Mag, in memoriam

He estado intentando recordar aquella canción que nos cantabas en el chalet de la tía María Jesús, cuando era verano y 1978 (lo recuerdo por el Mundial de Argentina). Te la había enseñado tu tío Valentín, creo, y hablaba de Guadalara, de México, de guapas y feas que se bañaban en una laguna.

El tiempo, muchas veces, no existe. Más allá de la duración, el tiempo es una pieza, las ondas rizadas e infinitas en un charco desde el que ahora, en esta frontera entre agosto y septiembre, pienso en ti, en tus hermanos y en tus padres, en tus hijos, en tu marido.

No existe el tiempo, no. El recuerdo, la memoria, las ramas trenzadas y extrañas que somos en el tiempo, son como una cocktelera que suena a vida, a calor, a días de verano, a canciones y a sonrisas, a risas.

Agosto lanza su luz última, dulce y apacible. Mira como tú, sonríe con tu sonrisa y habla con tu voz mientras nos coge del brazo.

Esta luz viene de ti, a través de ti.

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I've been trying to remember that song you were singing to us in the villa aunt María Jesús, when it was summer and 1978 (I remember the World soccer championchip of Argentina). You learnt it through your uncle Valentín, I think, and spoke of Guadalajara, Mexico, beautiful and ugly that bathes in a pond.

The weather often does not exist. Beyond the duration, time is a piece, and endless waves in a pool from which now, at this border between August and September, I believe in you, your brothers and your parents, your children, your husband.

There is no time, no. Memories, the memory, braided branches and strange that we are in the time, are like a cocktelera that sounds like life, heat, summer days, songs and smiles, laughs.

August launches its last light, sweet and mild. Look like you, smile with your smile and your voice while talking to us grabs the arm.

This light comes from you, through you.



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Libre, solterito y sin nadie (guarrimix nº 1)

Niños, niñas, me llena de orgullo y satisfacción dejar aquí hoy un par de enlaces para descargarse la primera guarrimix de este artefacto, que he titulado con el nombre de esa canción de Leo Dan que tanto me gusta: Libre, solterito y sin nadie.

Son 15 temitas, algunos de los cuales ya han aparecido por aquí, que pueden sonar en su coche, rumbo a Benidorm, o en su cuarto de estar, mientras viaja mentalmente a Katmandú. A saber:

1.- Mogwai: Glasgow mega-snake
2.- The Drifters: This magic moment
3.- Abba: The winner takes it all
4.- Cool Jerks: Soul teller
5.- Ride: OX4
6.- Bob Dylan: Can't help falling in love
7.- Cheb Mami: Douha alia
8.- Yvonne Elliman: If I can't have you
9.- Alfonso Santiesteban: Manías de María
10.- Van Morrison: Wild night
11.- Iron & Wine: Each coming night
12.- Edoardo Vianello: Guarda come dondolo
13.- Los Fabulosos cadillacs feat. Celia Cruz: Vasos vacíos
14.- Miriam Makeba: Pata pata
15.- Leo Dan: Libre, solterito y sin nadie

He puesto dos enlaces para bajársela y disfrutar: uno, en rapidshare (enlace) y otro en megaupload (enlace). Es sencillo, basta seguir los pasos.

Y no mucho más. Laborable hoy para mí, en un rato comienzan mis vacaciones y el domingo me marcho hacia Masquières, un pueblecito en la región de Lot et Garonne, en la Aquitania francesa. El que quiera un vaso de vino y un trozo de queso, que pase por allí. Estaré tres semanas, que emplearé en recuperar algo de sueño, leer, y buscar -seguramente en vano- algún sitio donde vendan Ducados y algún bar donde hagan bocadillos de chorizo. Lo malo de las pasiones es que no te abandonan. Me dejo en el teclado un par de recomendaciones: Prométeme, la última peli de Kusturica y Una mujer en tu camino, una novela policíaca de Karin Fossum que está muy, pero que muy bien.

Niñas, niños, es un placer para mí contar con su presencia, con su valioso tiempo. Vuelvo a repetir que son lo mejor de esta casa. Gracias por todo y abrazos y besos. Que disfruten, que descansen (también para los que no vacacionan agosto es un buen mes: no hay jefes) y no se olviden de volver por aquí en septiembre. Dénle gas :)


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Bob Dylan: Changing of the guards

Un pequeño anticipo, antes de la despedida




Hace un año: Vacacionesssss, chicharrones, una vieeeeja sin calzooones

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Un vídeo para los niños: Tiji Tv y the balloon

Ligero, en eso he pensado cuando he visto este vídeo vía Llámame Lola. Sirva como homenaje a los hijos de muchos de los que pasan por aquí: a los hijos del compa Manuel, de Andrés, Candela -de Miriam-, mis sobrinos, Laura y Clara, las hijas de Marsu, aunque ya le gusten otros vídeos, la niña de Soler, Guillermo, y a ésos que vienen de camino (Cuti y Miguelito) y de todos aquellos que no recuerdo ahora o no me da tiempo a poner. Para eso están de vacaciones, ¿no?.



Hace un año: Lo que me dejo pendiente

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El verano según Joseph Szabo

Llevo un tiempo con estas fotografías de Joseph Szabo en la recámara, mirándolas de vez en cuando. He pensado hoy en la palabra tumultuoso, en un verano de tumultos, en un verano tumultuoso. Me ha gustado por lo que tiene de sugerencia, de calor, de combustión, de encendido, de paisaje feroz, de lo que se inflama y arrastra.











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Juego de niños, de Carlos Marzal

Mitchell Kanashkevich

Juego de niños

Cuatro o cinco palabras aprendidas
en la noche del tiempo, siendo niños,
nada más que esas cuatro o esas cinco
palabras aprendidas son precisas,
para nombrar los dos o tres asuntos
que merecen nombrarse en esta vida.

El resto es lo que queda cuando a la poesía
le hemos quitado todo lo que es la poesía.


Carlos Marzal (Valencia.1961). El poema pertenece a su libro Los países nocturnos (Tusquets.1996), del que ya se han publicado otros dos poemas en este blog (enlace + enlace).


Hace un año y dos días: Publicidad: perrillo enamorado y traicionado + Tetas y cine

Hace un año y un día: Los británicos, by Pussy + Lo que traerá el otoño + El nuevo single de The Go Team!


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Narración y Literatura (un banco, una recién nacida, Nabokov y un pastor)

Hace dos o tres días, en la cola de la ventanilla de un banco, me quedé mirando a una recién nacida, que tenía los ojos muy abiertos. La llevaba, en su canasto, la que supuse la abuela, pues delante de ellas estaba la madre, ya con las tareas de la caja. La abuela, en cuanto se dio cuenta de que estaba mirando a la pequeña, comenzó a hablarme, a contarme que tenía 25 días, que había pesado casi 4 kilos, que tenía las manos enormes y las piernas muy largas, que estaba espabiladísima, que dormía fenomenal. Entre las frases, la madre de la niña se daba la vuelta desde la ventanilla y añadía o puntualizaba algo: los pies también muy grandes, iban a hacerle los orificios para los pendientes en la farmacia de al lado del banco porque ya no lo hacen en los hospitales, comía muy bien, con mucha hambre...

Ni que decir tiene que salí encantado del banco por el encuentro. En el coche, ya de regreso, me di cuenta de que yo no había preguntado nada, que simplemente había sonreido al mirar a la pequeña. La iniciativa fue de la abuela, secundada por la madre y con pequeñas intervenciones, en un ir y venir continuo, de la directora de la sucursal.

Seguramente ellas no lo sabían, pero estábamos asistiendo a un nacimiento de una forma de literatura, o a un ejemplo de cómo nace, al brote de la narración en un estado puro y me explico.

Todo lo que abuela y madre me comentaban, ya lo sabían ellas. Eran reflexiones que ya habían hecho, cosas que se habrían dicho mil veces en la familia, que habrían relatado a los amigos. Además de la externalización de un motivo de alegría para ellas, también de orgullo, estaban creando un lazo invisible que se nutría de literatura. Esa necesidad de contar, el hecho de contar estaba dando realidad a la hija y nieta. Si un desconocido escuchaba sus reflexiones, sus pensamientos, sus sentimientos, se hacía más realidad -si vale esta expresión- la realidad de la pequeña. Sólo lo que es expresado y comunicado es literatura, narración, historia, relato. Sólo a través de la literatura llega a existir lo que también existe, pero de otro modo.

Cuando se lo comenté a María, me contó algo de Nabokov que me tiene entusiasmado desde entonces. Decía éste que la literatura nació justo en el momento en el que ese pastor que siempre iba gritanto que viene el lobo, que viene el lobo, volvió a gritar que viene el lobo y era mentira. Ahí radica ese nacimiento de la literatura, no ya por la ficción (Nabokov se refería a esto), sino porque hay una transformación de la realidad, un enriquecimiento (no es la palabra), es decir, la construcción de otra realidad, la literaria, que es más realidad que la realidad misma.

Y no mucho más, mis queridos niños y niñas. Ayer, además de no tener demasiado entre manos, me quedé dormido. Pesa el año y pesa julio, con su carga y su calor. Me queda una semana para las vacaciones, y me encamino hacia la ligereza. Voy a intentar hacer una recopilación de canciones para dejarla aquí. Hoy es fiesta en estos andurriales y el tiempo irá desde el no mucho calor de hoy hasta el mayor calor del domingo. Poco más. Mandarles un fuerte abrazo y agradecerles su tiempo. Gritaré lo de avanti.


Hace un año y un día: Vaya semanita: Megane euskadi + tangas

Hace un año: Hay días, de Eugènio de Andrade

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