Profesiones desconocidas: Fluffers

Hace un tiempo le dije a María que yo quería trabajar conduciendo el coche que va detrás de los enormes camiones que llevan encima piezas descomunales para las obras y que no van más allá de los 10 a 20 kilómetros por hora. Siempre he pensado que debe ser una maravilla de trabajo; esos conductores van con la ventanilla bajada, con un brazo fuera y fumando, ajenos por completo al estrés de nuestras carreteras.

Una de las mellizas de una prima mía dice que cuando mayor quiere ser "la que paga en el supermercado" y aunque lo que dice la niña se interpreta como "la que cobra", es decir, cajera, yo estoy seguro de que ella quiere ser la que paga, es decir, estar de compras todo el día, pagando incansablemente.

En fin, que hay profesiones para todos los gustos. Hace un tiempo, a través de un blog interesantísimo, Balada del elefante azul, descubrí que había una profesión que se llamaba "fluffer" (en castellano, estimulador) y que es una persona habitual en los rodajes de las pelis pornos y que se encarga de mantener "en forma" al actor porno, sea una peli hetero u homosexual.

Una completa definición de Fluffer la pueden encontrar aquí (con un montón de acepciones, al estilo del DRAE) y una guía completa de término en este enlace de la wikipedia.


Además, Fluffer es una película de 2001, cuyo argumento lo copio directamente de la primera reseña que me he encontrado: "Sean McGinnis (Michael Cunio) es un ingenuo recién licenciado de la escuela de cine, que viaja a Los Ángeles para conseguir introducirse en el mundo del celuloide. Un día, mientras buscaba en un video-club la película 'Ciudadano Kane' (Citizen Kane), por error acaba por llevarse 'Citizen Come' (algo así como 'Ciudadano Corrida'), protagonizada por el actor estrella del porno Johnny Rebel (Scott Gurney, actor que en la realidad también ha hecho sus pinitos en el cine X). Hipnotizado por Johnny, Sean conseguirá ver todas las películas de su ídolo, e intentará acercársele por todos los medios. Tras investigar sobre la productora de las películas de Rebel, Sean consigue un puesto como cámara en los filmes de Johnny. Pero en ese momento llega la decepción: a pesar de que Johnny Rebel triunfa como actor de porno gay, él se declara completamente heterosexual. Pero para poder dar la talla en todas sus actuaciones, Johnny necesita estimulación y entonces le pide a Sean que sea su 'fluffer', es decir, la persona encargada de que cuando llegue el momento de rodar una tórrida escena, el actor porno esté 'a tono' ".

Para ilustrar mejor los avatares masculinos (que el fluffer lleve vendada la muñeca demuestra que esta profesión, como todas, debe tener un reglamento rígido de seguridad e higiniene en el trabajo) de esta (al menos algo peculiar) profesión, les pongo este vídeo de homenaje a un fluffer veterano (que esté en inglés no es ningún problema):



Desde el punto de vista femenino, tenemos este corte de la serie "Who makes movies?" que parodia una serie de spots en contra de la piratería.



Hay otro más, que pueden verlo en este enlace.

Como ven, no deja uno de llevarse sorpresas, y más si se entera que esta profesión (como la de maestro guitarrero) está actualmente en declive por el empuje imbatible de la viagra. Como dice la veterana actriz Brittany Andrews: "...es cosa del pasado, de los 70 y 80; hoy sólo se utilizan los fluffers en las escenas de gang bang".

De lo que no me he enterado es si es necesaria una carrera al uso, un máster, osease, cómo se accede a esta profesión, peculiar y desconocida. Lo digo por si le interesa a alguien.


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Dos poemas de Extraño abordaje ( V )

Fotografía de Yuri Bonder

A la hora de ir componiendo y estructurando los poemas de Extraño abordaje, uno de los retos más excitantes que tenía ante mí era el de incluir poemas en los que iba hablar de situaciones ignoradas, de personas desconocidas.

En la primera parte, Variaciones sobre la sombra, hay dos poemas muy representativos de lo que esto significó. Sobre una imagen vista durante unos segundos en la calle, traté de ir algo más lejos y construir una historia que desconocía por completo.

Creo que es algo muy común que al caminar, pasear, por la calle, nos detengamos unos segundos en alguien que llama nuestra atención por algo: por su belleza, por su gesto, por su forma de caminar, por su indumentaria o justamente por lo contrario, por no tener nada de particular. La reacción de imaginar cómo será su vida, quién es realmente, es inevitable, al menos para mí.

Estos dos poemas intentan construir la historia de dos personas, hombre y mujer, vistas en los alrededores de la catedral de Granada, en invierno, a esa hora de la noche, sobre las diez, en la que ya no queda casi nadie caminando en esa zona de la ciudad. Lo insólito en ambos casos, lo que me llamó la atención, fue el gesto de soledad, de desamparo, el paso lentísimo (a pesar de un tiempo de perros), algo, al fin y al cabo, que permitía entrever qué historia escondían.

Aquí les dejo los poemas, sabiendo que esta historia imaginada sobre ellos pudo ser justamente la contraria.


El abrigo que te acoraza
hasta la médula
alza un país lejano de fronteras
sin tierra
donde caminas
y tejes
la distancia que impone el miedo
terrible hermano
eterna arruga hombre desgastado
que vaciaste bolsillos frente al mar
doliente
de la herida primera triste cumbre
sin nombres que te cerca la mirada
de escombros.

_______

Mujer desalojada
caminas
un invierno que cruje como el fuego
y masticas las plazas escondidas
que vieron tus ojos antiguos
aquéllos de racimos y de mantas
que aprendieron a dar un nombre
a las montañas solas y sencillas
más tarde sólo medias y cajones
donde nunca nevó y una casa sola
que te encontrarás ordenada
e invariable.

Despojada por fin uno a uno
de los sueños que susurraste
al peluche impregnado en colonia
al día tan sólo le resta
la nevera vacía
y el tímido vaso de leche
que te descubrirá una mujer
ya para siempre
deshabitada.



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Marditos roedores

Horroroso.

Sabía que iba a pasar antes o después; un simple cambio en el sistema operativo ha fastidiado el módem; arreglado el módem, el firewall impide la conexión.

Osease, que escribo a pelo, sin profilácticos antivíricos, antispam y antitodo.

Espero resolverlo pronto. Espero sepan entender estas cosas.

Les saludo, niños y niñas.

Publicidad: Tractores Lamborghini, Cerveza Tiger Beer y Lencería New Yorker

Tres ejemplos de publicidad inteligente y divertida, un anuncio gráfico y dos spots (el de lencería algo más obvio y variación sobre tema clásico, pero muy bien hecho). Todos ellos, como siempre, vía El barón rojo, al que debo ya unas cuantas cañas :) por el uso y abuso de su genial blog.



Cerveza Tiger Beer: "Taste it in this life"




Lencería New Yorker: "Dress for the moment"





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Viernes musical: Kid Loco, Nada Surf, Pistolita. Día sin compras.

1.- Kid Loco: A grand love history (1997)


El productor, Dj, mezclador y músico francés Kid Loco sacó este disco, A gran love story, en 1997.

Por aquellos entonces yo ya había caído en las redes de la música que llamo dance y que engloba muchos tipos de sonidos (iré poniendo algunos por aquí).

Creo que este disco (muy muy hermoso) pertenece a esa categoría de discos pensados para el fornicio, o trabajos de inspiración sexual (categoría de la que iré poniendo algunos discos y cuya obra cúlmen, en mi opinión, es el Hot buttered soul de Isaac Hayes).

Texturas lentas, inspiración jazzística, desarrollos largos y pausa, mucha pausa. Vamos, una maravilla, uno de esos discos que uno ha oido mil veces y que, con toda seguridad, oiré mil veces más. Inagotable, muy rico. Altamente recomendable. Que cada uno le dé el uso que estime conveniente.

Dejo el tema que abre el disco y en este enlace del youtube podeis ver el vídeo del tema She's my lover (con inspiración bollywoodiense y una línea de bajo de las que cortan el hipo) y en este otro enlace el vídeo de She woolf daydreaming El disco a disposición de everybody en comments.

Kid Loco: A grand love theme.


2.- Nada Surf: The weight is a gift (2005)


Aunque había oido algo de los Nada Surf, no les presté atención hasta que una mañana, en la gasolinera donde suelo comprar el periódico camino del curro, el chico argentino que hacía el turno de noche los estaba oyendo a todo trapo. Hablar de este grupo fue el comienzo de una relación muy fructífera, con descubrimientos recíprocos de muchos grupos y préstamos diarios de casetes, de grabaciones en cd más tarde. Echar un rato de música a las seis y media de la mañana es algo que recomiendo para comenzar el día con energía si uno no desayuna Corn Flakes.

Nada Surf no es un grupo tremendo, pero ha ido entregando discos muy correctos, en cierto modo clásicos. Este de 2005, The weight is a gift, es muy recomendable, sobre todo en la primera sección. Eso sí, contiene uno de esos temas que me pueden: enérgico, sencillo, directo, puedo escucharlo todos los días. Lo dejo aquí (aunque, si lo prefieren, pueden ver el vídeo en este enlace):

Nada Surf: always love


3.- Pistolita: Oliver under the moon (2006)


No, no soy yo muy fan de los Smashing Pumpkins (por cierto, sacan nuevo disco en marzo, según leo en Una piel de astracán, y utilizan, por lo visto, ocho guitarras al mismo tiempo, ufff); eso sí, su canción Disarm (tal y como la utilizó Calparsoro en su Salto al vacío) me parece una joya. La pongo aquí: Smashing Pumpkins: Disarm

Estos Pistolita han debutado este año con este Oliver under the moon. Aunque suenen a los Smashing algo más de la cuenta, me gusta su energía, su falta de complejos, su juventud, su fuerza. Creo que es importante que vayan surgiendo nuevas bandas que apuesten por la energía, por la rabia, sin mirar hacia las ventas o hacia la crítica. Les dejo la canción que abre el disco, Cupid:

Pistolita: Cupid


Día sin compras

Bueno, mañana 25 de Noviembre es el día sin compras, cosa que creo que está bien pensada. Pueden leer su inspiración y sentido en este enlace de Consume hasta morir. Lo malo es que cae en sábado y habiendo visto ayer mismo cuántos jamones por metro cuadrado hay en los súper de cara a la navidad, la cosa está complicada, mucho. La cuestión no es baladí y merece una reflexión algo más profunda que, a lo mejor, hago la semana que viene.

A mí me pillará en Granada, viendo a la family y a los friends. Tengo algo complicado lo de no comprar: ¿cómo no traerme el domingo de vuelta algo de chorizito, de embutidos, de tortas de manteca, de salaíllas y de pan para desayunar toda la semana?. Como comprobarán, está uno en esa edad dificilísima en la que se come todo lo que tiene por delante. Espero sepan disculpan mi glotonería.

Que pasen un buen fin de semana. Va a llover, así que intenten no salir a comprar y opten por un paseo por el campo, mojándose los pies en los charcos, que es muy bonito luego entrar en calor y secarse el pelo con una toalla cálida.

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Angel Illarramendi compone para Gracia Querejeta

Impagable.

No se me ocurre mejor definición para el trabajo que, como compositor, Angel Illarramendi ha hecho para las películas de Gracia Querejeta.

Angel Illarramendi (Zarautz.1958) es, en mi opinión, uno de los músicos más interesantes, profundos y sensibles de nuestro panorama.

Para el que quiera un acercamiento más rotundo a su vida y obra, ésta es su página web donde se hace un recorrido biográfico y una revisión completa de toda su obra, que abarca sinfonías, música de cámara, bandas sonoras para cine, televisión y teatro (últimamente ha compuesto para Los Borgia, pero no la he escuchado). También es interesante este enlace y este otro enlace.

Las bandas sonoras de las películas de Gracia Querejeta (Madrid.1962) son un despliegue fabuloso de sentimientos, sensaciones, pinceladas hermosísimas, artefactos perfectos. Con un tema recurrente y variaciones, Illarramendi le da al soporte de la película un sentido del que se hace dueño, un eco que permanece en el espectador, una paleta sentimental que roza el milagro.

Impagable, sí, es eso. Oigan, si no, estos fragmentos para las bandas sonoras de las películas Una estación de paso (1992) y El último viaje de Robert Rylands (1996), en mi opinión, las mejores de esta directora de la que cabe esperar mucho y muy bueno.

Es difícil que pueda ofrecerles música más hermosa, más emotiva, más perfecta.(El nuevo sistema para oir las canciones consiste en darle a la canción -en la misma página o con el botón derecho de abrir en página nueva- con lo que se abre una nueva página de Box.net donde pueden oirla). He aquí los temas (atentos a ese tren que llega a Oxford y que puede hacer que se salten algunas lágrimas).

Una estación de paso. BSO

Corte: Comienzo

Corte: Final

El último viaje de Robert Rylands.BSO.

Corte: Tren llegando a Oxford

Corte: Final

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Skateboarding Girls

Vía La petite Claudine (gracias)

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¿Quién soy yo?

He pasado el domingo ordenando armarios, bueno, "el armario", ese lugar donde (sin mirar) he ido metiendo extractos de bancos, carpetas, discos, cables, casetes, teléfonos y un tan largo etcétera que no acabaría nunca. Ultimamente, cuando lo abría empezaban a caer cosas, así que pensé que iba siendo hora de darle un repaso.

He encontrado mis carpetas de Lonchas de Vida, donde fui metiendo durante muchos años recortes de periódicos y revistas, fotos, viñetas como la de arriba -que adoro-, palabras, catálogos, invitaciones, entradas de conciertos y otro tan largo etcétera que seguiría sin acabar nunca. (Lonchas de vida es el título más emblemático del dibujante y guionista francés Lauzier, una especie de reivindicación de lo cotidiano frente a los tebeos de ciencia ficción que entonces estaban de moda).

Y frente a todos esos recortes, enfrente de las palabras, de las citas, mirando postales, fotografías, rostros, no he sabido qué pensar y, seguramente, qué sentir.

¿Qué nos une a ése que recortó ordenadamente tantas cosas y las guardó en una carpeta y a mí?. No lo sé, no sabría trazar la línea que va desde él a mí. El tiempo, los quiebros de la siempre errática biografía de uno, el olvido, son como sucesivos campos minados donde te vas dejando, inevitablemente, trozos.

Frente a estos recortes, hoy quisiera recordar quién fui hace quince, veinte, incluso veinticinco años.

Trazar esa línea.

Y así, tal vez, averigüar quién soy.





(Este último recorte debí enmarcarlo)

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Otros dos poemas de Extraño abordaje ( IV)

Sales ahora cuando el frío
como un barco perdido
que no volverá nunca
se aleja lentamente con su túnica
helada
y regresan ya los vencejos
que esperaste todo el invierno
de hijos y nietos lejanos
pero sales ahora bien vestido
y peinado con el periódico
doblado y exacto bajo el brazo
buscando la lenta y única caricia
del sol
la catedral la plaza las palomas.

____


Y tú allí sustraída
balcón que tiende marzo hacia la noche
contemplando la enredadera
del mar profundo abajo
mientras respiras el secreto
de espuma y sal
primeros enviados de la ola
que lo contiene
y miras
y es tan pequeño y tan sencillo
después de todo el mar inmenso
que podría alojarse
en una sola caracola
y tú mujer y la terraza
y el cielo oscuro y marzo
que avanza
todo simple pequeño tan sencillo
como esa desgastada
rebeca que cubre tus hombros.


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Revista de variedades: Seguros y chicas / Cortometraje: La doble vida XD / Una canción: En el pozo María Luisa

1) Seguros y chicas



¿Es normal que una Compañía de Seguros utilice un despliegue de vídeos y chicas para anunciar sus seguros para motos?

Pues no lo sé. Los caminos de los publicistas son inescrutables y si Mapfre opta por ese hombre de edad-mediana-tomando-un-café-embutido-en-un-jersey-de-lana-mientras-afuera-llueve-y-junto-al-fuego-su-mujer-le-sonríe-y-acaricia-el-pelo-mojado-de-una-niña-de-cinco-años-rubia-y-preciosa-que-juega-con-un-perro-simpatiquísimo, la compañía inglesa Bennetts, para anunciar sus seguros para motos recurre a tres vídeos donde varias chicas, incluidas las de la foto: 1) Lucen tangas (Bounce-a-thong), 2) Asisten a un guerra con pistolas de agua (water-palaver), y 3) Juegan al spanking (hanky-spanking) y, claro, todo ello, como es normal, en un castillo de esos hinchables donde caen, rebotan, agáchate, vuélvete a caer...

¿Quién enfoca mejor su publicidad, los Mapfre o los Bennetts?. En fin, Nicolinni, toma nota para la tuya.

Lo he visto en un blog genial, Otomano (gracias). Los vídeos se puede ver en la página de la compañía, aquí, o a través del youtube, aquí (tangas), aquí (agua) y aquí (spanking). (Como son algo ingenuos los de youtube y dicen que son vídeos para mayores de 18 años, el usuario es quecosamariposa y la contraseña 123456)


2) Cortometraje: La doble vida XD.

Aunque no soy yo de messenger, me ha gustado mucho y, la verdad, me he reido bastante.

Según cuentan sus propios autores (anónimos): "Una irrepetible joya fílmica dedicada a los adictos al Messenger, las "chicas oscuras", los fans de Julito Medem, los pajilleros en general y a José Coronado en concreto.Cortometraje escrito, rodado, montado y entregado en menos de 72 horas para un festival de "cortos express". No pasó la selección. Disfrutadlo en la medida de lo posible. PD: Sus artífices prefieren mantener el anonimato".





Visto en Testosterona (gracias ;)


3) Una canción: En el pozo María Luisa.

Me gusta mucho esta canción; es tristísima, tiene una cadencia aterradora y sonidos como de otro mundo. Es una canción republicana de la Guerra Civil. El pozo María Luisa es uno de lo más conocidos de la cuenca minera asturiana, por esta canción y por su peligrosidad. Está en Ciaño, Langreo.





Pues que pasen un buen fin de semana, amiguitos. Por mi parte, mañana (d.m.) daré cuenta de un buen plato de judiones de La Granja in situ, bueno, al lado, en Segovia. Ojalá llueva y haga frío para que sepan mejor. Les dejo una muestra:



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Y usted, ¿qué salvaría del fuego?

" - Si su casa se incendiara, dígame

¿usted qué salvaría?

- El fuego, desde luego, el fuego".

De una entrevista a Jean Cocteau

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El síndrome Chéjov, de Miguel Angel Muñoz

Miguel Angel Muñoz (Almería, 1970), con El síndrome Chéjov (Páginas de Espuma. 2006), ha publicado su primer libro de relatos en la editorial más importante que en nuestro país se dedica a este género.

Que no son sus primeros relatos es obvio, como demuestra la madurez rotunda de todos los relatos que ofrece aquí, y el sustento teórico apabullante de su nota introductoria, que considero imprescindible y muy afortunada, humilde y sin énfasis, nada obvia, pese a quien pese.

Miguel Angel, sabiamente, en un libro importante como éste, ha querido -y ha sabido- ofrecer públicamente (lo cual es valiente) sus postulados, pensamientos y devociones sobre un género -el relato corto- que domina, conoce y ama. Basta con echar un vistazo a su blog, El síndrome Chéjov, para ver hasta qué punto llega la formación de Muñoz.

El síndrome Chéjov está compuesto por doce relatos, de extensión, poética, estilística e intención muy variados. Quizás ha sido justamente ésta la intención de autor (de hecho lo dice en la nota introductoria: "...las colecciones de relatos pueden ser perfectamente nada más que sucesivas historias editadas (...) como imagino que se hacía en las antiguas veladas con radio de fondo".)

En Soy dueño de la lluvia, el protagonista, vestido de Papá Noel e imitando el baile de Los Simpson, deambula por un centro comercial. Ambulancias cuenta, en primera persona, la historia de un conductor de ambulancias en una Almería nocturna y extraña. Un guerrero muerto nos cuenta (no sé por qué, pero he pensado en Rulfo mientras lo leía) el episodio, mágico y misterioso, de un fotógrafo francés en la sierra de Málaga. En Si la hubieras conocido un juez procede a levantar el cadáver de una poeta. Nuria querida es un relato compuesto por las cartas que un convaleciente manda, desde el hospital, a la Nuria del título (no puedo desvelar nada más, pues es un prodigio de trama ascendente y es el propio relato el que va mostrando poco a poco sus cartas). Antón Chéjov, médico es un relato ejemplar, en su ejecución y composición, y en el episodio que narra la visita de un niño, enfermo, a un Chéjov también enfermo. Una delicia. Unidos, en primera persona, relata las primeras horas de una pareja en un nuevo piso. Hija única asiste al nacimiento y evolución de la hija única de una pareja. En Zona de peaje, un hombre se dirige a Barcelona para conocer a una mujer que ya conocía, de otra manera. El rapto de Woody Allen, con el trasfondo de lo que nos muestra el título, disecciona el interior de una pareja, su soledad, su desdicha y nos conduce a la comprensión en poquísimas páginas. En Los sueños deshabitados el narrador divaga sobre la imposibilidad de dormir, sobre los sueños, en un estilo perfecto como de somnolencia y lirismo, imitación soberbia del estado de duermevela del insomne.

Como ven (siento no ser más explícito, pero no quiero dañar los relatos) variedad temática, técnica, estilística y de registros hasta formar un universo propio, perfectamente reconocible.

A mí me ha impresionado Ambulancias porque me parece prodigioso en la resolución formal de frases cortísimas -a veces de sólo una palabra- separadas por puntos, consiguiendo trasladar la urgencia y el sonido de las ambulancias. Una maravilla. Me ha parecido magnífico Unidos, por la métafora de situación que contiene a través de una lavadora, y porque tiene algo de lo que más me interesa del relato corto: en unas pocas páginas, alumbrar toda la historia de unos personajes, en este caso una pareja, sin necesidad de contarlo todo. Aquí está perfectamente resuelto: sabemos lo de antes y podemos anticipar lo de después. La elipsis es milagrosa. Zona de peaje logra introducir una inquietud tremenda en el lector, te maneja a su antojo, te lleva donde quiere y esto lo logran pocos relatos, muy pocos.

En definitiva, un libro soberbio, de esos que hay que comprarse, leer, volver a leerlo, guardarlo, sacarlo más tarde, leerlo de nuevo y, claro, seguir de cerca a Miguel Angel Muñoz, porque estoy seguro de que nos va a seguir entregando libros como éste. Mi enhorabuena desde aquí.

Aquel que quiera profundizar y leer críticas en condiciones lo puede hacer en este enlace. Por mi parte, dejo un trocito de Ambulancias:

"A Paula le encantaba el Cabo de Gata. Fuimos novios tres años. La quise. Me pedía que no corriera tanto con el coche por la recta de Pujaire. No es una ambulancia. Lo sabes. Lo sé. Contestaba. Manejaba el coche como si fuera ella. Paula nadaba a veces en la playa hasta el fin del mar. La perdía de vista y me ponía muy nervioso. Me quedaba en paralelo a la orilla. Pensaba que si le ocurría algo no sabía donde ir a recogerla. Para salvarla. Ya no vivía con mis padres. Seis años como conductor y ellos se hacían mayores. Alquilé un piso. Paula no quería venirse a vivir conmigo. Teníamos que casarnos antes. Pasábamos días enteros juntos. Pero no las noches. Solitarias, yo escuchaba las sirenas de las ambulancias que cruzaban la avenida. Veía las luces anaranjadas y cuando desparecían y se llevaban el sonido los nervios volvían. Visitaba a mis padres. Al despedirnos ellos se quedaban allí, en la puerta, cogidos de la mano. Vuelve, Paula. Gritaba sin vergüenza cuando se hacía la tarde y quedaba menos gente en la playa. Y ella, a su gusto, cuando lo decidía, volvía de las aguas. El mar la echaba a la arena como un guijarro y Paula se incorporaba. Se levantaba y pisaba la arena y dejaba huellas. Un día salió del agua calzada con sus zapatos de tacón ancho y desapareció de mi vida."

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Casa de citas: Louis Ferdinand Céline

"La gran fatiga de la existencia tal vez no sea, en una palabra, sino ese enorme esfuerzo que realizamos para seguir siendo veinte años, cuarenta, más aún, razonables, para no ser simple, profundamente uno mismo, es decir, inmundo, atroz, absurdo. La pesadilla de tener que presentar siempre como un ideal universal, superhombre de la mañana a la noche, al subhombre claudicante que nos dieron".

Louis Ferdinand Céline


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Dos poemas de Extraño abordaje ( III )

Uno

Ya expliqué por aquí que los poemas de Extraño abordaje representaron una opción por dejar a un lado el yo y hablar - escribir- de los otros. Yo es otro, escribió Rimbaud, pero no se trataba de esto sino de, literalmente, ponerse en lugar de otro, pero sin atreverme aún (lo hice en Páginas amarillas) a traspasar el velo de la tercera persona.

El poema que viene a continuación es imaginado y vivido en partes cuya proporción siempre es un misterio. Ya conté que por entonces, cuando escribí este libro, no había accedido aún al mundo laboral y este poema contiene una escena tipo: un hombre que vuelve tarde del trabajo.

El extrañamiento que cuenta el poema, más bien su proceso, proviene de una historia muy hermosa -también terrible- que me contó Paco Torres, el cuñado de Miguelito: un día, al volver a su casa, subiendo en el ascensor, al mirarse al espejo y esperando ver a un jovencito de 15 ó 20 años, vio su rostro verdadero y no podía creerse que el rostro que el espejo le devolvía fuera el suyo, el de alguien ya casado y con dos hijos, volviendo del trabajo, como si repente hubieran transcurrido 20 años de golpe, sin nada intermedio. Sé que este proceso de extrañamiento también le ha sucedido a mi madre y también al volver del trabajo, al vernos a mis hermanas y a mí, ya casi adultos.

El poema, claro, siguió después sus derroteros, pero creo que esa historia de Paco Torres fue el detonante, a pesar de que sólo queda reflejada en el último verso. Un poema necesita tan sólo de una chispa para que prenda. Cualquier cosa es válida y el resultado fue éste:


Qué pronta la noche en invierno
y cuánta lluvia todavía
hasta tu casa
coche solo desde el trabajo
de balances que no cuadrarán nunca.

Demasiado tarde de nuevo:
una mujer cansada
que ya no conoces te espera
y acaso no es feliz
inercia terrible de días
pero es tan tarde:
los niños que te miran
como a un extraño
estarán ya dormidos
creciendo demasiado pronto
para que no los reconozcas
como esos árboles de fin de siglo
que tampoco conoces
o la avenida
de un mundo que ya no es el tuyo.

Conduces y la dura luz
del invierno
compañía sola se rompe
estalla en el espejo
retrovisor
donde tampoco tú te reconoces.


Dos

En la segunda parte de Extraño abordaje, Variaciones sobre la luz, se plantea una situación idéntica a la anterior, pero contraria: alguien vuelve a casa después de trabajar, pero reconfortado, en situación de paz. Que sea un campesino me consta que es ingenuo y que cualquier agricultor que lo leyera se descojonaría por esa ingenuidad y falta de conocimiento. No importa, porque el poema pertenece a una realidad propia, la suya. Además, tal vez, en el fondo, algo tan importante como la teoría marxista de apropiación de los frutos sea definitorio, aunque, claro está, jamás pensé en ello cuando escribí el poema, que es éste:

Hombre atardeces lento
uno con ese sol que se va hundiendo
sin quiebros en el campo
largo adagio de nuevo que pronuncia
el milagro el final del día
caída silenciosa de una noche
que dice ya tu casa
pero antes
contemplas con amor el mundo
que has extendido con tus hombros
los surcos caminos del agua
repiten el otoño
que vendrá será hermoso.

Caminas y te alargas
como un paisaje que dejara pronto
las horas
vas pensando la dádiva el camino
que avanza el río el árbol
que nadie plantó que no viste
crecer pero que es tuyo
como tus hijos
que crecen como el agua y el fuego
sencillos
unidos a una tierra sin secreto
que los ampara.


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Arab strap: Monday at the Hug & Pint

Lo prometido es deuda. Les dejo en comments el enlace para el disco y la primera canción la pongo aquí, para quien la quiera escuchar.

The shy retirer

another bloated disco, another sniff of romance i'll forget
we promised to ourselves before we came out we'd do something we regret
these people are your friends
this cunted circus never ends
i won't remember anything you say

i lost my social skills a while ago but no i feel them coming back
my eyes were rolling when we met and now they are preparing for attack
i want to fall in love tonight and form the perfect unbreakable bond
you can be my teenage jenny agutter, swimming naked in a pond
you know i'm always moanin'
but you jumpstart my seratonin
but how d'you know you've ever really loved?

but when i feel like this, i know it doesn't matter
when i eat when i'm not hungy i'm sure i feel my face get fatter
then i thin out every weekend and i think that she might want me
but i always slip off my own 'cause...

i let those feelings haunt me, they control me, but tonight i'm letting go
you're more then just a photo album, you're more than what some people let you know
and if we ever make it home, i'll tell you all the things that shaped me thus;
something forged in a phonebox but lost in a restaurant we've got so much to discuss
here, have you tried the blue ones?
i hear he's got some new ones
sleep is not an option tonight

look at us just stand and stare
look at them just pose and pout
and we'll all be standing here
until the pigs chuck us out




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Revista de variedades: Mónica Belluci / Private rooms / Dos pintadas / Arab strap

Vamos allá.

Uno. Mónica Belluci.


Me entero (vía El barón rojo, graciasss) de que la Belluci sale en la revista GQ italiana. No sé qué revista es esa, pero aquí tienen el doble enlace para ver las artísticas fotos: uno y otro. Estos son los versos de la portada:

"Sono una Geisha. Sono una Ragazza.

Sono una Diva. Sono una Donna.

Sono una Gatta. Sono una Bomba a mano".

Dos.- Private Rooms (tías desnudas)

Private rooms es el resultado de diez años de trabajo de Guido Argentini. Fotos de modelos y amateurs en diferentes habitaciones (hoteles, villas, etc.). Lujosa publicación que ese delicioso blog que se llama Llámame Lola (gracias) nos ofrece para bajar en pdf. Este es el enlace.

Tres.- Dos pintadas

Esta es parte de un conjunto de trabajos que se muestran en el blog Agency of Urban Subconscious del artista Samuelle 3

Y esta la he visto en el magnífico blog Pegamín, Esnifando pegamín, (donde, por cierto, colabora la Sra. Pussy Galore, autora de nuestro querido Basta de Bastas).

Cuatro.- Arab Strap.

Termina la carrera del dúo escocés Arab Strap. Aidan Moffat y Malcolm Middleton (que ya ha trabajado en solitario) han entregado 7 discos de esos que guardas para oir. Tristes, implacables, demoledores, han aireado sus tragedias, sus pensamientos más íntimos, sus miserias. Pornografía del alma, al fin y al cabo, han sabido retratar, mejor que nadie, ese punto cutre, gris y triste que tienen algunas ciudades anglosajonas. Su álbum Monday at the Hug and Pint, de 2003, era el retrato de un hombre sentado a perpetuidad en ese pub cuyo interior se muestra en la portada. Hastío, aburrimiento, desesperación resignada. En unos días sacarán su despedida, Teen years of tears, recopilatorio de caras b y rarezas.

Para saber de lo que estoy hablando, les dejo el vídeo de la canción Afternoon soaps, donde Aidan Moffat es el cantante de la boda de su ex. (Mañana, aquí, en comments, les pongo el enlace al disco entero, que hoy no me da tiempo)

Buen fin de semana. Hará más frío y lucirá el sol.

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Fotografía: Cristina García Rodero

Cristina García Rodero (Puertollano, 1949) es una de las máximas exponentes de lo que me interesa en fotografía. En torno a su poética, ella misma ha dicho:

"A veces las cosas más interesantes están en el entorno, no en el centro del acontecimiento"

"Nunca estaré a la altura de las personas que fotografío".

"Quiero hablar de la vida a través de un instante concreto. Quiero hablar de lo importante para el ser humano, de la similitud y de las pequeñas diferencias, porque, al final, las cosas importantes son las mismas para todos los seres humanos, en cualquier país y de cualquier raza".

Autora de una obra fundamental, "España oculta", ha ido ampliando su campo de acción: Georgia, México, Haiti, Cuba.

Esta es la página web oficial de esta fotógrafa: enlace
En este otro link pueden ver fotografías de ritos en Haiti.
Aquí pueden ver otras obras.






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Faemino y Cansado: el acueducto de Segovia

Otra ración de sonrisas, risas y carcajadas.



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Un hombre sin patria, de Kurt Vonnegut

Fíjense ustedes por donde, el libro más fresco, estimulante, divertido y moderno que he leido últimamente es este, Un hombre sin patria, y lo firma Kurt Vonnegut, un americano que está a punto de cumplir 84 años.

Está compuesto por brevísimos textos (originalmente publicados en la revista In these times) de carácter variado en los que Vonnegut va haciendo un análisis fino, muy fino, de esto y de aquello, de todo lo que conforma el hoy por hoy, prestando especial atención a su país, EEUU, y a la política de Bush, además de a la literatura, la pintura, la ecología, la historia, etc... y lo que es más importante: a nosotros mismos. Muy bien editado, entre una sección y otra, se intercalan unas láminas inteligentes, lúcidas y divertidas.

Para hacerse una mejor idea del libro, y como Alvy Singer lo ha contado mejor de lo que podría hacerlo yo, aquí pueden leer su entrada, como siempre, brillantísima. También esta reseña de Rodrigo Fresán les puede abrir los ojos.

Por mi parte, haré de amanuense: les copio dos trocitos:

" Venga, vamos a animar el ambiente. Hablemos de sexo. Hablemos de mujeres. Freud dijo que no sabía lo que querían las mujeres. Yo sé lo que quieren: quieren tener mucha gente con la que hablar. ¿Y de qué quieren hablar? Quieren hablar de todo.
¿Qué quieren los hombres? Quieren tener muchos amigotes y quieren que la gente no se enfade tanto con ellos.
¿Por qué hay tantos divorcios hoy en día? Pues porque la mayoría de nosotros ya no tenemos clanes familiares. Antes, cuando un hombre y una mujer se casaban, la novia tenía mucha más gente con la que hablar de todo. El novio tenía muchos más amigotes a los que contar chistes idiotas.
Algunos estadounidenses, muy pocos, todavía tienen clanes familiares. Los navajos. Los Kennedy.
La mayoría de nosotros, sin embargo, cuando nos casamos sólo conseguimos ser una persona más para el otro. El novio gana un amigote más, pero es una mujer. La mujer gana una persona más con la que hablar de todo, pero es un hombre.
Cuando una pareja discute hoy en día, tal vez crea que es por dinero, o por poder, o por sexo, o por la educacion de los niños, o por lo que sea. Pero lo que en realidad se están diciendo el uno al otro, aunque no lo sepan, es esto: "¡No eres gente suficiente!"



"¿Qué quién es la persona más sabia que he conocido en toda mi vida?. Fue un hombre pero, por supuesto, podría no haberlo sido. Era el artista gráfico Saul Steinberg, que, como toda la gente que conozco, ahora está muerto. Podía preguntarle lo que fuera y, al cabo de seis segundos, me daba una respuesta perfecta en tono áspero, casi como un gruñido. Nació en Rumanía, en una casa donde, según decía, "las ocas miraban por la ventana".
- Saul, ¿qué debería pensar de Picasso? - le pregunté.
Pasaron seis segundos y luego me dijo:
- Dios lo envió a la Tierra para enseñarnos lo que significa ser realmente rico.
- Saul, soy novelista y muchos de mis amigos son novelistas, y buenos -le dije-. Pero cuando hablamos, siempre tengo la sensación de que nos dedicamos a dos cosas muy distintas. ¿Por qué será eso?
Pasaron seis segundos y luego me dijo:
- Es muy sencillo. Hay dos tipos de artistas. Ninguno de los dos es en absoluto superior al otro, pero uno es producto de la evolución de la historia del arte y el otro es producto de la vida en sí.
- Saul, ¿tienes un don? -le pregunté.
Pasaron seis segundos y luego gruñó:
- No toda obra de arte es producto de la lucha del artista contra sus propias limitaciones."

Y les copio esta perla:

"Un joven de Pittsburgh llamado Joe se me acercó con una petición: "Por favor, dígame que todo irá bien".
"Bienvenido a la Tierra, jovencito", le dije. "En verano hace calor y en invierno hace frío. Es redonda y está llena de agua y de gente. Como mucho, Joe, vas a estar aquí unos cien años. Que yo sepa, aquí sólo hay una norma: ¡Por Dios, Joe, tienes que ser amable!"


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Ultimo baño de Carlos Barral en Calafell

Fotografía: Roma de Don Mccullin

ULTIMO BAÑO DE CARLOS BARRAL EN CALAFELL

Adentrarse la mar en uno mismo
ahora que Septiembre aleja
a los turistas y parece como
si los bloques de apartamentos
decrecieran y el pueblo recordara
cuando era un pueblo de ligeras barcas
y de mástiles y aparejos
aún no mordidos
por la usura del tiempo.

Y adentrar en la mar otros mares pretéritos
de un tiempo sin memoria
que sigue siendo nuestro
aunque desordenado entre unas ruinas
que no pudimos detener y amamos.

Y salir y adentrarse el aire, oscuro
presagio de tormenta, en uno mismo
y sentir cómo cede, suave, la arena fría
bajo los pies que ya son tacto solo
y contemplar con la mirada dócil,
pupila sola, el pueblo ahí
y ahí también, permaneciendo,
la misma mar poblada
de los personajes que fueron
y que, como los buzos que levantan
el pulgar antes de sumergirse,
me miran y dicen que sí,
que aprueban, a pesar de todo,
cuanto ocurrió, cuanto acontece
en esta hora última
en la que busca un albornoz
el personaje
-reconfortado, acorde, sin rencor-
al que le corresponde despedirse.

Ultimo baño de Carlos Barral en Calafell pertenece al cuaderno Dos figuras de mi historia civil, que publicó en 2004 la colección Vitolas del Anais, dirigida por el siempre generoso Alfonso Salazar. En relación al título, y al cuaderno, añado la cita y la nota que aparecían junto a los poemas:

“Y yo siempre he pensado que las palabras más sencillas
deben ser más que suficientes. Con decir lo que está pasando
a cualquiera se le tendría que romper el corazón.

Bertolt Brecht

Nota: El título de este cuaderno es una copia de Diecinueve figuras de mi historia civil de Carlos Barral, de 1961, precisamente el protagonista de uno de los poemas y uno de los poetas que he leído con más gusto en los últimos años. Antes que la variación, el disimulo o la invención –que no iba a satisfacerme- he preferido directamente repetir su afortunado y sugerente título. Como escribió José María Alvarez en la nota a su Otro poema de los dones que copiaba casi íntegro el Poema de los dones de Borges: “He preferido a la vericuetos de la imitación la brillantez del plagio (...) Son cosas que suceden, precisamente, en las mejores familias.”

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Khaled y Spiritualized

Khaled: Didi. Del disco de 1992, titulado Khaled, es un tema famoso, muy utilizado (a voz de pronto recuerdo la de Caro Diario, de Nanni Moretti). Ver a Khaled en directo, con un público formado principalmente de emigrantes marroquíes, es toda una experiencia. Viajan a donde sea con tal de verlo y, en el concierto, bailan, cantan, aúllan, se rompen las camisas, se empujan, se caen, se abrazan. Una maravilla compartir esa fuerza colectiva. Didi es un temazo, de esos que perdurarán con los años.




















Si Spacement 3 era un grupazo, Spiritualized, segunda aventura de Jason Pierce, y su disco "Ladies and gentlement, we are floating in the space" (1997) supuso (todavía supone) un hito en la historia de la música.

Compuesto de melodías enloquecidas, junto con espacios de extraña quietud, Pierce y los suyos fueron más allá de la música y la realidad para entrar, vía experimental, en un espacio que se constituye más allá de lo tangible. Una maravilla, para escuchar una y otra vez. Dejo la canción que abre el disco, titulada como el álbum, y que no es sino una fuga similar a aquellas de Bach, y el disco entero en los comments. Que lo disfruten.




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Publicidad: calzoncillos, bragas y tampones

Sí, ya lo sé; no es mucho curro poner aquí dos o tres vídeos y solucionar así la entrada del día. Hoy tocaba Variedades, canción y disco (por eso del fin de semana). Pero me he tropezado con estos tres anuncios y no puedo dejarlos para otro día. Me gusta la publicidad, no puedo ocultarlo. Tiene todo lo que yo no tengo: imaginación, rapidez, ironía... Y no olviden aquello que dijo alguien que nunca recuerdo (era un poeta, eso sí lo sé): que la poesía, hoy, la está haciendo la publicidad. Por mucho que sea exageración, no deja de ocultar algo de verdad.

Este rotundo anuncio de calzoncillos, JBS Mens underwear, lo he visto, como siempre, en el Barón Rojo (muchas gracias):



Este de ropa interior femenina, JCPenney, algo menos original, pero espectacular, también lo he visto en el Barón Rojo (más gracias):



Y este spot de tampones, irreverente y tremendo, algo bestia, lo he visto en CoTTonMouTh (muchas gracias). Me llama la atención que la expresión inglesa sea tan parecida a la nuestra, tan castiza.



A los que se vayan hoy, buen fin de semana; a los que se queden, mañana pondré alguna canción y algún disquito para echarse al cuerpo, que no todo va a ser publicidad, ¿no?

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Un país en el que el rey caza osos

Me cuesta trabajo creer, pero lo creo, que el jefe del estado busque el amparo de otros países para llevar a cabo conductas que en este país son tipificadas como delito, además de ser moralmente reprochables. No quiero comparar este comportamiento con otros similares que serían escandalosos. Además, la figura del jefe del estado está tan protegida por el código penal que no pongo aquí todo lo que debería poner. Que cada uno piense y enjuice a su modo.

Simplemente quería reseñar un artículo publicado ayer en El País, titulado "El dedo que acciona el gatillo", escrito por el filósofo Jesús Mosterín. No puedo poner el artículo entero pues la web de este diario exige pago y, por mi parte, ya les doy un euro al día, más que suficiente como para que inserte un código o algo para poder guardar electrónicamente aquello que a uno le interese. En fin... Pongo un extracto:

"En octubre de 2004, en los últimos días de Nastase en el poder, la agencia Abies Hunting organizó a Juan Carlos de Borbón un viaje privado para matar osos en los Cárpatos. El Rey pasó el fin de semana en Cosvana, hospedado en el chalet del dictador Ceausescu, y le dio gusto al dedo accionando repetidamente el gatillo y abatiendo a tiros a cinco osos y otros animales.
(...)
La pulsión de apretar el gatillo parece ser incontenible. En octubre de 2006, Juan Carlos volvió a ir en avión especial nada menos que a Rusia a fin de abatir otro oso. El diario moscovita Kommersant ha publicado la carta del técnico responsable de la caza en la provincia rusa de Vologda, donde había tenido lugar la presunta cacería, consistente en colocar delante del rey a un "bondadoso y alegre oso" del zoo local, llamado Mitrofán, transportado en una jaula y soltado para que el rey lo abatiese de un tiro, como así ocurrió, por lo que el técnico lamenta que con estas prácticas "se transforme la caza en una payasada sangrienta".

La noticia de que el Rey de España había ido hasta Rusia en avión especial a matar a un oso drogado enseguida ha dado la vuelta al mundo. La Casa Real se ha limitado a poner en duda que el oso estuviera drogado, que es lo de menos. Estas cacerías de animales protegidos o en peligro no incrementan precisamente el prestigio del Monarca (...)"

Jesús Mosterín es un filósofo valiente, que en más de una ocasión ya ha puesto el dedo en la llaga. No creo que se pueda apelar a una conducta privada, sin necesidad de refrendo, como se ha argumentado desde el Gobierno; un Jefe de Estado es un Jefe de Estado, con la única salvedad de no estar sometido, aquí, en este país, a elección por la ciudadanía. No soy quien para cuestionar las instituciones, ni la constitución, ni la monarquía, ni a dónde van a parar esos euros que el fisco me quita religiosamente. Sólo sé que no quiero que mi dinero (porque es mío, por mucho que podamos hablar de teoría fiscal) pague cacerías, del tipo que sean y sean allá donde fueren. Yo no quiero vivir en un país en el que el rey caza osos.

El mar, de John Banville

No conocía ni había leido a John Banville (Wexford, Irlanda.1945). Seguramente la publicación en castellano de sus novelas anteriores se me había escapado y reposa en la pila de prensa pendiente de revisar. Sin embargo, sí me llegó el eco de la publicación de El mar (Anagrama.2006), su última novela y Premio Booker 2005. Me llamó la atención no sólo que la crítica fuera unánime, sino incluso apasionada en la defensa de esta obra del escritor irlandés.

¿Es para tanto?. Sí, con toda seguridad, sí. Si uno lo piensa no son tantas las buenas novelas que nos llegan a lo largo de un año. Nos pueden gustar, interesar, divertir, formar, pero buenas buenas, lo que se dice buenas, no son tantas.

El mar, de Banville, se construye en torno al regreso (tras morir su mujer) de un historiador de arte, Max Morden (narrador), a un pueblo costero irlandés en el que había veraneado cuando niño y en el que conoció a la familia Grace.

A base de revueltas entre el pasado y el presente (también un futuro implícito), Morden reflexiona sobre el paso del tiempo, sobre los avatares y sucesos de una vida, sobre el devenir de los acontecimientos.

Ante todo, El mar es soberbia en cuanto a la construcción de un personaje (me atrevería a decir que ejemplar) y en cuanto al estilo. Ejemplar también la traducción de Damián Alou.

Aquí podeis leer una muy buena reseña de Francisco Casavella y aquí una reflexión lectora muy hermosa publicada en el blog Y sigue nevando...

Por mi parte, les copio el arranque (fabuloso) de la novela:

"Se marcharon, los dioses, el día de la extraña marea. Las aguas de la bahía, toda la mañana bajo un cielo lechoso, habían crecido y crecido, alcanzando alturas inusitadas, las pequeñas olas inundaban una arena reseca que durante años no había conocido otra humedad que la lluvia y lamían las mismísimas bases de las dunas. El casco oxidado del carguero que permanecía encallado en la otra punta de la bahía desde tiempo inmemorial debió de pensar que iban a volver a botarlo. Después de ese día yo no volvería a nadar. Las aves marinas gimoteaban y se lanzaban en picado, nerviosas, al parecer, ante el espectáculo de ese enorme cuenco de agua inflándose como una ampolla, de un azul plomizo y un brillo maligno. Tenían, aquel día, una blancura antinatural, los pájaros. Las olas depositaban una orla de sucia espuma amarilla en el límite de las aguas. Ningún barco estropeaba la línea del alto horizonte. No nadaría, no. Nunca más.
Alguien acababa de caminar sobre mi tumba*. Alguien."

* Nota del traductor. "En el mundo anglosajón existe la superstición de que uno siente escalofríos, o cierta aprensión, cuando alguien camina sobre -lo que será- su tumba"

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