Un poema de Aurelio González Ovies

Robert Doisneau

Al igual que con el poema de anteayer de Parreño, tengo devoción por los dos poemas con los que arranca La hora de las gaviotas (Fundación Juan Ramón Jiménez, 1992), de Aurelio González Ovies (Bañugues, Asturias. 1964). Caye, en su día, puso un poema en asturiano que también me volvió loco (enlace). Pongo el segundo de ese libro. A disfrutar. (Querido Aurelio, espero con ilusión el día en que tomemos ese vino pendiente. Un abrazo muy fuerte)

Yo también masticaba la cal de las paredes
en las tardes de agosto
y creía que sólo se moría en invierno
y no entendía por qué cada vuelta del mundo envejecía a mi madre.
Estuve enamorado de una araña grandísima que vivía en una grieta
de la puerta
y hacía competiciones de gusanos.
El cielo me parecía una carpa gigante
y cuando vi pasar los primeros aviones los ojos se me abrieron
como dos libertades.
Mi padre me enseñó a comprender el viento,
a predecir la lluvia en la piel de los árboles
y por eso he tenido siempre miedo en el futuro.
De pequeño, además, yo quería ser gitano
para tener un burro, entre otras muchas cosas,
y caminar descalzo.
Pero la vida nunca acepta nuestros ruegos
y me gustó el latín no sé por qué motivo
y aquí estoy enseñando lo que a veces no entiedo.
¿Qué voy a decir yo de la palabra hombre?,
¿cómo puedo explicar que para que haya historia
hubo que desde siempre ir matando o muriendo?
Conseguí ser mayor y me quité esos vicios a pesar de mí mismo:
y me conformo y callo y voy tirando
y echo de menos mucho la araña de la grieta
y el olor de la cal me es como de familia.
Aprendí, como todos, a amar lo que no amo,
y a hacer, según la norma, lo que todos hacían.

Hace un año: Un poema de Seamus Heaney

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Del estado del patio, seguido de un vídeo con instrucciones para bailar como The Pipettes

¿Qué les voy a contar que ya no sepan? Ayer, en la radio, Carlos Alsina (no me disgusta a mí Carlos Alsina) decía que no era un buen día para cantar aquéllo de Loquillo: "Yo para ser feliz quiero un camión". Desde luego que no. Colectivo ya de por sí maltratado, mal que bien se iban ganando la vida (y conozco a alguno al que no le iba nada mal), pero el precio de la gasolina y gasóleos los deja peladísimos (la subida es tremenda). Uno, que ya va peinando canas, todavía se acuerda de algunas colas en las gasolineras cuando se anunciaba una subida de tres pesetas de golpe.

Pero como les dije al principio, no voy a repetir aquí lo que ayer oirían en todas partes, me voy hacia otro lado.

De todo lo que oí y leí ayer, a mí me gustó una entrevista musical con Manolo García (sí, el de El último de la fila). Sin gustarme demasiado, hay dos canciones que siempre he adorado: Canta por mí y En mi pecho (ya las pondré). García (es un buen tío, muy buen tío) decía que esta crisis es una oportunidad única para hablar, para que conozcamos las realidades de los otros, para saber de esa familia con dos hijos que no llega ni al 20 del mes, para que sepamos del vecino. Manolo García hablaba de un momento perfecto para debatir, para encontrar, entre todos, soluciones. Me quedé de una pieza y, claro, me encantó. Creo que tiene razón, que la dificultad, los problemas, son una invitación, y una crisis económica no es sino una radiografía de una sociedad en la que hay muchas cosas que no van bien, nada bien. Es un momento perfecto para pararse a escuchar todo lo que no suena bien en esta orquesta.

Así que no hay mejor día que el de hoy para poner este vídeo que llevaba tiempo queriendo poner: una lección de baile de The Pipettes. Delicioso, por muy temprano que sea, y a pesar de que no es uno muy bailón, estreno el día con unas ganas tremendas de bailar. Ele.



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Aviso suburbano, de José María Parreño

Lucio Boshi

AVISO SUBURBANO

VIAJERO PÁRESE
ACEPTE MI CONSEJO:

EMPLEE UN MINUTO ENTERO
EN DIBUJAR UNA ILUSIÓN TAN LEVE
QUE NI DINERO NI ÉXITO NI SEXO
PUEDAN ENJAULARLA

USTED YA SABE CÓMO ES ESTA VIDA
QUE MUY PROBABLEMENTE EN ALGÚN TIEMPO
LAS RAÍCES DE UN BOSQUE
TRITUREN ESTE ANDÉN
Y EL NIETO DEL NIETO DE SU HIJO
CAZARÁ EN LOS HOTELES CON LA AYUDA DE UN LOBO
Y LA FRENTE TATUADA
CON EINSTEIN EN LA CRUZ

EMPLEE UN MINUTO ENTERO CADA DÍA
Y ESE SUPERVIVIENTE
DIRÁ QUE ENTRE SUS ANTEPASADOS HUBO UNO
AMANTE DE LAS AVES
QUE SUPO SER FELIZ


Hace un año y dos días: El monumental regreso de The white stripes: Icky trump

Hace un año: Una viñeta, una foto y dos anuncios sobre hombres y mujeres

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Manel Fontdevila + Publicidad: móviles, química y un hermoso rewind + Mi canción de la semana: Grand archives: Torn blue foam couch

Manel Fontdevila

Vía La petite Claudine descubro a Manel Fontdevila, de Público, un dibujante genial y de una inteligencia prodigiosa: mira, claro, a través, hacia un lado, justo donde la realidad se junta con esa otra realidad (ustedes perdonen, pero es así), que es la cierta, porque interpreta y da en el blanco, porque sonríe y porque es la que representa, con humor e inteligencia, lo que nos interesa.

Les dejo dos viñetas: la primera se llama María San Gil y la segunda Europa. Puede verlas, día a día, en su blog (enlace)



Publicidad

Y vamos con la publicidad, hoy con tres anuncios muy muy buenos, el primero cortesía del gran El barón rojo y los dos últimos vienen desde Ziritione.

Tener un móvil anticuado va siendo un tema recurrente en la publicidad. Todavía recuerdo aquél tan cruel de The Phone House (lo suelen repetir en las navidades) en el que echan de casa a un móvil viejecito y sale, con su bastón, a una calle donde hay aire y frío. Éste de hoy me ha hecho reír. El niño lo hace genial. Ahora que nadie me oye, diré que presumo de tener el móvil más viejo de mi empresa y de la familia. Va a cumplir cinco años, es horroroso y no tiene de nada. Pero sé que eso, en el fondo, es una actitud geek, ¿no?.

Como dice Ziritione, de haber aprendido así la química hubiera sido mejor para alguien al que las ciencias no se le dieron bien. Por otra parte, este rewind me ha parecido con mucho encanto, aunque sigo prefieriendo aquella prodigiosa orden del alcalde de Amanece que no es poco: "¡Ala, a hacer blassbak!"





Mi canción de la semana: Grand archives

Matt Brooke dejó atrás a dos buenas formaciones Carissa's wierd y Band of Horses para formar en solitario Grand Archives y lanzar su primer disco este mismo año, The grand archives (editado por Sub pop). Un señor discazo del que me he quedado enganchado y, sobre todo, prendado con este tema: Tom blue foam couch, que ha sido la banda sonora de mi semana. Un temazo donde conviven la épica y la sensibilidad, el eco de Brian Wilson, una canción que se alimenta desde sí misma. Les dejo un vídeo que no es vídeo y una toma en directo (creo que es diábolicamente difícil este tema en directo pero lo resuelven de manera prodigiosa). Pasen por su página de Myspace (enlace) para oír otros temas.

Y no mucho más, niños y niñas. Respondiendo a Miriam y a Andrés (disculpad que haya tardado tanto, gracias por vuestro interés :))), ya anuncié anteayer que no habría actualización del blog ayer; creo que a partir de ahora no voy a actualizar a diario; lo haré sólo cuando tenga algo digno de compartir. He estado repasando este artefacto y hay algunas entradas lamentables, así que subiremos el listón (cosa que, seguramente, tendrá el efecto contrario: una merma en la calidad). Viene mejorcillo el tiempo; sin demasiado calor, tendremos sol. Ya se oyen a algunos niños (los que habrán tenido más poder de convicción sobre sus padres porque van a pillar un jamacuco que ni te cuento -tenía ganas de utilizar esta palabra-) en las piscinas. Así que ya parece que está por aquí el verano. Poco más, salvo mi agradecimiento por su tiempo y su calor y estos brazos y besos que les mando. Ele, a darle gas.

Hace un año y un día: Presintiendo el verano

Hace un año: Páginas amarillas: (I) Una explicación y dos poemas

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Taberna, de Roque Dalton

Tengo la suerte de traer hoy uno de los poemas más espectaculares (en el buen sentido de la palabra) en lengua castellana: Taberna, de Roque Dalton (El Salvador, 1935-1975). La mala noticia es que sólo traigo un fragmento (eso sí, lo suficientemente gráfico del poema). Se trata de un poema total, que incorpora -magistralmente- conversaciones, reflexiones, gritos, susurros oídos en la mítica "La taberna", una cervecería de Praga, durante el exilio de Dalton después de su condena a muerte.

Pertenece a su libro Taberna y otros lugares, de 1969, (aquí está editado por la soberbia editorial Baile del sol: enlace).

Roque Dalton es uno de esos poetas que el mundo tiene la suerte de ver de vez en cuando. Revolucionario, abogado, novelista, ensayista y antropólogo, terminó siendo asesinado por sus propios compañeros de frente en un episodio turbio que creo que no se ha terminado de aclarar. Antes, demostró que poesía y humor son compatibles.

Les dejo este poema monumental y, para que lo lean con tranquilidad, me despido hasta el viernes. Tómenlo con calma, merece la pena.

TABERNA
(CONVERSATORIO)
[fragmento]

¡QUITA ESA MANO DE ENCIMA!

AS DE OROS: PUEDES QUEMAR TODAS LAS OTRAS CARTAS.

¿Me quieres obligar a decir que la literatura no sirve para nada?

IDIOTA: ¿ES ACASO UNA LEYENDA ESO DE QUE LAS BIBLIAS PORRADAS DE ACERO DETIENEN LAS BALAS 45?
¿Qué horas son? La noche tiene hoy un color descorazonador:
En el fondo somos gente muy conservadora
hablamos de la revolución y nos enorgullece de inmediato
considerar que moriremos con toda seguridad.
La prudencia no te hará inmortal, camarada,
y se sabe que el suicidio sana al suicida...
Oh, Dios mío, Dios mío:
¿por qué no tomas por tu cuenta la Revolución Mundial?
Excepto los obispos polacos, todo el mundo
te lo vería muy bien.

VOY A HACER ALGO QUE NADIE PUEDE HACER POR Mí: MEAR.

CUALQUIERA PUEDE IIACER DE LAS LIBROS DEL JOVEN MARX
UN LIVIANO PURÉ DE BERENJENAS,
LO DIFÍCIL ES CONSERVARLOS COMO SON,
ES DECIR,
COMO ALARMANTES HORMIGUEROS.

EL SUEÑO
NO DEBERLA HACERME OLVIDAR MIS SUEÑOS
CAMINAR ALEGRÍSIMO EN LA CUERDA FLOJA DEL ECUADOR,
VOLVER A CASA DISFRAZADO DE COMERCIANTE GRIEGO.

CLARO, TAMBIÉN EL TABACO ES UN GRAN ENEMIGO
Y LAS TABLETAS ESAS QUE PONEN A GOZAR A LAS PREÑADAS:
LA EDICIÓN CUBANA DE PROUST, ESA VIOLETITA MUSTIA,
NO APORTA NADA A LA CUESTIóN DEL CÁNCER PULMONAR
PERO TAMPOCO LOS PRESERVATIVOS HAN SERVIDO PARA NADA MEJOR
QUE PARA LOS COLLAGES DEL POP-ART.

No deberías ser fatuo:
cualquier pregunta clara te puede hacer caer:
dime los nombres de todos los estados del África, ese mercado negro.

PARIENTES EN EL ANÁLISIS SALVAJE,
¡OH CÓMO SOMOS INDERROTABLES:
SI NO FUERA POR EL AFÁN DE CONCRETAR DE TODO PRÓJIMO !

¿POR QUÉ NO HABLAMOS DE LOS POETAS CÓSMICOS,
DE LA ECUACIÓN QUE MARCO POLO REPRESENTA, DEL
ORDEN ALFABÉTIICO EN SHANGHAI?

Lo único que si puedo decirte es que
la única organización pura que
va quedando en cl mundo de los hombres
es la guerrilla.
Todo lo demás muestra manchas de pudrición.
La iglesia católica comenzó a heder
cuando las catacumbas se abrieron a los turistas
y a las más pobres putas
hace más de diez siglos:
si Cristo entrara hoy al Vaticano
pediría de inmediato una máscara contra gases.
La Revolución francesa siempre fue un queso Roquefort.
El movimiento comunista internacional ha venido sopesando
la gran mierda de Stalin.

¿QUÉ TE BUSCÁS? ¿UN SOPLAMOCOS?

No es que quiera decir que los jóvenes
seamos los ángeles del decoro:
hemos aprendido rápido
y también somos unos buenos hijos de puta,
la diferencia es que tenemos estos ratos de ocio.

HAY QUE TENER UN POCO DE MORAL,
NI QUIEN LO PONGA EN DUDA.
LA MORAL ES ALGO ESTUPENDO
CUANDO UNO NO TIENE GANAS DE NADA.

Saca tu clarín, muñeca,
anuncia al mundo tus propósitos purísimos
que, entre otras cosas, me arruinarán la noche soñada.

—No, yo dije que más o menos,
lo que he pensado ahorita me tomaría una hora por decir.
Arte es lo que nos produce placer:
cuando Otelo estrangula a Desdémona
nos da placer, se da placer y da placer a Desdémona.
Además los actores ganan un espléndido sueldo
y es fama que Shakespeare no sufrió mientras escribía la escena.

No, no: el arte es un lenguaje
(el realismo socialista quiso ser su esperanto:
cosas del mundo de Madame Trépat, Berthe Trépat).
Lo clásico es una dictadura imbécil:
tantos siglos para desembocar en el violín de Ingres
(la técnica, que nos lea regalado la adorable bomba atómica,
no se quedó enredada con la escopeta de Ambrosio, que aprenda el arte).
Lucy: eres ele una frialdad a prueba de bombas.

Los comunistas deberíamos conocer de finanzas
hacer proselitismo entre los millonarios
haría por lo menos que cada célula de barrio tuviera
piano, litografías de Dresden, aspiradora eléctrica.

LLEGARON LAS LANGOSTAS DE LA HABANA, TODO UN BARCO.

Y ya que hablamos de eso, pregunto:
los días
de la totalidad, los siglos
del dulce hartazgo,
los milenios de la alegría obligatoria:
¿no son una suerte de obscena promesa
hecha por alguien que nos conoce el lado flaco?

TENER FE ES LA MEJOR AUDACIA
Y LA AUDACIA ES BELLÍSIMA

PERO ES QUE LA HUMANIDAD ES UN CONCEPTO PARA ONANISTAS.
PORQUE NO HAY HÉROES POSIBLES
CUANDO LA TEMPESTAD OCURRE
EN UN OSCURO MAR DE MIERDA.

LA INMORTALIDAD PUEDE SER BIEN PEQUEÑA
MEZQUINA PUEDE SER.

MONOS CIEGOS BUSCANDO CON LA BOCA
EL FLACO PECHO DE LA VIDA, SOMOS.
PEDIMOS LA LECHE DE LA CONCIENCIA
Y SÓLO NOS SEÑALAN SU PRECIO ALTÍSIMO,
INALCANZABLE COMO EL SINIESTRO AMOR
ENTRE HERMANOS.

NO EXAGERES.

NO EXAGERO. SIEMPRE HUBO LA POSIBILIDAD DE DECIR
ESTO ES MARAVILLOSO, ÓPTIMO, GENIAL,
PERO A MÍ NO ME GUSTA
(LO CUAL ES MARAVILLOSO, ÓPTIMO, GENIAL).

ESO ES VER LAS COSAS EN EL TIEMPO
EL PROBLEMA ES QUE PARA Mí SÓLO LA FURIA ES LA PAZ>

No quiero hacer el Ángel-Guardián-de-sobacos-­sabios,
pero pasa que tienes el complejo más antiguo:
el del Glorioso
Trabajador de la Gran Pirámide.
Has puesto tu granito de arena
y quieres que te regalen la cerveza el resto de la vida,
exigiendo además una debida ceremonia.

EN ESTE INSTANTE ALGUIEN ESTÁ MURIENDO POR TU CASA.

Vale más una ronda de cerveza
en esta época del caos de oro,
una temblante voz nostálgica
clamando por la misa del bar.

Lucy: tendríamos un gran porvenir:
mis emociones contigo están se-di-men-ta-das.

PERCIBIR LO QUE ESTÁ EN EL AIRE ES EL PROBLEMA
EL GENIO ES CUESTIÓN DE FOSAS NASALES PARA OLFATEAR
EN LAS BOCACALLES DE LA HISTORIA.

ENGORDE Y NO JODA MÁS, DOCTOR.

EL POETA GINGSBERG SE ACOSTÓ CON CATORCE MUCHACHOS
UNA NOCHE EN PRAGA.> Ése no es un poeta maricón,
ése es un tragaespadas de feria
—con lo que siempre me gustó “Aullido”.

FORASTEROS DEL MONO, DORÁIS
DE SACRILEGIO LAS MAROMAS DE LAS MONJAS.

Bueno: no te falta más que hablar del budismo Zen,
es la moda.

CORRECTO: EL BUDISMO ZEN ES UNA EXPERIENCIA MAGNÍFICA,
SIEMPRE Y CUANDO TE LLEVE PAULATINAMENTE AL TERRORISMO.

¡Oh, baja el dedo didáctico!

PERO ESO ES PEOR QUE EL ANARQUISMO,
HASTA AHORA CAIGO EN LA CUENTA,
DIGO, ESO QUE DIJISTE MACE UN RATO DE LA GUERRILLA.
¿GUERRILLA PARA QUÉ CLASE DE MUNDO?

AH, EXTRAVIADO:
ASÍ COMO LA BLASFEMIA ES LA RATIFICACIÓN DE DIOS,
EL ANARQUISMO ES LA RATIFICACIÓN
DE UN ORDEN QUE SE MUERE
DE RISA.
ESCOGER ENTRE LOS MUNDOS POSIBLES: IIE AHÍ EL CASTIGO DIVINO.

Tengo miedo de dormir solo
con ese libro de Trotski en la mesa de noche:
es terrible como una lámpara,
como un cubo de hielo
en el espíritu del anciano resfriado.

LA MARCA DE REBELDÍA RESTABLECE EN EL TRASERO:
LA PROBLEMÁTICA DE LA INOCENCIA.
¿ES QUE SOMOS ALGO MÁS QUE NIÑOS?

¿HABRÍA QUE REZAR? ¿NO CREES?
EL AMOR: CUESTIÓN DE LUBRICANTES.

PONER BOMBAS EN LA NOCHE DE LOS IMBÉCILES,
OCUPACIÓN DE OUT-SIDERS, SEGUROS DUEÑOS
DEL REINO DE LOS CIELOS.

Lucy, me has partido el corazón,
me has dejado para siempre la cara entre las manos.

¡Oh país en pañales!
¡Oh hijos del Hombre, uncidos a la noria,
sonrientes y sonrosados!
Apenas alcanza el dinero
para la última ronda de cerveza...

Oh, Dios mío, Dios mío,
¿no podrías ser Tú quien pasara la noche con ella?

Hace un año: Cadencia, de Juan Carlos Friebe: Las briznas (II)

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El gallo pelao

Graciela Iturbide

Ayer (no sé por qué) me acordé de esto:

- ¿Quieres que te cuente el cuento del gallo pelao?

- Sí.

- Yo no digo que si sí o que si no, yo sólo digo que si quieres que te cuente el cuento del gallo pelao.

- No.

- Yo no digo que si no o que si sí, yo sólo digo que si quieres que te cuente el cuento del gallo pelao.

Me consta que en otro sitios de este país, no era el gallo pelao, sino el gallo Kiriko.

No sé cuántos se acordarán de esta historia sin fin (no sé si existía en la época de los más jóvenes), pero, además de un mosquea-niños fabuloso, y de un ligero toque de crueldad muy fashion, hoy, al acordarme, he pensado que se trata de un artefacto narrativo perfecto. Impecable. El oyente, a merced del narrador, necesita saber ese cuento. Tanto si es el gallo pelao, o el gallo kiriko, el nombre actúa como un imán poderosísimo del que no puede escapar (me estoy acordando de un artículo perfecto de Antonio Muñoz Molina sobre la importancia de los nombres de los personajes de novela en su libro Pura alegría, que editó Alfaguara).

No sé, además, cómo actuará la historia en un niño de los de hoy, acostumbrado a los vídeo juegos, que son muy de aquí te pillo aquí te mato y que si vas sorteando historias, peligros y malos, llegas al premio. El cuento del gallo pelao, con su callejón sin salida, podría fascinarlos (no lo sé) o, a lo mejor, fastidiarlos para siempre. Se me ocurre un ensayo (que podría escribir Alvy): Los cuentos orales en la España de los 70 y la narrativa de los vídeo-juegos.

No sé qué pensarán ustedes.


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500, una reflexión (y II): notas del tiempo

Ken Rosenthal

Estoy pensando en esas notas que encontramos tiempo después, en una cita y un nombre que apenas podemos asociar con un rostro, en el título de un libro que jamás hemos comprado pero que bordeamos de urgencia en una agenda repleta ya de polvo.

Lo que viene del tiempo y es ya del tiempo, escribía en uno de mis últimos poemas, que siguen inéditos. En todo lo que fue nuestro: una película que ponían el 3 de septiembre a la una de la madrugada y que teníamos que grabar, en 1988, en una receta de pavo trufado que nunca llegamos a cocinar, en un disco que había que buscar por encima de todo...

Las anotaciones, las notas, los recordatorios, las citas, los nombres y las obras, las calles, un trayecto hacia algún lugar en el que no hemos estado nunca, una entrada a un concierto, un recorte extraño de prensa, el ticket de un aparcamiento.

Lo que fue nuestra vida, ni más ni menos, en un telegrama que alguien que no conocemos nos manda desde lejos y somos nosotros mismos, ese extraño que fuimos y que, a veces, casi no conocemos, el remitente y el destinatario.

Cuando pasen los años, y relea todos estas entradas, ¿qué sentiré?, ¿qué gestos -de extrañeza o complicidad- me mandará ese extraño que en 2008 escribía unas notas apresuradas en un blog al que le puso su nombre?. ¿Será alguien más feliz o más desdichado que yo? ¿Qué tendré de él, qué tiempo, qué vida me habrá transmitido como una transfusión sanguínea de un donante anónimo, del que nunca sabremos nada?


Hace un año y dos días: Las canciones de mi vida: (IV). New order + Saint Etienne + Billy Bragg y Kirsty MacColl

Hace un año y un día: Publicidad: el precio del hombre vs vibradores + el fin del romanticismo + votando a los verdes

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