El abrecartas, de Vicente Molina Foix + Gamoneda e Internet + Una fotografía de Erwitt

El abrecartas, de Vicente Molina Foix


No conocía al Molina Foix novelista; sólo tenía conocimiento del poeta que Castellet incluyó en la magistral e histórica antología Nueve novísimos poetas españoles (antología que de una forma u otra sigue vigente como ejemplo de muchas agrupaciones, colecciones y antologías que van saliendo) y del Molina Foix articulista en la Sección de Madrid de El País.

Pese a mi desconocimiento, comienzo diciendo que Vicente Molina Foix (Elche.1946) me ha deslumbrado y que me ha dejado con un estupendo sabor de boca que me llevará a buscar sus otras novelas. Sin duda.

El abrecartas (Anagrama.2006) es una novela que está compuesta por cartas. Más allá de la literatura epistolar, Molina Foix ha querido hacer una "novela en cartas".

Lo importante no es ese hecho, sino que las cartas comienzan en 1926 y terminan con un correo electrónico de 1999, con lo cual abarcan casi toda nuestra historia reciente. Aunque no se debe juzgar la obra, del tipo que sea, por los propósitos, sino por los resultados, para mí es estimable que Molina Foix se haya enfrentado a un reto semejante. La ambición, bien entendida, es una magnífica guía a la hora de sentarse a escribir y algo que, sin duda, los lectores agradecemos.

Ahora que se debate, cuestiona y opina sobre el Proyecto de Ley de Memoria histórica, leer El abrecartas es un ejercicio de memoria, de buena literatura (a veces incluso prodigiosa), de placer, en todos los sentidos, y, claro, de conocimiento. Por aquí pasan García Lorca, Aleixandre, Alberti, María Teresa León, Eugenio D'Ors, Ortega, Múgica Herzog, Javier Pradera, Sanchez Dragó, Buero Vallejo, Miguel Hernández y también gentes desconocidas que prestan su voz (su palabra) e informes de espionaje del régimen (algunos espeluznantes y otro desternillantes). Presos, actrices, una chica que vive en Francia, un compañero de juegos de García Lorca (impagable la descripción del juego de los lobicos), un poeta secreto y para siempre desconido, en fin, un enorme fresco de más de 70 años y en el que cada voz es única: Molina Foix ha conseguido algo realmente difícil, endiabladamente difícil: que cada personaje (y son muchísimos) sea plenamente reconocible en su forma de expresión, por lo que dice y por cómo lo dice.

Enorme novela ésta, El abrecartas, que debemos agradecer a Molina Foix.

En este enlace podeis leer las cartas que dirige a García Lorca un amigo de la infancia y en el que cuenta el juego del lobico.

Gamoneda e Internet

Leo (estupefacto) en El Mundo las últimas declaraciones de Gamoneda sobre Internet. Considera que es "absolutamente necesario" instaurar "instrumentos de control y vigilancia" para Internet y ello para evitar "la proyección de equívocos".

Es decir, que Gamoneda, de un plumazo, se carga (sin pensarlo dos veces) el verdadero sentido de Internet para que la Red tenga lo que él llama buen sentido y calidad (que no sé bien qué es ninguna de las dos).

Afortunadamente, reconoce que jamás ha utilizado Internet y que lo que dice de "proyección de equívocos" es porque una vez se publicó en una web una entrevista que él nunca había concedido...

Qué cosas...

Una fotografía de Elliot Erwitt




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Tres poemas de Joan Margarit

Amor y tiempo

Recuerda cuando aún desconocías
que la vida no tendría piedad contigo.
Amor y tiempo: el tiempo nos habita
como arena del río que, despacio,
va cambiando la forma de la costa.
El amor, que ha copiado en tu mirada
la claridad de la isla del tesoro.
Sensual, solitaria, rodeada
por la sonora senectud del mar
y gritos militares de gaviotas.
El sueño clandestino de los cincuenta años.

Poética

Al ir tras la belleza estarás solo:
Si la encuentras, se desvanece y deja
polvo de mariposa entre los dedos.
Perseguirás de nuevo el resplandor
que sabes dentro de ti, como el relámpago
que muestra fugazmente,
hasta el lejano horizonte, la realidad.

Esbozo para un epílogo

Ante ti sientes un rumor de pasos
que viene del futuro, esa torre
derribada antes de que la construyeran.
Sólo existe la duda moral: ama,
no pienses en la lámina de polvo
que tanto nombras, ostentosamente,
cuando dices: “mi vida”.
Y, del prestigio de las negaciones,
desconfía: la vida representa
no sólo la victoria de los años
sobre nosotros. También nos enseña
lo gloriosa que fue
nuestra inicial victoria sobre el tiempo.

Joan Margarit (Sanaüja, La Segarra, 1938) es, en mi opinión, uno de los más importantes y mejores poetas españoles contemporáneos. Aunque sus primeros libros aparecieron en castellano, escribe en catalán y es autor de una obra que abarca varios libros de poemas, que iré poniendo: son soberbios. Los tres poemas que pongo son originalmente en catalán y en esta versión están traducidos por Antonio Jiménez Millán (otro gran poeta). Pertenecen al libro Edat roja, editado inicialmente en Columna. Barcelona.1990 y posteriormente en edición bilingüe: Edad roja (Colección Maillot Amarillo. Diputación Provincial de Granada.1995), que es la que yo he utilizado. Es arquitecto.


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Las alegres luces de Navidad + La educación de los hijos + La canción del año

Viene variado el lunes, fruto de la generosidad e inteligencia de otros blogs.

Otra reflexión sobre la navidad

Olvido, de Frag-mentos (un blog muy sugerente, con un textos hermosísimos que no os debeis perder: una delicia) puso en los comentarios de la entrada del pasado viernes el artículo completo de Vicente Verdú al que se hacía referencia ("Las alegres luces de navidad"). Lo pongo entero, pues es muy gráfico y, en mi opinión, certero. Gracias, Olvido.

Las alegres luces de la Navidad

"El pertinaz pesimismo que sienten muchas personas frente a la Navidad es una consecuencia del alumbrado. Los Ayuntamientos siguen creyendo irreflexivamente todavía que engalanar las calles con incalculables bombillas adicionales y abundantes guirnaldas de lucientes colores contribuye a procurar franca alegría a la población, pero olvidan los significados más ambiguos de la luz y su relación con los hechos de la Naturaleza.

Las luces nocturnas en verano llevan directamente a la verbena y en su jolgorio propician la lujuria o el amor romántico con desahogada facilidad, pero esa misma constelación instalada en pleno invierno conduce invariablemente a la melancolía y a la simbólica vecindad del funeral.

La luz puede ser la voz de una hoguera pasional o el silbido del fuego fatuo, el anuncio de un destino prometedor o la señal de su final trágico. Como las demás Grandes Categorías del universo, la luz no es esto o aquello, sino la Ambigüedad.

A la manera del agua, la luz se asocia igualmente a la fertilidad -"dar a luz"- o al delirio irremisible de los alucinados, envenenados de luz. Tanto los alcaldes como su séquito de funcionarios carecen de información para sopesar los riesgos de las Grandes Categorías, pero deciden sumariamente sobre estas delicadísimas cuestiones.

El embellecimiento deliberado y ostentoso de todas las grandes ciudades a lo largo de noviembre, diciembre y enero, provoca, año tras año, una sensación de embalsamamiento urbano o de gran celebración de pompas fúnebres tan inconfortable para el espíritu como de dudoso mal agüero.

Sin adorno alguno y con la estricta temperatura de invierno, las calles y plazas observan el discurrir natural de la vida, la vida transcurriendo con naturalidad. Pero engalanadas, emperifolladas de luz, se transforman en una vertiginosa expresión de máscaras que sólo divierten de verdad a los niños, especialmente ilusionados con la experiencia del terror.

Mientras en los veranos todo plus de claridad se amiga con el barroco solar, la flaqueza del invierno repele de forma natural e inteligente el exceso. Cada estación posee su ética y su estilo propios. No se difunde por tanto ahora un contento sano y cabal sino enfermizo y melancólico. A más fulgor, más desazón; a mayor esplendor, mayor zozobra. Desestimar estas ecuaciones esenciales y secretas hace reincidir en el mal una Navidad tras otra.

El portentoso número de pesimistas navideños registrados en los últimos decenios debe considerarse proporcional a los miles de watios agregados por las alcaldías. Una dosis de luz ajustada al carácter de la estación otorga continuidad a la jornada y la noche pertenecerá sin fractura a la especie del día, pero el superencendido viene a instaurar un estado de excepción que termina con el tiempo regulado e introduce el reino de la temida excepcionalidad. Así, por obra de la autoridad municipal, la Navidad acentúa su cariz pésimo y su histórica potencia de desolación.

Procuramos superar esta escenografía invasora intentando conservar la máxima entereza, pero muchos renegados optan ya por escapar al extranjero y dirigirse mediante largos viajes a zonas remotas del low cost donde se intenta recuperar la otra vacación sin ornamento. O, también: si el ornamento fue un crimen para Loos, el asesinato de la serenidad navideña se encuentra en las rudas manos del regidor.

¿Se caerá en la cuenta alguna vez? ¿Se escuchará el propagado malestar del gentío, la angustia que la muchedumbre segrega desde que se declara oficialmente estrenada la vistosa iluminación? ¿Valdrá de algo, en fin, la dulce pesadumbre que cunde entre las familias y amigos para combatir el artificio que cambia el recogimiento en purgatorio y el gozo acaso en las flamantes exequias de supuesto cadáver superior?"

La eduación de los hijos

Sansar, desde ese blog que me encanta, Un turista por la vida (o el blog de Sansar) pone un vídeo, excelente y duro, de Napcan, una asociación australiana para la protección del menor, (según leo también en Llámame Lola). El vídeo se titula "Children see, children do "

Eso sí, al vídeo debemos sumar las sabias palabras de una madre en plena faena (de educación), es decir, Miriam, de Libélulas y Hadas, o Manzanas Azules, que escribe lo siguiente:

"Creo que gracias a Dios la vida es bastante lineal, la crianza más, que el comportamiento de nuestros hijos, no es caótico, ni siquiera azaroso. Varía y mucho en función del trato que reciben, si no fuese así daría igual dejarlos llorar o no, dormir con ellos o no, amamantarlos o no, respetarlos o no, amarlos o no. La salida del sistema, nuestros hijos, depende de la entrada, de como los criemos, de nosotros".



Gracias Sansar, Miriam y Llámame Lola


La canción del año

Pues comienzan las listas de lo mejor de 2006. (Iré poniendo las que vea más interesantes). Hoy sólo me ocupo de lo que para Rolling Stone, edición americana, es el mejor tema del año: Crazy, de Gnarls Barkley.

Y ojo, porque este tema ya lo puso en lo mejor del año Pussy Galore, de Basta de Bastas, en su grammys basta de bastas. Y sé que lo ha bailado (y mucho) este verano en Ibiza, Pam, de Tras los pasos de Atreyu. Ambas son una garantía.

El tema es delicioso.




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Revista de variedades: Calendario Private + Alberti y Pinochet + Janis Joplin + 18 canciones para no llorar

Calendario Private


Llega esa época del año que tanto me gusta y en la que es (sana) costumbre enviarnos vía correo electrónico unos cuantos calendarios para el año venidero.

El primero que he visto este año ha sido en Touche Sexy y participan actrices porno, habituales de la productora sueca ubicada en Barcelona Private . Como ya no estoy tan al tanto de esta industria (y no sé por qué), ya sólo reconozco a la chica de Junio: Silvia Saint. (Eso sí: a la vista de la actualidad, os aseguro que me pondré al día).

Queridos amiguitos y amiguitas, lo bueno es que os lo podeis descargar en dos formatos: en el normal A4 en este enlace; y en el panorámico A3 en éste otro. Private también os ofrece la posibilidad de mandar una bonita estampa navideña a vuestras amistades: aquí otro enlace.

Rafael Alberti escribe de Pinochet

Para los que piensan que la poesía es algo aburrido y trasnochado, pongo aquí las palabras que Alberti dedicó a Pinochet en un poema. Lo recordaba ayer en El País otro poeta (magnífico) del que tengo que poner algo: Benjamín Prado.

El poema pertenece a la serie Los cinco destacagados y dice así:

"El Inmenso el Inmenso / el más destacagado hijo de atrás del Grande / el atiranorror / el despomastaorror / el funéreo funerísimo funegenaralísimo / el más destacarancho roedor / comedor / triturador / nato quebrantahuesos / vampiro chupador /el más destacagado traidor / usurpador gorgojo / piojo incendiario / Pinosanguinochetburundá el Inmenso / el más destacago ovario / de mi madre Adefesio / hija y madre del Grande / el cagador de dólares / borrapueblos / borrado /robacobriboludo petroludo."

Sí, habeis leido bien: Pinosanguinochetburundá el Inmenso

Actuaciones estelares: Janis Joplin y su Summertime

Cuando alguien está tocado por el genio, este es el resultado. (Guste más o guste menos, es tan evidente que hay que recocerlo). Inmensa.



Aquí teneis otra actuación (si acaso mejor y que no corta el rollo con una entrevista pero que se oye peor)

Una recopilación: Before you cry (18 canciones para no llorar)


No sé cómo ha terminado en mi ordenador esta recopilación; no utilizo el Emule (soy adicto al Soulseek) y el nick de quien hace la recopilación, shibuya2013 corresponde a la mula musical.

El caso es que aquí la tengo, repleta de canciones que me gustan y con diseño de portada, contenido de temas, algunas letras y hasta una utilidad para grabar la recopilación en Nero. Vamos, una joya.

Entre los temas, el que da título al álbum Before you cry, de Camera Obscura es una debilidad personal, y ello a pesar de ese tufillo a estándar oldie que tiene (también viene un tema de Belle & Sebastian, de la misma ciudad, Edimburgo, donde también merodea Pussy)

Camera Obscura: Before you cry.

Además, varias cosas para descubrir. Sambassadeur, una banda sueca de muy buen pop. En su web se pueden bajar un montón de temas de su todavía corta obra.

Sambassadeur: Between the lines.

Y lo que para mí es el gran descubrimiento del disco recopilatorio: Mia Doi Todd que conocí por su disco Manzanita, pero que tiene nada más y menos que cuatro discos anteriores (que buscaré). Este tema, Casa nova, es pura delicia.

Mia doi Todd: Casa Nova.

Además, aparecen, entre otros: Ivy, The russian futurist, Trembling Blue Stars, Parker and Lilly, etc. El recopilatorio se abre con ese tema instrumental de Paul Mauriat que abría el programa Flor de Pasión de Juan de Pablos.

Dejo en enlace al disco completo en comentarios y doy gracias públicas a Shibuya2013.

Así que buen fin de semana previo al pistoletazo de salidad de las fiestas navideñas. Por cierto, ayer, en El País, Vicente Verdú insistía en el tema navideño y elaboraba un completa teoría sobre la relación directa entre el alumbrado navideño y la tristeza que provoca la navidad. Una delicia que no puedo enlazar por el sistema de pago de este diario (que sigo sin entender). Así que lo haré un extracto para la semana que viene.

Ojo, que sigue el frío (y también el buen tiempo).


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Nace una estrella: José Ramón corazón

Montse Vega (graciasss) me pasa este descubrimiento, que tengo que compartir: José Ramón Corazón, comentarista de prensa rosa de la televisión local de Rota. Como veis, no se le escapa nada:

Victoria Beckham



Una complicada intervención quirúrgica



Los ángeles de Charlie



E incluso tiene un nutrido club de fans que ya hacen remixes:



¿Qué quereis que os diga? Me encanta.

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Que habla de la navidad

Estoy últimamente algo más pillado de tiempo (esta expresión es más joven que yo, pero me gusta esa imagen como de pillarte la mano con las horas) por lo que no he podido rastrear lo que se dice de la navidad en esos mundos de la blogosfera. (Lo iré poniendo cuando me vaya poniendo al día).

Sí he podido leer dos entradas muy buenas de mi querido Vicente Verdú, que pongo directamente aquí (eso sí, agradecido). Su blog se ha convertido en una especie de cuaderno de notas donde cada entrada es un pequeño ensayo que, antes o después, terminará desarrollando.

He aquí el primero:

NAVIDADES DEL ESPÍRITU

" Una información reciente dice sumariamente que los consumidores prevén hacer menos compras estas navidades de 2006 que en las del año pasado.

No van a gastar menos en general pero sí, probablemente, en bienes materiales. Los bienes materiales comienzan a hastiar. Si es que no han hartado ya. Juguetes que multiplican por tres la posible ilusión del niño, regalos que se despilfarran sin otro destino frecuente que ser reciclados una o dos veces para endosarlo a otro, golosinas que se acumulan junto a las botellas de cava hasta llegar a la descomposición.

La gente dice preferir emplear su dinero en algún viaje o, lo que sería de parecida naturaleza, procurarse determinadas experiencias de vida. La Navidad como proyecto ha terminado por aburrir del todo en apenas un par de décadas. Y ¿cómo esperar el éxito de una película, un vídeo o un recorrido, si se presenta traspasada de este mal?

Efectivamente sigue existiendo el acicate del ritual tradicional pero cada vez con una intensidad más desvaída, adulterada y barata. Los rituales, las liturgias, los ceremoniales preestablecidos, no concuerdan con una época que valora especialmente la novedad y la variabilidad.

Desde las letanías vigentes hace unos decenios hasta los surtidos religiosos de hoy ha sobrevenido una metamorfosis general de la cultura popular.

Del gusto por aquello conocido se ha pasado a la continuada valoración de la aventura, del amor por ciertas rutinas protectoras se ha saltado a la ilusión por las sorpresas.

La Navidad pasó primero de ser una fiesta empantanada en las brumas de la fe a un festival del placer y el gasto. Ahora se asiste a la salida de ese tremedal con el ánimo ahíto y anhelante de otros espacios de ventilación que atiendan más al sujeto que al objeto, más al ánimo personal que al tributo colectivo, más a la búsqueda de algún recreo inédito que a la insistencia sobre el mismo expediente. En definitiva, más al disfrute de la imaginación sin plan que a la imaginería planificada.

¿Terminarán con ello las Navidades? Claro que no. Pero a imagen y semejanza de otras fiestas transformarán aceleradamente su tratamiento y los que fueron contenidos fundacionales de su lenguaje. O no. Porque, paradójicamente, de lo que en el fondo se trata gastando menos en objetos es de sustituir lo material por el gozo del corazón, el afán del regalo físico por el regalo (o autoregalo) intangible. ¿Un rescate, pues, de la espiritualidad, por laica que sea? "

Y este es el más reciente:

ORGÍA SIN FECHA

"Un significativo indicio de la transformación de la Navidad es el registro de infidelidades conyugales en estas fechas.

De la familia como figura incombustible al lado del fuego del hogar a la foguera de los adulterios jóvenes.

La razón básica es que las fiestas tienden a parecerse entre sí en cuanto fiestas sin más atributos. La celebración ha pasado al sistema de la vacación y no de la devoción y, secularizado todo, la consecuencia es su mayor o menor funcionalidad en cuanto vehículo de placer.

Las noches viejas fueron siempre especialmente propicias para la orgía. Pero, ahora, cualquier noche es buena antes que Buena.

Frente a las fiestas de guardar las fiestas de gastar. A no dejar pasar".

Sé que se puede pensar que aporto poco a este blog, que copio y pego y eso lo hace cualquiera. Pues teneis razón. Pero ante estas dos divagaciones de Verdú se queda uno con un complejo de tonto irremediable y no queda sino copiar y pegar.

Pongo además un vídeo que habla de la crisis de la navidad (no puedo remediarlo: me encanta). Lo encontré en los comentarios a la primera entrada de Verdú:



Y tú, ¿qué opinas de la navidad?


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MacDonald's, de Manuel Vilas (Hamburguesas y poesía, por Vicente Luis Mora)

(Abuso de nuevo de Manuel Vilas (Barbastro, Huesca.1962)y de su libro Resurrección (Visor. Madrid.2005) para poner este magnífico poema)

MACDONALD'S

Estoy en el MacDonald’s de la Plaza de España de Zaragoza,
haciendo la cola gigantesca,
con los ojos clavados en los carteles de los precios,
el dinero justo en la mano derecha,
billetes arrugados.

Estoy ahora en el piso subterráneo, arriba fue imposible.
Estoy sentado al lado de un niño negro que tiene en su mano
una patata amarilla untada de ketchup muy rojo:
Santísima bandera del otro mundo, el niño negro que resplandece,
mi hermano ciego.
El niño está solo, no bebe,
no le llega para la Cocacola, sólo patatas.
Sólo patatas, sólo patatas, esa desgracia,
esa soledad idéntica a la mía,
¿no lo entiendes?, sólo le llega para las patatas,
y está sentado, quieto,
en su trono, la negritud y el niño,
en el trono, allá, allá, en ese trono radiante.

MacDonald’s siempre está lleno.
Es el mejor restaurante de Zaragoza,
una alegría despedazada nos despedaza el corazón:
Por tres euros te llenan de cajas, de vasos de plástico, de bolsas,
de pajitas, de bandejas.
Es el mejor restaurante del mundo. Es un restaurante comunista.
Rumanos, negros, chilenos, polacos, cubanos, yo mismo,
aquí estamos, abajo, al lado de un muñeco,
al lado de un cartel que dice “I’m lovin’ it”. Tengo una bota encima de un charco
de un helado de nata deshecho. Miro la nata comerse el tacón de mi bota.
Una nata blanca, despedazada.
Arde el sol sin tiempo, bulle la mano sucia.

A mi lado, una niña de veinte años le dice a un tío de diecisiete
que no le importaría hacérselo con él. Con él, con él, un eco negro.
Y ríen y tragan patatas fritas.
Y yo trago patatas fritas.
Y dos maricas enfrente comiéndosela misma hamburguesa goteante,
cada boca en un extremo, y se manchan y se muerden.
Y tragan patatas fritas. Y se besan. Y se tocan. Y se despedazan.

En Londres, en París, en Buenos Aires,
en Moscú, en Tokio,
en Ciudad del Cabo, en Tucson, en Praga,
en Pekín, en Gijón,
somos millones, la tarde harapienta,
el dolor en el cerebro, la comida,
millones en miles de subterráneos esparcidos
por la gran tierra de los hombres.

Estoy en paz aquí con todo: barata la carne, barata la vida, baratas las patatas.
Me siento Lenin. Soy Lenin, el marica inusitado,
el gran hereje, el loco supremo,
el hijo de la última mano miserable que tocó
el monstruoso corazón del cielo.
Si Lenin volviera, MacDonald’s sería el sitio,
el palacio sin luna,
el gueto de las reuniones clandestinas.

Algo importante está sucediendo
en este subterráneo del MacDonald’s
de la Plaza de España de Zaragoza, pero no sé qué es. No lo sé.
De un momento a otro, vamos a arañar la felicidad:
el niño negro, los novios, el muñeco, la nata del suelo, mis botas.
Botas nuevas, de piel brillante, con la punta afilada en señal de muerte.
En MacDonald’s, allí, allí estamos.
Carne abundante por tres euros.

A este poema se refiere Vicente Luis Mora en su Diario de Lecturas, o blog (como dice Alvy Singer, imprescindible) cuando hace un ajustado e inteligente análisis sobre Hamburguesas y Poesía, que podeis leer (y recomiendo con fervor hacerlo) en este enlace y en el que incluye la visión, siempre deslumbrante, de Vicente Verdú.

De esa entrada de Mora me quedan unas ganas tremendas de leer a Mercedes Cebrián, cuyo libro El malestar al alcance de todos (Caballo de Troya.2004) tengo pendiente. Pongo el trocito que pone Vicente Luis Mora. El poema de Cebrián se titula "Contra la grasa, en vano"

(...)
Escuchad el chisporroteo descarado
de las patatas al freírse en enormes cubetas
de nuevo orden mundial;
ajenas al lejano girasol, a la bíblica oliva,
sumergidas en grasas de procedencia innoble.

Grasa, a ti me dirijo: mírame
a los ojos con algo de respeto
-es mi única compensación,
las dos tenemos claro que la flecha de líneas discontinuas
acabará sin remedio en mi metabolismo,
produciendo tejidos monstruosos.

Como se puede comprobar, la poesía joven (o más o menos joven) goza de muy buena salud en nuestro país (a pesar de las grasas). Y eso, queridos niños y niñas, es una buena noticia, una magnífica noticia de la que seguiremos el rastro por aquí.

Nota: el poema de Vilas tiene unos cuantos desajustes en los versos debido a que, por muchas vueltas que le doy, no sé cómo continuar el verso debajo sin que se me vaya a otra línea. Como no creo que se resienta el poema (a pesar de no respetarlo íntegramente) lo dejo así y pido disculpas.

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