teniendo la misma fuerza, el mismo sentido que le encontré entonces. Aunque pudiera parecer que Moretti es un Woody Allen a la italiana (la verdad es que hay muchos puntos de conexión), yo lo emparento directamente con el Fellini más sublime. Les dejo la escena de marras, monumental, y la completo con la canción de Battiato, en italiano y castellano (no son vídeos magníficos, pero se puede escuchar la canción).

Vaselina Roja



E ti vengo a cercare



Y te vengo a buscar



Niños, niñas, un viernes tras una fiesta es otro viernes. No llega uno con ese cansancio que se va acumulando, como esa nieve sucia que van retirando de las calles. Un festivo en jueves es un lujazo que sería mayor si hoy no trabajara, pero como uno aprendió en Derecho del Trabajo, un laborable entre festivos se convierte en festivo de facto. En fin, en fin. No va a llover, no, este fin de semana tampoco. Las temperaturas, además, van a subir y los embalses (en Madrid), que comenzaban el otoño con un veinticinco por ciento más que el año anterior, hoy ya están más bajos. Mala cosa. Estoy algo aborchonado por los comentarios al post de anteayer. Muchísimas gracias a todos. Intentaré que encuentren aquí algo que pueda interersarles y, a ser posible, emocionarles. Son ustedes un cielo. Así que gracias por estar ahí, fuertes abrazos y, con Facto Delafé: sonrían y dénle gas, mucho gas.

Hace un año y un día: La lluvia, de Manuel Vilas (un poema sobre la boda real)

Hace un año: Sostenibilidad y Faemino y Cansado

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Alegrías (blogueras) y agradecimientos + The rumble strips

Confieso que he estado pensando varios días si escribir o no esta entrada. Al final me he decidido a ponerla por varios motivos, siendo el más importante el agradecimiento. Les cuento.

La semana pasada, leía en El lamento de Portnoy algo que me dejaba alucinado. En la revista Paper de vidre (por cierto, genial) se publicaba una entrevista a Enrique Vila-Matas, realizada por Subal Quinina, Javier Avilés (autor de El lamento de Portonoy) y Guillem Miralles. Enlace para descargar la revista y enlace para leer la entrevista en castellano. También un comentario anónimo me avisaba de la mención en la revista y me dejaba el enlace.

En dicha entrevista, Vila-Matas reconocía leer habitualmente blogs (como dice, hay algunos escritores que se muestran orgullosos de no leerlos) y entre esos blogs (todos soberbios, por lo que he estado viendo estos días) está éste. Copio de Portony la pregunta y la respuesta:

"Pregunta: Usted lee blogs, me lo han dicho y ha sido detectado. (...) ¿Le divierten los avances y los retrocesos en la comprensión de su obra de los bloggers que usted frecuenta?

Respuesta: Ahora parece que sea anómalo —hasta usted mismo parece extrañarse— de que merodee por Internet y lea blogs. Pero yo creo que, conociéndome, es algo normal que suceda. Que a los solemnes escritores españoles famosos se les caigan los anillos por leer blogs no significa que yo no lo haga, no significa que no pueda bajar a la arena de internet y perder anillos que, a fin de cuentas, recupero pronto.
Leo blogs literarios como leo periódicos y libros. No le cierro puertas a ninguna lectura ni información. Y sí, me divierte y me instruye y me interesa ver qué se dice y qué se mueve en ciertos blogs que considero honestos e interesantes, y no conducidos por el tontolaba de turno. Pondré ejemplos de blogs muy diversos pero todos francamente estimulantes: El lamento de Portnoy, El dormitorio de Maud , el de Pierre Assouline en Francia, Apostillas literarias de la mexicana Magda, Borra el humo de tu frente , La segona perifèria , el Moleskine literario de Iván Thays en Perú, Paraguas en llamas en el barrio del Clot de Barcelona, el de la madrileña Cristina Núñez Pereira , Hasta siempre Elena , el del Llibreter , el de Guillermo Urbizu , el de Miguel SanFeliu , el de Daniel Link en Argentina (Linkillo.com), No ha lugar en Murcia, el de Enrique Ortiz , el de Gustavo Faverón en USA, el de Fadanelli en México... Ahora que ya he compuesto esta lista —que era lo que más pereza me daba hacer—, creo que cualquier día de éstos dedicaré uno de mis dietarios volubles de El País a los blogs literarios.

Ni que decir tiene que me produjo una inmensa alegría. Que uno de los escritores que prefieres, al que uno sigue, lee y admira, con devoción, le eche un vistazo de vez en cuando a este artefacto es, no un motivo de orgullo -por lo que explicaré- sino un detallazo que te da aliento para seguir e intentar hacerlo lo mejor posible.

Digo que no es un motivo de orgullo porque, como ya he dicho muchas veces, no estoy haciendo el blog que a lo mejor debería hacer, un artefacto repleto de literatura, de poesía (que es mi vida), y que tuviera la hondura y el recorrido de, por ejemplo, de El lamento de Portony o el de Miguel Sanfeliu (como ven, el egotismo que me posee hoy me llevar a pensar que sería capaz de hacerlo, cuando, con toda seguridad, no estaría a mi alcance). Opté por lo variopinto, por un poco de todo sabiendo que al final esto termina siendo ná de ná, pero con la intención de que el que viniera aquí encontrara emoción, algo que pudiera conmoverle. Que el que entrara como no lector, terminara leyendo; que el que entrara como no oyente habitual de algunas músicas, terminara oyéndolas. Nada más. Por eso esa mención de Enrique Vila-Matas me alegra, inmensamente. Muchas gracias, mil gracias.

No tengo hoy el tiempo necesario para profundizar en lo que comenta Vila-Matas sobre los blogs, y dejo simplemente apuntado que será este medio, los blogs, el que se acerque al lector para ofrecerle impresiones, pareceres, extractos, de los libros, superando las limitaciones de la crítica en los medios escritos.

Otra alegría me la dio hace tiempo (espero sepa disculpar la tardanza) Raul Luceño, de la soberbia página Narrador.es, que le dio a este artefacto uno de sus premios blogs solidarios (enlace). Dejo pendiente un recorrido por su blog y la mención de mis blogs solidarios, pero, eso sí, muchas gracias, Raul y un abrazo fuerte.

Poco más, niños y niñas. Espero sepan disculpar este ataque de egotismo radical, que prometo que no se volverá a repetir. Se acerca, amenazante, el puente de diciembre, esa institución patria que anticipa las navidades y que es el disparo de salida, seco y sonoro, para que estallen las fiestas y nosotros con estos pelos. No haré puente, con lo que estaré de nuevo aquí el viernes, d.m. Recuerden que este artefacto no existiría sin ustedes. Mil gracias y abrazos fuertes. Les dejo para el festivo un temita del grupo que oigo estos días: The rumble strips.




Hace un año: Burger King y la publicidad

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Au revoir Simone

Foto de Au revoir Simone, de Rod Sherwood

Este fin de semana, por casualidad, llegaba al tema Sad Song, de Au revoir Simone. Me encantó, claro, y buceé un poco en este grupo de tres chicas que toman el nombre de la peli de Tim Burton Pee-Wee's big adventure, según leo.

Como Lali Puna, o The Postal Service (grupazo con un solo disco, del que tengo que hablar), se podría etiquetar, fácilmente, como electropop. Construyen las canciones a través de tres teclados, de inspiración vintage, como señala el blog Audiorama, y es el contraste entre esa aparente frialdad de esos sonidos y la dulzura de las voces lo que delimita unas canciones con melodías naïf, inocentes y sobrecogedoras.

Au revoir Simone aspiran a fijar una especie de instante hermosísimo que, no sé cómo, sigue flotando en los oídos cuando la música ya ha terminado. Ternura, inspiración, delicadeza y un universo muy muy femenino.

Pero no molesto más. Como diría Lapido, aquí hay canciones y, por cierto, tremendamente hermosas. No se pierdan la suavidad y delicadeza de The lucky one, una delicia de las que te llevan al borde del colapso. Por cierto: en 2007 han sacado su segundo disco: The bird of music. Después de los vídeos, pongo el audio del tema A violent yet flammable world.

Niños, niñas, preparen los pañuelos.

Sad song



The lucky one



Fallen snow




Au revoir Simone: A violent yet flammable world


Hace un año: Antonio Gamoneda, Premio Cervantes

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