Dos temazos, dos, traigo hoy (más otro de los ya conocidos aquí, Facto Delafé y las Flores azules) y, además, de grupos que no están en activo (creo) Ya no creo: The New Amsterdams están activísimos y tienen página en myspace -enlace-.
Spoils of the spoiled de The New Amsterdams es uno de esos temas redondos, perfectos en su concepción pop. Dos minutos y medio bastan para dejarnos boquiabiertos. Hermosa canción, cantante perfecto, guitarras redondas. Estoy seguro de que les va a gustar. Se la pueden descargar aquí.
Tengo debilidad por este tema, Autumn walker, de Jets to Brazil. El grupo, en su par de discos que conozco, ni fú ni fá, pero esta canción es otra cosa. Lírica y épica a un tiempo, drámatica también, tiene todo lo que me gusta: intensidad y emoción, va de la calma (aparente) a una fuerza arrolladora que te deja como alucinado. Escuchen cómo meten la voz entre los instrumentos, el fraseo del vocalista, sus paradas, sus tomas de oxígeno entre esas guitarras que no paran. Enorme, gigantesca, me vuelve loco. Pongo el audio para que la conserven y vuelvan a ella cuando quieran, si quieren, claro. También pongo la letra.
Jets to Brazil: Autumn walker
Hello, old friend. It's been a while. How you been?
All things must end, but did you know what that meant?
The birds fly south. The summer sets.
The lights go out. Leaves on the ground.
Autumn walker, you just walked out.
And I see it now.
That it's so much easier alone,
and you don't have to worry about me.
It's all good. It's all wrong.
And I hope you find the place and the people that you need.
I don't want to be the one who always waits for you to wait and see.
What makes you run? Was it me or anyone?
It goes to show when people grow,
people go and there you go autumn walker.
Stay now, autumn walker.
Drink down your doubt.
A glass half empty can empty you out.
My heart is full of promises that drank me whole.
And I see it now.
That it's so much easier alone.
But you don't have to go very far 'cause where you go, there you are.
And it shouldn't be so hard to see your friends.
That's who they are.
I don't mean tot ell you how to run your life, but make up your heart.
You go too far.
In the atmosphere, you fall apart.
More miles than my car's got on it.
That's pretty far.
Hace tiempo que no hablo de Facto Delafé y las flores azules y quiero empezar aquí a ir poniendo el último disco al completo, La luz de la mañana.
La canción que da título al disco viene precedida de un temita pop, Desde el este, que no es sino la creación de un ambiente propicio para que arranque el tema de verdad, justo cuando dice "Facto Delafé, la flores azules, la luz de la mañana".
He encontrado una actuación en directo en la televisión de Cataluña. Dejo también la letra, que me gusta, muchísimo. Creo que la crítica no ha sido justa con este disco, que es una maravilla. Pero ya me extenderé sobre el tema, hoy vamos a disfrutar, ele, ele, ele.
Para los tristemente casi felices,
para los que sueñan entre los que esperan,
para las madres que luchan por sus críos,
por el futuro, por lo nunca visto,
por lo que seremos, lo que nos espera
entre la hierba, entre el verde estalla
sin previa llamada, casi por sorpresa,
siempre cenicienta, la luz de la mañana,
llega, llega, llega, llega, llega, llega, llega, llega ...
A través de las persianas, por las cerraduras,
bajo las puertas, entre las ranuras,
sobre las montañas hasta el fondo del mar,
tus ojos lucen, reflejada solar.
Entre las rejas, las nubes, las fuentes, los cristales,
la ropa que se seca, las hojas de los árboles,
las banderas que no paran de luchar,
las caras de los niños cantan.
A través de las botellas los pasos de la noche anterior,
las verjas, las fronteras, la red del pescador,
cruzando la galaxia a gran velocidad,
precisa y clara la llaman solar.
Hasta los armarios, entre las camisas,
hasta las esquinas y las cantonadas,
a través del polvo y de las llamadas,
con la misma entrega, vuela, avanza sobre la nieve.
Desiertos, ciudades y bosques,
entre las estrellas como una llama,
desde el este llega hasta esta cama,
con la misma fuerza, la luz de la mañana.
Desde el este llega hasta esta cama,
desde el este llega hasta esta cama,
desde el este ...
En-fin-Serafín (que dirían Gomaespuma), que termina febrero, la semana laboral, las lluvias y los fríos (aunque tendrá que venir algo, digo yo). Fin de semana güenísimo, sol y calorcete, así que a enseñar brazos los niños, a lucir mangi corti, y a enseñar piernas las niñas (bueno, todo lo que quieran será bienvenido). Pues un buen momento para gritar eso que escribía Juan Carlos Friebe Gun: ¡Ah de la vida!, mientras se da uno un paseo por el campo, que acaba de llover y está bien bonito o y bien bonito que está. Por mi parte, sigo sin contestar a muchos comentarios, por lo que vuelvo a pedir disculpas y vuelvo a hacer propósito de enmienda. Se me queda en el teclado un chiste buenísimo que me contó Martínez el sábado en Granada. La semana que viene intento ponerlo. Y poco más. Eso sí, mil gracias por pasar por aquí, por su generosidad en los comentarios. Mando abrazos y besos, ambos muy fuertes. ¡¡¡ Ah de la vida !!!
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viernes, febrero 29, 2008
jueves, febrero 28, 2008
Publicidad: aspiradores y madres
A veces me pregunto qué sería de este artefacto sin El barón rojo. Todo el contenido de la etiqueta publicidad viene de su página, y estoy en deuda con él. No piensen, queridos niños y niñas, que no veo otros blogs de publicidad (de hecho, visito bastantes), pero sólo El barón acierta al cien por cien y no es exactamente un blog de publicidad: sus textos, su estilo, son todo un acierto.
Hoy traigo dos joyas del Barón. Un anuncio de Vodafone Tv y otro de condones Ad Gijonny.
El primero nos recuerda la importancia de tener cuidadito con los gestos cotidianos, con esas asociaciones automáticas que no podemos evitar. Sexista, sí, pero es muy muy bueno.
El segundo, en un subrayado genial (esa actriz que hace de madre no tiene precio), nos recuerda la importancia de una buena madre.
Hace un año: Senderos de paso, de Ramiro Fonte
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Hoy traigo dos joyas del Barón. Un anuncio de Vodafone Tv y otro de condones Ad Gijonny.
El primero nos recuerda la importancia de tener cuidadito con los gestos cotidianos, con esas asociaciones automáticas que no podemos evitar. Sexista, sí, pero es muy muy bueno.
El segundo, en un subrayado genial (esa actriz que hace de madre no tiene precio), nos recuerda la importancia de una buena madre.
Hace un año: Senderos de paso, de Ramiro Fonte
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miércoles, febrero 27, 2008
Dos poemas de Miguel Ángel Bernat
No pude ir ayer a una lectura de Miguel Ángel Bernat en La buena vida-Café del libro, un café librería que no tardaré en visitar, vamos, que voy a ir enseguida. Está en Madrid, al lado de la calle Bailén.
Miguel Ángel Bernat (Madrid. 1954) es un poeta al que admiro y que casi puedo citar de memoria, un relámpago brillantísimo siempre entre mis lecturas.
Para desquitarme por lo ayer, pongo un par de poemas que se refieren a pinturas, que pongo también. Le mando un abrazo fuerte, muy fuerte, y le agradezco su generosidad.
La muerte forma parte del paisaje. La muerte es
una flor de la vida.
¿No es así en el cuadro de Andrea Mantegna
"El tránsito de la Virgen"?
Los apóstoles parecen los pétalos de una flor.
El canto de varios de ellos y el color del cielo nos llevan
a la serenidad.
La muerte, ¿no es el buen gesto que completa los afanes
de una vida?
La composición entera, la pena y la canción de estos
hombres, la muerte como una muestra del carácter y
temple de la mujer, ¿no erigen una rosa perenne?
Una acuarela de Turner. Sobre la ciudad de
Lausana. Una puesta de sol. El sol bañando
en su luz a los ciudadanos.
Antes de entregarse a la noche, portadora
de paz, los hombres y las mujeres se bañan en
esta paz del crepúsculo como verdaderos
bienaventurados.
Parecen ciudadanos de la paz, esa hermosa
patria. Entregados a esa tarea fértil de
vivir y recorrer las paces sucesivas. La paz
de la mañana, de la tarde, del crepúsculo y
la noche. Y Turner nos lo recuerda.
Hace un año: Dos libro que no he leído (Kiko Amat y Matías Candeira) + Un libro con trailer (Arcadi Espada) + La Amelie de Alcorcón
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Miguel Ángel Bernat (Madrid. 1954) es un poeta al que admiro y que casi puedo citar de memoria, un relámpago brillantísimo siempre entre mis lecturas.
Para desquitarme por lo ayer, pongo un par de poemas que se refieren a pinturas, que pongo también. Le mando un abrazo fuerte, muy fuerte, y le agradezco su generosidad.
La muerte forma parte del paisaje. La muerte es
una flor de la vida.
¿No es así en el cuadro de Andrea Mantegna
"El tránsito de la Virgen"?
Los apóstoles parecen los pétalos de una flor.
El canto de varios de ellos y el color del cielo nos llevan
a la serenidad.
La muerte, ¿no es el buen gesto que completa los afanes
de una vida?
La composición entera, la pena y la canción de estos
hombres, la muerte como una muestra del carácter y
temple de la mujer, ¿no erigen una rosa perenne?
Una acuarela de Turner. Sobre la ciudad de
Lausana. Una puesta de sol. El sol bañando
en su luz a los ciudadanos.
Antes de entregarse a la noche, portadora
de paz, los hombres y las mujeres se bañan en
esta paz del crepúsculo como verdaderos
bienaventurados.
Parecen ciudadanos de la paz, esa hermosa
patria. Entregados a esa tarea fértil de
vivir y recorrer las paces sucesivas. La paz
de la mañana, de la tarde, del crepúsculo y
la noche. Y Turner nos lo recuerda.
Hace un año: Dos libro que no he leído (Kiko Amat y Matías Candeira) + Un libro con trailer (Arcadi Espada) + La Amelie de Alcorcón
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martes, febrero 26, 2008
A propósito del debate de anoche, un par de vídeos de Faemino y Cansado
Sí, niños y niñas, anoche fue el debate (por decir algo: no es debate en lo que no hay ni una pizca de improvisación, nada natural. Se fue con todo pactado, hasta los mismísimos planos; desde luego, tengo claro que vivimos un mal, malísimo, momento político en este país. Uno y otro no parecían sino escolares aplicados que se habían aprendido de memoria una lección de la que no comprendían nada).
Sí, el gran día y, en medio de todo, Manuel Campo Vidal. A mí, realmente, ese nombre siempre me recordará a los Beodos Brothers, a este enorme vídeo de Faemino y Cansado, no puedo remediarlo. Genial, genial, genial. Antena treeesss.
Y como con una rueda no anda un carro, pongo también esta famosa revisión médica, la de los brazos móviles, tan buena, o casi mejor, que el vídeo anterior. Genial.
Hace un año: Dos poemas de Roger Wolfe
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Sí, el gran día y, en medio de todo, Manuel Campo Vidal. A mí, realmente, ese nombre siempre me recordará a los Beodos Brothers, a este enorme vídeo de Faemino y Cansado, no puedo remediarlo. Genial, genial, genial. Antena treeesss.
Y como con una rueda no anda un carro, pongo también esta famosa revisión médica, la de los brazos móviles, tan buena, o casi mejor, que el vídeo anterior. Genial.
Hace un año: Dos poemas de Roger Wolfe
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lunes, febrero 25, 2008
Páginas amarillas ( VI ): Invisible, Lector y Marino
Invisible
Borrarse, quitarse del miedo
y desaparecer.
Partir.
No queda otro remedio.
Que surja la épica
como las bofetadas
que están pidiendo a gritos estos tiempos.
Lector
Buscando entre las voces
la que me corresponde.
Buscando entre las líneas
mi rostro.
Para encontrarlos, claro,
y, agradecido,
romperlos en pedazos
y lanzarlos al aire.
Marino
Si pudiera guardar
el salitre, la brisa, la madera
abultada y húmeda
para más tarde,
cuando la tierra -tan estable-
duela y golpee y amedrante
como un golpe seco de mar
en la noche serena.
Hace un año y dos días: S.O.S. por el Paseo del Salón (Granada) + El vino y Josep Ramoneda + Forges + Deacon Blue + actualización
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viernes, febrero 22, 2008
Un anuncio, un tema y un discazo: Greenpeace, Kanye West & Daft Punk, The Felice Brothers
Un anuncio
Vía Llámame Lola veo este divertido anuncio de Greenpeace para concienciar sobre el ahorro de energía eléctrica y la utilización de bombillas de bajo consumo. Según leo, cada bombilla de bajo consumo ahorra la emisión de 20 kilos de CO2 a la atmósfera, ahí es nada. Además, se ahorra.
Un tema
También en Llámame Lola (graciasss) veo esta conjunción de astros: Kanye West y Daft Punk, en una actuación para la entrega de los grammys. Se trata de la primera actuación de los franceses para la televisión en sus 14 años de historia, según leo (hoy me ha dado por decir esto, espero que tengan paciencia). Si Daft Punk son ya unos clásicos, Kanye West va camino de serlo. Muy, muy recomendable en sus combinaciones imposibles. Disfruten de este enorme espectáculo, que para eso es.
Un discazo
Tonight at the Arizona, de The Felice Brothers, está entre lo mejor del año pasado.
Ya sé, ya sé, me van a decir que si tiene un tufo country (a Pussy sé que no le va a gustar) que echa para atrás, que se parecen demasiado a Bob Dylan (a veces son un calco; eso sí, un calco genial) cuanto estaba con The Band, etc.
Pero es un discazo, uno de esos trabajos que, no sé por qué, se te meten dentro, te cogen del cuello y casi te dejan sin respirar en algunos momentos. Está repleto de temas monumentales, cocidos a fuego lento, muy lento, y tiene el aliento de lo que es eterno, hermoso, triste e inmenso, radiante en la sencillez, en ese olor que tiene a vieja historia que alguien cuenta al lado de un fuego.
Dejo un par de vídeos, de actuaciones en directo en el Festival de Cornbury (el primero en una toma muy hermosa, y el segundo muy gráfico de las pretensiones y propuestas de este grupo). La música debe aspirar a esto: a sonar como si un grupo de amigotes estuvieran tocando sin que nadie los viera ni escuchara. No es naturalidad, es talento, sencillez, fuerza natural. Subo el tema que más me ha gustado del disco, Ballad of Lou the welterweight, una historia cantada con una voz rota, a veces muy cascada, que repite una letanía dorada, preciosa, en un crescendo invisible y mágico. (Lo he subido a Rapishare porque, no sé por qué, no puedo poner la barra de escucha; hay que descargarlo, por tanto)
The Felice Brothers: Ballad of Lou the welterweight
Niños, niñas, viernes y va terminando febrero. Me voy para abajo, para la Granada que me vio nacer (esta expresión siempre me ha parecido algo pretenciosa) y es curioso que dejo el buen tiempo aquí, en el centro, y voy hacia el nublado, aunque no creo que llueva. Y ojo, que la semana que viene empieza ya ese calorcito de máximas muy cerca de los 20 grados. Vean la imagen de abajo a las 2 de la madrugada. Qué cosas. Voy a dar una vuelta a la familia y a comer con los amigotes, como dirían Faemino y Cansado. Ni que decir tiene que me apetece mucho la idea. Así que no me queda más que agradecerles su visita, su generosidad y mandarles un fuerte abrazo. Avanti.
Hace un año: Publicidad: Diesel y el cambio climático + Faemino y Cansado
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Vía Llámame Lola veo este divertido anuncio de Greenpeace para concienciar sobre el ahorro de energía eléctrica y la utilización de bombillas de bajo consumo. Según leo, cada bombilla de bajo consumo ahorra la emisión de 20 kilos de CO2 a la atmósfera, ahí es nada. Además, se ahorra.
Un tema
También en Llámame Lola (graciasss) veo esta conjunción de astros: Kanye West y Daft Punk, en una actuación para la entrega de los grammys. Se trata de la primera actuación de los franceses para la televisión en sus 14 años de historia, según leo (hoy me ha dado por decir esto, espero que tengan paciencia). Si Daft Punk son ya unos clásicos, Kanye West va camino de serlo. Muy, muy recomendable en sus combinaciones imposibles. Disfruten de este enorme espectáculo, que para eso es.
Un discazo
Tonight at the Arizona, de The Felice Brothers, está entre lo mejor del año pasado.
Ya sé, ya sé, me van a decir que si tiene un tufo country (a Pussy sé que no le va a gustar) que echa para atrás, que se parecen demasiado a Bob Dylan (a veces son un calco; eso sí, un calco genial) cuanto estaba con The Band, etc.
Pero es un discazo, uno de esos trabajos que, no sé por qué, se te meten dentro, te cogen del cuello y casi te dejan sin respirar en algunos momentos. Está repleto de temas monumentales, cocidos a fuego lento, muy lento, y tiene el aliento de lo que es eterno, hermoso, triste e inmenso, radiante en la sencillez, en ese olor que tiene a vieja historia que alguien cuenta al lado de un fuego.
Dejo un par de vídeos, de actuaciones en directo en el Festival de Cornbury (el primero en una toma muy hermosa, y el segundo muy gráfico de las pretensiones y propuestas de este grupo). La música debe aspirar a esto: a sonar como si un grupo de amigotes estuvieran tocando sin que nadie los viera ni escuchara. No es naturalidad, es talento, sencillez, fuerza natural. Subo el tema que más me ha gustado del disco, Ballad of Lou the welterweight, una historia cantada con una voz rota, a veces muy cascada, que repite una letanía dorada, preciosa, en un crescendo invisible y mágico. (Lo he subido a Rapishare porque, no sé por qué, no puedo poner la barra de escucha; hay que descargarlo, por tanto)
The Felice Brothers: Ballad of Lou the welterweight
Niños, niñas, viernes y va terminando febrero. Me voy para abajo, para la Granada que me vio nacer (esta expresión siempre me ha parecido algo pretenciosa) y es curioso que dejo el buen tiempo aquí, en el centro, y voy hacia el nublado, aunque no creo que llueva. Y ojo, que la semana que viene empieza ya ese calorcito de máximas muy cerca de los 20 grados. Vean la imagen de abajo a las 2 de la madrugada. Qué cosas. Voy a dar una vuelta a la familia y a comer con los amigotes, como dirían Faemino y Cansado. Ni que decir tiene que me apetece mucho la idea. Así que no me queda más que agradecerles su visita, su generosidad y mandarles un fuerte abrazo. Avanti.
Hace un año: Publicidad: Diesel y el cambio climático + Faemino y Cansado
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jueves, febrero 21, 2008
Una canción: Envejece, de Refree
El disco Els invertebrats (Acuarela) de Refree, fue uno de los mejores trabajos publicados en nuestro país el año pasado. Esta canción, Envejece, me parece una joya. Tan sólo por estos versos, merece ya la pena todo el disco:
La matrona ya envejece
y de aquel ménage
ni recuerdo cómo va
Y eso sin olvidar que hay una canción en el disco con letra de Gloria Fuertes, de su poema Nana al niño que nació muerto.
Impecable y muy, muy emocionante. Que lo disfruten.
Hace un año: Buonanotte fiorellino: una felicitación
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La matrona ya envejece
y de aquel ménage
ni recuerdo cómo va
Y eso sin olvidar que hay una canción en el disco con letra de Gloria Fuertes, de su poema Nana al niño que nació muerto.
Impecable y muy, muy emocionante. Que lo disfruten.
Hace un año: Buonanotte fiorellino: una felicitación
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miércoles, febrero 20, 2008
Luis García Montero vía Mara Torres
Me llega al correo, a través de los comentarios, esta sorpresa: un vídeo con una entrevista a Luis García Montero, uno de los poetas que prefiero, por muchos motivos, (enlace) que aparece en el blog no oficial de Mara Torres (ella misma, y Carlos del Amor, hacen la entrevista). Luis acaba de publicar Vista cansada en Visor y sólo he leído los cuatro poemas que adelantaba El Cultural y éste, Nuevas confesiones, que lee en la entrevista. Hablaré aquí, largo y tendido del libro, de Luis, y de la poesía. Les dejo con la entrevista y pongo un poema, Así fue. Por cierto, Mara Torres tiene un libro de relatos, Sin ti, al que le hincaré el diente enseguida.
Así fue
La vida hizo sus cuentas.
Desde entonces
el secreto que más me ha perseguido
es tu respiración.
Dos y dos son los labios en los labios,
la suma de los cuerpos y la queja.
Amada claridad.
Aunque perdí el sentido,
ya no podía equivocarme.
La vida hizo sus cuentas con los dedos,
y la piel un paisaje de multiplicaciones
al hundirse en la piel.
Hace un año: Dos poemas de Extraño abordaje (VIII)
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Así fue
La vida hizo sus cuentas.
Desde entonces
el secreto que más me ha perseguido
es tu respiración.
Dos y dos son los labios en los labios,
la suma de los cuerpos y la queja.
Amada claridad.
Aunque perdí el sentido,
ya no podía equivocarme.
La vida hizo sus cuentas con los dedos,
y la piel un paisaje de multiplicaciones
al hundirse en la piel.
Hace un año: Dos poemas de Extraño abordaje (VIII)
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martes, febrero 19, 2008
Fotografía: Parejas
Vía Livejournal, Ruguru, me encuentro con estas fotografías. Allí tienen hasta 28. Ayer, Aura y El Loco oficial hablaban (graciasssss) de la imposibilidad de captar lo que uno quiere. Más allá de ese imposible, aquí habría que imaginar todo lo que hay detrás, la historia oculta entre líneas, la narrativa de lo que no se ve (o no se cuenta).
Bob Natkin
Marc PoKempner
Lou Stouman
Morris Engel
Yasuhiro Ishimoto
Andre Kertesz
Wayne Miller
Lee Balterman
Lou Bernstein
Joseph Breitenbach
Bresson
Hace un año: Dos poemas de Miguel Ángel Bernat
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Bob Natkin
Marc PoKempner
Lou Stouman
Morris Engel
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Lee Balterman
Lou Bernstein
Joseph Breitenbach
BressonHace un año: Dos poemas de Miguel Ángel Bernat
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lunes, febrero 18, 2008
Páginas amarillas ( V ): Fotógrafo
Fotógrafo
La caliza que llega hasta la playa
y se funde, tan pobre, con la arena
efervescente de este julio
de horas extras y préstamos
aplazados hasta el otoño.
Ojalá acabáramos pronto
y con la última luz del día
pudiera retratar aquella roca
que emerge de la arena
como un milagro y es metáfora
de esta soledad ineludible
que nos marca la piel
y nos obliga
y no podemos aplazar.
Pero está oscureciendo
y la modelo no desafía
como le exigen
y tiene miedo y mira desconfiada
el objetivo y no le sirve todo
lo que posee; ni siquiera
las líneas perfectas de su talle,
el futuro prometedor
delante de ella,
emerger y ser centro de todo esto.
En el fondo de la miradas
habita siempre el miedo.
Pero no importa. Que anochezca.
Estoy cansado de este día,
de esta vida de moda y fotos
publicitarias
que sólo me permiten
seguir tirando y aplazar los plazos.
Al fin y al cabo -no voy a engañarme-
esa fotografía de la roca
que hubiera descifrado
qué inmensamente solos somos
debajo de la piel,
habría terminado siendo
la tarjeta postal
que veraneantes estúpidos
y estúpidos turistas
franquearían
al lado de un maldito rótulo
de Lugar-Típico.
Y tan típico.
Hay que joderse.
Hace un año y dos días: Revista de variedades: Granada (antigua) + El cambio climático, según Andrés Soria + Caballos + Canciones de 2006
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viernes, febrero 15, 2008
Del amor y los inodoros + Ajenjo y Cigarro + Mi vida sin mí y otras cosas del meter
Amor y baños
El Barón Rojo escribió ayer, a propósito de San Valentín, un post que me tiene emocionado (enlace). Con símiles toreros y futbolísticos, analiza la experiencia, el amor...
Además, el Barón ha puesto un vídeo que me ha dejado a cuadros. Veánlo, que no tiene desperdicio.
Ajenjo y Cigarro
No veo mucho la tele, no por nada (los tiempos en que para parecer interesante había que decir que uno no tenía tele, o no la veía, ya están lejanos), sino por falta de programas que me gusten. Terminados Los Soprano, la verdad, espero el estreno de Mad Men, muy recomendada por gente de absoluta confianza. Eso sí, siempre que puedo (y que salen), veo a estos dos en El hormiguero. No sé por qué, pero me hacen mucha gracia. Son lo que en mis tiempos decíamos unos pasaos. La disección, además, es muy fina.
Mi vida sin mí
No es que sea uno de mucho odiar, no señores. Eso sí, hay dos cosas que detesto:
1.- La gente que dice que no tiene tiempo, que está muy liada, la que se escuda en la corriente feroz que marca la esfera de un reloj para excusar un comportamiento o una falta de comportamiento ("no te he llamado porque he estado liadísimo", "estoy ocupadísima, chica, qué estrés", "ufff, qué agenda"). Pienso que el día es largo, que da para mucho y que llamar a un amigo, mandarle una tía en pelota por e-mail, no sé, quedar un rato, son cosas imprescindibles. Quien dice amigo, dice un vecino que nos cae bien, la family, qué se yo.
2.-La falta de hospitalidad. No me gusta ir a casas donde me siento incómodo. No es que pretenda ser tratado como un rey, no señores, pero me gusta la gente que hace que te encuentres cómodo, relajado, que tiene alguna atención contigo, un detalle, un gesto.
Dicho lo anterior, caigo en mis dos odios. Ando algo más liado de lo que me gustaría y estoy descuidando algo que me importa mucho: tratar bien, como se merece, a quien pase por aquí y se tome la molestia -que es bastante, créanme- de escribir un comentario (más si hay días en que blogger lo convierte en proeza). Así que dicho esto, pido disculpas por la falta de respuesta a la mayoría de comentarios de esta semana, y por la falta de comentarios propios en los blogs amigos, que me chiflan. Ni que decir tiene que pienso corregir tan mal comportamiento (ya he dicho que lo odio, o lo detesto)
El fin de semana viene con buena pinta. Tenía pendiente algo de mi cumple, y va a ser que es este fin de semana (tres verbos, ummm). Me voy a media mañana aquí, a pasar el finde. Es la primera vez que Mus va a un hotel-casa rural-hospedaje, así que ya les contaré. Como en la 304 haya una perrita bonita, estamos listos. El tiempo no me importa demasiado. Si ven la web, descubrirán que sirven un brunch, que como palabra no me gusta, pero como idea me parece irresistible: un desayuno de 4 horas, con dulce y salado, oséase, el sueño de alguien que no suele desayunar porque siempre es demasiado temprano. Y da la casualidad, que el brunch (de los cojones) termina a una hora perfecta para dormir la siesta, así ya me contarán... (A todo esto, por muy inglesa que sea la palabra -por lo visto, se pronuncia branch- yo le digo brunche, porque me suena a alemán, a fontanero alemán -en concreto- que recién levantado come para todo el día.
Lo que espero es que el brunche no responda al mismo concepto que aquello tan setentero de nuestras madres: la merienda-cena, misteriosa comida típica de un día desordenado que consistía, básicamente, en que te robaban una comida y, además, ni merendabas lo que te gustaba, ni cenabas lo que deseabas. Benet, hablando del pan con chocolate, escribió que la desaparición de la merienda era un momento clave en el paso del niño al adulto, en la formación de su gusto culinario.
Niñas, niños, muchas gracias por estar ahí. Les mando un abrazo fuerte. Délen gas.
Hace un año: El juego de las versiones: Come rain or come shine (I) por Charles, Sinatra, B.B.King, Holiday y Fitzgerald
El Barón Rojo escribió ayer, a propósito de San Valentín, un post que me tiene emocionado (enlace). Con símiles toreros y futbolísticos, analiza la experiencia, el amor...
Además, el Barón ha puesto un vídeo que me ha dejado a cuadros. Veánlo, que no tiene desperdicio.
Ajenjo y Cigarro
No veo mucho la tele, no por nada (los tiempos en que para parecer interesante había que decir que uno no tenía tele, o no la veía, ya están lejanos), sino por falta de programas que me gusten. Terminados Los Soprano, la verdad, espero el estreno de Mad Men, muy recomendada por gente de absoluta confianza. Eso sí, siempre que puedo (y que salen), veo a estos dos en El hormiguero. No sé por qué, pero me hacen mucha gracia. Son lo que en mis tiempos decíamos unos pasaos. La disección, además, es muy fina.
Mi vida sin mí
No es que sea uno de mucho odiar, no señores. Eso sí, hay dos cosas que detesto:
1.- La gente que dice que no tiene tiempo, que está muy liada, la que se escuda en la corriente feroz que marca la esfera de un reloj para excusar un comportamiento o una falta de comportamiento ("no te he llamado porque he estado liadísimo", "estoy ocupadísima, chica, qué estrés", "ufff, qué agenda"). Pienso que el día es largo, que da para mucho y que llamar a un amigo, mandarle una tía en pelota por e-mail, no sé, quedar un rato, son cosas imprescindibles. Quien dice amigo, dice un vecino que nos cae bien, la family, qué se yo.
2.-La falta de hospitalidad. No me gusta ir a casas donde me siento incómodo. No es que pretenda ser tratado como un rey, no señores, pero me gusta la gente que hace que te encuentres cómodo, relajado, que tiene alguna atención contigo, un detalle, un gesto.
Dicho lo anterior, caigo en mis dos odios. Ando algo más liado de lo que me gustaría y estoy descuidando algo que me importa mucho: tratar bien, como se merece, a quien pase por aquí y se tome la molestia -que es bastante, créanme- de escribir un comentario (más si hay días en que blogger lo convierte en proeza). Así que dicho esto, pido disculpas por la falta de respuesta a la mayoría de comentarios de esta semana, y por la falta de comentarios propios en los blogs amigos, que me chiflan. Ni que decir tiene que pienso corregir tan mal comportamiento (ya he dicho que lo odio, o lo detesto)
El fin de semana viene con buena pinta. Tenía pendiente algo de mi cumple, y va a ser que es este fin de semana (tres verbos, ummm). Me voy a media mañana aquí, a pasar el finde. Es la primera vez que Mus va a un hotel-casa rural-hospedaje, así que ya les contaré. Como en la 304 haya una perrita bonita, estamos listos. El tiempo no me importa demasiado. Si ven la web, descubrirán que sirven un brunch, que como palabra no me gusta, pero como idea me parece irresistible: un desayuno de 4 horas, con dulce y salado, oséase, el sueño de alguien que no suele desayunar porque siempre es demasiado temprano. Y da la casualidad, que el brunch (de los cojones) termina a una hora perfecta para dormir la siesta, así ya me contarán... (A todo esto, por muy inglesa que sea la palabra -por lo visto, se pronuncia branch- yo le digo brunche, porque me suena a alemán, a fontanero alemán -en concreto- que recién levantado come para todo el día.
Lo que espero es que el brunche no responda al mismo concepto que aquello tan setentero de nuestras madres: la merienda-cena, misteriosa comida típica de un día desordenado que consistía, básicamente, en que te robaban una comida y, además, ni merendabas lo que te gustaba, ni cenabas lo que deseabas. Benet, hablando del pan con chocolate, escribió que la desaparición de la merienda era un momento clave en el paso del niño al adulto, en la formación de su gusto culinario.
Niñas, niños, muchas gracias por estar ahí. Les mando un abrazo fuerte. Délen gas.
Hace un año: El juego de las versiones: Come rain or come shine (I) por Charles, Sinatra, B.B.King, Holiday y Fitzgerald
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jueves, febrero 14, 2008
Un poema de Javier Egea
Tras el aprendizaje de la vida
ofrezco mis ruinas a tus ojos.
Te ofrezco algunas cifras amarillas
y el polvo de estos libros
como un reducto pobre con más debe que haber.
Te ofrezco lo que puede quererse tras la muerte,
lo que queda de amor después de la oficina.
Tantos años contable de tu cuerpo
y esta cuenta maldita que no cuadra
y esta página absurda de borrones.
Javier Egea (Granada. 1952-1999) publicó, entre otros, Troppo mare, Paseo de los Tristes (al que pertenece este poema) y Raro de luna. Más poemas de Javier Egea (enlace)
Hace un año: Metáforas que nos piensan, de Emmánuel Lezcano + Palabras intraducibles + En ingles, por Pussy Galore
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miércoles, febrero 13, 2008
Suma de variada intención (mi blog converso y Spain)
Yo quería preparar un post para agradecer a una amiga un excelente trabajo y, de repente, me encuentro con cuatro o cinco cosas encima de la mesa. Iba a poner gracias, MV, y una canción, pero me he liado, como el del chiste (enlace retroalimentado para el que quiera leer el chiste). Por cierto, que el título de esta entrada es un libro o un poema; no recuerdo de quién (disculpen)
Hay veces que pienso en que no sé si debería hacer caso a Martínez y comenzar un nuevo blog que ya tiene título: El blog converso de Enrique Ortiz o El otro blog de Enrique Ortiz (mucho enriqueortiz, qué pesadilla). Al teléfono, me cuenta que se aburre en éste, que estoy hecho un coñazo y que no hay quien me aguante (y, seguramente, tiene razón). Me propone un nuevo blog en el que cuente: "He estado todo el fin de semana oyendo el disco de xxxx y he terminado con dolor de barriga, qué mierda de disco".
Yo le he dicho que, en plan libros, hay un blog casi insuperable en ese estilo: el del Lector mal-herido, donde he pasado muy muy buenos ratos y que no me canso de recomendar. Pasen diez minutos y me lo agradecerán. (Por ejemplo, llevo varios meses guardando entre palmitos -buscando el momento perfecto- Una pena en observación, de C.S.Lewis y, qué casualidad, el último post del malherido me lo destroza con seis palabras)
Así que vuelvo a mi tema (como el tema recurrente que quería Rodrigo Fresán en la soberbia Historia argentina) de chicas desnudas; el blog converso de EO (pondría sólo las iniciales para que nadie me conozca o, incluso mejor, las desordenaría para que sea mucho más difícil: El blog converso de OE) sería, básicamente, un repertorio ejemplar de chicas desnudas o tías en pelotas (siendo lo mismo, qué diferente suenan, ¿verdad?; lo que es lenguaje...). ¿Qué les parece la idea? Tengo material, ilusión y ganas. A ver...
Como dije, se me acumula el trabajo (tengo sobre la mesa una película - Convesaciones con mi jardinero- y una policíaca - Noticias de la noche, de Petros Márkaris-) y quería poner una canción, y habría podido decantarme por un vídeo que vi ayer en el blog de Enrique Bueres en el que descubro que la Winehouse estaba retotollúa, que decía mi padre (palabra que me vuelve loco y que debe pronunciarse con un marcado acento en la u, de tal forma que cuanto más acentuada sea esa u, más retotollúa sera la gachí), pero opto por la emoción (la mía, claro) y me voy a un tema de Spain, Spiritual.
Spain fue una banda de un disco: The blue moods of Spain, de 1995, y digo uno porque el resto fue descubrir que bajo esas canciones reposadas e intensísimas había mucho de pose (bueno, como decía Olmos en El talento de los demás, el talento no es sino pose, sólo pose). Fuera lo que fuera, a mí me quedó esta canción, que recomiendo escuchar en la pista de audio que pongo (se puede bajar). Apaguen las luces, enciendan velas y que el espectáculo dé comienzo. (Pongo un vídeo de una versión en directo, pero recomiendo el audio original del disco).
Como decía al principio, gracias, MV.
Spain: Spiritual
Hace un año: Un cuento hasídico: El tesoro, de Martin Buber
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Hay veces que pienso en que no sé si debería hacer caso a Martínez y comenzar un nuevo blog que ya tiene título: El blog converso de Enrique Ortiz o El otro blog de Enrique Ortiz (mucho enriqueortiz, qué pesadilla). Al teléfono, me cuenta que se aburre en éste, que estoy hecho un coñazo y que no hay quien me aguante (y, seguramente, tiene razón). Me propone un nuevo blog en el que cuente: "He estado todo el fin de semana oyendo el disco de xxxx y he terminado con dolor de barriga, qué mierda de disco".
Yo le he dicho que, en plan libros, hay un blog casi insuperable en ese estilo: el del Lector mal-herido, donde he pasado muy muy buenos ratos y que no me canso de recomendar. Pasen diez minutos y me lo agradecerán. (Por ejemplo, llevo varios meses guardando entre palmitos -buscando el momento perfecto- Una pena en observación, de C.S.Lewis y, qué casualidad, el último post del malherido me lo destroza con seis palabras)
Así que vuelvo a mi tema (como el tema recurrente que quería Rodrigo Fresán en la soberbia Historia argentina) de chicas desnudas; el blog converso de EO (pondría sólo las iniciales para que nadie me conozca o, incluso mejor, las desordenaría para que sea mucho más difícil: El blog converso de OE) sería, básicamente, un repertorio ejemplar de chicas desnudas o tías en pelotas (siendo lo mismo, qué diferente suenan, ¿verdad?; lo que es lenguaje...). ¿Qué les parece la idea? Tengo material, ilusión y ganas. A ver...
Como dije, se me acumula el trabajo (tengo sobre la mesa una película - Convesaciones con mi jardinero- y una policíaca - Noticias de la noche, de Petros Márkaris-) y quería poner una canción, y habría podido decantarme por un vídeo que vi ayer en el blog de Enrique Bueres en el que descubro que la Winehouse estaba retotollúa, que decía mi padre (palabra que me vuelve loco y que debe pronunciarse con un marcado acento en la u, de tal forma que cuanto más acentuada sea esa u, más retotollúa sera la gachí), pero opto por la emoción (la mía, claro) y me voy a un tema de Spain, Spiritual.
Spain fue una banda de un disco: The blue moods of Spain, de 1995, y digo uno porque el resto fue descubrir que bajo esas canciones reposadas e intensísimas había mucho de pose (bueno, como decía Olmos en El talento de los demás, el talento no es sino pose, sólo pose). Fuera lo que fuera, a mí me quedó esta canción, que recomiendo escuchar en la pista de audio que pongo (se puede bajar). Apaguen las luces, enciendan velas y que el espectáculo dé comienzo. (Pongo un vídeo de una versión en directo, pero recomiendo el audio original del disco).
Como decía al principio, gracias, MV.
Spain: Spiritual
Hace un año: Un cuento hasídico: El tesoro, de Martin Buber
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martes, febrero 12, 2008
A propósito de Ratatouille, una cita de Peter Handke
El otro día, viendo Ratatouille, en la mejor escena (cuando el crítico gastronómico vive su particular magdalena proustiana), me acordé de esta cita de Peter Handke.
"Una extraña sensación al desenvolver la blanca y aromática mantequilla en la cocina y olerla, al cortar los primeros rabanitos de este año y llevarlos también a la nariz: con gestos así recuperamos los olores de la niñez. Aun cuando todos esos objetos no tuvieran que estar entonces tan cerca de nuestras narices, ahora hay que acercarlos para oler y sentir algo que en nuestra niñez nos penetraba sin necesidad de llevárnoslo a las narices. ¿Se han debilitado los olores? (Seguro que también.) ¿O es que olemos peor? (Seguro que también.) De todos modos, lo que entonces en el curso del tiempo y de los acontecimientos vivíamos "sin más", hoy tenemos que aproximárnoslo caprichosa, intencionada y premeditadamente."
Hace un año: Cuatro poemas de José María Álvarez
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lunes, febrero 11, 2008
Páginas amarillas (IV): Enferma, Enfermera y Envejecido
Sigo con este libro inédito. Como ha pasado mucho tiempo, dejo este enlace para el que quiera saber a qué se deben estas Páginas amarillas.
Enferma
Me fui, no dije nada, lo miré
desde la rabia de la injuria
arrojada como el balón
que deja marcas rojas en las manos
frías de los recreos -tan lejanos-
con chicos demasiado fuertes, brutos
que se colaban en las fuentes
y que siempre te hacían daño.
Pero esta marca dura todavía
y ha enrojecido esta semana
de máquinas, oxígenos y sueros.
A veces una no debe estar sola
y llega la enfermera y me abraza
y tiene miedo, pero ensaya
una sonrisa inédita
a la de aquella señorita
que me daba besitos
en las manos hinchadas
cuando volvía del recreo
y ponía a los niños de rodillas
y yo pensaba ya -temblando-
en la hora de la salida.
Enfermera
En semanas alternas tengo miedo
y en semanas alternas soy feliz.
Sé que no debería pensar mal,
y menos después de diez años
casados,
pero cada maldito turno
de noche lo paso mirando
el teléfono y dudo,
pero nunca lo llamo.
Tengo miedo de que no esté
y miedo de que me conteste
y sepa de este miedo quincenal,
nocturno, alterno.
Y así sigo, segura unas semanas,
desdichada otras,
y tengo miedo, tengo mucho miedo
de que algún día pueda verme
en algún hospital como éste
y sola,
sin nadie al lado de la cama,
como aquella señora todavía
joven de la trescientos cuatro,
que era telefonista por la noche
y por la noche y por teléfono
lo supo todo.
Envejecido
El jovencito que aparece
del fondo de la octava copa.
"¿Nos conocemos?", le pregunto.
"Sí -me contesta-, ahí al lado,
cuando eras yo,
hace doce años,
en el Callejón de los Litros,
como decías,
cuando vivir era tan fácil
y el mundo,
su curso milenario,
te obedecía."
Y me mira, valiente,
y me rodea con sus brazos,
casi me abraza,
y me dice al oído:
"Para lo que has quedado, tío.
No me extraña que no te acuerdes.
Venga, te acompaño a la casa."
Hace un año y dos días: Tres fotografías + Publicidad: los riesgos de convertirse en millonario + Joan as police woman
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Enferma
Me fui, no dije nada, lo miré
desde la rabia de la injuria
arrojada como el balón
que deja marcas rojas en las manos
frías de los recreos -tan lejanos-
con chicos demasiado fuertes, brutos
que se colaban en las fuentes
y que siempre te hacían daño.
Pero esta marca dura todavía
y ha enrojecido esta semana
de máquinas, oxígenos y sueros.
A veces una no debe estar sola
y llega la enfermera y me abraza
y tiene miedo, pero ensaya
una sonrisa inédita
a la de aquella señorita
que me daba besitos
en las manos hinchadas
cuando volvía del recreo
y ponía a los niños de rodillas
y yo pensaba ya -temblando-
en la hora de la salida.
Enfermera
En semanas alternas tengo miedo
y en semanas alternas soy feliz.
Sé que no debería pensar mal,
y menos después de diez años
casados,
pero cada maldito turno
de noche lo paso mirando
el teléfono y dudo,
pero nunca lo llamo.
Tengo miedo de que no esté
y miedo de que me conteste
y sepa de este miedo quincenal,
nocturno, alterno.
Y así sigo, segura unas semanas,
desdichada otras,
y tengo miedo, tengo mucho miedo
de que algún día pueda verme
en algún hospital como éste
y sola,
sin nadie al lado de la cama,
como aquella señora todavía
joven de la trescientos cuatro,
que era telefonista por la noche
y por la noche y por teléfono
lo supo todo.
Envejecido
El jovencito que aparece
del fondo de la octava copa.
"¿Nos conocemos?", le pregunto.
"Sí -me contesta-, ahí al lado,
cuando eras yo,
hace doce años,
en el Callejón de los Litros,
como decías,
cuando vivir era tan fácil
y el mundo,
su curso milenario,
te obedecía."
Y me mira, valiente,
y me rodea con sus brazos,
casi me abraza,
y me dice al oído:
"Para lo que has quedado, tío.
No me extraña que no te acuerdes.
Venga, te acompaño a la casa."
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viernes, febrero 08, 2008
Un disco y una canción: Auditorium, de Radar Bros y Bright tomorrow, de Fuck buttons
Bueno, pues vamos con un viernes musical.Radar Bros acaba de publicar Auditorium (2008. Merge Records), su quinto trabajo y el siguiente a aquella joya que se llamaba The fallen leaf pages, de 2005.
Etiquetado como slowcore, más que eso -que también- este disco nos trae unos temas apacibles, agradables y dulces, muy dulces. Como escriben en Hipersónica, ayy, qué gustito pa mis orejas, citando a Raimundo Amador.
Ideal para la caída de la tarde, para pararse un rato y volver a pensar que tenemos que tomarnos las cosas con calma, que deberíamos instaurar otro ritmo, algunas revoluciones por minuto por debajo de esos días que nos absorben.
Dejo el vídeo del single, When cold air goes to sleep, el mp3 de Warm rising sun y subo mi canción preferida del disco, Watching cows, una mezcla de ritmo dulce e hipnótico, acompañado de una especie de coros tabernarios, de ésos que uno puede entonar junto a los amigotes, cuando ya es muy tarde y ha corrido mucho alcohol.
Radar Bros: Warm rising sun
Radar Bros: Watching cows
A otra cosa, mariposa.
No sé nada del grupo, pero he visto el vídeo, que me ha encantado, y sobre todo la canción, Bright tomorrow, de Fuck buttons (no me negarán que se han currado el nombre, ¿no?). No he traído todavía por aquí a un grupo alemán de música electrónica que me gusta mucho, Kreidler, pero el tema me los ha recordado por esa mezcla deliciosa de elementos digitales electrónicos y analógicos o tradicionales.
Y poca cosa más, niños y niñas. Aunque ayer terminaron Los Soprano (un gran final para una gran serie), para consolarnos tenemos ante nosotros un largo y hermoso fin de semana, con cielos despejados y temperaturas muy agradables. ¿Qué más queremos? Ya... buenos platos, claro, alguna siesta más larga de la cuenta y a ver si se puede ver una peli en condiciones o, al menos, divertida. Alegría, pasión y buenos alimentos. Parreño pedía una religión, un cuerpo, una pastilla, una metáfora para continuar. No es muy metafórico, no, pero a los niños les aconsejo que le echen un vistazo a estas foticos que ponía el otro día nuestro queridísimo Barón Rojo (enlace): son de Tera Patrick, polifacética (adjetivo que utilizaban Faemino y Cansado para anunciar la falsa muerte de El Fary) actriz, directora y productora. A las niñas no sé qué aconsejarles, la verdad, pero me lo pienso para la semana que viene :) En todo caso, niños, niñas, muchas gracias por su generosidad. Un abrazo fuerte. Avanti.
Hace un año: Un poema de Tess Gallagher y una canción de Ana Carolina y Seu Jorge
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jueves, febrero 07, 2008
Sé lo que hicisteis, Sánchez Dragó, Cristina Tárrega y Foolish wives, de José María Álvarez
Llevo mucho tiempo queriendo poner aquí este poema de José María Álvarez, Foolish wives, y varios motivos me han llevado siempre, a última hora, a no ponerlo.
Sin embargo, el otro día, en el delicioso Sé lo que hicisteis (un día de éstos daré cuenta de este programa aquí) proyectaban un vídeo de una entrevista a Sánchez Dragó por Cristina Tárrega, en el programa nocturno de ésta, Territorio comanche. En él, el escritor citaba de memoria este poema de Álvarez que hoy traigo aquí, a lo que la entrevistadora reaccionaba llamándolo machista -al poema- (y no creo que lo sea, la verdad). Aunque Sánchez Dragó cambiaba el déjame por un quiero (citaba de memoria, pero empobrece el poema), me alegró mucho oirlo. Aprovecho el tirón televisivo como excusa para plasmarlo definitivamente en este artefacto.
Pido disculpas de antemano por si ofende a alguien. A ver qué les parece.
Foolish wives
¿Por qué seguiste
a ese cuerpo adorado
con tus barcos hasta Actium?
William Carlos Williams
De todas las palabras
que una mujer ha dicho a un hombre
las más hermosas siguen siendo
déjame ser tu puta
José María Álvarez
Hace un año: Mis canciones (III): Los fabulosos cadillacs, Mano negra y Neneh Cherry
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Sin embargo, el otro día, en el delicioso Sé lo que hicisteis (un día de éstos daré cuenta de este programa aquí) proyectaban un vídeo de una entrevista a Sánchez Dragó por Cristina Tárrega, en el programa nocturno de ésta, Territorio comanche. En él, el escritor citaba de memoria este poema de Álvarez que hoy traigo aquí, a lo que la entrevistadora reaccionaba llamándolo machista -al poema- (y no creo que lo sea, la verdad). Aunque Sánchez Dragó cambiaba el déjame por un quiero (citaba de memoria, pero empobrece el poema), me alegró mucho oirlo. Aprovecho el tirón televisivo como excusa para plasmarlo definitivamente en este artefacto.
Pido disculpas de antemano por si ofende a alguien. A ver qué les parece.
Foolish wives
¿Por qué seguiste
a ese cuerpo adorado
con tus barcos hasta Actium?
William Carlos Williams
De todas las palabras
que una mujer ha dicho a un hombre
las más hermosas siguen siendo
déjame ser tu puta
José María Álvarez
Hace un año: Mis canciones (III): Los fabulosos cadillacs, Mano negra y Neneh Cherry
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miércoles, febrero 06, 2008
Winterlong, por Neil Young y por los Pixies
Con poco tiempo, pero con el suficiente para dejarles otro de esos temas que me vuelven loco. Lo vi el otro día en De la lluvia 2.0 (un título genial), un blog del que todavía no he hablado y que tengo enlazado a la derecha. Me ha gustado coincidir con Telémaco, al que le encanta este tema.
Original de un genial Neil Young (una debilidad personal), la versión que hicieron los Pixies me conmueve. Lo tiene todo, la verdad. Jamás me cansaré de escucharla; esa mezcla exactísima de dulzura y rabia es una de la cumbres de los de Boston. Dejo dos tomas directas. La de Young tiene mal sonido, pero es perfecta, y la de los Pixies es muy buena. Si quieren oír la canción original y ver al mismo tiempo los inmensos paisajes de Escocia -donde habita Pussy-, aquí les dejo el enlace. Que los disfruten.
Neil Young: Winterlong
Pixies: Winterlong
Hace un año: La sanidad según Forges + Una España inesperada, de Gabi Martínez
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Original de un genial Neil Young (una debilidad personal), la versión que hicieron los Pixies me conmueve. Lo tiene todo, la verdad. Jamás me cansaré de escucharla; esa mezcla exactísima de dulzura y rabia es una de la cumbres de los de Boston. Dejo dos tomas directas. La de Young tiene mal sonido, pero es perfecta, y la de los Pixies es muy buena. Si quieren oír la canción original y ver al mismo tiempo los inmensos paisajes de Escocia -donde habita Pussy-, aquí les dejo el enlace. Que los disfruten.
Neil Young: Winterlong
Pixies: Winterlong
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martes, febrero 05, 2008
Fuera de juego, de Alberto Tesán
Me gusta mucho este poema de Alberto Tesán (Santa Perpètua de Mogoda.1971). Lo saco de Yo es otro, autorretratos de la nueva poesía (Dvd poesía. 2001). Tesán ha publicado El mismo hombre, en 1996, y Piedras en el agua, en 2004.
Poeta impecable y realista que posa su mirada en las cosas de todos los días, en el tedio conyugal, en la rutina mortal del trabajo, en el cansancio, en el descreimiento. En estos dos enlaces se pueden leer otros dos excelentes poemas (enlace + enlace). Luis Antonio de Villena lo relaciona con el fracaso de la clase media, que asume, (enlace) y Manuel Rico habla de Carver y Bukowski (enlace)
Merece la pena detenerse en este Fuera de juego, en esa historia (me ha recordado algunas canciones del magnífico Albert Pla) del chico que, cerca de la gloria, vuelve a la mediocridad por una lesión. El final es soberbio. Que lo disfruten.
Fuera de juego
Aprender a callar es lo primero.
Un pasaporte en blanco hacia la soledad.
A los once años te hablan con palabras
como honor, orgullo, dignidad
y tú piensas en un rumor de sillas
y en el patio pequeño de tu escuela.
Pero no hay amigos en el campo
y muy pronto te enseñan que el club y los colores
son tu padre, tu madre y el espíritu santo.
Tienes que ser un buen muchacho
y conservar el número que te dan al entrar.
Crecer es el siguiente paso.
Y darles lo que quieren: tu vida con un lazo.
Lo llevarás mejor
si comprendes que todo es un negocio
en nombre de una patria difusa que agoniza.
Pasarán unos años, demasiados,
Y sólo quedarán los elegidos.
A los otros, ahora los recuerdas
como sombras vencidas, llorando entre la hierba.
Había que esperar los descartes de julio.
El discurso del míster era conciliador
- se notaba su afán por excusarse-
y estrechaba las manos de unos pocos.
Los demás nos miraban
desde sus torres abolidas
y quedaban en el vestuario
a la espera de unas explicaciones
que no necesitaban, que nunca llegarían.
Con paciencia te harás un sitio entre la élite
y bailarás con gusto la música que te toquen.
Las niñas de tu barrio
soñarán que te metes en sus camas
y algunos periodistas llamarán a tu puerta.
Debes ser agradable entonces
y medir las palabras y los tópicos.
Recuerda: club, bandera, patria.
Ya sólo una lesión puede hacerte bajar
de la nube que habitas.
Pero eso es imposible.
Imposible que un niño te rompa la rodilla.
Imposible el dolor que sientes cuando ocurre.
Y después el olvido. Quirófano y olvido.
La sensación de que ya no haces falta,
de que no eres imprescindible.
Te harán un homenaje y callarás
porque ya formas parte de ellos,
ya eres su semejante, su juguete tarado.
Regresar a tu pueblo será lo más difícil.
Debes ser fuerte
y soportar la humillación,
el miedo contenido.
Aprender a pensar, recuperar amigos.
El tiempo borrará tanta tristeza.
Tienes la edad de un hombre joven,
busca una chica que te quiera y cásate.
Y olvida el fútbol, que te hace daño.
Y olvida el Barça, que te duele.
Hace un año: Dos poema de Extraño abordaje (VII)
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Poeta impecable y realista que posa su mirada en las cosas de todos los días, en el tedio conyugal, en la rutina mortal del trabajo, en el cansancio, en el descreimiento. En estos dos enlaces se pueden leer otros dos excelentes poemas (enlace + enlace). Luis Antonio de Villena lo relaciona con el fracaso de la clase media, que asume, (enlace) y Manuel Rico habla de Carver y Bukowski (enlace)
Merece la pena detenerse en este Fuera de juego, en esa historia (me ha recordado algunas canciones del magnífico Albert Pla) del chico que, cerca de la gloria, vuelve a la mediocridad por una lesión. El final es soberbio. Que lo disfruten.
Fuera de juego
Aprender a callar es lo primero.
Un pasaporte en blanco hacia la soledad.
A los once años te hablan con palabras
como honor, orgullo, dignidad
y tú piensas en un rumor de sillas
y en el patio pequeño de tu escuela.
Pero no hay amigos en el campo
y muy pronto te enseñan que el club y los colores
son tu padre, tu madre y el espíritu santo.
Tienes que ser un buen muchacho
y conservar el número que te dan al entrar.
Crecer es el siguiente paso.
Y darles lo que quieren: tu vida con un lazo.
Lo llevarás mejor
si comprendes que todo es un negocio
en nombre de una patria difusa que agoniza.
Pasarán unos años, demasiados,
Y sólo quedarán los elegidos.
A los otros, ahora los recuerdas
como sombras vencidas, llorando entre la hierba.
Había que esperar los descartes de julio.
El discurso del míster era conciliador
- se notaba su afán por excusarse-
y estrechaba las manos de unos pocos.
Los demás nos miraban
desde sus torres abolidas
y quedaban en el vestuario
a la espera de unas explicaciones
que no necesitaban, que nunca llegarían.
Con paciencia te harás un sitio entre la élite
y bailarás con gusto la música que te toquen.
Las niñas de tu barrio
soñarán que te metes en sus camas
y algunos periodistas llamarán a tu puerta.
Debes ser agradable entonces
y medir las palabras y los tópicos.
Recuerda: club, bandera, patria.
Ya sólo una lesión puede hacerte bajar
de la nube que habitas.
Pero eso es imposible.
Imposible que un niño te rompa la rodilla.
Imposible el dolor que sientes cuando ocurre.
Y después el olvido. Quirófano y olvido.
La sensación de que ya no haces falta,
de que no eres imprescindible.
Te harán un homenaje y callarás
porque ya formas parte de ellos,
ya eres su semejante, su juguete tarado.
Regresar a tu pueblo será lo más difícil.
Debes ser fuerte
y soportar la humillación,
el miedo contenido.
Aprender a pensar, recuperar amigos.
El tiempo borrará tanta tristeza.
Tienes la edad de un hombre joven,
busca una chica que te quiera y cásate.
Y olvida el fútbol, que te hace daño.
Y olvida el Barça, que te duele.
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