Centrándonos: Seat girls + Los niños y el amor + Vuelve el fútbol

Vaya por delante que me había dicho a mí mismo que no, que ni mucho menos, que éste iba a ser un artefacto respetable, que la gente pudiera recomendar por sus virtudes elevadas, por sus cualidades para el intelecto. Y nada. Me doy un paseo por alguno de mis blogs de cabecera y me gusta tanto lo que veo que no puedo resistirme a dejarlo aquí, para que se vea, para que los que vengan disfruten lo que he disfrutado yo viéndolo. (Esto -estoy seguro- se podría haber explicado con dos palabras).

Así las cosas (cómo me gusta decir esto), vía Llámame Lola me encuentro con dos joyas y les cuento.

A mí el rollo cheerleader no me gusta demasiado. De hecho, es una categoría que siempre me salto en las páginas pornukis. Esas chicas con esos uniformes tan tiesos, esos calcetines, esas coletas, ufff, esos pimpones. Además, me ponen nervioso. No, no me gusta nada. Pero héte ahí que por lo que veo las cheerleaders se han puesto al día, muy, pero que muy al día. Dicho lo cual pongo esta obra de arte y me digo a mí mismo que no me debo saltar la categoría cheerleader en las páginas porno. Ahhh, y se me pasaba: el próximo coche que me compre será un Seat. Digo.



Bajo el lema Our children are colour blind, según leo en Llámame Lola, la directora Yasmin Ahmad dirige este Tan Hong Ming, el nombre del niño chino que está enamorado de una compi malaya. Los niños se enamoran, claro que sí y, si no, echen la vista atrás. Una delicia.



Y revisión en profundidad a mi maestro, El barón rojo, del que me quedo con esta mezcla de fútbol, fetichismo y humor, mucho humor. Ni que decir tiene que las categorías High heels y Feetjob siempre han sido parada obligatoria en mi deriva pornointernetsera.



Y no muchos más, queridos niños y niñas. Hoy tenía preparado otra vuelta de tuerca a Septiembre, tal vez la definitiva a través de un vídeo que me mandaba Juan Carlos Gun (abrazos, muchos). Lo dejo para otro día. Como les iba contando, y como decía el Pichanube, se me agarra el nervio a la cabeza y me da por poner estas cosas de chicas y pies y cosas de ésas. Espero que sea de su agrado, nada más. Con el tiempo, esta poética me parece, tal vez, la más verdadera y definitiva: que los libros lleguen al lector y gusten, que nos hagan disfrutar las canciones, que todo a lo que nos acercamos nos alimente, y nos divierta y olé. Mil gracias por sus generosos comentarios, por su tiempo, por sus visitas. Vienen los primeros fríos con mínimas bajas. No habrá que olvidar las rebecas, una manta ligera sobre la cama, un café caliente al despertar, una madrugada transparente. Ayer, volvió a suceder ese milagro que tanto me gusta: entré en casa a eso de las siete, dejando atrás una tarde de verano y, cuando salí de nuevo con Mus a eso de las once, me recibió una noche fría de otoño. Abrazos y besos y, por qué no, los micrófonos, que diría Caye.


Hace un año: Casa de citas: Montaigne

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Septiembre

Guy Sargent

Septiembre tiene la mueca de los armarios, un polvo de trasluz y aire, un tendedero que alguien olvidó en una casa vacía.

Pareciera que en Septiembre terminara todo, como si de repente, casi en el final de la fiesta, se encendieran mil luces que iluminaran a las parejas abrazadas en los rincones, los ojos rojos del que ha bebido demasiado, el sueño que aún no ha destrozado el tramo último de la noche.

Septiembre es un intruso, el timbrazo que nadie quiere oír, el telegrama y las malas noticias, sus stops, sus renglones cortados por la prisa.

Septiembre es esa piel reseca de la que el moreno se va alejando a manchas, un paso de peatones que iluminan la lluvia y una farola, el rojo de las luces de los frenos, el día alejándose deprisa, una carta que pronto se irá aplazando.

Septiembre es un relámpago en una tarde lechosa, la línea que no continuaremos, un sabor a bronce en los labios, el toque de queda silencioso que nos advierte de lo que queda detrás, de lo que no volverá nunca, de lo que no podremos retener ni en el recuerdo.

Septiembre tiene eco, un eco que se repite -y duele- sobre las terrazas infinitas de una conciencia casi vacía.


Hace un año y un día: El año del pensamiento mágico, de Joan Didion

Hace un año: Mi vida sin mí y otras cosas del meter: 3ª temporada y una canción

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Mudanzas (un poema inédito)

Mudanzas

Volver a lo de siempre,
inaugurar de nuevo eso que permanece
como si no estuviera,
un mapa sumergido, la vuelta hacia unas horas
en las que siempre has habitado.

Adivinar, en ese trazo en blanco
que queda entre las líneas borradas,
todo lo que has fundado:
un perfil, un lugar, un calendario,
las muecas que dejaste
y que ahora te sostienen:
un destino, un origen, un trayecto,
todo eso que termina o que comienza,
indiferente.

Saber que la única enseñanza
de un tiempo repetido de mudanzas
es que nada se pierde, que todo permanece,
que no se recupera nunca nada.

Adivinas y sabes, reconoces.
Vuelves a lo de siempre después de lo siempre.


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Casa de citas: Günter Eich

Los castaños florecen.
Tomo nota,
pero me abstengo de opinar.

Günter Eich

Hace un año y dos días: Dos poemas de Berta Piñán

Hace un año y un día: El día que nací + Chicas y chicos + Soy un pelele + José Luis López Vázquez

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Un pintor: Pablo Gallo

La vuelta de las vacaciones me ha traído varias sorpresas muy gratas en el buzón de entrada del correo.

La primera luce, desde comienzos de esta semana, en la cabecera del blog, junto al perfil del que escribe estas torpes líneas. Es un dibujo del pintor Pablo Gallo a partir de una fotografía que le mandé. Ni que decir tiene que el retrato es genial y, por si les interesa, no, no hace justicia al original, que es algo más calvo y más viejo (la foto tendrá pronto tres años) y con más kilos -qué desastre el del tiempo-. Pues eso, que la pongo porque me parece una obra muy buena de un artista soberbio y así, como dice Andrés, nos vamos viendo las caras.

Pablo Gallo (A Coruña, 1975) tuvo la generosidad de invitarme a participar en su proyecto El libro del voyeur, dejando unas líneas a un dibujo que me proponía y que dejo aquí. Las líneas, claro está, nunca serán tan buenas como el trazo sugerente de su mano. Me encanta lo que hace. El erotismo de Gallo se asemeja mucho -a veces, demasiado- a esas imágenes que uno lleva atesorando desde el final (o no tan final) de la infancia.

Cada cual es dueño de su imaginario erótico y sólo los artistas plásticos tienen el poder de hacernos partícipes de ese secreto, muchas veces a voces. Un poema, un relato erótico, son sólo una toma de una puerta cerrada, mientras que Pablo Gallo, a través de ese círculo mágico, ha llegado a poder mirar a través de la cerradura en un viaje apasionado y apasionante en torno a nuestra conciencia.



En su página en Flickr pueden ver varios sets de dibujos (enlace)

Además, Pablo Gallo perpetra fotografías, pinturas, vídeos. En su página web (enlace) pueden darse un paseo por su obra, y por su mirada, entre asombrada y repleta de espanto y piedad -como quería Faulkner-, a una serie de animales muertos.

A mí me apasionan su vídeos. Pablo tiene su propia página en Youtube (enlace) y sube mensualmente un trabajo. Hay dos que me encantan. Una composición a base de 133 dibujos eróticos circulares, y Un último paseo por la nieve, un homenaje a Robert Walser. He estado este verano con el Walser que Vila-Matas persigue en Doctor Pasavento (un librazo, un lujazo del que nos ocuparemos por aquí en breve) y, entre las líneas, veía este vídeo de Pablo Gallo. Que lo disfruten y no le pierdan la pista. Nos va a dar muchas alegrías.





Así que no mucho más, queridos niños y niñas. Tiempo algo revuelto y fresquito para el fin de semana. Primer tiempo de rebecas, que seguramente volveremos a colgar, aferrados a un verano tardío que perderemos del todo en unas semanas. Como ven, la nueva temporada del blog va a hacer cierto aquello que anuncié hace un par de meses: voy a ir actualizando el artefacto conforme anden las fuerzas y disponga de tiempo. Quiero que esto refleje la pasión con la que uno se acerca a algunas cosas y no estoy contento con algunas entradas de hace un tiempo. Eso sí, para mí sigue siendo un placer perpetrar esto. Les deseo un buen finde y les mando un abrazo fuerte. Le vamos a dar gas :))

Hace un año y un día: De las vacaciones

Hace un año: Reentré musical: Manu Chao y M.I.A.

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De Francia ( I )

Niños, niñas, me llena de orgullo y satisfacción volver a este artefacto, poder dejar de nuevo mis cosas por aquí y, claro, leerles. Muchas gracias por sus mensajes de bienvenida, que me han devuelto la alegría en esta penosa vuelta al tajo. Ayyyy.

Pues eso, que he estado en Francia este verano; como dejé apuntado en el último post pre-vacacional, en Masquières (según el censo, con veintipocos habitantes, pero juro que no vi más de tres), en el departamento de Lot et Garonne, en la región de Aquitania.

Excelente verano, genial en lo atmosférico, excelso en lo gastronómico, muy provechoso en lecturas, en puestas al día, perfecto en cuanto al descanso, con una visita de honor del gran Nicolinni, osease, que estoy encantado.

He estado en una región repleta de vegetación, de cultivos (mucha vid y mucho girasol), de pueblos preciosísimos -medievales-, y de franceses cariñosos, educadísimos, encantadores. En pleno centro del foie (que lo haya comido y disfrutado no quiere decir que no apoye la prohibición del foie), he aprovechado para alternarlo con esos quesos que nada más pronunciarlos puede uno ponerse a llorar de alegría y esos panes franceses que son un milagro. Francia, al menos donde he estado, tiene la virtud de conservar el sabor y el olor de los alimentos, de los tomates, de la carne. Además, cosa que yo no sabía, son sabios manipuladores de los embutidos, y hacen unas salchichas de carne (chipolatas y saucissons -o algo así-) con mezcla de canard -pato-, cerdo y ternera que son como volver ahora mismo.

Francia, esta Francia, es educada, suave, reconfortante, casi dulce y amable, muy amable. Cuidan lo que tienen -desde la comida hasta las carreteras, los pueblos, la vegetación, las basuras (reciclan como locos)- y saben hacerlo.

Quien quiera pasar unos días tranquilos, comer en granjas y dar paseos por pueblos muy pequeños, de piedra, que me lo diga y le mando direcciones y teléfonos. Dejo unas foticos, que pongo casi al azar, mientras me digo: fromage, pan, vacaciones...












Hace un año: Bienvenido, Javier

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Mag, in memoriam

He estado intentando recordar aquella canción que nos cantabas en el chalet de la tía María Jesús, cuando era verano y 1978 (lo recuerdo por el Mundial de Argentina). Te la había enseñado tu tío Valentín, creo, y hablaba de Guadalara, de México, de guapas y feas que se bañaban en una laguna.

El tiempo, muchas veces, no existe. Más allá de la duración, el tiempo es una pieza, las ondas rizadas e infinitas en un charco desde el que ahora, en esta frontera entre agosto y septiembre, pienso en ti, en tus hermanos y en tus padres, en tus hijos, en tu marido.

No existe el tiempo, no. El recuerdo, la memoria, las ramas trenzadas y extrañas que somos en el tiempo, son como una cocktelera que suena a vida, a calor, a días de verano, a canciones y a sonrisas, a risas.

Agosto lanza su luz última, dulce y apacible. Mira como tú, sonríe con tu sonrisa y habla con tu voz mientras nos coge del brazo.

Esta luz viene de ti, a través de ti.

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I've been trying to remember that song you were singing to us in the villa aunt María Jesús, when it was summer and 1978 (I remember the World soccer championchip of Argentina). You learnt it through your uncle Valentín, I think, and spoke of Guadalajara, Mexico, beautiful and ugly that bathes in a pond.

The weather often does not exist. Beyond the duration, time is a piece, and endless waves in a pool from which now, at this border between August and September, I believe in you, your brothers and your parents, your children, your husband.

There is no time, no. Memories, the memory, braided branches and strange that we are in the time, are like a cocktelera that sounds like life, heat, summer days, songs and smiles, laughs.

August launches its last light, sweet and mild. Look like you, smile with your smile and your voice while talking to us grabs the arm.

This light comes from you, through you.



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