Tres poemas de Descubrimiento de la lentitud

Rarindra Prakarsa

Aunque le pongo muchos reparos a mi libro Descubrimiento de la lentitud, que se publicó en Qüasyeditorial, en 1992, no puedo negarme a la solicitud de Identidade do indiscernivel, a quien le agradezco mucho el interés (y también a mi primo, de Volando vengo, que lo mencionó)

Descubrimiento de la lentitud narraba, a través de poemas que llevaban por título fechas, una historia amorosa, desde el primer encuentro, hasta el final, donde más allá de esa historia quedaba un aprendizaje del yo, que es lo que suele pasar cuando uno es joven e inexperto y se olvida de que ese tipo de historias suele ser cosa de dos.

A todo esto, recuperado, agradezco muchísimo todos los deseos de mejora. Son ustedes un primor, que diría mi madre.

Ocho de Marzo

Hablaré de la magia, de marzo y sus botellas
como metales lentos del olvido.
Diré que te encontré
como se encuentran ciertas piedras:
sin olas ni mareas que lo eviten.
Hablaré de tus botas y de los edredones
que asomaron
entre tus ojos rama:
reciente abetal tras la aldea.

La tarde es un intruso y escribiré
tu forma de mirar el lomo de los libros,
tu modo de pincel y el color de tu falda.

Hablaré de la magia, mis ojos hacia ti
con un olor a sábanas antiguas,
como si nos citáramos para tomar café
todos los días ocho,
como si siempre hubiera exámenes los martes.

Hablaré de la magia
y del libro que te dejé
porque no he descubierto aún en qué lugar
de aquella tarde pudo estar el truco,
pero marzo, sin duda,
es un intruso
que llama a las ventanas como tú.


Veinticinco de Octubre

"Por primera vez, Baoyu conoce
las sensaciones de la nieve y de lluvia."

(Cao Xuequin)

Baoyu dormita en mi cintura
como un titán que llora
y se encharca de otoño.

Mientras fluya esta lágrima
es inútil imaginarte
desnuda como un olmo que lamiera
la niebla.

Baoyu conoce mi lluvia
y llora
por las crías más débiles
como lentas berlinas del olvido.

Cuatro de Diciembre

El milagro de la escritura:
apurar unos versos en la noche
y sentir una extraña plenitud
sin lugares, sin horas:
ese cuerpo encendido de los nombres,
su filo antiguo y último,
su insomnio, quizás sus palomas
como verdades.

Porque también me salvan las palabras,
lo que nombran y lo que callan,
su sabor lento a bosque
y también esa magia de racimo
si reparo en su ritmo
de ola recién parida y hermosísima.

La lentitud de las palabras:
apurar unos versos en la noche,
cuando ya es tarde para casi todo.
Sentirse cansado y feliz
ante lo que ofreció la noche
a solas en tu cuarto,
y de repente descubrirlo todo
ante esa página
que te exigió todo el esfuerzo.

Entonces, desde la pared,
Jeanne Hébuterne me mira y asiente:
acaso también Modigliani
sintió esta plenitud
que me invade si te escribo y te pienso.

Hace un año: El abrecarta, de Vicente Molina Foix + Gamoneda e internet + Una fotografía de Erwitt

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