¿Por qué no trabajamos en el trabajo?, de Jason Fried

Aunque el tema no sea de los habituales aquí (realmente no sé cuáles son los habituales), dejo un vídeo que me gustado e interesado (vía, No sin mi internet).

En la barra de vídeo pueden poner subtítulos en 35 idiomas, así que no se quejen.

Los Simpsons y Banksy

Leo en El Café Petit una historia que me interesa.

La cabecera que ideó Banksy (tengo ya preparada, para el momento oportuno, la peli) para los Simpsons denunciando las condiciones de trabajo en parte de oriente, justo de donde viene todo el merchandising de la serie. Pero es más, parte de la producción de los Simpsons se hace ahora en Corea del Sur, con lo cual, el mérito es doble.

En todo caso, enorme cabecera (no duden en verla varias veces, tiene miga) y enormes los Simpsons, que cada día me gustan más. Que lo disfruten.

Enrique Ortiz, Enrique Ortiz y Enrique Ortiz

Qué cosas tiene mi novio, que diría aquella chica del anuncio.

Miro mis contadores y me encuentro con un aluvión de visitas a este artefacto (en torno a 450, mucho más del doble de lo habitual). Me voy al por qué (es decir, miro de dónde viene tanto gentío, cosa que es posible, lo crea uno o no) y me doy cuenta de que hay un sinfín de búsquedas en google con las palabras de mi nombre y apellido, es decir, enrique ortiz.

Como no he hecho nada (ni antes, ni ahora, ni después), rastreo y doy con la clave: han detenido al presidente de la diputación de Alicante y, entre su red de trapicheos se encuentra un famoso empresario alicantino (que también estuvo en jaleos de fútbol) que responde al horroroso nombre de Enrique Ortiz. Aquí esta la noticia: enlace.

No deja de hacerme gracia y parecerme curioso que gente que busca noticias de actualidad se tope con este artefacto y con la entrada vigente: una deliciosa entrevista al soberbio Enrique Vila-Matas (otro Enrique, ya somos tres). Mucho más gracia me hace pensar en qué pensará aquél que piense en por qué coño un empresario en jaleos de corrupción tiene un blog más raro que un piojo verde y qué misteriosa clave de los apañucis empresariales esconderán las citas a las que hace referencia Vila-Matas en su entrevista, en la que anuncia el desvelo de un misterio para el mes de septiembre.

¿Qué pensará el ajeno a tanto jaleo que se tope con este artefacto, qué dirá por ahí, que hay en este país un empresario al que le gusta y frecuenta el poder y que, en sus ratos libres, habla de algún poema, de anuncios y canciones y de muchachas en minifalda? Qué cosas.

También hay por ahí un cuarto Enrique y un tercer Enrique Ortiz (lo malo abunda, sí): Enrique Bunbury, al que, en su día, no debió gustar el compartir apellido con una famosas magdalenas o nombre y apellido con un futuro constructor, presunto irregular, por lo que se cambió el apellido, pero no deja (es lo que tiene la estirpe, como contó García Márquez) de llamarse Enrique Ortiz. A mí este Enrique me ha traído también alguna visita y, sobre todo, algún correo electrónico en el que se me preguntaba por mis discos y se me decía qué emoción y cosas de ésas que solemos decir a los cantantes. He tenido la tentación, muchas veces, de no deshacer el equívoco y contestar a los correos hablando de mi pasión favorita: arreglar atranques y que, en cuanto pueda, voy a dejar la música para dedicarme a lo único arrebatador de este mundo: la fontanería. Sin embargo, me he contenido. El delito de usurpación de personalidad está ahí, no conviene olvidarlo y, ya puestos, para eso me hubiera comprado una melena y hubiera concertado cita con alguna muchacha minifaldera que me hubiera escrito.

Lo que les decía al principio: qué cosas tiene mi novio.

Hace un año y un día: Las canciones de mi vida: I love to love, de Tina Charles.

Fútbol y anuncios (y chicas y Forges)

Lo mejor de estos tiempos de convulsión futbolística (además de Forges, claro) son los anuncios. Les dejo uno especialmente afortunado que he visto allá donde habita el maestro (El Barón Rojo)

También me tropecé con un anuncio que nos viene a demostrar que, al igual que pasó con el voley-play, otro fútbol es posible.

Ya les contaré de mi ausencia y de este nuevo diseño, que no me convence. Besos y abrazos.

Volcan y Revolución y una cita de Enrique Vila-Matas

Boris Davidov

Pensaba que era una historia de ésas que te cuentan por contar, pero no, tecleo en internet y veo que es cierto.

Les cuento.

Me han contado que este mismo volcán que ahora abre y cierra aeropuertos, jugando, travieso, con las procedencias y los destinos, fue el causante de la mismísima Revolución Francesa. Con un par, sí señor.

Por lo visto, sí, en 1783 una erupción descomunal del volcán islandés Laki, en la misma zona que éste de ahora, Eyjafjalla, cubrió con cenizas mucha parte de Europa, lo que provocó que los cultivos quedaran desolados. La hambruna fue tal que desembocó en los cortes de cabeza que alumbraron la Revolución por antonomasia.

Copio directamente de el blog El día de la Marmota:

Año 1783, Islandia. Laki, un volcán con nombre de perro, entra en erupción. Durante ocho meses, sus entrañas se revuelven y no pasa un solo día sin que escupa fuego. En el aire, una descomunal nube de cenizas se expande más y más hacia el sur. El monstruo de humo rápidamente cubre los cielos de Noruega, Alemania, Francia y Gran Bretaña.

Muchos años después de la erupción, las tierras europeas aún son incapaces de dar un solo fruto. El peso de la ceniza aplastó las primeras cosechas y los gases del volcán provocaron meses de lluvia ácida que destrozaron los cultivos. Los granjeros todavía no han levantado la cabeza después de que casi todos sus animales pereciesen, víctimas del flúor y el azufre que todo lo contaminó. El pueblo francés, por ejemplo, se muere de hambre y está muy, muy enfadado. Tanto que termina cortando la cabeza a su rey, Luis XVI, e instaurando la Revolución Francesa. El resto (igualdad, fraternidad, libertad, Ilustración y República) es historia.

La historia viene de Joan Martí (enlace)

Yo, por mi parte, sobrevivo gracias a Enrique Vila-Matas y a su Dublinesca (Seix Barral. 2010) (a todo esto, no se pierdan los tres especiales sobre Dublinesca en El lamento de Portnoy). Ando encantado, eso sí, con menos horas de sueño. Les dejo una pequeña casa de citas que la otra noche me tuvo riendo (descojonado) un buen rato:

No sabe si hundirse en el periódico y leer las declaraciones de Magris o hablarle al taxista y preguntarle algo bien raro: por ejemplo, si ha paseado ya hoy por el bosque, o ha jugado al backgammon, o ha visto mucha televisión.

Hace un año y un día: Auto-autopsia

De los toros: (I): La memoria del llanto, de Francisco González Ledesma

Pentti Sammallahti

Me ha encantado un artículo de González Ledesma (un autor muy querido en esta casa: enlace) en El País. Lo copio entero y dejo el enlace para el que lo quiera leer en el original. Me ha parecido una lección de sencillez, de maestría, de saber mirar. Tenía previsto una serie de entradas a propósito de la propuesta de la abolición de las corridas de toros en Cataluña, y no se me ocurre mejor forma de empezar esta serie que con este brillantísimo artículo.

La memoria del llanto

Perdonen si empiezo con una confidencia personal: yo, que soy contrario a los toros, entiendo de toros. Durante años, cuando me recogieron en Zaragoza durante la posguerra, traté casi diariamente con don Celestino Martín, que era el empresario de la plaza. Eso me permitió conocer a los grandes de la época: Jaime Noain, El Estudiante, Rafaelillo, Nicanor Villalta. Me permitió conocer también, a mi pesar, el mundo del toro: las palizas con sacos de arena al animal prisionero para quebrantarlo, los largos ayunos sustituidos poco antes de la fiesta por una comida excesiva para que el toro se sintiera cansado, la técnica de hacerle dar con la capa varias vueltas al ruedo para agotarlo... Si algún lector va a la plaza, le ruego observe el agotamiento del animal y cómo respira. Y eso antes de empezar.

Vi las puyas, las tuve en la mano, las sentí. El que pague por ver cómo a un ser vivo y noble le clavan eso debería pedir perdón a su conciencia y pedir perdón a Dios. ¿Quién es capaz de decir que eso no destroza? ¿Quién es capaz de decir que eso no causa dolor? Pero, claro, el torero, es decir, el artista necesita protegerse. La pica le rompe al toro los músculos del cuello, y a partir de entonces el animal no puede girar la cabeza y sólo logra embestir de frente. Así el famoso sabe por dónde van a pasar los cuernos y arrimarse después como un héroe, manchándose con la sangre del lomo del animal a mayor gloria de su valentía y su arte.

Me di cuenta, en mi ingenuidad de muchacho (los ingenuos ven la verdad), de que el toro era el único inocente que había en la plaza, que sólo buscaba una salida al ruedo del suplicio, tanto que a veces, en su desesperación, se lanzaba al tendido. Lo vi sufrir estocadas y estocadas, porque casi nunca se le mata a la primera, y ha quedado en mi memoria un pobre toro gimiendo en el centro de la plaza, con el estoque a medio clavar, pidiendo una piedad inútil. ¡El animal estaba pidiendo piedad...! Eso ha quedado en la memoria secreta que todos tenemos, mi memoria del llanto.

Y en esa memoria del llanto está el horror de las banderillas negras. A un pobre animal manso le clavaron esas varas con explosivos que le hacían saltar a pedazos la carne. Y la gente pagaba por verlo.

El que acude a la plaza debería hacer uso de ese sentido de la igualdad que todos tenemos y darse cuenta de que va a ver un juego de muerte y tortura con un solo perdedor: el animal. El peligro del toreo, además de inmoral como espectáculo, es efectista, y si no lo fuera, si encima pagáramos para ver morir a un hombre, faltarían manos y leyes para prohibir la fiesta.

Gente docta me dice: te equivocas. Esto es una tradición. Cierto. Pero gente docta me recuerda: teníamos la tradición de quemar vivos a los herejes en la plaza pública, la de ejecutar a garrote ante toda una ciudad, la de la esclavitud, la de la educación a palos. Todas esas tradiciones las hemos ido eliminando a base de leyes, cultura y valores humanos. ¿No habrá una ley para prohibir esa última tortura, por la cual además pagamos?

Perdonen a este viejo periodista que aún sabe mirar a los ojos de un animal y no ha perdido la memoria del llanto.

Francisco González Ledesma es periodista y escritor.

Hace un año y un día: Casa de citas: Daniel Clowes (a través de Homo sampler, de Eloy Fernández Porta)

Sexo y pipas

Dom Taylor, vía 40 fakes

Ayer por la tarde, recibí un correo de mi queridísimo Gun, que me iluminó la tarde y me hizo pasar un buen rato

La noticia es ésta (enlace): Una pareja utiliza como preservativo una bolsa de pipas (normal, más o menos, dependiendo de si la bolsa estuviera llena o vacía) y tienen que ingresar a la chica en el servicio de urgencia de un hospital vasco para extraerle la bolsa (normal, tanto si la bolsa estaba llena como vacía).

Y he añadido, entre paréntesis, normal porque, de hecho, un relato genial de Palahniuk nos cuenta la extraña relación entre un chico, una piscina y una depuradora. Además, en el arranque de una de mis novelas favoritas de él, Asfixia, nos habla de esas leyendas de objetos que aparecen, misteriosamente, insertados en el servicio de urgencias y de las excusas que ponen los pacientes.

Si uno lo piensa, la situación no tiene nada de extraño, no señor. Las urgencias juveniles dan para mucho y si uno se para a recordar no es que se recuerde en proezas semejantes (qué más quisiera uno), pero no es difícil acordarse de muchas leyendas colegiales de recreo. En Granada, recuerdo una familia de seis hermanas (guapísimas todas), y de lo que hablábamos a todas horas: que la pequeña había tenido un ligero percance hospitalario a raíz de una botella de coca-cola. El tema dio para muchas horas de recreo, pero me temo que aquello no fue verdad, sólo el invento -que queríamos real- de alguien, seguramente uno de nosotros.

Bueno, a lo que iba, que la noticia tiene comentarios de los lectores, y aquí hay mucha ocurrencia, mucho ingenio y hasta un lúcido publicista al que le encantan los eslógan. Les dejo algunos:

- Si la cosa falló, propongo que al niño le llamen Facundo

- Me parece que no se enteraron bien de qué significa "pasarlo pipa", cuando lo dije, no me refería a eso, animalitos

- Yo soy más de bolsa de cheetos sabor a queso, eso sí tamaño familiar ¿¿eehh??, lo único que luego ando con la pilila anaranjada y oliendo a quesazo durante un par de semanas

- janette, quedamos este finde?. Yo llevo el tubo de pringles...

- Esta pareja probablemente eran ultracatolicos : "el Papa nunca dijo que usar una bolsa de pipas fuese pecado"

- PIPEX: fuertes sensaciones

- Pipas facundo, un placer de este Mundo



Hace un año: Un poema de Miguel Ángel Bernat


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Lo que el banco me regaló, con un poco de Forges

Antes que nada, muchas gracias por su participación en el acertijo. Para el que no estuviera, preguntaba qué me había podido regalar un banco, de nombre guipozcoano, situado en la Gran Vía de Majadahonda. El compa Manuel, muy entonado, hablaba de un apartamento en Seseña y, más sugerente, un set de tupper-sex (ya me habría gustado); Cuti no quería ni pensarlo, al igual que La Dama se esconde, que ni quería oír hablar de bancos (con razón). Viola tricolor, muy sugerentemente, hablaba de otro sets, de cubos y palas playeros, para echar el rato en nuestras queridas playas.

Pues no y no; dicho banco, el jueves pasado, me regaló, como promoción para que sus no clientes se convirtieran en clientes, un barra de pan, así como lo oyen, una barra de pan. Y no vayan a pensar que era una barra de pan candeal, a los siete cereales, de pan integral, o una chapata al horno lento con semillas tiernas de honolulú. No señor. Era una barra de pan, de lo que aquí, en Madrid, piden como pistola, una barra de ésas de ahora que, compradas por la mañana, a la noche te arruinan la cena (los hornos eléctricos han hecho mucho daño).

Y digo yo: ¿quién habrá sido el esquizofrénico director de marketing de dicha campaña?. Vaya por delante que yo, como nacido en el 67, a todo lo regalado digo que sí, cosa que aprendí de mi madre, que era capaz de comprar la marca más horrorosa de los horrores de cacao (en vez del Cola-cao, con lo que nos pasábamos dos meses odiando el final de la cena), sólo porque regalaban una taza horrible de todos los horrores, o que se presentaba con un cubo de Colón (sí, de aquéllos con los que tocábamos la batería) de mil kilos porque traía un tenedor. (De todo esto, ya conté cuando leí lo último de Verdú, del sobre-sobre-sobre exceso de cosas que tenemos, que antes eran valiosísimas -relojes, despertadores, camisetas- y hoy no valen nada).

Pero, volviendo al andobas director de marketing; ¿pero es que no se da cuenta de que esa barra de pan evoca eso de a pan y agua, referente de la cárcel y de la hambruna, o aquel otro de contigo pan y cebolla?, ¿pero no cae en que el cliente los va a comparar con el banco de enfrente, que te regala maletas y te da una visa para que viajes y la fundas?

No sé, lejos de evocarme a la sencillez y lo cándido de tan elemental alimento (más para los que no sabemos vivir sin bocadillos) a mí me dio muy mal rollo, pero que muy malo; pensé en una cámara acorazada en la que no había oro, ni billetes, sólo ratoncitos y cestas y cestas de barras de pan o pistolas.

Eso, sí, yo me fui contentísimo con mi barrita para la cena, sabiendo que tenía muchas posibilidades de arruinármela, pero no abrí cuenta en el banco; ni creo que lo haga nunca.

Les dejo otro Forges, por si el de arriba les ha sabido a poco.



Hace un año y un día: Un poema de Juan Carlos Reche

Hace un año: Forges y las vacaciones


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El capitalismo funeral, de Vicente Verdú

Vicente Verdú (Elche, 1942) vuelve a poner los puntos sobre las íes y lo hace con valentía, sobre el cuerpo, todavía caliente, del difunto.

Abordar en un libro el tema de la crisis, tan actual, no deja de tener sus riesgos. Prescindir de la perspectiva que da el tiempo, hacer un análisis riguroso, casi al ritmo de lo noticiable, es una tarea de titanes sólo al alcance de mentes tan brillantes y atinadas -no, no exagero- como la de Verdú.

No deberían perderse este libro: es un lujo para la inteligencia, uno de esos tesoros a los que uno va a volver, a menudo, buscando la sencillez y la erudición del que ve más allá, del que sabe que las cosas son algo más que la apariencia, que la realidad es lo que queda entre las líneas de los titulares y las portadas.

Vicente Verdú se mete de lleno en el análisis de la Crisis actual, de alcance mundial y repercusiones a la vuelta de cada esquina. Pero Verdú analiza mirando hacia atrás y hacia adelante, que es la única forma de ver la verdadera dimensión del presente en el que vivimos. Como dice en una entrevista con Juan Cruz (enlace):

Creo que la crisis no es exclusivamente financiera y económica; hay implicados muchos más elementos. El especulador no puede especular si no hay gente con quien especular; el estafador no estafa si no hay un cándido; la gente no se aventura en las hipotecas si la época no lo promueve. Todo esto tiene que ver. Y tiene que ver, por si faltaba poco, con la pérdida de calidad de las cosas. Cuando se habla de los bonos basura o de las hipotecas subprime, eso es concordante con el trabajo basura, con la tele basura, con la comida basura y con la mala calidad de las personas, porque ésa es una cuestión que a mí me ha parecido interesante para explicar. No estoy moralizando, estoy hablando de la ruptura de los materiales...

A través de continuas miradas a la historia, poco a poco, se van destacando los ejes esenciales que han llevado a la situación económica actual que, claro, tienen sus correlativos a nivel social (especialidad de la casa) en el ámbito laboral, de ocio, amoroso, político...

Quizá, para mí, lo más interesante es el análisis que Verdú hace de la pérdida de valor actual del intermediario y que también destaca en la entrevista:

Pregunta: ¿Y ahora dónde ve usted el no?

R. En el descrédito de las instituciones bancarias y de todos los intermediarios, políticos incluidos, como factores de explotación. En cuanto a la política, ya no cabe la posibilidad de pensar en un sistema democrático que sobreviva si no es a la manera como lo ha entendido Obama, movilizando a millones de personas a través de Internet. El mundo camina hacia la desaparición del intermediario improductivo y hacia una estructura más horizontal, una suerte de "anarquía armónica", como dice Salvador Pániker.

Deliciosos los análisis del dinero metálico (remotándose a Grecia y terminando en el diseño arquitectónico de las actuales oficinas bancarias), de la mujer, de los nuevos hábitos y usos que ha traido internet a través de las redes sociales y los blogs, y del bajo precio (casi cero) de muchísimos artículos que me ha hecho comprender cómo es posible que anden por nuestra casa un montón de objetos (relojes, calculadoras, camisetas, bolsas de aseo, maletas...) por los que, hace unos años, suspirábamos.

No se pierdan este libro. Alegrarles el verano no se lo va a alegrar (y miren que Verdú, desde el comienzo al final del libro se muestra abierto a la aparición, tras estos tiempos tan convulsos económicamente, de un nuevo hombre en un nuevo mundo), pero todo el que quiera saber un poco más de lo que está pasando, se va a alegrar de poder asistir al despliegue, al menos, de una inteligencia soberbia y una mirada genial sobre las cosas.

No se olviden de que Vicente Verdú escribe un blog (enlace) que actualiza muy a menudo. En este enlace de Anagrama pueden leer un trocito del libro. Yo les dejo esta fabulosa cita, con la que coincido y que me encanta:

Así, una gran proporción de los fenómenos sociales de nuestro tiempo adquiere la forma de eclosiones propagándose mediante el modelo de la estampida o la epidemia, que, por su magnitud, llega a adquirir una autonomía liberada de origen y causalidad. La crisis no es sólo la crisis, sino todo aquello que se cree, se habla o se teme sobre la crisis. O, incluso, ésta sería a efectos prácticos la única crisis y de ahí la dificultad (o la imposibilidad) de neutralizarla mediante medidas referidas a lo económico que, a estas alturas, está siendo superado por todo lo demás.

Hace un año y un día: Casa de citas: Una precisión de Portnoy (editado)

Hace un año: Cultivos, de Julián Rodríguez

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Oeee, oeee: Champions, Cernuda y Messi y Xavi + Wilco (the album)

Uno de los libros más deliciosos, memorables y hermosos que recuerdo (y al que vuelvo continuamente) es Historial de un libro, de Luis Cernuda. En él nos cuenta cómo fue creciendo, en lo biográfico y en lo poético, su único libro, La realidad y el deseo, donde agrupó su obra poética. También dejó ahí sus gustos, sus reflexiones en torno al arte, la poesía, el amor, la vida. Nadie que tenga esa gripe triple c que te lleva a escribir en renglones cortos debería perdérselo. Es toda una lección de cómo se vive un poema y cómo se escribe un poema. Por aquí hay varios enlaces: enlace + enlace.

A lo que íbamos. En ese libro, Luis Cernuda (uno de los mejores poetas españoles de todos los tiempos), da un consejo a los que escriben: aquello que critiquen de ti, cultívalo, porque eso eres tú, ese es tu estilo, viene a decir.

Me he acordado de Cernuda y de ese consejo, que encierra, tal vez, una gran verdad, cuando me he acordado del gol de cabeza del genial Messi en la final del miércoles (oeeeee, oeeeeee). Con problemas de crecimiento, desde niño, nada ha impedido que Messi llegue a ser, quizá, el mejor futbolista mundial. Que, además, y con su cortísima estatura, en uno de los momentos más estelares de su carrera, la final de la Champions, marque un gol de cabeza, definitivo para el partido, es una de las metáforas más hermosas que uno ha podido ver estos últimos días.

Otra metáfora, también hermosísima, es la de Xavi. Porque dale un pase -magistral- a un compañero muy bajo para que la remate de cabeza es una fórmula hermosísima de formular, gráficamente, eso de creo en ti, confío en ti, pese lo que pese, pase lo que pase. No creo que sea otra cosa la vida, la amistad, el amor. Es decir: aunque sé y porque sé, voy a ti, confío en ti, estoy contigo. No pero Sí.

Wilco (the album)

Algo tendrá el nuevo disco de Wilco, algo tendrá, cuando ha estado sonando sin parar en mi coche durante toda la semana (y créanme: he dado muchas vueltas estos días).

Con la sabiduría de esos grupos que no necesitan de artificios, de trucos, de demostraciones, con canciones de siempre, sencillísimas, algo tendrá cuando lo único que deseas es más y más y más.

Absolutamente recomendable, y miren ustedes que no soy yo fanático de Wilco, pero es un discazo, tan sólo lleno de buenas canciones, de buenísimos temas. No se lo pierdan. Además, y retomando el tema de la piratería de anteayer,
se puede escuchar entero en streaming en la web (enlace)

Dejo esta delicia, You and I.




Y no mucho más, queridos niños y niñas. Que viene calorcita, así que a disfrutar. La Dama se esconde (mil gracias) me mandó el otro día un enlace genial para ver el tiempo y lo comparto con todos ustedes (es una delicia): enlace. Habrá que atrasar o adelantar los paseos, dormir algo más de siesta y, claro, comer un poco más para ayudarla. Que los alimentos sean ligeros y veraniegos no impide un poco de abundancia, como dios manda. Por mi parte, agradecerles todos los comentarios que han dejado en las entradas de esta semana. Un millón de gracias. La falta de tiempo, que no de ganas, me impiden contestarlos, pero no saben cuánto los agradezco. Y, como dijo anoche Messi, en su celebración exultante y etílica, como dios manda: "Acá está la copa... El año que viene vamos a seguir y volveremos a trincar los tres títulos". O, como escribe Matías Candeira (que, a todo esto, firma libros el domingo en la Feria del Libro de Madrid y olé): "El futuro está en la cal, en el grito del estornino y en los cacharros que no se han fregado". Besos y abrazos y feliz finde.


Hace un año y un día: Las vueltas que le doy

Hace un año: 500, una reflexión (I)

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Sustos y libros, piratería y divulgación en un país en el que a la ministra de cultura no le gusta que circulen los libros

Vía Parados y paridas. Fuente, El faro de Vigo.

Cuando oigo hablar de piratería (palabra que, por cierto, me es muy simpática: siempre, desde pequeño, me gustaron los piratas; quizá un poco más los corsarios, paseando por los mares su pena negra, secuestrando a una dama y cediéndole el camarote, ayyyyy), siempre me acuerdo de una entrevista que le hicieron al genial músico José Ignacio Lapido. Le preguntaban por lo que haría o pensaría si viera un disco suyo en el top-manta, a lo que contestó: llamaría a mi familia, loco de contento, para contárselo.

Y pienso que por ahí van los tiros, que la respuesta, además de inteligentísima, es un rayo de luz sobre el tema de la piratería (además de recordar a aquella anécdota de un Dominguín que sale corriendo a contar lo que le había hecho y recibido de la Gadner)

De un tiempo a esta parte, en todos los sitios a los que uno acude para informarse un poco, siempre hay alguna noticia o comentario sobre la piratería y el internet, sobre el comportamiento, no ya abusivo, sino absolutamente deleznable de la SGAE, sobre los límites a las conexiones, sobre cortes cuando uno piratee y temas variados en el mismo sentido.

Creo, humildemente, que hay un error de base, y muy grave: se denomina piratería a toda aquella actividad en la que alguien baja o descarga algo (una canción, un disco, una película, incluso un libro) de la ilimitada internet; se asocia, automáticamente, los usos habituales de internet (en la mayoría de los casos, dichos usos son descargar y utilizar el correo electrónico) con una actividad ilegal que lesiona los derechos e intereses de unos supuestos creadores, y digo supuestos porque el perjuicio, realmente, es de las productoras, distribuidoras y demás entes mercantiles, que suelen eclipsar al creador.

Sin embargo, y sigo con mi humilde opinión, sólo podría denominarse piratería a aquella actividad que, consistiendo en lo anterior -es decir, bajar o descargar-. tenga un beneficio económico. Es decir, piratear no es que yo me baje la película -maravillosa- Un cuento de Navidad, de Desplechin, para verla en mi casa el sábado por la noche. No, señor. Piratear es que yo baje la peli y haga dinerito con ella, es decir, la venda, la alquile, la ponga en un página web para que se descargue a su vez y yo sacarme un piquillo con la publicidad que se aloja en la página.

Gracias a la bendita piratería yo he visto una peli maravillosa y he jurado amor eterno a Desplechin, por lo que, con toda seguridad, la próxima peli que estrene, no me importará tener que desplazarme a Madrid para hacer cola y meterme en un cine, o en esperar a que se comercialice en vídeo (y tenga que tragarme una versión doblada que joderá la original que puedo ver gracias a la piratería).

Así que cortar, como se pretende, en un gesto absolutamente tirano y de otros tiempos, una conexión por una actividad totalmente legal como es una descarga, sin ánimo de lucro y con mucho ánimo y curiosidad intelectual, es algo que no deja de darme cierto miedo. Internet, no se puede negar, ofrece unas posibilidades, inimaginables hace unos años, tremendas de divulgación y, por tanto, de conocimiento de la cultura (llámase música, libros, pelis, ideas), poniendo ésta al alcance de todos.

Por eso, cuando leo el titular que encabeza la ministra de cultura, me dan tres mil seiscientos desmayos juntos: "González-Sinde considera asustante que los libros circulen libremente por internet" y la saco de aquí (enlace). Lo malo de la frase es que, en la prensa, se quedó en la anécdota de ese infantiloide asustante.

Esta señora, ciega, no se da cuenta que esa circulación libre por internet será justo lo que haga que el día de mañana haya más lectores, que el jovencito que hoy (además de porno, como dios manda) cotillea en las páginas de un libro en internet, seguramente el año que viene entrará en una librería y comprará algo. No se compra lo que no se conoce, salvo en contadas ocasiones. Si yo no he oído algo del grupo Transistores estropeados, cuando vaya a una tienda de discos jamás llevaré hacia la caja, para llevarme a casa, el disco de los maravillosos Transistores estropeados.

La gente del negocio, con mucha más vista que la ministra, claro, no hace ningún asco al internet (quitando a los cuatro mangantes de la SGAE) y ven en el medio la forma de futuros negocios; por eso, en el mismo foro en que la ministra expresó su miedo, Joaquín Palau, director general de RBA, no compartió, para nada, ese miedo de la ministra y dijo: la digitilización de contenidos es necesaria y los ebooks triunfarán circunstancialmente, en función de lo que las empresas gasten en promocionarlos.

¿Qué quieren que les diga? El joven que baja cine será un aficionado al cine, seguramente; el que se atiborra de nuevos discos, será un melómano adicto a los discos y a los conciertos; el que tiene acceso a un libro que se cuelga en internet, o que circula de acá para allá, seguramente será ese novelista que yo descubriré, alucinado, a mis 80 años y que no podré dejar de leer, asombrado por los millones de ecos y lecturas que descubriré entre sus líneas.

Yo, por mi parte, como Lapido y como un alucinado Dominguín, bendigo al Internet y a Google porque han pirateado, con dos cojones, uno de mis libros, que puede leerse casi entero en la red (enlace). Además, el libro estaba descatalogado. Benditos piratas que hacen que circulen libremente los libros por Internet (aunque sean malos, como es el caso).


Hace un año y un día: Como agua de mayo: España, de Manuel Vilas

Hace un año: Tarkovsky

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El mejor de los tiempos: Ramoneda y Dickens y, a todo esto, feliz 2009

Pues eso, queridísimos niños y niñas: no me queda nada más que desearles un venturoso, feliz, próspero y, en definitiva, cojonudísimo 2009, que lo será, ya lo verán.

Me despido dejando el texto y la foto que he utilizado este año para felicitar el año nuevo (enlace).

En un año donde se ha hablado mucho de crisis, nadie lo ha hecho como Josep Ramoneda en este artículo del país -enlace web- y -enlace en pdf-. No sólo me parece el mejor artículo del año, sino que expresa algo que se debería enseñar en los colegios. Ramoneda apunta a donde no apunta nadie, y da en el blanco a través de una de las miradas más inteligentes que hay por aquí.

A lo que iba. Pues eso, que pensé en una cita de Charles Dickens que me gusta, y mucho (la descubrí, hace un millón de años, en la peli de Felipe Vega que se llamó El mejor de los tiempos, un tratado sobre el poniente almeriense, sobre la gente, sobre la alegría y la libertad).

Este año quería transmitir un mensaje de esperanza, un juego de espejos, el envés de un tiempo de alarmas y miedo.

Les dejo esa foto, con un camino en dos direcciones, o en una, o un camino sin retorno, y las palabras de Dickens.

Mil millones de gracias por su tiempo y su generosidad.

Hoy, ha querido el juego de las casualidades que la última entrada de este año marque 600 el contador de entradas. Esas 600 se las debo a ustedes; no hubieran sido posibles sin vosotros.

Será muy bueno el 2009, ya lo verán.

Imagen extraída del blog de Mikel Agirregabiria

Era el mejor de los tiempos, era el peor de los tiempos; era la edad de la sabiduría, era la edad de la locura; era la época de creer, era la época de la incredulidad; era la estación de la luz, era la estación de las tinieblas; era la primavera de la esperanza, era el invierno de la desesperanza. Lo teníamos todo ante nosotros y no teníamos nada...

Charles Dickens, Historia de dos ciudades

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Buenas noticias: Juan Marsé gana el Premio Cervantes y Heidi Klum toca la guitarra en braguitas

“La cultura es saber salir de casa, sentarte en un banco, en una plaza, fumarte un pitillo o beberte una cerveza, en armonía contigo mismo y con los demás. Eso es cultura. Lo demás son puñetas. No hemos venido a escribir versos, ni novelas, ni zarandajas. Todo eso está muy bien, pero hemos venido, sobre todo, a ser felices (...) Cuando pienso en una imagen de la felicidad auténtica, pienso en aquel grupo de chavales, que debíamos tener de nueve a doce años, en el Penedès, en verano, entre los viñedos y los trigales, yendo o viniendo de bañarnos en las albercas, todos en pelota viva, yendo por esos campos, parándote en un sembrado de melones y sandías, coger una, partirla y comérsela ahí, bajo el sol, en pelotas, y luego nadando... Bueno, esa es para mí la imagen de la felicidad. Y ahí, en ese verano luminoso, el tiempo está parado. Después se pone en marcha y ya se acabó”.

(Saco esta cita, que me encanta, de Tarragona-goig.org, que, a su vez, la extrae de la Introducción de Enrique Turpin a la edición de los Cuentos completos de 2002)

Es un motivo de alegría, y mucha, la noticia de ayer: el Premio Cervantes a Juan Marsé (Barcelona.1933), algo que se hacía ya necesario, como creo que señalaron hace ya tiempo Miguel Ángel Muñoz y Francisco Ortiz (un abrazo a los dos), que, por cierto, se hace eco de la noticia.

Sólo la obra maestra Últimas tardes con Teresa, de 1966, ya tenía méritos suficientes para este premio. Además, habría que mencionar otros títulos. Todavía tengo medio reciente su Rabos de lagartija, que me entusiasmó, y quiero volver a su narrativa corta, que no he leído completa. La oscura historia de la prima Montse, Encerrados con un solo juguete o Un día volveré, entre otras, son ejemplos de cómo construir un mundo narrativo en el que en cada novela puede olerse la vida, la calle, los barrios, esas idas y venidas de épocas y años que somos todos en el fondo.

Lo bueno de premios como éste son las reediciones que se hacen. Hay que comprar otra vez todo Marsé y volver a leerlo, completo, para que no se nos olvide. Así que si aceptan un consejo: si todavía no lo han leído, no tarden. Y si lo han hecho, lo mejor de leer es volver a leer.

Y una nota para no olvidarlo: no hemos venido a escribir poemas, ni novelas; hemos venido a ser felices. A ver... Eso sí, echarse, de vez en cuando, un poemita al cuerpo, ayyyy.

Y, cambiando (o no) de tema, he visto este vídeo que no me ha disgustado a propósito del juego ése de la guitarra, que sigo sin entender (y conste que a Pussy le gusta y lo que guste a Pussy va a misa :).

Llevamos siglos mirando mal a ese colgado que, al bailar, toca la guitarra en el aire. No me digan que no. A mí siempre me ha gustado ese baile, pero siempre te miran mal. Y ahora, pues eso, que está de moda y varias veces he visto yo a niños en el Media-Markt (famosos por su malísima publicidad) con el juego ése y, no sé, no me convence. Pero eso sí, vérselo a la Heidi Klum en braguitas, pues no sé, como que está casi mejor, y miren lo que les digo: que poner a la Klum, en braguitas, jugando con su Nancy tampoco estaría mal, o montando un tente, o qué se yo. Pues les dejo el vídeo de marras, que he visto en Llámame Lola. Hay otra versión de la Klum vestida, pero como que casi que está peor que éste de las braguitas. Lo que sigo sin entender es esa manía de los calcetines ésos caídos de andar por casa (muy americanos): donde se pongan unos piececitos o unos taconcitos o unos high heels, ayyy.



Y, queridos niños y niñas, termina Noviembre y lo va a hacer a lo grande. Vean, si no me creen, este enlace; aquí, en Majarotonda, nos dan 6 días seguidos de nieve, ayyyyyyyy. Qué maravilla. ¿Saben ustedes lo que es seis diítas en casa, dando paseos con Mus, haciendo fotos, tomando sopa y jamón, durmiendo siestas, todo el día en pijamita, viendo pelis, y oyendo algunos discos retrasados y leyendo todo el día...? Ayyyyy. El lunes les cuento cómo han ido de bien las previsiones. Según leo en los foros de los especialistas (enlace), la cuota de nieve va a estar en torno a los 900 a 1000 metros por efecto de los vientos fuertes en el cantábrico, con lo que nos quedaremos con la miel en los labios, los pies mojados, helados, pero sin pisar nieve y, sobre todo, nada de incomunicados, y habrá que ir al curro. Así que no mucho más. Un millón de gracias por su tiempo, por su paciencia -sí, tengo razón-, por su generosidad. Les mando abrazos y besos. Y grito: Biba Juan Marsé, Biba Heidi Klum y Biban las braguitas (pero no las de los mercadillos).

Hace un año y un día: Crematorio, de Rafael Chirbes

Hace un año: De la lluvia (III): Poesía: Claudio Rodríguez

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Un abrazo a Luis García Montero + Lights on don't mean I'm in home, de The secret society

Foto de elpais.com

Un abrazo a Luis García Montero

Un momento importante en mi formación fue cuando leí en Faulkner, en su Santuario, esta frase: "el humo de mil juzgados". Sin saber por qué, claro, sabía que ahí andaba mucho de lo que buscaba, que ahí estaba la Literatura.

Un juzgado no es un sitio agradable para nadie. Ni siquiera para los que solemos frecuentarlos. Ese humo de mil juzgados sabe a desolación, a espera que no servirá de nada, a manchas perpetuas de nicotina que relatan el dolor, la desazón, la incomprensión, lo feroz, sí.

Que el poeta Luis García Montero se haya tenido que enfrentar a un juicio por injurias es de locos (demasiadas cosas, últimamente, son de locos en este país). Lo que ha sucedido pueden leerlo aquí (enlace) y relata algo demasiado frecuente por estos pagos: envidia, mucha envidia.

Llevo fuera de Granada desde 1999 y, además, no soy cercano a los círculos universitarios. Sin embargo, sé, y me consta, que el profesor Juan Antonio Fortes ha perseguido y provocado a García Montero desde hace bastantes años.

Lo que sé es que a García Montero no se le perdona que sea el poeta que más vende y, con toda seguridad, uno de los más importantes y mejores poetas vivos en este país. Además, con su obra crítica, fomentó una de las renovaciones más profundas de la poesía en castellano de las últimas décadas. Para colmo, la poesía de Luis es de un tipo de poesía que gusta al lector, incluso al que no suele leer poesía.

Además, Luis García Montero es un buen hombre, comprometido, afable, generoso, muy cariñoso, cálido.

Se ha abierto un blog de apoyo (enlace). Desde aquí le mando un abrazo enorme y le digo que le diga aquello que decía Leandro -un amigo- a quienes no soportaba: ¡¡¡ Que se compre el Hola!!!

Lights on don't mean I'm in home, de The secret society

Una de las canciones incluidas en I am becoming what I hate the most (Acuarela.2008) se titula Life vest under your sit, título también de uno de los poemas más célebres de Luis García Montero y que puse hace casi un año por aquí (enlace)

Descubro en el blog de Jesús Llorente (enlace), que, además, es el editor del disco en Acuarela, este tema de The secret society (enlace) y me quedo boquiabierto.

Sin saberlo, lo llevaba esperando hace tiempo. Con miedo, por ese hueco que se cuela entre los golpes de percusión, su sequedad y su épica dice algo de mí, que reconozco mío y es sólo un reflejo que, a veces, devuelve el espejo cuando me miro. La desolación, el desamparo, cierto terror.

Para saber algo más de este disco y este grupo -imprescindible-, hay que ir, claro, a Hipersónica (enlace).




Y no mucho más, queridos niños y niñas, aunque me dejo entre las teclas unas cuantas historias que intentaré volcar aquí la semana próxima. Viene sol y frío. Se ha colado el implacable anticiclón de las Azores y va a ser difícil moverlo, ya lo verán. Difícil también que yo les agradezca de manera suficiente su tiempo, el pasar por aquí. Gracias otra vez. Abrazos y besos. Biba la poesía y biba la música, biba Luis García Montero y biba The secret society.


Hace un año y un día: No post

Hace un año: Dos chicas: Dawn Landes y Elizabeth Cotten

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Preguntando al respetable: Niños y profesores, sangre y Halloween

Leo en 20 minutos (enlace), que, a su vez, lo lee en Savannah now (enlace), que una profesora ha mandado al psicólogo al niño (de 10 años) que hizo el dibujo de arriba, a petición de la propia profesora, que pidió a su clase un dibujo para una máscara de Halloween. (Les recomiendo la lectura de periódico de Savannah enlazado pues no tiene desperdicio).

Mi pregunta es sencilla: ¿acierta o se equivoca la profesora al preocuparse por el dibujo del niño?, ¿no sería más preocupante que el niño, frente a la petición de máscaras para Halloween, dibujara una casita con su camino y su chimenea humeante?.

Todos aquellos, padres y madres, que pasan por aquí, ¿cómo lo ven?, ¿qué pensarían si su hijo/a dibujara un dibujo exacto al de arriba? ¿se preocuparían, les gustaría?

¿Nos estamos volviendo locos?, ¿lo estamos haciendo bien con los niños?.


Hace un año: Pollas, un manual de granadino


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Mi semana: Soler + Aznar y Botella + Un jabalí en la A6 + Blogger, la DMCA y yo + The Streets

Lo mejor de la semana lo ha traído Correos: un discazo de Jose Soler, un buen y gran amigo que hace tiempo que no frecuento. En nuestros tiempos, nos intercambiábamos música a base de selecciones que el otro, normal, tenía que criticar a rabiar.

A mis grabaciones siempre las tachaba de country, el muy mamonaco; las suyas, normalmente, eran tremendamente pajilleras (yo las rotulaba como Solerción) y en esas andamos. Un amigo, por mucho tiempo que pase, te puede romper el corazón (de alegría).

Soler, con un simple sobre franqueado, me ha devuelto unos años inolvidables. Qué lujazo. Soler, un abrazo fuerte y pajillero, zí zeñor.

Lo más radical de la semana lo pone Aznar, con la colaboración de su señora. Él declara que lo del cambio climático pues eso, que no es para tanto, y Botella, entretanto, al frente del Medio Ambiente de la Comunidad de Madrid, aprueba una norma en virtud de la cual se va a proceder a registrar los contenedores para multar a las comunidades de vecinos que no separen adecuadamente los resíduos. ¿No hablan en la cama, como cualquier matrimonio? ¿No ven el telediario juntos, mientras apuran una sopa, y comentan lo de qué mal está el mundo? A mí me tienen extrañado. A lo mejor es que quieren llevarse, mutuamente, la contraria y expresan así lo que el resto de los mortales solucionamos con esas conversaciones de -Hace frío hoy; -No, cariño, nada de frío, hace un día estupendo; -Qué dices estupendo, pero si están cayendo chuzos de punta; -Estás faltal, mi vida, hace un sol radiante y, además, la paella está sosa. Ahhhh, se me olvidaba el añadido de oro de Esperanza Aguirre, que está de acuerdo con Aznar: dice que lo importante son los seres humanos, no el planeta. Ahí es nada. Qué tropa.

Lo más hermoso de la semana lo pone un jabalí, que ocasiona un atasco en la carretera de A Coruña, en el Bus Vao, en dirección a Madrid. Para el que no la conozca, la A6, por la mañana, es algo tan sensible que basta un estornudo, un guiño, un bostezo, para que se atasque de esa manera en que se produce lo que es un atascazo: sin andar un metro en media hora. A mí me ha gustado este vídeo por muchas cosas, por lo que tiene de imprevisto, de extraordinario y de hermoso: un simple jabalí, pequeñísimo, poniendo en orden a todo el mundo, empezando por la benemérita.

Pero mucho más me ha gustado imaginar escenas: -Coño, Rodríguez, otra vez llega usted tarde; -Señor Ramírez, es que había un jabalí que iba lentísimo; -Rodríguez, como se le siga yendo la pelota lo pongo en la calle. Si el jabalí hubiera tenido la oportunidad de colarse por la tarde-noche, imagino un millar de matrimonios rotos por la falta de veracidad de la excusa para el retraso nocturno: -¿Qué horas son éstas, Fernando? -No te lo vas a creer, Consuelo. He estado dos horas y media detrás de un jabalí en el Bus Vao. Impagable.



Y lo más divertido de la semana ha sido la notificación que recibo de Blogger, que me dice que la DMCA (Digital Milennium Copyright Act) se ha chivado de que le han chivado que he infringido la ley y que proceden, por tó el morro, a borrarme un post ( http://elblogdeenriqueortiz.blogspot.com/2007/11/malas-y-buenas-noticias-edwyn-collins.html) en el que subía una canción. Ya ves.

Me amenazan con cerrar el blog si sigo por ese camino, así que tendré cuidado, más que nada porque quiero ser yo el que cierre el blog, y eso que aún no sé (a diferencia del Dr. Zito) cómo voy a terminarlo. Hacía tiempo que nadie me regañaba (es lo que tiene la edad, que nadie te regaña) y me hace cierta ilusión que me manden un correo con un tirón de orejas. Eso sí, me acojona el absoluto control que tiene esta peña sobre lo que uno, ya ves, un pobrecillo, pone en el internéeeesss. En fin. Ahí queda la cosa. Pero que conste que Blogger me ha hecho derramar una lagrimita de nostalgia por aquellos tiempos en los que a uno no paraban de regañarle. Qué cosas tiene la informática.

Y para terminar este recorrido, mi canción de la semana, The Escapist, del nuevo disco, Everything is borrowed, de The Streets. Como dicen en Hipersónica, han pasado de hablar cómo se pasaban el día fumando porros y jugando a la consola, a I came to this world with nothing and I will with nothing but love . La madurez, niños y niñas, tiene esas cosas, que, claro está, tienen remedio. En unos años volverán a los porros y a los juegos, ya verán. Yo estoy a puntico. Creo que parte de lo que se ve en el vídeo es el sur de Francia (ayyyy, Andrés)



Y no mucho más. Fin de semana crucial: hay cambio de hora. Vamos a dormir una hora más la noche del sábado al domingo. Tal y como lleva uno la semana, ¿qué quieren que les diga?, pues que lo agradezco. Atardecerá temprano y dentro de poco será de noche a las seis. Se encenderán las luces de los pisos a las cinco y a las diez la casa será como un submarino en el que hubiéramos habitado desde siempre. El tiempo, al menos por aquí, en el centro, va a dar una tregua y el fin de semana va a ser apacible. Eso sí, prepárense porque a partir del martes-miércoles viene un frío qué pa qué. Los años lo acercan a uno a lo cálido, a lo exterior y, claro, a los desnudos de las chicas (que suelen ser en verano). Así que a encender la luz. Les mando abrazos y besos por doquier y les agradezco, no saben cuánto, su generosidad, su tiempo y su paciencia. Biban los porros y biban las consolas.


Hace un año y un día: La poesía según Jesús Munárriz

Hace un año: Las cosas que me digo: donde se habla de almanaques (Primera parte)

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Misterios de liberalismo: Esperanza Aguirre y los 100.000 empleos

Como el otro días con el tema de la crisis económica y el matrimonio, traigo hoy aquí otro misterio. Les cuento:

Esperanza Aguirre, que ha gritado a los cuatro vientos su credo liberal, aprobó la semana pasada una ley en virtud de la que, en la Comunidad de Madrid, el horario comercial va a ser absolutamente libre. También lo será en los 22 domingos que las tiendas pueden abrir en Madrid (supera, con creces, a cualquier otra comunidad en España).

Pero el tema no es sólo ése. La cuestión que ha llamado mi atención es que por parte de la patronal de las grandes superficies se dice que esa medida legal va a crear 100.000 empleos y por parte de las agrupaciones de comercio pequeño y tradicional se anuncia que se van a destruir 100.000 empleos.

Por más vueltas que le doy, no logro llegar a una conclusión clara. Volvemos a lo mismo: algo no puede producir un efecto y justo su contrario.

Que las grandes superficies se vayan comiendo al comercio pequeño no sólo viene de aquí; los hábitos de los consumidores se han ido desplazando a los centros de ocio y la compra en familia, habiendo dejado el coche en el parking, cómodamente, y saliendo de allí con la comida, la ropa, los columpios de los niños en el cuerpo de los niños, va por estos derroteros.

El comercio pequeño, todavía en auge en muchos núcleos pequeños y rurales, ha perdido muchas oportunidades de especialización y de ofrecer una alternativa de calidad frente a lo estándar del megaespacio comercial. Competir con idénticos productos frente a estos gigantes es tirar por la borda muchas oportunidades de venta.

Como las discográficas, que se quejan y se quejan y se quejan de la piratería sin ofrecer, a cambio, una bajada mínima de precios de lanzamiento y sin la más mínima imaginación para combatirla, el comercio tradicional en España, en la mayor parte de los casos, no ha sabido hacerse su hueco, lanzar un canto de sirena mágico para que demos la vuelta y paseemos hacia él. Lo que no puede ser es que te cobren el doble, te traten mal, te sientas incómodo y termines, muchas veces, hasta vapuleado.

A todos -estoy seguro- nos gusta el comercio tradicional, los buenos días, el qué tal su señora y la familia, el no, llévese mejor sardinas, que hoy son buenísimas. Hemos estado dispuestos a pagar más por esa sensación de confort frente al vértigo de lo mega, pero en muchos casos, la amargura por la nostalgia de tiempos mejores la hemos pagado nosotros.

Pero de todo esto, a dejar plena libertad horaria, no sé, hay un gran paso. En todo caso, hay mil medidas previas que la Aguirre no va a aprobar, hay mil ayudas, mil incentivos, mil campañas ciudadanas para que los más débiles no pierdan, como siempre. Ni que decir tiene que aquí, en Madrid, se va a volver a pasar de 0 a 100 en un segundo. No sé lo de los empleos en qué quedará, pero seguro que habrá platos rotos.

El liberalismo, claro, debe tener su límite. Lo que no puede ser es que en este país, las familias estén pasando apuros para pagar las hipotecas y ayer, ufanísimo, Botín anunciara beneficios escandalosos. Algo falla ahí. No es ya que el Estado se abstenga, que no intervenga. Es algo más. El sistema está mal regulado, muy mal regulado cuando se permiten estos efectos.

Hace un año y dos días: Publicidad: "Házte así", una debilidad + El cigarrito de después.

Hace un año y un día: A propósito del verano, un chiste + Un hotel de categoría + Dios salve a The Clientele.

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Amor y dinero (divorcios y crisis ecómica)

Acabo de leer una noticia que relata una estadística muy reciente: en España, los divorcios han disminuido en más de un 30% como consecuencia de la crisis económica. Según leo, el aumento de la cuota de la hipoteca actúa como un reversivo eficaz frente a las demandas judiciales pidiendo la ruptura del vínculo matrimonial, ya que hay miedo a lo que pase con la casa compartida (cuando la vivienda se adjudica a uno de los cónyuges -porque, por ejemplo, existan niños pequeños-, el otro, muchas veces, tiene que seguir pagando su parte de la hipoteca).

Me quedo de piedra. He recordado aquéllo de cuando la pobreza entra por la puerta, el amor sale por la ventana y ahora resulta que no es así.

¿Qué ha cambiado para que el dicho no resulte cierto?

¿Está ahora vigente, de nuevo, aquéllo de en la salud y en la enfermedad, en la riqueza y en la pobreza?

He oído por ahí que el amor en un hilo muy fino. Cualquier apertura de una puerta, la más mínima corriente, le provoca enseguida un catarrazo, pero también he oído que es un vínculo fuerte, que permanece. El amor todo lo puede, se ha dicho muchas veces. Por lo que veo, el amor es muy diferente, ambivalente, casi anfibio, como diría Valle-Inclán.

¿Cómo es posible que un pequeño bache económico en la pareja hace tan sólo un año llevara directamente al divorcio y hoy una señora crisis sea mucho mejor que un consejero matrimonial?

Una de las aproximaciones más inteligentes al tema del dinero y su efecto en diversas relaciones fue la novela La conquista del aire, de Belén Gopegui. Nada más presente en nuestra sociedad actual que el dinero (poco a poco, nos vamos pareciendo al pueblo estadounidense) y nada más oculto en las artes. Otra excepción prodigiosa fue el libro de poemas Dinero, de Pablo García Casado, del que nos ocupamos por aquí (enlace) ¿Por qué algo tan visible, tan importante, tan real, permanece tan oculto en las novelas, en las pelis, en los poemas?

Que el dinerito influya en una relación sentimental donde se comparte casa, comida, gastos, viajes, etc, es algo normal. Lo que no parece lógico es que pueda tener dos efectos tan contrarios como la unión o la separación.

Misterios, niños y niñas, misterios. Ni tanto ni tan calvo. Lo que de verdad pienso es que la estadísticas no son algo demasiado fiable, y que a la prensa le gusta mucho un titular insólito, pero, bueno, a lo que yo iba es a preguntarles a ustedes, ¿creen que una mala racha económica puede romper una pareja o, por el contrario, creen que la une más? No crean que esto es muy original, acabo de descubrir que en el internésss ya se ha hablado de esto (enlace)

Al que le apetezca, le oigo :) Para que esta entrada no se quede tan corta, les dejo un estático, visto en El barón rojo, que me ha encantado.




Hace un año: Dos poemas de Juan Carlos Friebe: Las briznas (III)

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A vueltas con la crisis + Publicidad: perrillos + mi fútbol + Un truquito de magia

Vaya por delante que mi titular de la semana lo leí ayer: Elsa Pataky se desnuda de nuevo para Elle, pero como la revista aún no ha salido, lo dejo para dedicarle una entrada en condiciones, porque, además, va acompañada de, entre otras, Patricia Conde. Está reservado, no se preocupen, queridos niños.

La alegría de la semana me la dio un comentario de mi primo César, al que mando un abrazo fuerte, muy fuerte.

A vueltas con la crisis

No sé a ustedes, pero a mí toda esta historia me ha recordado a dos cosas: a Astérix y a la peli La vida de Brian. Me explico.

Como sucedió con el matrimonio homosexual en el que al final adquirió más importancia si se podía llamar matrimonio o no a la unión de personas de idéntico sexo, ahora parece que tiene más importancia si ZP termina equivocándose y pronunciando la palabra maldita o qué sinónimos utiliza para evitarla (de hecho, anteayer el pobre Solbes dijo la palabra prohibida y todo el mundo se frotó las manos).

En Astérix jugaban a ver quién no decía una palabra (no recuerdo cuál) y recordad, queridos niños y niñas, aquella genial lapidación de La vida de Brian por decir Jehová, terminando lapidado el juez al leer el delito antes de la lapidación (en este enlace podeis verla)

De todas formas, diré que con estas bobadas lo único que se consigue es no ir al fondo del asunto, analizar, pensar, ofrecer soluciones. Unos y otros se equivocan. Los de allá por estar todo el santo día con que hay crisis y el gobierno no quiere reconocerlo (en vez de explicar qué es lo que sucede) y el gobierno sigue teniendo malísimos asesores (tampoco dejaron decir trasvase), porque, digo yo, ¿no sería bonito que saliera el presidente del gobierno y dijera, mirad, las cosas estás feas, pero, venga, entre todos saldremos a flote?

En fin, en fin...

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Mus, muchas tardes, mientras preparo este artefacto para el día siguiente o intento hacer algo, está al lado, ladrándome para que le tire sus juguetes. Ni que decir tiene que no es fácil no cargarse la gramática cuando los ladridos adquieren la insistencia del no me haces ni puto caso. Por eso me ha gustado este anuncio de Ikea. Ni que decir tiene, también, que en mi casa los sofás -blancos- tienen unas fundas tremendas, y, claro, más oscuras.

El anuncio que le sigue me ha gustado por muchas otras cuestiones mucho más profundas, muy difíciles de explicar, muy de dentro, escondidas, casi invisibles. Ambos anuncios, como siempre, vienen del magnífico El barón rojo.

Un truco de magia

Me mandó Miguelito (un abrazo) este vídeo y me quedé alucinadísimo. Sé que debe tener una explicación, pero no se la encuentro. Eso sí, lo que más me gusta es cómo se mueven al ritmo de esa musiquilla. Las acompañantes de los magos siempre han tenido un look a peli porno alemana de los 80 que no veas. Aunque fueran de Australia, ese aspecto ha sido siempre así, el puesto lo requiere y a mí eso siempre me ha gustado.



Así que no mucho más, queridos niños y queridas niñas. La semana ha sido movidita y habrá que estar atento a las existencias de los supermercados. Me gustan las comidas del fin de semana por muchos motivos (entre otros, porque uno come tranquilo y le sigue una larga siesta, ayyy), y por eso disfruto imaginando desde ya una receta suculenta (un arroz negro, un risotto de gambas, una pastita a la putanesca, unos sanjacobos cá ortiz -soy uno de los mejores del mundo haciéndolos-, no sé, cualquier cosa). El tiempo va a ser bueno, pero, ojo avizor (qué expresión), que el lunes caen en picado las temperaturas (más cuanto más al norte se sitúe uno). ¿Qué más les puedo decir? Mil gracias por su tiempo, por sus comentarios, por su compañía. Les mando abrazos y besos y les canto eso de: aserrín, aserrán, el sorteo de San Juan. Ya se fue el inviernoooo... Aserrín, aserrán.


Hace un año: Cuatro días de alquiler, de Ángel Pestime

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