Me ha gustado la precisión de Portonoy, del soberbio El lamento de Portonoy, en un comentario a la Casa de citas de Marguerite Duras del otro día. La copio literalmente (gracias, Portonoy):
La frase original es otra:
« Ecrire, c’est tenter de savoir ce qu’on écrirait si on écrivait - on ne le sait qu’après -, avant, c’est la question la plus dangereuse que l’on puisse poser. Mais c’est la plus courante aussi. »
Que la conozcamos como la pusiste ("Escribir es intentar adivinar lo que uno escribiría si escribiese") es "culpa" de Vila-Matas... entendiendo culpa como aportación a una historia alternativa de la literatura.
Falta, ahora, un alma caritativa que nos traduzca el entrecomillado con un mínimo de rigor para que yo edite la entrada con esa traducción y podamos disfrutar del sentido completo y exacto.
Mil millones de gracias, Miriam. Aquí va:
"Escribir es intentar saber qué escribiríamos si escribiésemos -sólo lo sabemos a posteriori-; antes, es la pregunta más peligrosa que darse pueda. Pero también es la más frecuente."
Hace un año y dos días: Mis canciones (V): Gente abollada, de Surfin' Bichos, y Somiatruites, de Albert Pla
Hace un año y un día: El gazpacho, una historial personal + Publicidad: visa y ayuda humanitaria
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lunes, junio 30, 2008
viernes, junio 27, 2008
Michael Winterbottom y Michael Nyman: Wonderland
Hoy sólo este pequeño fragmento de Wonderland, de Michael Winterbottom, una de las películas más emocionantes de los últimos años. A la partitura, uno de esos autores que ha terminado siendo imprescindible: Michael Nyman (uno de los conciertos más emocionantes a los que he asistido).
Junto nos entregan este regalo para los sentidos, este milagro. Si no la han visto, no pueden perderse Wonderland.
No mucho más, querido niños y queridas niñas. España gana y hace calor y va a seguir haciéndolo hasta el domingo (la semana que viene, algo de fresco y alguna tormentica). Uno, que muchas veces hace los planes con el culo, se va en un rato para el sur, donde, al parecer, va a hacer más calor. Si le añadimos el calor de la familia, de los amigos, no sé, no sé... Pero no está mal, de vez en cuando, abrasarse, sudar, andar medio desnuíco. Intentaré ir resfrescando este artefacto. Niñas, niños: millones de gracias por su tiempo, por sus visitas y por sus comentarios. Les mando un abrazo, besos. Avanti tutto.
Hace un año: Lonchas de vida cortadas y envueltas por el maltrecho, envejecido y cansado carnicero Enrique Ortiz en Granada, el 17 de febrero de 1995 (I)
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Junto nos entregan este regalo para los sentidos, este milagro. Si no la han visto, no pueden perderse Wonderland.
No mucho más, querido niños y queridas niñas. España gana y hace calor y va a seguir haciéndolo hasta el domingo (la semana que viene, algo de fresco y alguna tormentica). Uno, que muchas veces hace los planes con el culo, se va en un rato para el sur, donde, al parecer, va a hacer más calor. Si le añadimos el calor de la familia, de los amigos, no sé, no sé... Pero no está mal, de vez en cuando, abrasarse, sudar, andar medio desnuíco. Intentaré ir resfrescando este artefacto. Niñas, niños: millones de gracias por su tiempo, por sus visitas y por sus comentarios. Les mando un abrazo, besos. Avanti tutto.
Hace un año: Lonchas de vida cortadas y envueltas por el maltrecho, envejecido y cansado carnicero Enrique Ortiz en Granada, el 17 de febrero de 1995 (I)
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jueves, junio 26, 2008
Casa de citas: Marguerite Duras
"Escribir es intentar adivinar lo que uno
escribiría si escribiese"
escribiría si escribiese"
Marguerite Duras (en Todos nosotros, de Benjamín Prado)
Hace un año: Tres poema chinos
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miércoles, junio 25, 2008
Una travesía (The Walkaboutos tocan El tren sale a las 8, de Mikis Theodorakis)
¿Qué nos hace continuar?. ¿Qué nos empuja? ¿A través de qué fuerza podemos volver a levantarnos, recorrer -sin desfallecer- el día, acostar nuestro cansancio de nuevo?
Anoto hoy una luz ciega, un trazo de aire.
Lo que buscamos en nosotros, a través de nosotros, a pesar de nosotros.
Lo que no sabemos, pero nos empuja; lo que a lo mejor no existe, pero nos hace continuar.
Estoy hablando de una certeza de sombra, de lo que habría que inventar para saber que ya lo habíamos inventado, que habíamos estado ahí, que ese tiempo ya fue nuestro.
The Walkabouts tocan El tren sale a las 8, de Mikis Theodorakis
Hace un año: Tres estampas de la actualidad: Curri Valenzuela, la iglesia y la casa real.
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Anoto hoy una luz ciega, un trazo de aire.
Lo que buscamos en nosotros, a través de nosotros, a pesar de nosotros.
Lo que no sabemos, pero nos empuja; lo que a lo mejor no existe, pero nos hace continuar.
Estoy hablando de una certeza de sombra, de lo que habría que inventar para saber que ya lo habíamos inventado, que habíamos estado ahí, que ese tiempo ya fue nuestro.
The Walkabouts tocan El tren sale a las 8, de Mikis Theodorakis
Hace un año: Tres estampas de la actualidad: Curri Valenzuela, la iglesia y la casa real.
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martes, junio 24, 2008
Tu vida en Super-8, un poema de Jesús Llorente Sanjuán
Llevaba mucho tiempo queriendo traer aquí a Jesús Llorente (Cádiz.1972), uno de los poetas que prefiero, uno de los críticos musicales que leo antes que a nadie, y al frente de Acuarela discos y Acuarela libros, la primera con uno de los catálogos más logrados y sugerentes a nivel mundial (no exagero), y la segunda, una editorial comprometida, responsable de la edición de libros maravillosos siempre. Alguien, por tanto, digno de todo elogio.
Además, Jesús Llorente es el autor de Tu vida en Super-8, que pertenece a su libro Verano muerto, editado en 1999 por Renacimiento. Llorente también apareció en la antología Feroces, de Isla Correyero.
Últimamente, Jesús Llorente perpetra un blog, Acuarela: algo de mí, donde recorre las vicisitudes de su tarea al frente de Acuarela. No hay que perdérselo.
Dejo aquí hoy este soberbio poema, milagroso casi, tremendo.
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Además, Jesús Llorente es el autor de Tu vida en Super-8, que pertenece a su libro Verano muerto, editado en 1999 por Renacimiento. Llorente también apareció en la antología Feroces, de Isla Correyero.
Últimamente, Jesús Llorente perpetra un blog, Acuarela: algo de mí, donde recorre las vicisitudes de su tarea al frente de Acuarela. No hay que perdérselo.
Dejo aquí hoy este soberbio poema, milagroso casi, tremendo.
TU VIDA EN SUPER- 8
El proyector escupe un rayo de luz
hacia la pared de tu cuarto
y en ella apareces con diez años menos
jugando con una calabaza,
escupiendo semillas como si fuesen chistes
que pudiesen romper un tremendo silencio.
Estamos en 1987, y tu hermana ya tenía
un gusano transparente escondido en el brazo
y en otra imagen os mira como un gato herido.
Ninguno de tus amigos creía en dios,
y la vida era, para el que pudiese comprender,
querer tirarse al agua sin saber nadar,
llegar hasta el final del trampolín,
y darse la vuelta muerto de miedo
y que alguien te empuje
y que no haya tiempo de taparse la nariz.
Aún te sabes de memoria
el teléfono de tu primera novia
y su sonrisa en blanco y negro
te transporta a un mundo que fue tuyo y se esfumó:
vespinos y baños nocturnos,
besos agitados y arena en los zapatos
y aquellos ojos inocentes
que tiraron la tristeza por la borda
ciegos de deseo en sábanas oscuras.
En los siguientes minutos de película
el tiempo celebra sus aniversarios:
primero tu cuerpo joven
comparte con otros cuerpos
un vino suave de cumpleaños,
la caja de puros robada a tu abuelo
y unas pastillas de colores
que encontraste en el botiquín buscando tiritas,
y os decís cosas con música de fondo
mientras en tus manos, bañadas en luz violeta,
sostienes el disco de Joy Division
con la portada de los árboles y el paisaje helado.
Luego una comida en familia
un domingo cualquiera,
con tus padres que dan voces
y se llevan muslos de pollo a la boca
y se pasan la sal y la miseria
y preguntan en voz alta,
mientras entras en el salón con un periódico:
¿qué va a ser de nuestro hijo?
Recuerda, cuando tenías dieciséis años
te sabias los nombres de todas las estrellas
y la vida era la postal de una puesta de sol,
bocadillos para merendar,
tartas que soplabais con orgullo,
bufandas que ocultaban marcas en el cuello
y canciones en las que se escondía
todo lo que entiende el corazón.
En la penúltima escena
(llevabas ya dos años con aquella chica)
estás drogado y no haces nada por disimularlo,
las puertas se abren y afuera es de noche
y tu boca parece de usar y tirar
sosteniendo un cigarrillo con la forma
de un enorme signo de interrogación.
Y después nada, dos imágenes borrosas,
una feria de provincias,
tus primos en el jardín, y Sire, tu perro,
ladrándole a alguien que seguramente
venía de muy lejos,
con los ojos como dos linternas encendidas.
Y después un clic, el silencio oscuro,
la silenciosa oscuridad de todos los the ends.
Si un hombre es lo que ha sido y poco más,
desde hoy sabes,
mientras guardas dos rollos de película
y dejas guiar tus pensamientos
como vagones de un tren nocturno sin paradas intermedias,
que eres lo que ya nunca podrás ser,
una tela que ha perdido su araña,
las armas de un ejército que ha huido a la desesperada,
el negativo mojado y volandero
de aquello que se marchó con viento fresco
y que ahora te deja agrio y malherido
con ganas de volver a aquel lugar extraño,
volver a tu tiempo y escribir en todas las paredes:
todo es mentira,
no cambiaremos nada,
nuestro verano ha muerto.
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lunes, junio 23, 2008
Misterios de liberalismo: Esperanza Aguirre y los 100.000 empleos
Como el otro días con el tema de la crisis económica y el matrimonio, traigo hoy aquí otro misterio. Les cuento:
Esperanza Aguirre, que ha gritado a los cuatro vientos su credo liberal, aprobó la semana pasada una ley en virtud de la que, en la Comunidad de Madrid, el horario comercial va a ser absolutamente libre. También lo será en los 22 domingos que las tiendas pueden abrir en Madrid (supera, con creces, a cualquier otra comunidad en España).
Pero el tema no es sólo ése. La cuestión que ha llamado mi atención es que por parte de la patronal de las grandes superficies se dice que esa medida legal va a crear 100.000 empleos y por parte de las agrupaciones de comercio pequeño y tradicional se anuncia que se van a destruir 100.000 empleos.
Por más vueltas que le doy, no logro llegar a una conclusión clara. Volvemos a lo mismo: algo no puede producir un efecto y justo su contrario.
Que las grandes superficies se vayan comiendo al comercio pequeño no sólo viene de aquí; los hábitos de los consumidores se han ido desplazando a los centros de ocio y la compra en familia, habiendo dejado el coche en el parking, cómodamente, y saliendo de allí con la comida, la ropa, los columpios de los niños en el cuerpo de los niños, va por estos derroteros.
El comercio pequeño, todavía en auge en muchos núcleos pequeños y rurales, ha perdido muchas oportunidades de especialización y de ofrecer una alternativa de calidad frente a lo estándar del megaespacio comercial. Competir con idénticos productos frente a estos gigantes es tirar por la borda muchas oportunidades de venta.
Como las discográficas, que se quejan y se quejan y se quejan de la piratería sin ofrecer, a cambio, una bajada mínima de precios de lanzamiento y sin la más mínima imaginación para combatirla, el comercio tradicional en España, en la mayor parte de los casos, no ha sabido hacerse su hueco, lanzar un canto de sirena mágico para que demos la vuelta y paseemos hacia él. Lo que no puede ser es que te cobren el doble, te traten mal, te sientas incómodo y termines, muchas veces, hasta vapuleado.
A todos -estoy seguro- nos gusta el comercio tradicional, los buenos días, el qué tal su señora y la familia, el no, llévese mejor sardinas, que hoy son buenísimas. Hemos estado dispuestos a pagar más por esa sensación de confort frente al vértigo de lo mega, pero en muchos casos, la amargura por la nostalgia de tiempos mejores la hemos pagado nosotros.
Pero de todo esto, a dejar plena libertad horaria, no sé, hay un gran paso. En todo caso, hay mil medidas previas que la Aguirre no va a aprobar, hay mil ayudas, mil incentivos, mil campañas ciudadanas para que los más débiles no pierdan, como siempre. Ni que decir tiene que aquí, en Madrid, se va a volver a pasar de 0 a 100 en un segundo. No sé lo de los empleos en qué quedará, pero seguro que habrá platos rotos.
El liberalismo, claro, debe tener su límite. Lo que no puede ser es que en este país, las familias estén pasando apuros para pagar las hipotecas y ayer, ufanísimo, Botín anunciara beneficios escandalosos. Algo falla ahí. No es ya que el Estado se abstenga, que no intervenga. Es algo más. El sistema está mal regulado, muy mal regulado cuando se permiten estos efectos.
Hace un año y dos días: Publicidad: "Házte así", una debilidad + El cigarrito de después.
Hace un año y un día: A propósito del verano, un chiste + Un hotel de categoría + Dios salve a The Clientele.
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Esperanza Aguirre, que ha gritado a los cuatro vientos su credo liberal, aprobó la semana pasada una ley en virtud de la que, en la Comunidad de Madrid, el horario comercial va a ser absolutamente libre. También lo será en los 22 domingos que las tiendas pueden abrir en Madrid (supera, con creces, a cualquier otra comunidad en España).
Pero el tema no es sólo ése. La cuestión que ha llamado mi atención es que por parte de la patronal de las grandes superficies se dice que esa medida legal va a crear 100.000 empleos y por parte de las agrupaciones de comercio pequeño y tradicional se anuncia que se van a destruir 100.000 empleos.
Por más vueltas que le doy, no logro llegar a una conclusión clara. Volvemos a lo mismo: algo no puede producir un efecto y justo su contrario.
Que las grandes superficies se vayan comiendo al comercio pequeño no sólo viene de aquí; los hábitos de los consumidores se han ido desplazando a los centros de ocio y la compra en familia, habiendo dejado el coche en el parking, cómodamente, y saliendo de allí con la comida, la ropa, los columpios de los niños en el cuerpo de los niños, va por estos derroteros.
El comercio pequeño, todavía en auge en muchos núcleos pequeños y rurales, ha perdido muchas oportunidades de especialización y de ofrecer una alternativa de calidad frente a lo estándar del megaespacio comercial. Competir con idénticos productos frente a estos gigantes es tirar por la borda muchas oportunidades de venta.
Como las discográficas, que se quejan y se quejan y se quejan de la piratería sin ofrecer, a cambio, una bajada mínima de precios de lanzamiento y sin la más mínima imaginación para combatirla, el comercio tradicional en España, en la mayor parte de los casos, no ha sabido hacerse su hueco, lanzar un canto de sirena mágico para que demos la vuelta y paseemos hacia él. Lo que no puede ser es que te cobren el doble, te traten mal, te sientas incómodo y termines, muchas veces, hasta vapuleado.
A todos -estoy seguro- nos gusta el comercio tradicional, los buenos días, el qué tal su señora y la familia, el no, llévese mejor sardinas, que hoy son buenísimas. Hemos estado dispuestos a pagar más por esa sensación de confort frente al vértigo de lo mega, pero en muchos casos, la amargura por la nostalgia de tiempos mejores la hemos pagado nosotros.
Pero de todo esto, a dejar plena libertad horaria, no sé, hay un gran paso. En todo caso, hay mil medidas previas que la Aguirre no va a aprobar, hay mil ayudas, mil incentivos, mil campañas ciudadanas para que los más débiles no pierdan, como siempre. Ni que decir tiene que aquí, en Madrid, se va a volver a pasar de 0 a 100 en un segundo. No sé lo de los empleos en qué quedará, pero seguro que habrá platos rotos.
El liberalismo, claro, debe tener su límite. Lo que no puede ser es que en este país, las familias estén pasando apuros para pagar las hipotecas y ayer, ufanísimo, Botín anunciara beneficios escandalosos. Algo falla ahí. No es ya que el Estado se abstenga, que no intervenga. Es algo más. El sistema está mal regulado, muy mal regulado cuando se permiten estos efectos.
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Hace un año y un día: A propósito del verano, un chiste + Un hotel de categoría + Dios salve a The Clientele.
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viernes, junio 20, 2008
La maman et la putain: Diabologum y Jean Eustache
Dirigida en 1973 por Jean Eustache, y protagonizada por Jean Pierre Léaud, Françoise Lebrun y Bernardette Lafont, La maman et la putain es la historia de un triángulo repleto de soledad donde, al final, como siempre, todo el mundo sale perdiendo. Escandalizó en su día y seguramente también escandalizaría hoy, muestra, quizá, de lo poco que hemos avanzado o, incluso, tal vez, prueba de que hemos retrocedido.
Merece la pena esta peli (pueden leer más en este enlace), pero me quedo con la visión de Diabologum en su disco #3, donde, a través del monólogo (maravilloso) de Françoise Lebrun, van introduciendo su poética de la rabia, de la desesperación.
(También los españoles Migala hicieron algo parecido en Arde con el monólogo de James Stewart en El hombre que mató a Liberty Wallace. Lo dejo para otro día, porque merece la pena detenerse en ellos).
Épico, hermoso, duro, como la película, que habla del final del amor, de la libertad, de lo que hubiera podido ser puro. Dejo el texto en castellano gracias a Gonzolog.
Que os quiero
Mirad empiezo a estar borracha y no puedo hablar
Y es absolutamente horrible
Porque que digo lo que pienso de verdad
Podría quedarme todo el tiempo contigo
Tanto que me siento contenta
Me siento amada por ambos
¿Y el otro que me mira detrás de sus ojos de polilla?
Con un aire solapado pensando
“Si, mi niña, puedes seguir hablando pero me vengaré”
Me vengué, Alexandre, no estoy de broma
¿Pero qué creéis?
Para mi no existe la puta
Para mí una chica que se deja follar por cualquiera
Que se deja follar de cualquier modo, no es una puta
Para mi no existe la puta y punto
Puedo chupársela a cualquiera
No soy una puta
¿Pero estoy conforme?
No existe ninguna puta en este mundo
Joder entiéndelo
Y en cierto modo lo entiendes.
La mujer que está casada y es feliz
Y que sueña con follarse a cualquiera
Al jefe de su marido o a no se qué actor sucio
O a su lechero o su fontanero
¿Es una puta?
No existe la puta
¿Pero que significa puta?
Qué gilipollas.
¿Pero qué crees?
¿No es triste?
Es muy alegre
Me dejo follar por cualquiera
Ellos me follan y yo me quedo a gusto
¿Por qué le dais tanta importancia a las historias de culo?
El sexo…
Me follas bien: oh, cómo te quiero
Sólo tu puedes follarme así
Así como la gente puede entrenarse
¿cómo pueden creer que sólo hay un tú y un yo?
Sólo existes tú para follar así
Sólo existo yo para que me folles así
La cosa es graciosa
Como algo horrible y sórdidO
Joder! Qué cosa tan sórdida y horrible
Si sabéis como puedo quereros a los dos…
¿Las otras cosas acaban bien? ¿Independiente de una historia de sexo?
A los 19-20 años me senti engañada
Y después he estado follando
He elegido al máximo de amantes
Y después he follado
Puede que tenga una adicción crónica al sexo
Y sin embargo follar me da igual
¿Quedarme embarazada? No me importa lo más mínimo.
Tengo mis normas
Para evitarlo
Para follar
Para tener un límite
Me da igual.
Si la gente pudiera entender de una vez,
que follar es mierda
La única cosa bonita
Es follar cuando nos queremos mucho
Cuando queremos tener un niño
Hacerlo de otro modo es algo sórdido
Debo follar con quien verdaderamente me quiera
Oh, que no estoy borracha
Ves Marie te explico
Porque te quiero mucho
Tantos chicos me han follado
Me han deseado, ¿sabes?
Me han deseado porque tengo un buen culo
que es muy deseable
Mi boca no esta mal tampoco
Follar desde el vacio…
No dramatizo, Marie
No estoy borracha
¿Qué crees?
¿Crees que voy yo arrepentir de mi suerte sucia?
Definitivamente no
Me follaban como una puta
¿Pero sabes?
Creo que un día
Un hombre vendrá y me querrá
Y el amor es valioso si queremos tener un niño juntos
Si queremos tener un niño juntos es porque nos queremos
Una pareja que no quieren tener niños no es una pareja
Es una mierda, no es nada, es un polvo
Las parejas liberales
¿Follas por tu cuenta? Yo follé por el mío
Estamos bien juntos
Nos reencontramos, estamos bien
No es un reproche, es todo lo contrario
La tristeza no es un reproche, sabéis
Es una vieja tristeza que se reanima. Y punto.
Me da igual
Estáis bien juntos
Sabed que vais a ser felices.
Niños, niñas, a mí me gusta mucho ese tono de "Aserrín, aserrán, el sorteo de San Juan. Ya se fue el inviernoooo". Sí, ha llegado el verano (con el pepino en la ...), y con él, el calorcito, los días eternos, las noches cortas y azules. Me gusta. Así que habrá que aprovechar y disfrutar de estos días que quedan hasta que las noches vuelvan a alargarse.
Mal día ayer con la aprobación del canon digital (del que espero ocuparme aquí en breve). Por cierto, a propósito de los comentarios geniales de Dr. Zito, Cayetana y Marsu en crisis y divorcios, me he acordado de un chiste que me encanta: "Pepe, si te toca la lotería ¿me vas a seguir queriendo?. Claro, dice Pepe, pero te iba a echar más de menoooos". No mucho más, salvo mi agradecimiento y, con él, estos abrazos y besos que les mando. Muchas gracias por su tiempo, por sus comentarios. Y ya saben: "Aserrín, aserrán... ya se fue el inviernoooooo"
Hace un año: Páginas amarillas (II): Ascensorista y Camarero
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jueves, junio 19, 2008
Karmacoma, de Massive Attack con Tricky
Las aguas enfermas de Bristol, una niebla tóxica y rosa, la noche de tierra, un amanecer repleto de charcos macilentos y certezas que se nos van rompiendo como los globos tras las fiestas.
Me gusta este camino, aunque sea aciago.
Si pudiera encontrar un poema que tuviera esta atmósfera, lo enfermo de este sueño, su hermosura.
Si hubiera un texto por ahí en el que poder contar lo que dice el suero, la aguja de un reloj roto, lo que pertenece a lo que hubiera podido pertenecernos, a su dolor, a su aroma a flores enfermas.
Aquí pueden leer algo más de este Karmacoma (enlace)
Hace un año: Eloy Fernández Porta (vía Alvy Singer)
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Me gusta este camino, aunque sea aciago.
Si pudiera encontrar un poema que tuviera esta atmósfera, lo enfermo de este sueño, su hermosura.
Si hubiera un texto por ahí en el que poder contar lo que dice el suero, la aguja de un reloj roto, lo que pertenece a lo que hubiera podido pertenecernos, a su dolor, a su aroma a flores enfermas.
Aquí pueden leer algo más de este Karmacoma (enlace)
Hace un año: Eloy Fernández Porta (vía Alvy Singer)
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miércoles, junio 18, 2008
Amor y dinero (divorcios y crisis ecómica)
Acabo de leer una noticia que relata una estadística muy reciente: en España, los divorcios han disminuido en más de un 30% como consecuencia de la crisis económica. Según leo, el aumento de la cuota de la hipoteca actúa como un reversivo eficaz frente a las demandas judiciales pidiendo la ruptura del vínculo matrimonial, ya que hay miedo a lo que pase con la casa compartida (cuando la vivienda se adjudica a uno de los cónyuges -porque, por ejemplo, existan niños pequeños-, el otro, muchas veces, tiene que seguir pagando su parte de la hipoteca).
Me quedo de piedra. He recordado aquéllo de cuando la pobreza entra por la puerta, el amor sale por la ventana y ahora resulta que no es así.
¿Qué ha cambiado para que el dicho no resulte cierto?
¿Está ahora vigente, de nuevo, aquéllo de en la salud y en la enfermedad, en la riqueza y en la pobreza?
He oído por ahí que el amor en un hilo muy fino. Cualquier apertura de una puerta, la más mínima corriente, le provoca enseguida un catarrazo, pero también he oído que es un vínculo fuerte, que permanece. El amor todo lo puede, se ha dicho muchas veces. Por lo que veo, el amor es muy diferente, ambivalente, casi anfibio, como diría Valle-Inclán.
¿Cómo es posible que un pequeño bache económico en la pareja hace tan sólo un año llevara directamente al divorcio y hoy una señora crisis sea mucho mejor que un consejero matrimonial?
Una de las aproximaciones más inteligentes al tema del dinero y su efecto en diversas relaciones fue la novela La conquista del aire, de Belén Gopegui. Nada más presente en nuestra sociedad actual que el dinero (poco a poco, nos vamos pareciendo al pueblo estadounidense) y nada más oculto en las artes. Otra excepción prodigiosa fue el libro de poemas Dinero, de Pablo García Casado, del que nos ocupamos por aquí (enlace) ¿Por qué algo tan visible, tan importante, tan real, permanece tan oculto en las novelas, en las pelis, en los poemas?
Que el dinerito influya en una relación sentimental donde se comparte casa, comida, gastos, viajes, etc, es algo normal. Lo que no parece lógico es que pueda tener dos efectos tan contrarios como la unión o la separación.
Misterios, niños y niñas, misterios. Ni tanto ni tan calvo. Lo que de verdad pienso es que la estadísticas no son algo demasiado fiable, y que a la prensa le gusta mucho un titular insólito, pero, bueno, a lo que yo iba es a preguntarles a ustedes, ¿creen que una mala racha económica puede romper una pareja o, por el contrario, creen que la une más? No crean que esto es muy original, acabo de descubrir que en el internésss ya se ha hablado de esto (enlace)
Al que le apetezca, le oigo :) Para que esta entrada no se quede tan corta, les dejo un estático, visto en El barón rojo, que me ha encantado.
Hace un año: Dos poemas de Juan Carlos Friebe: Las briznas (III)
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Me quedo de piedra. He recordado aquéllo de cuando la pobreza entra por la puerta, el amor sale por la ventana y ahora resulta que no es así.
¿Qué ha cambiado para que el dicho no resulte cierto?
¿Está ahora vigente, de nuevo, aquéllo de en la salud y en la enfermedad, en la riqueza y en la pobreza?
He oído por ahí que el amor en un hilo muy fino. Cualquier apertura de una puerta, la más mínima corriente, le provoca enseguida un catarrazo, pero también he oído que es un vínculo fuerte, que permanece. El amor todo lo puede, se ha dicho muchas veces. Por lo que veo, el amor es muy diferente, ambivalente, casi anfibio, como diría Valle-Inclán.
¿Cómo es posible que un pequeño bache económico en la pareja hace tan sólo un año llevara directamente al divorcio y hoy una señora crisis sea mucho mejor que un consejero matrimonial?
Una de las aproximaciones más inteligentes al tema del dinero y su efecto en diversas relaciones fue la novela La conquista del aire, de Belén Gopegui. Nada más presente en nuestra sociedad actual que el dinero (poco a poco, nos vamos pareciendo al pueblo estadounidense) y nada más oculto en las artes. Otra excepción prodigiosa fue el libro de poemas Dinero, de Pablo García Casado, del que nos ocupamos por aquí (enlace) ¿Por qué algo tan visible, tan importante, tan real, permanece tan oculto en las novelas, en las pelis, en los poemas?
Que el dinerito influya en una relación sentimental donde se comparte casa, comida, gastos, viajes, etc, es algo normal. Lo que no parece lógico es que pueda tener dos efectos tan contrarios como la unión o la separación.
Misterios, niños y niñas, misterios. Ni tanto ni tan calvo. Lo que de verdad pienso es que la estadísticas no son algo demasiado fiable, y que a la prensa le gusta mucho un titular insólito, pero, bueno, a lo que yo iba es a preguntarles a ustedes, ¿creen que una mala racha económica puede romper una pareja o, por el contrario, creen que la une más? No crean que esto es muy original, acabo de descubrir que en el internésss ya se ha hablado de esto (enlace)
Al que le apetezca, le oigo :) Para que esta entrada no se quede tan corta, les dejo un estático, visto en El barón rojo, que me ha encantado.
Hace un año: Dos poemas de Juan Carlos Friebe: Las briznas (III)
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martes, junio 17, 2008
Mira, te cuento (un poema inédito)
Mira, te cuento
A veces es necesaria
la distancia, vaciarse,
que cese el canto,
perder, incluso, una ciudad,
la caricia cansada de su nombre,
el pulso diario de su luz,
la misma lluvia repetida
de siempre.
Se necesita, muchas veces,
de días sin prestigio, de intervalos inútiles,
de un lugar de frontera
marcado sobre ti como un mapa mudo.
Quiero decir que es necesario, a veces,
felicitarse
por la hondonada del cansancio,
por la cosecha del hastío,
por el fulgor del descreimiento,
porque nada parece anunciar nada.
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lunes, junio 16, 2008
Un poema de Vicente Valero
Nadie acompaña al caminante. Ni siquiera sus demonios lo
acompañan cuando sale a caminar, cuando se adentra en el
bosque.
Así es la soledad del caminante solitario. Así es el horizonte,
nítido y virtuoso, de todos sus caminos.
Vicente Valero (Ibiza. 1963) es un poeta impecable, muy de mi gusto, y al que suelo volver. Ha publicado, entre otros, Teoría solar (Visor. 1992), Vigilia en Cabo Sur (Tusquets.1999) y Libro de los trazados (Tusquets.1995). El poema lo extraigo de su último libro (magnífico), Días del bosque, publicado por Visor en 2008 y ganador del Premio Fundación Loewe.
Hace un año y dos días: Bob Dylan
Hace un año y un día: De miedo y de risa, por Antonio Martínez + Publicidad: Renault + De cómo las empresas toman el pelo al gobierno y terminan jodiéndonos + 1977 dixit
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viernes, junio 13, 2008
A vueltas con la crisis + Publicidad: perrillos + mi fútbol + Un truquito de magia
Vaya por delante que mi titular de la semana lo leí ayer: Elsa Pataky se desnuda de nuevo para Elle, pero como la revista aún no ha salido, lo dejo para dedicarle una entrada en condiciones, porque, además, va acompañada de, entre otras, Patricia Conde. Está reservado, no se preocupen, queridos niños.
La alegría de la semana me la dio un comentario de mi primo César, al que mando un abrazo fuerte, muy fuerte.
A vueltas con la crisis
No sé a ustedes, pero a mí toda esta historia me ha recordado a dos cosas: a Astérix y a la peli La vida de Brian. Me explico.
Como sucedió con el matrimonio homosexual en el que al final adquirió más importancia si se podía llamar matrimonio o no a la unión de personas de idéntico sexo, ahora parece que tiene más importancia si ZP termina equivocándose y pronunciando la palabra maldita o qué sinónimos utiliza para evitarla (de hecho, anteayer el pobre Solbes dijo la palabra prohibida y todo el mundo se frotó las manos).
En Astérix jugaban a ver quién no decía una palabra (no recuerdo cuál) y recordad, queridos niños y niñas, aquella genial lapidación de La vida de Brian por decir Jehová, terminando lapidado el juez al leer el delito antes de la lapidación (en este enlace podeis verla)
De todas formas, diré que con estas bobadas lo único que se consigue es no ir al fondo del asunto, analizar, pensar, ofrecer soluciones. Unos y otros se equivocan. Los de allá por estar todo el santo día con que hay crisis y el gobierno no quiere reconocerlo (en vez de explicar qué es lo que sucede) y el gobierno sigue teniendo malísimos asesores (tampoco dejaron decir trasvase), porque, digo yo, ¿no sería bonito que saliera el presidente del gobierno y dijera, mirad, las cosas estás feas, pero, venga, entre todos saldremos a flote?
En fin, en fin...
Publicidad
Mus, muchas tardes, mientras preparo este artefacto para el día siguiente o intento hacer algo, está al lado, ladrándome para que le tire sus juguetes. Ni que decir tiene que no es fácil no cargarse la gramática cuando los ladridos adquieren la insistencia del no me haces ni puto caso. Por eso me ha gustado este anuncio de Ikea. Ni que decir tiene, también, que en mi casa los sofás -blancos- tienen unas fundas tremendas, y, claro, más oscuras.
El anuncio que le sigue me ha gustado por muchas otras cuestiones mucho más profundas, muy difíciles de explicar, muy de dentro, escondidas, casi invisibles. Ambos anuncios, como siempre, vienen del magnífico El barón rojo.
Un truco de magia
Me mandó Miguelito (un abrazo) este vídeo y me quedé alucinadísimo. Sé que debe tener una explicación, pero no se la encuentro. Eso sí, lo que más me gusta es cómo se mueven al ritmo de esa musiquilla. Las acompañantes de los magos siempre han tenido un look a peli porno alemana de los 80 que no veas. Aunque fueran de Australia, ese aspecto ha sido siempre así, el puesto lo requiere y a mí eso siempre me ha gustado.
Así que no mucho más, queridos niños y queridas niñas. La semana ha sido movidita y habrá que estar atento a las existencias de los supermercados. Me gustan las comidas del fin de semana por muchos motivos (entre otros, porque uno come tranquilo y le sigue una larga siesta, ayyy), y por eso disfruto imaginando desde ya una receta suculenta (un arroz negro, un risotto de gambas, una pastita a la putanesca, unos sanjacobos cá ortiz -soy uno de los mejores del mundo haciéndolos-, no sé, cualquier cosa). El tiempo va a ser bueno, pero, ojo avizor (qué expresión), que el lunes caen en picado las temperaturas (más cuanto más al norte se sitúe uno). ¿Qué más les puedo decir? Mil gracias por su tiempo, por sus comentarios, por su compañía. Les mando abrazos y besos y les canto eso de: aserrín, aserrán, el sorteo de San Juan. Ya se fue el inviernoooo... Aserrín, aserrán.
Hace un año: Cuatro días de alquiler, de Ángel Pestime
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La alegría de la semana me la dio un comentario de mi primo César, al que mando un abrazo fuerte, muy fuerte.
A vueltas con la crisis
No sé a ustedes, pero a mí toda esta historia me ha recordado a dos cosas: a Astérix y a la peli La vida de Brian. Me explico.
Como sucedió con el matrimonio homosexual en el que al final adquirió más importancia si se podía llamar matrimonio o no a la unión de personas de idéntico sexo, ahora parece que tiene más importancia si ZP termina equivocándose y pronunciando la palabra maldita o qué sinónimos utiliza para evitarla (de hecho, anteayer el pobre Solbes dijo la palabra prohibida y todo el mundo se frotó las manos).
En Astérix jugaban a ver quién no decía una palabra (no recuerdo cuál) y recordad, queridos niños y niñas, aquella genial lapidación de La vida de Brian por decir Jehová, terminando lapidado el juez al leer el delito antes de la lapidación (en este enlace podeis verla)
De todas formas, diré que con estas bobadas lo único que se consigue es no ir al fondo del asunto, analizar, pensar, ofrecer soluciones. Unos y otros se equivocan. Los de allá por estar todo el santo día con que hay crisis y el gobierno no quiere reconocerlo (en vez de explicar qué es lo que sucede) y el gobierno sigue teniendo malísimos asesores (tampoco dejaron decir trasvase), porque, digo yo, ¿no sería bonito que saliera el presidente del gobierno y dijera, mirad, las cosas estás feas, pero, venga, entre todos saldremos a flote?
En fin, en fin...
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Mus, muchas tardes, mientras preparo este artefacto para el día siguiente o intento hacer algo, está al lado, ladrándome para que le tire sus juguetes. Ni que decir tiene que no es fácil no cargarse la gramática cuando los ladridos adquieren la insistencia del no me haces ni puto caso. Por eso me ha gustado este anuncio de Ikea. Ni que decir tiene, también, que en mi casa los sofás -blancos- tienen unas fundas tremendas, y, claro, más oscuras.
El anuncio que le sigue me ha gustado por muchas otras cuestiones mucho más profundas, muy difíciles de explicar, muy de dentro, escondidas, casi invisibles. Ambos anuncios, como siempre, vienen del magnífico El barón rojo.
Un truco de magia
Me mandó Miguelito (un abrazo) este vídeo y me quedé alucinadísimo. Sé que debe tener una explicación, pero no se la encuentro. Eso sí, lo que más me gusta es cómo se mueven al ritmo de esa musiquilla. Las acompañantes de los magos siempre han tenido un look a peli porno alemana de los 80 que no veas. Aunque fueran de Australia, ese aspecto ha sido siempre así, el puesto lo requiere y a mí eso siempre me ha gustado.
Así que no mucho más, queridos niños y queridas niñas. La semana ha sido movidita y habrá que estar atento a las existencias de los supermercados. Me gustan las comidas del fin de semana por muchos motivos (entre otros, porque uno come tranquilo y le sigue una larga siesta, ayyy), y por eso disfruto imaginando desde ya una receta suculenta (un arroz negro, un risotto de gambas, una pastita a la putanesca, unos sanjacobos cá ortiz -soy uno de los mejores del mundo haciéndolos-, no sé, cualquier cosa). El tiempo va a ser bueno, pero, ojo avizor (qué expresión), que el lunes caen en picado las temperaturas (más cuanto más al norte se sitúe uno). ¿Qué más les puedo decir? Mil gracias por su tiempo, por sus comentarios, por su compañía. Les mando abrazos y besos y les canto eso de: aserrín, aserrán, el sorteo de San Juan. Ya se fue el inviernoooo... Aserrín, aserrán.
Hace un año: Cuatro días de alquiler, de Ángel Pestime
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jueves, junio 12, 2008
Casa de citas: Dostoievski
"Y el hombre que sepa guardar sus recuerdos, a través de cuantas vicisitudes sufra durante su vida, se salvará."
Fedor Dostoievski
Fedor Dostoievski
miércoles, junio 11, 2008
Un poema de Aurelio González Ovies
Al igual que con el poema de anteayer de Parreño, tengo devoción por los dos poemas con los que arranca La hora de las gaviotas (Fundación Juan Ramón Jiménez, 1992), de Aurelio González Ovies (Bañugues, Asturias. 1964). Caye, en su día, puso un poema en asturiano que también me volvió loco (enlace). Pongo el segundo de ese libro. A disfrutar. (Querido Aurelio, espero con ilusión el día en que tomemos ese vino pendiente. Un abrazo muy fuerte)
Yo también masticaba la cal de las paredes
en las tardes de agosto
y creía que sólo se moría en invierno
y no entendía por qué cada vuelta del mundo envejecía a mi madre.
Estuve enamorado de una araña grandísima que vivía en una grieta
de la puerta
y hacía competiciones de gusanos.
El cielo me parecía una carpa gigante
y cuando vi pasar los primeros aviones los ojos se me abrieron
como dos libertades.
Mi padre me enseñó a comprender el viento,
a predecir la lluvia en la piel de los árboles
y por eso he tenido siempre miedo en el futuro.
De pequeño, además, yo quería ser gitano
para tener un burro, entre otras muchas cosas,
y caminar descalzo.
Pero la vida nunca acepta nuestros ruegos
y me gustó el latín no sé por qué motivo
y aquí estoy enseñando lo que a veces no entiedo.
¿Qué voy a decir yo de la palabra hombre?,
¿cómo puedo explicar que para que haya historia
hubo que desde siempre ir matando o muriendo?
Conseguí ser mayor y me quité esos vicios a pesar de mí mismo:
y me conformo y callo y voy tirando
y echo de menos mucho la araña de la grieta
y el olor de la cal me es como de familia.
Aprendí, como todos, a amar lo que no amo,
y a hacer, según la norma, lo que todos hacían.
Hace un año: Un poema de Seamus Heaney
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martes, junio 10, 2008
Del estado del patio, seguido de un vídeo con instrucciones para bailar como The Pipettes
¿Qué les voy a contar que ya no sepan? Ayer, en la radio, Carlos Alsina (no me disgusta a mí Carlos Alsina) decía que no era un buen día para cantar aquéllo de Loquillo: "Yo para ser feliz quiero un camión". Desde luego que no. Colectivo ya de por sí maltratado, mal que bien se iban ganando la vida (y conozco a alguno al que no le iba nada mal), pero el precio de la gasolina y gasóleos los deja peladísimos (la subida es tremenda). Uno, que ya va peinando canas, todavía se acuerda de algunas colas en las gasolineras cuando se anunciaba una subida de tres pesetas de golpe.
Pero como les dije al principio, no voy a repetir aquí lo que ayer oirían en todas partes, me voy hacia otro lado.
De todo lo que oí y leí ayer, a mí me gustó una entrevista musical con Manolo García (sí, el de El último de la fila). Sin gustarme demasiado, hay dos canciones que siempre he adorado: Canta por mí y En mi pecho (ya las pondré). García (es un buen tío, muy buen tío) decía que esta crisis es una oportunidad única para hablar, para que conozcamos las realidades de los otros, para saber de esa familia con dos hijos que no llega ni al 20 del mes, para que sepamos del vecino. Manolo García hablaba de un momento perfecto para debatir, para encontrar, entre todos, soluciones. Me quedé de una pieza y, claro, me encantó. Creo que tiene razón, que la dificultad, los problemas, son una invitación, y una crisis económica no es sino una radiografía de una sociedad en la que hay muchas cosas que no van bien, nada bien. Es un momento perfecto para pararse a escuchar todo lo que no suena bien en esta orquesta.
Así que no hay mejor día que el de hoy para poner este vídeo que llevaba tiempo queriendo poner: una lección de baile de The Pipettes. Delicioso, por muy temprano que sea, y a pesar de que no es uno muy bailón, estreno el día con unas ganas tremendas de bailar. Ele.
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Pero como les dije al principio, no voy a repetir aquí lo que ayer oirían en todas partes, me voy hacia otro lado.
De todo lo que oí y leí ayer, a mí me gustó una entrevista musical con Manolo García (sí, el de El último de la fila). Sin gustarme demasiado, hay dos canciones que siempre he adorado: Canta por mí y En mi pecho (ya las pondré). García (es un buen tío, muy buen tío) decía que esta crisis es una oportunidad única para hablar, para que conozcamos las realidades de los otros, para saber de esa familia con dos hijos que no llega ni al 20 del mes, para que sepamos del vecino. Manolo García hablaba de un momento perfecto para debatir, para encontrar, entre todos, soluciones. Me quedé de una pieza y, claro, me encantó. Creo que tiene razón, que la dificultad, los problemas, son una invitación, y una crisis económica no es sino una radiografía de una sociedad en la que hay muchas cosas que no van bien, nada bien. Es un momento perfecto para pararse a escuchar todo lo que no suena bien en esta orquesta.
Así que no hay mejor día que el de hoy para poner este vídeo que llevaba tiempo queriendo poner: una lección de baile de The Pipettes. Delicioso, por muy temprano que sea, y a pesar de que no es uno muy bailón, estreno el día con unas ganas tremendas de bailar. Ele.
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lunes, junio 09, 2008
Aviso suburbano, de José María Parreño
VIAJERO PÁRESE
ACEPTE MI CONSEJO:
EMPLEE UN MINUTO ENTERO
EN DIBUJAR UNA ILUSIÓN TAN LEVE
QUE NI DINERO NI ÉXITO NI SEXO
PUEDAN ENJAULARLA
USTED YA SABE CÓMO ES ESTA VIDA
QUE MUY PROBABLEMENTE EN ALGÚN TIEMPO
LAS RAÍCES DE UN BOSQUE
TRITUREN ESTE ANDÉN
Y EL NIETO DEL NIETO DE SU HIJO
CAZARÁ EN LOS HOTELES CON LA AYUDA DE UN LOBO
Y LA FRENTE TATUADA
CON EINSTEIN EN LA CRUZ
EMPLEE UN MINUTO ENTERO CADA DÍA
Y ESE SUPERVIVIENTE
DIRÁ QUE ENTRE SUS ANTEPASADOS HUBO UNO
AMANTE DE LAS AVES
QUE SUPO SER FELIZ
Hace un año y dos días: El monumental regreso de The white stripes: Icky trump
Hace un año: Una viñeta, una foto y dos anuncios sobre hombres y mujeres
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viernes, junio 06, 2008
Manel Fontdevila + Publicidad: móviles, química y un hermoso rewind + Mi canción de la semana: Grand archives: Torn blue foam couch
Manel Fontdevila
Vía La petite Claudine descubro a Manel Fontdevila, de Público, un dibujante genial y de una inteligencia prodigiosa: mira, claro, a través, hacia un lado, justo donde la realidad se junta con esa otra realidad (ustedes perdonen, pero es así), que es la cierta, porque interpreta y da en el blanco, porque sonríe y porque es la que representa, con humor e inteligencia, lo que nos interesa.
Les dejo dos viñetas: la primera se llama María San Gil y la segunda Europa. Puede verlas, día a día, en su blog (enlace)
Publicidad
Y vamos con la publicidad, hoy con tres anuncios muy muy buenos, el primero cortesía del gran El barón rojo y los dos últimos vienen desde Ziritione.
Tener un móvil anticuado va siendo un tema recurrente en la publicidad. Todavía recuerdo aquél tan cruel de The Phone House (lo suelen repetir en las navidades) en el que echan de casa a un móvil viejecito y sale, con su bastón, a una calle donde hay aire y frío. Éste de hoy me ha hecho reír. El niño lo hace genial. Ahora que nadie me oye, diré que presumo de tener el móvil más viejo de mi empresa y de la familia. Va a cumplir cinco años, es horroroso y no tiene de nada. Pero sé que eso, en el fondo, es una actitud geek, ¿no?.
Como dice Ziritione, de haber aprendido así la química hubiera sido mejor para alguien al que las ciencias no se le dieron bien. Por otra parte, este rewind me ha parecido con mucho encanto, aunque sigo prefieriendo aquella prodigiosa orden del alcalde de Amanece que no es poco: "¡Ala, a hacer blassbak!"
Mi canción de la semana: Grand archives
Matt Brooke dejó atrás a dos buenas formaciones Carissa's wierd y Band of Horses para formar en solitario Grand Archives y lanzar su primer disco este mismo año, The grand archives (editado por Sub pop). Un señor discazo del que me he quedado enganchado y, sobre todo, prendado con este tema: Tom blue foam couch, que ha sido la banda sonora de mi semana. Un temazo donde conviven la épica y la sensibilidad, el eco de Brian Wilson, una canción que se alimenta desde sí misma. Les dejo un vídeo que no es vídeo y una toma en directo (creo que es diábolicamente difícil este tema en directo pero lo resuelven de manera prodigiosa). Pasen por su página de Myspace (enlace) para oír otros temas.
Y no mucho más, niños y niñas. Respondiendo a Miriam y a Andrés (disculpad que haya tardado tanto, gracias por vuestro interés :))), ya anuncié anteayer que no habría actualización del blog ayer; creo que a partir de ahora no voy a actualizar a diario; lo haré sólo cuando tenga algo digno de compartir. He estado repasando este artefacto y hay algunas entradas lamentables, así que subiremos el listón (cosa que, seguramente, tendrá el efecto contrario: una merma en la calidad). Viene mejorcillo el tiempo; sin demasiado calor, tendremos sol. Ya se oyen a algunos niños (los que habrán tenido más poder de convicción sobre sus padres porque van a pillar un jamacuco que ni te cuento -tenía ganas de utilizar esta palabra-) en las piscinas. Así que ya parece que está por aquí el verano. Poco más, salvo mi agradecimiento por su tiempo y su calor y estos brazos y besos que les mando. Ele, a darle gas.
Hace un año y un día: Presintiendo el verano
Hace un año: Páginas amarillas: (I) Una explicación y dos poemas
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Vía La petite Claudine descubro a Manel Fontdevila, de Público, un dibujante genial y de una inteligencia prodigiosa: mira, claro, a través, hacia un lado, justo donde la realidad se junta con esa otra realidad (ustedes perdonen, pero es así), que es la cierta, porque interpreta y da en el blanco, porque sonríe y porque es la que representa, con humor e inteligencia, lo que nos interesa.
Les dejo dos viñetas: la primera se llama María San Gil y la segunda Europa. Puede verlas, día a día, en su blog (enlace)
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Y vamos con la publicidad, hoy con tres anuncios muy muy buenos, el primero cortesía del gran El barón rojo y los dos últimos vienen desde Ziritione.
Tener un móvil anticuado va siendo un tema recurrente en la publicidad. Todavía recuerdo aquél tan cruel de The Phone House (lo suelen repetir en las navidades) en el que echan de casa a un móvil viejecito y sale, con su bastón, a una calle donde hay aire y frío. Éste de hoy me ha hecho reír. El niño lo hace genial. Ahora que nadie me oye, diré que presumo de tener el móvil más viejo de mi empresa y de la familia. Va a cumplir cinco años, es horroroso y no tiene de nada. Pero sé que eso, en el fondo, es una actitud geek, ¿no?.
Como dice Ziritione, de haber aprendido así la química hubiera sido mejor para alguien al que las ciencias no se le dieron bien. Por otra parte, este rewind me ha parecido con mucho encanto, aunque sigo prefieriendo aquella prodigiosa orden del alcalde de Amanece que no es poco: "¡Ala, a hacer blassbak!"
Mi canción de la semana: Grand archives
Matt Brooke dejó atrás a dos buenas formaciones Carissa's wierd y Band of Horses para formar en solitario Grand Archives y lanzar su primer disco este mismo año, The grand archives (editado por Sub pop). Un señor discazo del que me he quedado enganchado y, sobre todo, prendado con este tema: Tom blue foam couch, que ha sido la banda sonora de mi semana. Un temazo donde conviven la épica y la sensibilidad, el eco de Brian Wilson, una canción que se alimenta desde sí misma. Les dejo un vídeo que no es vídeo y una toma en directo (creo que es diábolicamente difícil este tema en directo pero lo resuelven de manera prodigiosa). Pasen por su página de Myspace (enlace) para oír otros temas.
Y no mucho más, niños y niñas. Respondiendo a Miriam y a Andrés (disculpad que haya tardado tanto, gracias por vuestro interés :))), ya anuncié anteayer que no habría actualización del blog ayer; creo que a partir de ahora no voy a actualizar a diario; lo haré sólo cuando tenga algo digno de compartir. He estado repasando este artefacto y hay algunas entradas lamentables, así que subiremos el listón (cosa que, seguramente, tendrá el efecto contrario: una merma en la calidad). Viene mejorcillo el tiempo; sin demasiado calor, tendremos sol. Ya se oyen a algunos niños (los que habrán tenido más poder de convicción sobre sus padres porque van a pillar un jamacuco que ni te cuento -tenía ganas de utilizar esta palabra-) en las piscinas. Así que ya parece que está por aquí el verano. Poco más, salvo mi agradecimiento por su tiempo y su calor y estos brazos y besos que les mando. Ele, a darle gas.
Hace un año y un día: Presintiendo el verano
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miércoles, junio 04, 2008
Taberna, de Roque Dalton
Tengo la suerte de traer hoy uno de los poemas más espectaculares (en el buen sentido de la palabra) en lengua castellana: Taberna, de Roque Dalton (El Salvador, 1935-1975). La mala noticia es que sólo traigo un fragmento (eso sí, lo suficientemente gráfico del poema). Se trata de un poema total, que incorpora -magistralmente- conversaciones, reflexiones, gritos, susurros oídos en la mítica "La taberna", una cervecería de Praga, durante el exilio de Dalton después de su condena a muerte.
Pertenece a su libro Taberna y otros lugares, de 1969, (aquí está editado por la soberbia editorial Baile del sol: enlace).
Roque Dalton es uno de esos poetas que el mundo tiene la suerte de ver de vez en cuando. Revolucionario, abogado, novelista, ensayista y antropólogo, terminó siendo asesinado por sus propios compañeros de frente en un episodio turbio que creo que no se ha terminado de aclarar. Antes, demostró que poesía y humor son compatibles.
Les dejo este poema monumental y, para que lo lean con tranquilidad, me despido hasta el viernes. Tómenlo con calma, merece la pena.
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Pertenece a su libro Taberna y otros lugares, de 1969, (aquí está editado por la soberbia editorial Baile del sol: enlace).
Roque Dalton es uno de esos poetas que el mundo tiene la suerte de ver de vez en cuando. Revolucionario, abogado, novelista, ensayista y antropólogo, terminó siendo asesinado por sus propios compañeros de frente en un episodio turbio que creo que no se ha terminado de aclarar. Antes, demostró que poesía y humor son compatibles.
Les dejo este poema monumental y, para que lo lean con tranquilidad, me despido hasta el viernes. Tómenlo con calma, merece la pena.
TABERNA
(CONVERSATORIO)
[fragmento]
¡QUITA ESA MANO DE ENCIMA!
AS DE OROS: PUEDES QUEMAR TODAS LAS OTRAS CARTAS.
¿Me quieres obligar a decir que la literatura no sirve para nada?
IDIOTA: ¿ES ACASO UNA LEYENDA ESO DE QUE LAS BIBLIAS PORRADAS DE ACERO DETIENEN LAS BALAS 45?
¿Qué horas son? La noche tiene hoy un color descorazonador:
En el fondo somos gente muy conservadora
hablamos de la revolución y nos enorgullece de inmediato
considerar que moriremos con toda seguridad.
La prudencia no te hará inmortal, camarada,
y se sabe que el suicidio sana al suicida...
Oh, Dios mío, Dios mío:
¿por qué no tomas por tu cuenta
Excepto los obispos polacos, todo el mundo
te lo vería muy bien.
VOY A HACER ALGO QUE NADIE PUEDE HACER POR Mí: MEAR.
CUALQUIERA PUEDE IIACER DE LAS LIBROS DEL JOVEN MARX
UN LIVIANO PURÉ DE BERENJENAS,
LO DIFÍCIL ES CONSERVARLOS COMO SON,
ES DECIR,
COMO ALARMANTES HORMIGUEROS.
EL SUEÑO
NO DEBERLA HACERME OLVIDAR MIS SUEÑOS
CAMINAR ALEGRÍSIMO EN
VOLVER A CASA DISFRAZADO DE COMERCIANTE GRIEGO.
CLARO, TAMBIÉN EL TABACO ES UN GRAN ENEMIGO
Y LAS TABLETAS ESAS QUE PONEN A GOZAR A LAS PREÑADAS:
NO APORTA NADA A
PERO TAMPOCO LOS PRESERVATIVOS HAN SERVIDO PARA NADA MEJOR
QUE PARA LOS COLLAGES DEL POP-ART.
No deberías ser fatuo:
cualquier pregunta clara te puede hacer caer:
dime los nombres de todos los estados del África, ese mercado negro.
PARIENTES EN EL ANÁLISIS SALVAJE,
¡OH CÓMO SOMOS INDERROTABLES:
SI NO FUERA POR EL AFÁN DE CONCRETAR DE TODO PRÓJIMO !
¿POR QUÉ NO HABLAMOS DE LOS POETAS CÓSMICOS,
DE
ORDEN ALFABÉTIICO EN SHANGHAI?
Lo único que si puedo decirte es que
la única organización pura que
va quedando en cl mundo de los hombres
es la guerrilla.
Todo lo demás muestra manchas de pudrición.
La iglesia católica comenzó a heder
cuando las catacumbas se abrieron a los turistas
y a las más pobres putas
hace más de diez siglos:
si Cristo entrara hoy al Vaticano
pediría de inmediato una máscara contra gases.
La Revolución francesa siempre fue un queso Roquefort.
El movimiento comunista internacional ha venido sopesando
la gran mierda de Stalin.
¿QUÉ TE BUSCÁS? ¿UN SOPLAMOCOS?
No es que quiera decir que los jóvenes
seamos los ángeles del decoro:
hemos aprendido rápido
y también somos unos buenos hijos de puta,
la diferencia es que tenemos estos ratos de ocio.
HAY QUE TENER UN POCO DE MORAL,
NI QUIEN LO PONGA EN DUDA.
LA MORAL ES ALGO ESTUPENDO
CUANDO UNO NO TIENE GANAS DE NADA.
Saca tu clarín, muñeca,
anuncia al mundo tus propósitos purísimos
que, entre otras cosas, me arruinarán la noche soñada.
—No, yo dije que más o menos,
lo que he pensado ahorita me tomaría una hora por decir.
Arte es lo que nos produce placer:
cuando Otelo estrangula a Desdémona
nos da placer, se da placer y da placer a Desdémona.
Además los actores ganan un espléndido sueldo
y es fama que Shakespeare no sufrió mientras escribía la escena.
No, no: el arte es un lenguaje
(el realismo socialista quiso ser su esperanto:
cosas del mundo de Madame Trépat, Berthe Trépat).
Lo clásico es una dictadura imbécil:
tantos siglos para desembocar en el violín de Ingres
(la técnica, que nos lea regalado la adorable bomba atómica,
no se quedó enredada con la escopeta de Ambrosio, que aprenda el arte).
Lucy: eres ele una frialdad a prueba de bombas.
Los comunistas deberíamos conocer de finanzas
hacer proselitismo entre los millonarios
haría por lo menos que cada célula de barrio tuviera
piano, litografías de Dresden, aspiradora eléctrica.
LLEGARON LAS LANGOSTAS DE
Y ya que hablamos de eso, pregunto:
los días
de la totalidad, los siglos
del dulce hartazgo,
los milenios de la alegría obligatoria:
¿no son una suerte de obscena promesa
hecha por alguien que nos conoce el lado flaco?
TENER FE ES LA MEJOR AUDACIA
Y
PERO ES QUE
PORQUE NO HAY HÉROES POSIBLES
CUANDO LA TEMPESTAD OCURRE
EN UN OSCURO MAR DE MIERDA.
LA INMORTALIDAD PUEDE SER BIEN PEQUEÑA
MEZQUINA PUEDE SER.
MONOS CIEGOS BUSCANDO CON
EL
PEDIMOS
Y
INALCANZABLE COMO EL SINIESTRO AMOR
ENTRE HERMANOS.
NO EXAGERES.
NO EXAGERO. SIEMPRE HUBO
ESTO ES MARAVILLOSO, ÓPTIMO, GENIAL,
PERO A MÍ NO ME GUSTA
(LO CUAL ES MARAVILLOSO, ÓPTIMO, GENIAL).
ESO ES VER LAS COSAS EN EL TIEMPO
EL PROBLEMA ES QUE PARA Mí SÓLO
No quiero hacer el Ángel-Guardián-de-sobacos-sabios,
pero pasa que tienes el complejo más antiguo:
el del Glorioso
Trabajador de
Ha
y quieres que te regalen la cerveza el resto de la vida,
exigiendo además una debida ceremonia.
EN ESTE INSTANTE ALGUIEN ESTÁ MURIENDO POR TU CASA.
Vale más una ronda de cerveza
en esta época del caos de oro,
una temblante voz nostálgica
clamando por la misa del bar.
Lucy: tendríamos un gran porvenir:
mis emociones contigo están se-di-men-ta-das.
PERCIBIR LO QUE ESTÁ EN EL AIRE ES EL PROBLEMA
EL GENIO ES CUESTIÓN DE FOSAS NASALES PARA OLFATEAR
EN LAS BOCACALLES DE
ENGORDE Y
EL POETA GINGSBERG SE ACOSTÓ CON CATORCE MUCHACHOS
UNA NOCHE EN PRAGA.> Ése no es un poeta maricón,
ése es un tragaespadas de feria
—con lo que siempre me gustó “Aullido”.
FORASTEROS DEL MONO, DORÁIS
DE SACRILEGIO LAS MAROMAS DE LAS MONJAS.
Bueno: no te falta más que hablar del budismo Zen,
es la moda.
CORRECTO: EL BUDISMO ZEN ES UNA EXPERIENCIA MAGNÍFICA,
SIEMPRE Y CUANDO TE LLEVE PAULATINAMENTE AL TERRORISMO.
¡Oh, baja el dedo didáctico!
PERO ESO ES PEOR QUE EL ANARQUISMO,
HASTA AHORA CAIGO EN LA CUENTA,
DIGO, ESO QUE DIJISTE MACE UN RATO DE
¿GUERRILLA
AH, EXTRAVIADO:
ASÍ COMO
EL ANARQUISMO ES
DE
DE RISA.
ESCOGER ENTRE LOS MUNDOS POSIBLES: IIE AHÍ EL CASTIGO DIVINO.
Tengo miedo de dormir solo
con ese libro de Trotski en la mesa de noche:
es terrible como una lámpara,
como un cubo de hielo
en el espíritu del anciano resfriado.
LA MARCA DE REBELDÍA RESTABLECE EN EL TRASERO:
¿ES
¿HABRÍA QUE REZAR? ¿NO CREES?
EL AMOR: CUESTIÓN DE LUBRICANTES.
PONER BOMBAS EN
OCUPACIÓN DE OUT-SIDERS, SEGUROS DUEÑOS
DEL REINO DE LOS CIELOS.
Lucy, me has partido el corazón,
me has dejado para siempre la cara entre las manos.
¡Oh país en pañales!
¡Oh hijos del Hombre, uncidos a la noria,
sonrientes y sonrosados!
Apenas alcanza el dinero
para la última ronda de cerveza...
Oh, Dios mío, Dios mío,
¿no podrías ser Tú quien pasara la noche con ella?
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martes, junio 03, 2008
El gallo pelao
Ayer (no sé por qué) me acordé de esto:
- ¿Quieres que te cuente el cuento del gallo pelao?
- Sí.
- Yo no digo que si sí o que si no, yo sólo digo que si quieres que te cuente el cuento del gallo pelao.
- No.
- Yo no digo que si no o que si sí, yo sólo digo que si quieres que te cuente el cuento del gallo pelao.
Me consta que en otro sitios de este país, no era el gallo pelao, sino el gallo Kiriko.
No sé cuántos se acordarán de esta historia sin fin (no sé si existía en la época de los más jóvenes), pero, además de un mosquea-niños fabuloso, y de un ligero toque de crueldad muy fashion, hoy, al acordarme, he pensado que se trata de un artefacto narrativo perfecto. Impecable. El oyente, a merced del narrador, necesita saber ese cuento. Tanto si es el gallo pelao, o el gallo kiriko, el nombre actúa como un imán poderosísimo del que no puede escapar (me estoy acordando de un artículo perfecto de Antonio Muñoz Molina sobre la importancia de los nombres de los personajes de novela en su libro Pura alegría, que editó Alfaguara).
No sé, además, cómo actuará la historia en un niño de los de hoy, acostumbrado a los vídeo juegos, que son muy de aquí te pillo aquí te mato y que si vas sorteando historias, peligros y malos, llegas al premio. El cuento del gallo pelao, con su callejón sin salida, podría fascinarlos (no lo sé) o, a lo mejor, fastidiarlos para siempre. Se me ocurre un ensayo (que podría escribir Alvy): Los cuentos orales en la España de los 70 y la narrativa de los vídeo-juegos.
No sé qué pensarán ustedes.
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lunes, junio 02, 2008
500, una reflexión (y II): notas del tiempo
Estoy pensando en esas notas que encontramos tiempo después, en una cita y un nombre que apenas podemos asociar con un rostro, en el título de un libro que jamás hemos comprado pero que bordeamos de urgencia en una agenda repleta ya de polvo.
Lo que viene del tiempo y es ya del tiempo, escribía en uno de mis últimos poemas, que siguen inéditos. En todo lo que fue nuestro: una película que ponían el 3 de septiembre a la una de la madrugada y que teníamos que grabar, en 1988, en una receta de pavo trufado que nunca llegamos a cocinar, en un disco que había que buscar por encima de todo...
Las anotaciones, las notas, los recordatorios, las citas, los nombres y las obras, las calles, un trayecto hacia algún lugar en el que no hemos estado nunca, una entrada a un concierto, un recorte extraño de prensa, el ticket de un aparcamiento.
Lo que fue nuestra vida, ni más ni menos, en un telegrama que alguien que no conocemos nos manda desde lejos y somos nosotros mismos, ese extraño que fuimos y que, a veces, casi no conocemos, el remitente y el destinatario.
Cuando pasen los años, y relea todos estas entradas, ¿qué sentiré?, ¿qué gestos -de extrañeza o complicidad- me mandará ese extraño que en 2008 escribía unas notas apresuradas en un blog al que le puso su nombre?. ¿Será alguien más feliz o más desdichado que yo? ¿Qué tendré de él, qué tiempo, qué vida me habrá transmitido como una transfusión sanguínea de un donante anónimo, del que nunca sabremos nada?
Hace un año y dos días: Las canciones de mi vida: (IV). New order + Saint Etienne + Billy Bragg y Kirsty MacColl
Hace un año y un día: Publicidad: el precio del hombre vs vibradores + el fin del romanticismo + votando a los verdes
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