Dos poemas de Extraño abordaje ( V )

Fotografía de Yuri Bonder

A la hora de ir componiendo y estructurando los poemas de Extraño abordaje, uno de los retos más excitantes que tenía ante mí era el de incluir poemas en los que iba hablar de situaciones ignoradas, de personas desconocidas.

En la primera parte, Variaciones sobre la sombra, hay dos poemas muy representativos de lo que esto significó. Sobre una imagen vista durante unos segundos en la calle, traté de ir algo más lejos y construir una historia que desconocía por completo.

Creo que es algo muy común que al caminar, pasear, por la calle, nos detengamos unos segundos en alguien que llama nuestra atención por algo: por su belleza, por su gesto, por su forma de caminar, por su indumentaria o justamente por lo contrario, por no tener nada de particular. La reacción de imaginar cómo será su vida, quién es realmente, es inevitable, al menos para mí.

Estos dos poemas intentan construir la historia de dos personas, hombre y mujer, vistas en los alrededores de la catedral de Granada, en invierno, a esa hora de la noche, sobre las diez, en la que ya no queda casi nadie caminando en esa zona de la ciudad. Lo insólito en ambos casos, lo que me llamó la atención, fue el gesto de soledad, de desamparo, el paso lentísimo (a pesar de un tiempo de perros), algo, al fin y al cabo, que permitía entrever qué historia escondían.

Aquí les dejo los poemas, sabiendo que esta historia imaginada sobre ellos pudo ser justamente la contraria.


El abrigo que te acoraza
hasta la médula
alza un país lejano de fronteras
sin tierra
donde caminas
y tejes
la distancia que impone el miedo
terrible hermano
eterna arruga hombre desgastado
que vaciaste bolsillos frente al mar
doliente
de la herida primera triste cumbre
sin nombres que te cerca la mirada
de escombros.

_______

Mujer desalojada
caminas
un invierno que cruje como el fuego
y masticas las plazas escondidas
que vieron tus ojos antiguos
aquéllos de racimos y de mantas
que aprendieron a dar un nombre
a las montañas solas y sencillas
más tarde sólo medias y cajones
donde nunca nevó y una casa sola
que te encontrarás ordenada
e invariable.

Despojada por fin uno a uno
de los sueños que susurraste
al peluche impregnado en colonia
al día tan sólo le resta
la nevera vacía
y el tímido vaso de leche
que te descubrirá una mujer
ya para siempre
deshabitada.



Technorati Tags: Poesía