viernes, septiembre 28, 2007

Dos genialidades: Beirut y Accidents Polipoetics

Beirut

A propósito de lo mejor de 2006 ya traje por aquí a Beirut, (enlace) una de las sorpresas del año pasado con su disco Gulag Orkestar. Vuelven a la carga este año con un nuevo trabajo, The flying club cup, delicioso. Pongo el single:

Beirut: a sunday smile

¿Qué quieren que les diga? No puedo evitarlo. Soy andaluz (y cada vez siento más mío el sur) pero hay dos tipos de música que hacen que, automáticamente, se muevan mis pies: la escocesa, con gaitas a tó meter, y la música gitana o zíngara de los balcanes (pelis de Kusturica)

Todo esto viene a cuenta de una nueva entrega de La Blogotheqe: una actuación callejera de Beirut en Nantes. Me parece de lo mejor que he visto y oido en mucho tiempo. Pura pasión. Esa mezcla de melancolía y alegría es insuperable.



Accidents Polipoètics

Veo este vídeo en el Blog de Milinkito y me acuerdo de algo que hacía tiempo tengo proyectado: ir trayendo por aquí ejemplos de Spoken word, esa especie de mezcla de poesía, música (a veces) y espectáculo. Una poesía muy cercana a la calle y cuyo propósito es justo acercar la poesía a la gente a través de la oralidad. Nació en los Estados Unidos en los 90 y se basó en algunas tradiciones orales africanas. Como ven, apasionante también.

Hoy traigo a Accidents Polipoètics, un grupo español de larga trayectoria y con un blog soberbio (enlace) donde pueden leer algunos de sus muy inspirados versos. Me parece genial y una forma de poesía muy necesaria.

Pongo el vídeo de una actuación donde leen e interpretan Van a por nosotros y una versión musicada del mismo a cargo de Klubb para que vayamos tomando la temperatura al spoken word.





Qué cosas tiene mi novio, que decía el anuncio. Bueno, niños, niñas, esto de las semanas es más o menos lo mismo casi siempre. El viernes, todos contentos. Que comienza a ser otoño se nota en el fresquito/frío que ya está haciendo. Nada definitivo, pues vuelven mejores temperaturas pero se va acercando una de esas borrasquitas atlánticas que oscurecen los días (abajo pongo la foto del satélite). En un par de horas me voy para abajo, al sur, a Granada, a darle una vuelta a la family. Abrazos a los niños, besos a las niñas y gracias a ambos por estar ahí. Y los micrófonos.



Hace un año: Mujeres que fuman

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jueves, septiembre 27, 2007

A propósito de la foto de la chica que se pone o se quita las bragas, un poema de Carlos Barral: La dame à la licorne


(Por cierto, Martínez -un buen tipo- debuta hoy en la cuarentena. ¡¡¡Muchas felicidades!!!)

He comentado por aquí alguna vez que una de las cosas que me gusta de la poesía es la capacidad que tiene para hablar de cualquier cosa. Vuelvo sobre el tema y me explico.

El otro día, contestando a un comentario de Miriam sobre la chica de la fotografía del post del lunes que daba bienvenida al otoño con un poema de José María Alvarez (y que reproduzco de nuevo arriba), me acordé del poema de Carlos Barral, tan querido por mí, La dame à la licorne .

La historia que cuenta es sencilla: Carlos Barral escribe sobre una chica que se quita los pantalones junto a una bicicleta creyendo no ser observada. Lo dice la anotación al comienzo del poema, junto a ese estudio de ademanes, que es una verdadera declaración de intenciones. Como anota Carmen Riera en la introducción a la Poesía completa de Carlos Barral (Lumen. 1998) nos encontramos ante un poema donde prevalece una "sensualidad mediterránea y luminosa".

El tema no era nuevo para Barral: ya en su libro Diecinueve figuras de mi historia civil había escrito un poema, Baño de doméstica, en el que contaba su primera visión de un desnudo femenino, de niño: justo esa doméstica de la que habla el título (palabra, doméstica, que claramente no pervive)

Pongo aquí La dame à la licorne (dejo para otro día Baño de doméstica) Penetrar en la hondura del poema, salvando el barroquismo hacia el que tiende (al que no estamos hoy acostumbrados), es una delicia, además, marca de la casa Barral. No hay que perdérselo.

Sirva este post como prueba de que antes de la foto de arriba, estuvo el poema de Barral -además en nuestro idioma, lujazo- y, mucho antes, el baño de Diana, que fue un cuadro de Rembrant (enlace), otro de Corot (enlace) e incluso un grupo escultórico en una fuente de La Granja, en Segovia (enlace) Mucho antes, fue la diosa de la caza, a la que Acteón vio bañándose desnuda junto a sus ninfas, por lo que fue convertido en venado y derovado por sus propios perros. Sepan, queridos niños y niñas, que no sé todo esto por tó el morro, sino porque lo he ido buscando (tecleando aquí y allá) y que el escribe esto sabe más bien poquito (bueno, casi nada) y que lo único que quería decir es que el motivo de la foto es tan antiguo como la vida, o más viejo que la pasión, que dicen en La Rioja.


LA DAME À LA LICORNE

Estudio
de ademanes

A una muchacha desnuda de medio cuerpo,
que, creyéndose sola, se quita los blue-jeans
junto a una bicicleta.


Oriente ensortijado,
rojo vellón flamante, con qué pausa
de sol en hebras nace entre dos ramas
aún nocturnas de azules indecisos

y crespa luz guardada
-venus naciendo nueva de la sarga-
a las puntas saladas y a los labios
incrustados de arena cristalina
promete otra figura
sobre la piel erguida y sobre el mismo
tostado de las dunas
-las sedas suntuosas de la piedra molida-
y el lienzo inquieto de la mar,
espejo
que te revela como tú te admiras.

El duro lomo y las costillas finas
del animal mecánico se aquietan,
se pliegan a la tierra que te empuña,
un instante increíble, cuando avanzas
los hombros
y doblas la rodilla levemente
y el cabello te ciega como una luz espesa
y vagan las dos manos
abriéndose...
... Desnudas
espléndida la gloria de este sitio,
los sueños solitarios -cada hombre,
repetido por siglos, que arribaba
a este arenal desierto- las miradas
turbias de sol, con sed, desde los párpados
de cada olivo centenario...

Oh pura, instantánea,
tanto
y tan llena de ti
que el silencio te observa y aún no suenan
por qué milagro alrededor los golpes
a intervalos detrás del tamarindo
ni el gemido del tren y nada sabes
de la mano crispada o del hierro invisible
ni escuchas el reseco zumbido de los cables
ni el rumor trepan ante de la excavadora.
El ruido de un motor
inútilmente acelerado
golpea como un látigo tu espalda,
oh sorda como el árbol, y ahora crece
como una zarza junto a ti y te acusa
y se encoge en tu cuerpo la hermosura
y un gran manto de ojos
transparente te cubre mientras dudas.

(Pero yo creo en ti, oh cuerpo
joven, fortaleza del alma,
y negaré en tu nombre, quiero
verte prevalecer.)

Oh rompe
con gesto descuidado las redes que te tienden
sacude el aire impuro,
oh rosa en lo secreto y ahora obscena
que los ojos golpean o las pausas del ruido,
oh poder, camina indiferente,
amante desarmada, porque es tu desafío
a las sucias aceras de tu ciudad horrible,
y a lo largo del aire sorprendido,
de espacio violado, te reflejas
en las anchas vitrinas de instrumentos calmantes.

(Desnuda frente a un muro de ataúdes eléctrico
recoges una concha seguramente rota.)

O renuncia y corrómpenos. Recoge
precipitada el pantalón crujiente
y póntelo y la blusa de colores
y toma por los cuernos al animal sumiso
y pisa el polvo de tu gloria.
Entonces
oscuros y dañinos, detrás de cada duna,
saldremos a mirarte
y el pico que no viste se detendrá un instante
y esa máquina negra que de nuevo
ronca.

Y alguno desde lejos, indeciso,
te saldrá al paso, amenazándote
como si nunca hubieras sido
nadie.


Hace un año: Oreja auscultando mamas, de Isla Correyero

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miércoles, septiembre 26, 2007

Paco Pomet: la vida entre los renglones ( II )

Pesadilla


Asved


Clanger


El heredero


Herr professor


Los celos


Gracias a Paco Pomet por sus cuadros y a My name's Lolita por la reproducción aquí de algunos de ellos.

Hace un año: Meme musical

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martes, septiembre 25, 2007

Paco Pomet: la vida entre los renglones ( I )

Paco Pomet (Granada.1970) me parece uno de los pintores más atractivos, sugerentes y, sobre todo, con más cosas que decir (esto es mucho) de lo poco que conozco del panorama actual de pintura joven de nuestro país. Su pintura es como ese algo que hay que leer entre renglones para saber qué se nos está diciendo. Como toda obra inteligente (y que no toma al lector-contemplador-oyente por idiota) aplica una forma única de mirar, sesgada y apasionada, aquéllo que sólo se ve algunas veces, cuando el objetivo, el ojo o el narrador han sabido apuntar alto y bien.

Como en el cuadro de más abajo, Martes, 25 de Octubre de 2004, donde lo extraño no es esa pista de autos de choque abandonada, sino todo lo contrario: lo extraño es que todos los martes, cuando termina octubre, no veamos esa pista, delante de nosotros, como una especie de radiografía de lo que el corazón no puede dejar de ver. La épica de lo que no está, de lo que acaba de ser, de lo que, al fin y al cabo, somos al lado de esas vallas municipales que ponen cerco a un fin de fiesta obligatorio, como todos esos fines de fiesta que han ido siendo en nuestra vida. Nada más y nada menos.

La obra de Paco Pomet va a ser de nuevo expuesta en My name's Lolita, una galería -también apasionante- de Madrid y Valencia. Ahora le toca el turno a Valencia. Suerte tienen los que viven allí (ahora no sólo por la paella)

Noviembre


El regreso


Ost-West


La conversación


Martes, 25 de Octubre de 2004



Hace un año: Tres poemas de Miriam Reyes

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lunes, septiembre 24, 2007

Felicitando el Otoño: un poema de José María Alvarez

Foto de Noritoshi Hirakawa, Vía Dadanoias (graciasss)


Oooh! Look-a-there, ain't she pretty


Lo que así es desigado míticamente está definido tan sólo por su lugar, entre la imagen y el nombre, entre el objeto perdido y el objeto prometido, en los límites de lo innombrable.

- De un libro sobre Senegal -

Deseo que seas locamente amada

- André Breton -

Querida. En estos momentos, cuando
el Otoño aparece lentamente.
Y sólo me acompaña Billie Holliday
cantando Lover Man y Crazy he calls me. En nombre
de cuantos amamos, te felicito.
Te felicito Octubre dulcemente
Recuerdo con especial melancolía
el tiempo que hemos vivido juntos.
Reconstruyo aquel Mundo que doramos.
Tus ojos que a veces eran inacabables.

Tiempo perfecto. Cuando la voluptuosidad
fue la única luz entre las sombras
de un sitio triste y alquilado.
Días que ardieron tan justos y serenos
como los ojos de un amante
tras el placer. Como la mutua
aceptación de nuestros cuerpos y su historia.

Hay cosas que no se juzgan. Se
contemplan Te felicito este Otoño.


Hace un año y dos días:Revista de variedades: Lo último de Lucía Etxebarría + Audrey Hepburn y ACDC + Mezclar cerveza y viagra + Nuevo disco de Calexico

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viernes, septiembre 21, 2007

Paraíso masculino + Nuevo disco de Calamaro: La lengua popular

Paraíso masculino

Me he reido y mucho con este spot que he visto en El barón rojo (ya no sólo le debo una ronda, Barón, sino varias y una cena con raciones de tamaño gallego): la prensa, convenientemente sustituida por un bocadillo (ummm), la redada de metrosexuales, magnífico.

Ford Falcon



Nuevo disco de Calamaro



A estas alturas, y habiendo hablado de Calamaro aquí en varias ocasiones, no voy a añadir nada nuevo que no se sepa. Con Calamaro me pasa exactamente aquéllo que contaba Benjamín Prado de Pablo Neruda: es muy difícil leer que una cebolla es una "redonda rosa de agua" pero leido en Neruda tiene ese algo especial de enorme poeta y lo admitimos y lo admiramos. Pues eso.

A Calamaro, por una simple cuestión de devoción personal, le admito, incluso, las malas canciones y las regulares. Porque tiene temas tan enormes y redondos, tan importantes, que se tragan esos otros menores. Al fin y al cabo, uno no puede acostarse sólo con altezas serenísimas, que decía alguien.

El nuevo disco de Calamaro, La lengua popular, tiene un poco de todo. El nivel medio, desde luego, es excelente a pesar de algunas canciones algo desvalidas. Después de una travesía en busca de tonos populares, Calamaro vuelve al rock y resulta curioso cómo se ha impregnado su música de ese viaje en pos de lo popular. De hecho, dos de las tres mejores canciones del disco, en mi opinión, tienen trazos y restos de tonos folklóricos de américa latina.

Pongo las tres canciones que más me han gustado del disco: Los chicos, por su rock rotundo y gamberro, acorde con la letra. La espuma de las orillas por su imagen inicial, deslumbrante, y esa música extraña, con ecos andinos, esa especie de tono de lejanía y nostalgia. Comedor piquetero, con esa música verbenera de los vientos, es una soberbia canción. El disco se puede oir y descargar aquí y en este enlace se puede ver el vídeo del primer single.

Calamaro: Los chicos

Calamaro: La espuma de las orillas

Calamaro: Comedor piquetero


En fin, niños y niñas, volvemos al viernes, terminamos semana y comenzamos otoño. A mí, lo del anuncio me ha hecho tener ganas de bocadillos, así que antes o después, durante el fin de semana, terminaré comiéndome uno. No hemos hablado aquí mucho del bocadillo, ese paraíso en la tierra, de su mundo, de sus infinitas posibilidades. Ya lo haremos, digo. Poco más. Bajan las aguas revueltillas en el mundo político y contrasta con la placidez del tiempo y de las temperatura. Parece ser que hoy va a llover (Pongo abajo la imagen del meteosat de la una de la madrugada). Pues que llueva. No seré yo el que le ponga pegas a una buena lluvia en viernes, cuando hay posibilidades de dormir una siesta larga, mientras se oye la lluvia romper sobre los cristales y ojalá que algún truenito, para dormir mejor. Una siesta con tormenta es de lo mejor que tiene la vida. Y si no lo creen, pruébenlo. Como ven, mis deseos (confesables) se orientan a dormir y comer. De los inconfesables nos ocuparemos aquí la semana que viene. Gracias, muchas gracias, y muchos abrazos.



Hace un año: Publicidad: Birra Moretti y Axe


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jueves, septiembre 20, 2007

Las cosas que me digo: reinventarse a uno mismo

Leía el otro día (en Babelia: enlace) en una entrevista con Claire Messud (su novela Los hijos del emperador pinta fenomal, ya lo comentaré por aquí) que Nueva York es la ciudad perfecta para reinventarse a uno mismo, para comenzar de nuevo dejando atrás posibles errores.

Eso me interesa.

Llevo varios años pensando en un poema en el que un yo reflexivo y narrativo le cuenta su vida a un interlocutor invisible y mudo. Ni que decir tiene que ese yo soy yo, pero con esos trazos que tiene el yo de los poemas, nunca fiel al original, muchas veces, incluso, un personaje de ficción (sobre esto tengo pendiente escribir; fue a propósito de una entrada en el blog de Ana en la que el poeta David González - por cierto, no hay que perderse el poema El rompeolas, de David González, que pone Ana en su blog: enlace - hacía una defensa de un yo poemático como sujeto no ficticio. Pero esto es otra historia e intentaré traerla por aquí)

Como siempre, me estoy perdiendo. A ver si me centro.

Ese poema forma parte de un libro que voy ultimando que se iba a llamar Mudanzas (dejó de llamarse así porque ya hay muchos libros con ese título, con el de Mudanza, etc.) y que no es sino un análisis del cambio a través de los poemas que lo componen. Bueno, no es que todos los poemas hablen del cambio, no; es una especie de pincelada, visible o invisible, que está en todos los poemas.

Pues bien, ese poema largo del libro, en un momento determinado, aborda (luego pueden ser sólo dos versos, una imagen simple, no sé) el cambio que se produjo en mi vida en 1999, cuando pasé de Granada a Madrid. En el fondo, tal vez, había una necesidad de reiventarme y escribo tal vez porque hay aspectos, zonas y cosas de uno mismo que no se terminan de saber hasta muchos años después. Una necesidad de reiventarme, sí, pero el recién inventado fue alguien exactamente igual al que se estaba reinventando. Eso era lo que quería escribir y explicar. Que no siempre sucede aquello que contaban Faemino y Cansado: que te quedas dormido con los walkman oyendo una cinta autoreverse de Cobos y te despiertas siendo un travesti adorador de satán.

Todo esto, además, ya lo escribió Rilke hace unos añitos (quizá el poeta más poeta de la historia, que llega a profundidades tremendas) y de la obsesión por este poema nacen mis desvelos (poéticos) de estos años:


"Todo espacio feliz es hijo o nieto de una separación por la que, asombrado, has de pasar"


Es eso: pero no es sólo separación, también cambio, transformación, suceso.

Eso me interesa.

Pero cuidado: como explicaba Parreño, todo esto de la vida es tan extraño que la felicidad de hoy te puede doler mañana y el dolor de hoy te puede aliviar mañana.

No sé si me he explicado.

Hace un año: Escapada, de Alice Munro


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miércoles, septiembre 19, 2007

A propósito de la vuelta al cole, un poema de Amalia Bautista: Los pies


No sé por qué exactamente, aunque creo que es por el final, cuando el otro día Miriam contaba en los comentarios que su hija comenzaba el colegio (también mis sobrinos debutaban ese día), me acordé de este poema de Amalia Bautista, de su libro Cuéntamelo otra vez (La Veleta. 1999). Por aquí ya se han puesto algunos poemas de esta poeta (enlace + enlace, justo hoy hace un año de éste, qué casualidad)


Los pies


Qué feos son los pies de todo el mundo,
menos los de mis hijas. Qué bonitos

son los pies de mis niñas. Los mofletes

redondos y rosados de los ángeles

envidian sus talones, y sus dedos,

vistos desde la planta, diminutos,
tienen la suavidad de los guisantes.

Los tienen a estrenar. Y me conmueve

pensar en cada paso que aún no han dado.




Hace un año: La vida responsable, de Amalia Bautista

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martes, septiembre 18, 2007

Publicidad: Wilkinson y Comunia + Un juego con cerveza

Conste y vaya por delante que todo el material de hoy lo saco de El barón rojo (me parece tan jugoso y con tan buen contenido que este blog terminará transformándose en un replicante del suyo y, si no, al tiempo)

Eso sí, queridos niños y queridas niñas, no piensen que ponemos hoy material ligero, no, no, no. Al contrario, tantos los anuncios como el juego que se proponen guardan en su envés profundas reflexiones sobre la naturaleza humana. Y si no, pasen y vean, que escribiría Benítez Reyes.

El primer anuncio es de Wilkinson y plantea un tema interesante: la lucha entre padres e hijos por el amor de la madre. El anuncio tiene continuación en este enlace donde se puede descargar un juego (que no he probado)



Algo más radical, y versando también, indirectamente, sobre las relaciones paterno-filiales es este spot de Comunia. Que padres e hijos se entiendan no es difícil a tenor de lo que se ve. Compartir no deja de ser algo bueno y bonito.



El pantallazo de abajo contiene un enlace a un juego (al que sí, sí he jugado) que consiste en cazar botellines (botiquines, boletines, que es algo que tiene muchos nombres) con una caja de cervezas. Visto así, no tiene mucho sentido, pero si lo hacemos bien, la chica que uno prefiera al comienzo del juego se va desnudando, que es, al fin y al cabo, el objetivo no sólo de este juego, sino de muchos otros que hemos ido practicando en la vida. No en vano, fue García Lorca el que escribió: "Verte desnuda es recordar la Tierra" en su Casida de la mujer tendida (que puede leer aquí) El enlace al juego está en la foto-pantallazo, que para eso he aprendido, ea.



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lunes, septiembre 17, 2007

Cuerpos de rey, de Pierre Michon

Para mí, Vidas minúsculas, de Pierre Michon (editado por Anagrama) fue no sólo un descubrimiento, sino una especie de revelación. Mucho de lo que me interesa en literatura estaba contenido en ese libro, y no sólo eso: el estilo, la radicalidad de la intución desde las que se plantea la vida y la literatura, hacían de Michon alguien, desde entonces (hará cuatro o cinco veranos) absolutamente imprescindible.

Luego vino Señores y sirvientes, también en Anagrama, sin esa aureola de cumbre que tenía Vidas minúsculas, pero, sin duda, de lo mejor que un lector puede echarse en cara (Ahí había una semblanza deliciosa de Joseph Roulin, aquel cartero que pintara Van Gogh, Goya, Watteau, Piero della Francesca...)

Ahora cierro Cuerpos de rey (Anagrama. 2006) y sé que, antes que nada, Pierre Michon es un enfermo de la literatura. Hay autores-cumbre a los que uno lee y adora y no son enfermos de la literatura (no hace falta que lo sean); pero hay otros, como Michon (también como Vila-Matas, como Sebald, como Magris) que son enfermos de la literatura, adictos a la literatura, que en sus libros, ante todo, tratan de otros libros, de otros autores, de las lecturas.

Cuerpos de rey habla de Beckett, Flaubert, Víctor Hugo, Balzac y, en dos ocasiones, de Faulkner, al que Michon debe tanto (esto se veía en Vidas minúsculas) A un enfermo de la literatura como Michon le es difícil sustraerse del sustrato literario que ha nutrido su vida. Como a mí me gusta (e interesa), en él vida y literatura son la misma cosa, imposibles de separar.

De ahí que no nos enfrentemos a novelas strictu sensu, sino a un modelo de libro, radicalmente moderno, donde cabe más que en una novela. Había, hace ya unos años, un artículo muy revelador de Guelbenzu en Claves de la Razón práctica hablado de esto a propósito de Negra espalda sobre el tiempo, de Javier Marías, Sefarad, de Muñoz Molina y otro más que no recuerdo, y concluyendo la absoluta vigencia de este modelo narrativo cuyo más claro exponente es, en mi opinión, Sebald.

Hay que leer a Pierre Michon, releerlo, regalarlo, memorizarlo. La literatura es algo más que un arte, es una forma de estar en el mundo, una forma de mirarlo y de intentar comprenderlo. No en vano, fue él el que dijo:

"El mundo está borroso. Sólo lo veo cuando escribo"

En este enlace hay una reseña magnífica del libro por el blog Addenda et corrigenda. Aquí se pueden leer dos textos soberbios de Rafael Conte (enlace + enlace)

Hace un año: Revista de variedades: Letizia Ortiz, Isabel García Marcos y Lamchop

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viernes, septiembre 14, 2007

Facto Delafé y las Flores azules: nuevo single, nuevo vídeo y nuevo disco

Cuando mi acontecimiento privado de la semana estaba a punto de ser la magnífica entrevista a Belén Gopegui ayer en El Cultural (enlace) a propósito de su recién estrenada novela El padre de Blancanieves (ver reseña), que voy a leer enseguida, me tropiezo con el blog del grupo Facto Delafé y las Flores azules y mi semana, de repente, se contagia de su fuerza, de su sentido de las cosas. Facto Delafé ya ha estado en este artefacto (enlace + enlace )


Es un blog repleto de buenas noticias: nuevo single, El indio, adelanto de su nuevo disco, La luz de la mañana, que sale en unos días. También se ha creado un vídeo para uno de mis temas estrellas (está en el enlace de arriba): La fuerza, vídeo que es un proyecto fin de carrera de Adriana Conde y Marta Marcé, vídeo que tiene tan buen rollo (son justo esas dos palabras, no me acusen de mal hablado) que me deja alegría para un par de meses. Ele, ele, ele.

Lo siento: pese a quien pese, Facto Delafé, in my opinion, es hoy en día el proyecto musical más fresco, más interesante y más intenso del panorama español. Si se oye El indio, con esas bases deliciosas y esa mezcla de cosas de a diario, no puede uno dejar de decir que sí, que quiere esta música y que necesita más. Cuando salga el disco, profundizaré en todo esto (espero) Os dejo los vídeos de El indio y de La fuerza, en este orden. No dejeis de verlos, ummmm.












Por mi parte poco más, niños y niñas; es difícil añadir algo después de estos dos temas y de sus imágenes. Hay veces en que todo parece estar bien hecho, que las cosas son como deberían ser, las doce en el reloj, que escribía Jorge Guillén. Siento tanto buen rollo. A lo mejor es que es viernes, ¿no? Un abrazo muy fuerte y muchas gracias por estar ahí.

Hace un año: La inquisición, por Faemino y Cansado

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jueves, septiembre 13, 2007

Faemino y Cansado: el del cordero

Por fin alguien ha subido esta escena, que es una de mis favoritas. De lo mejor que puede ver uno un día como hoy, jueves y lluvioso.






Hace un año: Fantasmas, de Chuck Palahniuk


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miércoles, septiembre 12, 2007

Casa de citas: Montaigne




"Por encima de todas las ideas filosóficas, aun en lo referente a la virtud misma, el último fin de nuestra vida es el placer"



Hace un año: Un poema de Extraño abordaje

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martes, septiembre 11, 2007

Mi vida sin mí y otras cosas del meter: 3ª temporada y una canción

No sé dónde la he visto, ni sé por qué la pongo, pero es un flipe, ¿no?

No me gusta verter aquí mi vida, no por motivos de intimidad, privacidad, pudor, etc. (el blogger tiene un enorme componente de exhibicionismo), sino porque no creo que pueda ofrecer datos, sucesos o anécdotas como para mantener una página siquiera de actualización anual o bianual que es eso que definía Martínez al hablar de si mísmo: "yo soy bisexual, follo dos veces al año".

Como venía diciendo no soy muy dado a coqueteos íntimos pero me veo obligado a dar alguna explicación porque sé, que antes o después, va a suceder que no pueda actualizar este artefacto a diario, que es lo que me gusta. Me explico.

He estado algo más de un año trabajando en casa debido a unas obras interminables en las oficinas donde me gano la vida(qué expresión, ¿verdad?); esto me ha permitido poder contestar a comentarios, actualizar el blog, visitar ésos de la derecha que me apasionan, etc. No es que tuviera más tiempo; de hecho, creo que en esa época, sin sometimiento a horarios, he trabajado más, pero podía estar más pendiente de esto, cosa que me gusta, hasta ahora me ha gustado y por eso continuo haciéndolo.

Sin embargo, el arranque de septiembre me pilla en el inicio de una nueva etapa en mi vida laboral en la que compagino dos trabajos: uno por cuenta ajena, en horario de mañana, y otro por cuenta propia, en horario de tarde. Como mi siesta diaria se ha reducido a una media hora (que es el sueño que a mí me descansa porque lo de dormir de noche es una ordinariez), tengo que estirar la hora de comenzar por la mañana, por lo cual debo atrasar el despertador (cuando tiene oportunidad de sonar, que es muy pocas veces) Mi pretensión no es hacerme rico (eso lo sabe cualquiera que trabaje por cuenta ajena o propia), sino dedicarme a algo que me gusta mucho y, a la vez, poder comer todos los días (y si es posible, bien). Eso sí, también decir que por ahora lo único que estoy consiguiendo es estar todo el día, como un hotel, con un grado alto de ocupación.

A estas alturas uno sabe ya las cartas con las que juega y puedo decir tranquilamente que no puedo cumplir con esa máxima del Corán que dice: "Quien crea haber encontrado en una ocupación la seña de una gracia divina, que persevere en ella".

Cuento todo esto porque habrá días que no podré actualizar, días que no podré contestar todos los comentarios (tan amables) que se dejan aquí (y que me gusta contestar por mera cortesía por quien se ha tomado la molestia de aporrear el teclado) y días en los que no podré visitar a mis blogs favoritos. Sé que no debo esta explicación a nadie, pero sé, también, que la gente que pasa por aquí me es tan valiosa que tengo esta obligación invible con ellos.

Además, y esto lo iré contando, quiero terminar un librito de poemas que se está haciendo eterno y que pide que se acabe con él (a riesgo de acabar en el punto limpio), y el tiempo debo ir robándoselo a algunas cosas, entre las que se encuentra este blog.

Esta es mi vida, niñas y niños. Comienza, pues, esta tercera temporada del blog, temporada que no sé todavía bien qué cambios va a tener; no sé si todo lo que voy poniendo interesa, no sé si todo gusta (sé que es imposible). Sólo quiero hablar de los libros que leo, de las músicas que me acompañan, de los poemas que me emocionan; no es gran cosa, pero es todo lo que puedo ofrecer. Mi pretensión sigue siendo la misma: que la gente pase un buen rato, nada más. Así que dejo un canción que me ha gustado, el nuevo single de adelanto de Club 8, un grupo sueco: elegantón, fácil de escuchar, agradable, delicioso. Eso es lo que pretendo para el artefacto. Abrazos, muchos abrazos y los micrófonos, que diría Caye (felicidades !!!!)

Club 8: Heaven

Hace un año: Nueva temporada

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lunes, septiembre 10, 2007

El año del pensamiento mágico, de Joan Didion


El 30 de diciembre de 2003, tras haber visitado a su hija Quintana, que estaba en coma en un hospital de Nueva York, John Gregory Dunne fallece en su casa mientras tomaba un whisky y su mujer, la también novelista Joan Didion, preparaba la cena.

Joan Didion comienza a escribir El año del pensamiento mágico (Global Rythm.2006) el 4 de octubre de 2004, nueve meses y cinco días después de la muerte de su marido y mientras su hija va de un hospital a otro, falleciendo finalmente el 26 de agosto de 2005. El libro se publica antes de esa segunda muerte, sin que Joan Didion se refiera a ésta en el libro.

El libro se abre con una certeza terrible, que fue lo primero que pudo escribir Didion después de la muerte de su marido, nueve meses después:

La vida cambia rápido.

La vida cambia en un instante.

Te sientas a cenar, y la vida que conoces se acaba.

Con la doble vertiente de esa muerte y de la enfermedad de Quintana, su hija, Didion va recorriendo, a través de saltos adelante y atrás, lo que fueron casi cuarenta años de matrimonio y los días y meses que siguieron a la muerte del marido, acompañados de un presente en el que asistimos a decisiones terribles sobre la autopsia, el funeral, el ordenar, tirar o regalar la ropa de Dunne y un deambular continuo por los hospitales está ingresada su hija.

Diario, crónica, a lo que asistimos es a una reflexión dolorosa sobre la muerte, sobre la ausencia, sobre el sinsentido de lo que termina de pronto, sin aviso, dejando una estela absurda algo más adelante.

A mí lo que ha interesado ha sido el rastro de esa vida en común durante casi cuarenta años de matrimonio. Didion escribe que el matrimonio es tiempo, memoria; llega un día en el que somos a través de nuestra pareja porque el tiempo junto a ella ha sido mayor que cualquier otro tiempo de nuestra historia. Esto me interesa.

"El matrimonio no es sólo tiempo; paradójicamente, es también la abolición del tiempo", escribe Joan Didion. Esto es importante. Cuando una mujer pregunta a su marido si la querrá cuando sea viejecita asistimos a un imposible; el marido, que ha asistido hora a hora a ese proceso de envejecimiento, nunca verá a su mujer como una viejecita; siempre será ese ahora eterno que tanto canta Van Morrison; los hijos siempre serán hijos para los padres, aunque crezcan y sean adultos; siempre serán niños, de una u otra forma.

Es de esa eternidad, de ese ahora eterno, de esa memoria, desde los que escribe Joan Didion, con dolor y con una verdad honda, muy honda.

No hay que perderse este libro. Tampoco la reseña, soberbia, del blog La tormenta en un vaso (enlace)



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viernes, septiembre 07, 2007

El día que nací + Chicas y chicos + Soy un pelele + José Luis López Vázquez

Que no sigan leyendo aquellos que van buscando aquí literatura, música, algo elevado. Hoy vamos a lo que vamos, o sea, a perder algo de tiempo, que es una de las características principales de esto del Internés. Acudo al Barón rojo (graciasss) y a Otomano (graciasss), que tiene un blog magistral.

Así que si quieres saber lo que pasó el día que naciste, cómo estaba la luna y cuántos años tendrías si hubieras nacido en otro planeta (cosa que pienso que seguramente ocurrió) no tienes sino que acudir a esta página (enlace) y poner los datos (la veo vía Barón Rojo). A mí me ha gustado saber que nací bajo una luna llena y que tengo 21 años (si hubiera nacido en Marte, claro), por lo que he tomado la firme de decisión de vivir conforme a Marte, así que en un rato voy a ir al curro con otro disposición, jeje.

También en El barón veo estos dos spots, sendos homenajes al sexo femenino y masculino; este blog ha meditado este verano y ha decidido que va siendo hora de poner más tías buenas y algún tiíllo que otro; no sé si les gustará la medida, la orientación y el new deal de este artefacto; estoy abierto a sugerencias. Pasen y vean:









La presentación de esta película, Soy un pelele (que veo en Otomano), de Hernán Migoya, la primera, me ha recordado algo que le encantaba al Pichanube y que era una frase que le oyó a alguien a la salida del cine de verano: "Un poquito de sexo, un poquito de humor, un poquito de acción, un peliculón" La peli, no me digan que no, promete y, además, recupera al feo de los Hermanos Calatrava. Y si no, vean la presentación aquí o pinchando en la foto, que es algo que acabo de aprender a hacer.



Y hablando de pelis, les dejo un vídeo de José Luis López Vázquez que también he visto en Otomano (de nuevo, graciasss). Con los años puedo decir que estas pelis no eran malas, sino todo lo contrario, y si no, vean la aparición de la monjita en mitad de la escena: puro delirio.






Niñas, niños, difícil esta semana de vuelta al cole, no por ella misma, sino por lo que supone de ejemplo de lo que será la siguiente, y la otra, y la otra... Pero, bueno, llega el viernes, con su gesto de promesa y el tiempo es una maravilla: cálido y soleado, perfecto. Gracias y abrazos.

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jueves, septiembre 06, 2007

Dos poemas de Berta Piñán

Del número de Julio-Agosto de la revista Clarín, me han gustado los poemas de la asturiana Berta Piñán. Me interesa ese tono de confidencia, de hablar en voz baja, de palabras susurradas al oido de alguien; me gustan la naturalidad y la sencillez con las que avanza el poema. Los originales son en asturiano; no consta el traductor, lo que me hace suponer que la versión es de la propia autora.

Habría que ir preparando una etiqueta para la poesía en asturiano, para hacer un hueco aquí a una larga serie de poetas que están publicando obras muy cercanas, con un tono íntimo que hace que el poema se acerque al lector. Cayetana ya ha publicado algunos poemas (enlace )

Idiomas

Cuando volvieron de Alemania
compró un piso nuevo y muebles
de primera. Quería que todo
fuera como antes pero
mejor, con dinero y más tiempo
de gastarlo. Pero nada era
ya lo mismo. Cuando ella decía
huerta, los hijos repetían
Gemüsegarten, cuando ella decía
río, montaña, ellos pronunciaban Flüss,
Gebirge, cuando ella decía casa,
ellos miraban, desconfiados,
hacia otro sitio.

Sidra

A primeros de septiembre recogíamos
manzanas y en octubre ya nos poníamos
con la sidra. Mis tíos mayaban
a golpes secos, sudando encima de
la duerna, la gente má joven
cargaba con sacos y botellas.
Mi abuelo apretaba el llagar sólo
lo justo, les decía.
Y aquel zumo goteaba
por las tablas como un petróleo
frío, dulce, denso. Era un mundo
solo de hombres, un mundo
cortado a su medida.
Toda la violencia estaba allí agazapada,
toda la violencia, como una alimaña,
se resistía a mostrar entonces sus
pezuñas.


Berta Piñán
(Caño, Asturias.1963) ha publicado, entre otros, Noches de incendio (2005), una antología de sus poemas en asturiano.


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miércoles, septiembre 05, 2007

Reentré musical: Manu Chao y M.I.A.



La vuelta al cole es menos amarga si va acompañada de dos discos que acaban de salir y que tienen en común una aspiración a lo global a través del collage musical.

Manu Chao, con su nuevo disco, La mandolina, regresa a los tiempos inspirados de Mano Negra con una visita, en algunos temas, al punk-rock, y con la utilización en primer plano de una guitarra de ésas que no se olvidan.

El disco es una gira en 21 canciones a todos los estilos marca de Chao: desde la balada tierna hasta el grito más dolorido en forma de proclama musical furiosa y desordenada, mezclando el castellano, inglés, italiano y portugués.

El disco se puede escuchar casí entero en la web de Manu Chao (enlace) y aquí se puede descargar completo. Dejo un vídeo (muy bueno) del tema Rainin' in Paradize, que ha dirigido Emir Kusturica. (Por cierto, aquí se puede ver otro vídeo del mismo tema)








El segundo trabajo de M.I.A., Kala, es un disco imprescindible, uno de ésos al que hay que acudir más de una vez para que los oídos se limpien un poco de tanta música repetida, sin imaginación y, lo peor, sin corazón.

Comprometida, combativa, con una energía descomunal, M.I.A. vuelve a la carga con una mezcla emocionante de dance, hip hop, ragga y reggaeton (junto con Diplo, es una defensora de este estilo) Lo más impresionante, por lo que he escuchado de pasada, son, de nuevo, las percusiones, el ritmo desenfrenado de una de las artistas que más lejos está del mainstream.

Si Arular supuso un disco sin una sola concesión, con una lucha continua, unas letras constantes sobre la revolución, la acción..., Kala es algo más reposado e incluye incluso una balada, eso sí, sin dejar a un lado el paso de todo por la turmix de la apertura total a cualquier sonido, de cualquier parte, eso que, hoy por hoy, es casi imprescindible. El disco se puede descargar aquí. Pongo el tema Boyz, que fue el primer single.







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martes, septiembre 04, 2007

De las vacaciones

Escribía con tino Pussy que "si como bloggero de ambición, no le dedica un post a sus vacaciones a su regreso, es que se trata usted de un miserable y debería de bajar peldaño en la pirámide de influencia blogosférica, si es que alguna vez consiguió ascender. O es que no lo ha pasado bien y opta por ignorar que alguna vez las tuvo, haciendo caso omiso a las preguntas de los comments: Las vacaciones, bien?"

Así que allá voy: volvía este año a Cantabria, al norte y tan lejos de ese sur que cada vez voy sintiendo más mío (cosas de la edad, que cantaban Modestia Aparte) Lo bueno del norte en verano es que puedes comer un plato caliente sin problemas (una fabada, un marmitako...) y dormir la siesta sin calor (que no es poco), ventajas que cualquiera aceptaría sin decir ni pío. Lo malo es que te puede hacer un tiempo como el que ha hecho este agosto, o sea, horrible y eso te hace soñar despierto y desear, más que nunca, el sonido de los grillos en la noche mientras una brisa cálida mueve las cortinas de una cama donde descansas después de haber pasado todo el día en una cala luminosa de ese mediterráneo donde te puedes bañar, estar en bañador, incluso desnudo.

A lo que me refiero es a lo que ven en la imagen (a lo máximo que llegas, siendo valiente, es a remangarte el pantalón y a mojarte los pies)


He estado en dos sitios (con el correspondiente acarreo de ropas y libros): un par de semanas en una casa deliciosa junto al Alto de San Cipriano, en el inicio del Valle de Ibio. Rodeado de bosques, sumergido en el fondo de un valle, junto a un río, y cerca de la playa (y de las cervecitas con rabas, sardinas y bonito a la plancha).

Lo mejor, quizá, una cama instalada en una buhardilla, una de esas camas en la que tumbas tu cansancio de un año de madrugones y te devuelve a alguien nuevo que vuelve a sentir el cuerpo libre de achaques. Pongo un par de fotos del sitio:



Luego, otra semanita en Sel de la Carrera, un pueblo aislado no lejos del Puerto del Escudo, ya en la zona del Valle de Pas (con lo cual no es difícil hablar de sobaos y quesadas, tan recomendables), rodeado de bosques, caminos de helechos, riachuelos. Pongo otra foto ilustrativa:


Hacer, hacer, no he hecho mucho, la verdad, y la verdad es que iba justo a eso; como decía nuestro amigo El Pícaro para resumir aquellas noches de nuestra juventud y para hablar del éxito de una salida nocturna: "Hemos salido a no follar, y no hemos follado". Algo así: iba a no hacer nada y no he hecho nada, salvo mucho leer, mucho comer, mucho dormir, que era justo lo que quería. Les iré dando cuenta de los libros, las comidas y los sueños. Me alegra estar de nuevo aquí. Por cierto, muy buenas, y no me perdería las crónicas vacacionales de Pussy, Aura, Cayetana y Ana. No se pierdan tampoco el recorrido de Jesús Alonso por México.



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