Mag, in memoriam

He estado intentando recordar aquella canción que nos cantabas en el chalet de la tía María Jesús, cuando era verano y 1978 (lo recuerdo por el Mundial de Argentina). Te la había enseñado tu tío Valentín, creo, y hablaba de Guadalara, de México, de guapas y feas que se bañaban en una laguna.

El tiempo, muchas veces, no existe. Más allá de la duración, el tiempo es una pieza, las ondas rizadas e infinitas en un charco desde el que ahora, en esta frontera entre agosto y septiembre, pienso en ti, en tus hermanos y en tus padres, en tus hijos, en tu marido.

No existe el tiempo, no. El recuerdo, la memoria, las ramas trenzadas y extrañas que somos en el tiempo, son como una cocktelera que suena a vida, a calor, a días de verano, a canciones y a sonrisas, a risas.

Agosto lanza su luz última, dulce y apacible. Mira como tú, sonríe con tu sonrisa y habla con tu voz mientras nos coge del brazo.

Esta luz viene de ti, a través de ti.

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I've been trying to remember that song you were singing to us in the villa aunt María Jesús, when it was summer and 1978 (I remember the World soccer championchip of Argentina). You learnt it through your uncle Valentín, I think, and spoke of Guadalajara, Mexico, beautiful and ugly that bathes in a pond.

The weather often does not exist. Beyond the duration, time is a piece, and endless waves in a pool from which now, at this border between August and September, I believe in you, your brothers and your parents, your children, your husband.

There is no time, no. Memories, the memory, braided branches and strange that we are in the time, are like a cocktelera that sounds like life, heat, summer days, songs and smiles, laughs.

August launches its last light, sweet and mild. Look like you, smile with your smile and your voice while talking to us grabs the arm.

This light comes from you, through you.



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